La côte dorée

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Sandy entend parler du projet d’attaque de la L.S.R. par Bob Tompkins, qui lui passe un coup de fil cet après-midi-là.

— Bonnes nouvelles, Sandy. Raymond va nous donner un coup de main pour l’histoire du linge sale égaré. Notre ange gardien va connaître quelques problèmes demain soir, vers minuit. Un de ces accidents qui se sont produits ces derniers temps, tu vois ce que je veux dire.

— Une des aventures d’Arthur ? demande Sandy.

Bref silence à l’autre bout de la ligne.

— Oui, mais n’en parlons pas trop en détail maintenant. L’essentiel, c’est que nos anges gardiens auront les mains occupées quand l’accident se produira, et celui-ci aura lieu du côté opposé à celui de notre petit problème maritime, nous pensons par conséquent que la surveillance sera momentanément abandonnée de ce côté. Si on se tient prêts, on pourra récupérer le linge sale qu’on a mis à la consigne.

— Je sais pas, Bob. (Sandy grimace tout seul.) J’aime pas la tournure que ça prend, pour être franc.

— Il nous faut ce linge sale, Sandy. Et comme c’est toi qui l’as mis là, t’auras aucun mal à le retrouver.

— Quand même, j’aime pas ça.

— Allez, Sandy. Nous ne sommes pas responsables de ce bordel. En fait, c’est nous qui te fournissons l’occasion de t’en sortir avec élégance. Et profit. Tout ce que t’as à faire, c’est t’embarquer pour une petite croisière nocturne, aller jusqu’à ta plage, rassembler le linge sale et revenir. Y aura pas de problème demain soir, et tout ira pour le mieux.

Sandy discerne la menace derrière la plaisanterie, et à certains égards ça semble en effet une façon très commode de sortir d’un dilemme épineux, qui jusqu’à présent ne lui a offert le choix qu’entre une grosse dette et la perte définitive de ses clients de Black Cliffs (au mieux). Et ça a l’air de devoir marcher…

— D’accord, fait-il à contrecœur. Je vais le faire. Mais je vais avoir besoin d’aide. Mon assistant de la dernière fois ne sera sans doute pas intéressé.

— Nous enverrons quelqu’un, ainsi que les clés pour un canot automobile basé à Dana Point. En fait, il se peut que je vienne moi-même.

— Ça serait impeccable. A quelle heure ça se passe ?

— Demain, minuit.

— Très bien. Et tu te pointeras quand ?

— Je te passerai un coup de fil demain matin. Moi ou un ami, on te rejoindra à Dana Point dans la soirée.

— Très bien.

— Tubulaire, mec. On se voit là.

Sandy appelle Tash et lui demande un coup de main, mais, comme prévu, celui-ci ne veut rien avoir à faire là-dedans.

— C’est stupide, Sandy. Tu devrais laisser tomber tout le truc.

— Peux pas me le permettre.

Ça laisse Tashi muet quelques instants, mais il finit tout de même par persister dans son refus.

Sandy raccroche, soupire, consulte sa montre. Il est déjà en retard pour une demi-douzaine de rendez-vous, et il a encore vingt coups de fil à passer. En fait, il va devoir jouer à la boule de flipper toute la journée d’un endroit à un autre et demain matin se préparer pour cette opération de sauvetage. Il cille un peu de Bourdon et de Perception des Motifs, commence à composer un numéro.

Pendant que ça sonne, il réfléchit.

Il sait désormais que Jim travaille avec Arthur, et qu’Arthur travaille pour Raymond, et que Raymond poursuit une vengeance privée pour des motifs privés – en faisant peut-être accessoirement des bénéfices, semble-t-il. Dans son esprit, la structure globale de la chose est claire.

Mais maintenant… Maintenant, il se retrouve dans une situation où il ne peut rien faire de ce qu’il sait. Tout son boulot de détective a été accompli dans le but d’apprendre à Jim quelque chose que celui-ci ignorait, de l’aider, de l’avertir peut-être pour lui éviter des ennuis. De lui dire ce qui se passait vraiment, pour qu’il cesse de croire qu’il appartient à une résistance idéaliste à la machine guerrière, ou à quoi que ce soit d’autre qu’il puisse croire… Pour qu’il puisse se tirer de là avant que quelque chose tourne mal.

Maintenant, Sandy n’est plus en mesure de faire quoi que ce soit de ce genre. En fait, il est obligé d’espérer que Jim fait du bon boulot.

— Assure bien, pour moi, Jimmy…