Золото твоих глаз, небо её кудрей

Интроспекция неглубокая. Да, он у меня шевелится

9 января 313 года о. Х. Вечер.

Страна Дураков, междоменная территория. Временный лагерь Двенадцатой поисковой экспедиции.

Сurrent mood: angry/сердитое

Сurrent music: Саша Голубец — Всё хуёвенько

Беспесды заебался. Ну вот с хуя ли мне тут муди парить?

Ох, бля, опять матом думаю.

Это на меня кролик Роджер дурно влияет. У него половина слов — бранные, а остальные — хитропроушистые. В смысле — тоже бранные, но это как бы не сразу понятно.

При этом альтернативы кролику нет. В плане общения, я имею в виду. Он тут единственное интеллигентное существо. То есть интеллигентности в нём хер да малэнько, но хоть образованность имеется. С ним можно на интересные какие-то темы поговорить. А больше-то и не с кем.

Есть, правда, один осёл. С тремя классами сельской школы и боевым опытом. Интересный тип. Жизнь видел, понимает кое-что. Однако картёжник заядлый. И к тому же шулер. Так что садиться с ним играть никому не советую. Он меня спервоначала тоже подбивал — давай, дескать, в подкидного, на просто так. Ага, будто я не знаю, что в вольерах «просто так» — это значит жопа. Ну, я ему объяснил, что на жопу не играю. Я всё-таки доктор Карло Коллоди, а не пседропейник какой-нибудь перепончатый^{342}. Он заднего дал: да я чё, да я ничё, да я в хорошем смысле. Но всё ещё надежды не утратил меня подловить, натрибуквыш этакий.

Стоп-стоп, опять матом подумал. Хотя почему матом? Какое слово у меня мелькало? Натрибуквыш? Ну да, удоду ясно, какие там три буквы. Но формально всё прилично. А вот откуда само словцо? Нет, само собой, что от Роджера, от кого ж ещё-то. Но вот кого он так обозвал? Кажется, цуцика. Хотя нет, цуцика он обычно называет вербулей верещавой. Или габелётвой гнебездырчатой? Но в общем в каком-то среднем роде. Кстати, а цуцик у нас мальчик или девочка? Чё-та мне кажется, что девочка. Хотя нет, если бы девочка, её бы цуцей называли. Или цацой? Нет, цаца — это какая-то другая основа… блядь, забыл.

Дочка-Матерь святая, о какой же чепухе я думаю!

А с другой стороны — чем ещё заняться? Поговорить не с кем, все на раскопе. Читать нечего. Ну то есть совсем. До того дошёл, что утащил у роджеровой пупицы… как же её зовут-то по-нормальному? Роджер-то ей каждый раз новое название придумывает. Что характерно — все понимают, когда он о ней говорит, а когда нет. Помню, на раскопе какого-то жука тормознул и велит — позови мне эту, как её, гастролябию комплемазую. Или гиппопыжую? В общем, как-то так. И ничего, жук побежал, привёл конкретно Жанну Григорьевну… А, точно, вот как её зовут! Жанна Григорьевна! Точно, вот её и привёл. Как догадался, интересно? Наверное, по интонации. Инсекты — они такие, они нюансы ловят.

Так-так-так, почему я вообще об этом вспомнил? А, ну да. Стащил я, значит, у Жанны романчик. Какая-то Руслания Тухес-Лобио накарябала. Называется «Тонкая рябиня^{343}». Про ИТИ. Как молодую доширачку куратор по злобе определил на общее вместо индивидуального, она там неебически страдала, а потом встретила молодого дуба и в него втрескалась. Но дуб оказался дубом и никак не мог понять, как рябиньку заломать. На полтыщи страниц! Причём в генетике эта Тухес-Лобио вообще не шарит, а в Институте явно не была ни разу. Там такая дурь понаписана на эту тему! Особенно когда рябина оказалась не рябиней, а рябином. Самцом то есть. Дескать, генетики пол перепутали. Скобейда, она вообще понимает, как это возможно — пол перепутать?! И что характерно — вот после этого открытия с дубом у них всё стало хорошо. Принялись, значит, друг дружку заламывать. Короче, слеш галимый, психологизадничанье промерзопопое. И я это прочёл от корки до корки! Потому что нечего больше было читать, ну нечего просто! И ещё перечитал бы, но Жанна Григорьевна выпросила обратно. Ну пришлось отдать. Жаль.

