Небо заклубилось, заклокотало тучами, ветер сбивал с ног. Земля вертелась, качалась под ногами, по полю с гулом шла волна огненного цунами.
Свист железа — крик — кровь.
Крик — кровь — смерть.
Кровавое железо, кровавое месиво.
Искажённые лица, забрызганные алыми искрами пожара.
Огонь ласкал пальцы, лизал лицо, гладил душу.
Железо рассекало сердце напополам.
Лёгкие поджаривались, едва в них попадал горящий воздух.
Горело всё. И небо тоже.
Земля стала адом. И небо тоже.
Грудь разрывалась, вдохнув ад.
Глаза лопались и стекали по щекам.
И ни одна молитва о спасительном дожде не достигала небес.
В моей руке — меч. На лице — кровь. В моих ушах — крик, а в горле — стон…
Леледа с живым, пляшущим огнём вместо волос.
«Сто семьдесят семь, — сказала она. — Сто семьдесят семь достойных».
— Аврора, что… что с тобой?
Багровая вечерняя заря догорала в небе, спокойная, ясная и беспощадная, в моих руках осталось по пучку травы. Жёлтые цветы щекотали лицо, а до моего плеча осторожно дотронулась рука Вики.
— Аврора… Извини. Мне не надо было об этом