Интересно, откуда та Руслания родом-то? Небось, из Хемуля. Филифёнка, наверное. Вот гадкие тварюки, и ещё в литературу лезут! Чтоб ей, цыцапе мерзучей, косебядцать злопипундриев всю еблаву измыслащавили!

Опять кроличьи словечки! И чего они из меня лезут? Ладно, кролик по жизни такой^{344}, а я? Копролалия какая-то. Синдромчик нехороший. Этак и крыша может поехать. Тем более, в моём-то возрасте.

Стоп-стоп-стоп. Психовать вот только не надо. Ничего со мной такого ужасного не происходит. Ну подумаешь, ногу подвернул в щиколотке. Ну, связки растянул. Ну, лодыжка опухла. В Институте меня бы подлечили минут за двадцать. А тут полежать придётся ещё недельку. Делов-то.

Хотя — кого я обманываю? Недельки две мне лежать придётся. Это как минимум. И хорошо ещё, что обошлось без вывиха.

А всё потому, что мне ночью работать приходится. Типа секретность. Хотя почему типа? Она тут реально соблюдается. Гепард ко мне ночью приходит, два жука инструменты несут, третий — установку. И я, значит, идём к раскопу — дёргать «Сталина-5» за конечности. С утра отсыпаюсь. Вечером брожу как неприкаянный. Потом завариваю чай и болтаю с Роджером. Ну и потом по новой, блядь, по новой.

И ведь что-то у меня получается. Вот только не то, что нужно.

С синхронизацией мы разобрались. Оказывается, «Сталин-5». короткие волны нормально воспринимает. То есть контакт с его сознанием у меня есть. Ну, на каком-то уровне. Но имеется.

С энергией у него тоже всё в порядке. То ли тесла, то ли реактор внутри какой-то. В общем, подзаряжать его не надо.

Это как бы хорошая сторона. За ней — не очень хорошая.

Да, он у меня шевелится. Робот шевелится, а не это самое! Шевелится, да. Да так, что каждое утро особо доверенному жуку приходится всё песочком засыпать. Вот только шевелится он исключительно в том случае, если я его движениями управляю полностью. То есть я должен, например, согнуть руку, чтобы обчепроб её тоже согнул. Или — во всех деталях вообразить, как я руку сгибаю. Это тоже работает. Но практической пользы от этого никакой. Потому что таким манером можно делать только простейшие движения, и то медленно. Ходить, к примеру — уже никак. Ну не могу я одновременно воображать себе две ноги и как в них мышцы сокращаются. А уж руками при этом что-то делать совсем нереально.

Я уверен, что существует другой режим. Типа «сел и поехал». Вот только я никак его включить не могу. Что-то препятствует. Или я что-то делаю не так. И опять же — жопой чую, что дело не в технике, а во мне. Есть какая-то мелкая мелочь, до которой я додуматься никак не могу. Какая-то закавыка. Какая-то хуёвинка дристопыжая. Ну вот что, что ему надо? Ну вот где, где оно?

Всё-всё, хватит себя изводить. Так реально свихнуться можно. Но не нужно. Нужно отлежаться. После чего продолжить работу над задачей. Систематически. Без надрыва и нервов.

А причины нервничать есть. Например — что происходит в Директории? Что-то нам оттуда в последнее время ничего не поступает. В частности, денег. Веслоу говорит, что у него заначка есть. Ну, Роджер запасливый, этого у него не отнять. Но вот то, что бэтменов с мешочками соверенов (и письмами с ценными указаниями) не видно на горизонте — это настораживает. Пендельшванц к своим проектам относится трепетно. И без финансирования не оставляет. Уж не случилось ли с ним чего? Я уже начинаю беспокоиться.

База эта ещё мне не нравится немецкая. Она тут практически рядом, в пределах прямой видимости. В хороший бинокль можно подробности разглядывать. Там живут. Конкретно: хомосапая девка с голубыми волосами и пудель при ней. Может, ещё кто-нибудь там прячется. Но этих двоих я сам видел. Что они там делают — Дочь их знает. Но мне это соседство очень не нравится. Потому что на базе наверняка дохрена древнего оружия. Ракеты уж точно есть. Запустят они по нам такую дуру — и всё, пиздец доктору Коллоди. Я даже полномочия передать не успею никому.

Ох, вот это точно некстати мысля. Ну вот совсем не хочется её думать. А придётся. Потому что не отделаешься.

Я тут, пока с ногой валялся, как-то очень конкретно осознал своё положение. Если честно — сомнительное оно у меня. А если совсем честно — скверное. Очень.

С одной стороны, я посвящённый техник. Уже почти полвека как. И не просто техник, я га' ан шем Акобба. Я имею право Директории электричество отключить, например. С другой стороны — право-то я имею, а возможности такой у меня нет. Технически. У меня даже нет своей гав'вавы. То есть она есть, но я не могу в неё даже войти. Потому что у меня, видите ли, нет ключа. Спасидушки бородатому чмошнику, который меня втравил во всякие тёмные делишки. А потом сдал хемулям.

Хотя со своей-то колокольни он типа прав. Ну или не то чтобы прав, но наименее неправ. Он принял лучшее решение из всех возможных. В той ситуации кого-то всё равно нужно было сдать. Я был непрозрачным для его телепатии. То есть, с его точки зрения — самым проблемным членом команды. С другой стороны — даже если он сам, великий Карабас, в моей голове ничего не увидит, то и вражеские телепаты тоже. При этом он знал, что я умею останавливать кровоток. И в случае допроса под пытками просто хлопнусь в бессознанку. Или вообще умру. А если всё-таки не умру — через пару дней он меня вытащит.

И ведь вытащил, подлюка! То есть по его раскладам со мной вообще ничего плохого не случилось. А что кинул — так это пустяки, дело житейское.

Вот только не знал бородатый хуй, кто я на самом деле. И даже не подумал, что у меня может быть что-то ценное. Даже выяснять не стал. А хемули очень хорошо умеют обыскивать. Тот, что меня выпотрошил — он ведь даже эмпатом не был. Просто дело своё знал. Нашёл все мои тайники. В том числе на теле.

Хорошо, что в тот же день карабасовы ребята меня отбили. Иначе пришлось бы и в самом деле умирать — потому что сказать этим уродам, что это за ключик такой, я не мог. В принципе не мог. То есть мог, разумеется. Но что со мной потом бы тентура сделала, даже и думать не хочется. Лучше сразу умереть, чем так мучиться.

Но — всё обошлось, слава Дочке. Вот только с ключом непонятно. С одной стороны, меня за его утрату не наказали. С другой — ключ ко мне так и не вернулся. Тентура не дура, такие артефакты она контролирует. Захотела бы — вернула бы мне ключик на блюдечке с голубой каёмочкой. И если он ко мне до сих пор не пришёл — значит, я недостоин? Ну-ну.

Интересно, где теперь ключ? Небось, лежит в чьей-то кладовке. Если его вообще не переплавили. Хотя нет, тентура переплавить не дала бы. И потерять где-нибудь в лесочке — тоже. Обязательно кто-нибудь нашёл бы. Ну не сразу, конечно. Но времени-то сколько прошло. А вещь так и не всплыла.

А вот Карабас, похоже, допрыгался. Думаю, прикопали его. Или он куда-то сбежал. В Лапландию какую-нибудь. Или вообще в Тора-Бору. Но я в этом сильно сомневаюсь. Он всё-таки местный. Что ему там делать? Значит, прикопали. Но мне от этого не легче.

А ведь там, внизу — не что-нибудь, а Арка' ув' Ха' на-ан. Соответственно, Карло цоб' маэро Арка ах мом. Я, собственно, это и делаю. Не имея с того никаких технических привилегий. Или техницких? Да, пожалуй, техницких. А мне бы хотелось их иметь. Но — вот накося выкуси.

Я даже не уверен в своём посмертном существовании. Хотя нам, техникам, это вроде как положено по статусу. Хотелось бы надеяться на лучшее, но… но вот то-то и оно-то.

О! Кто-то идёт. Похоже, Роджер.

Да, он самый. Жрёт сразу две морквы в один едальник. И морда какая-то озабоченная.

Ох, не нравится мне это.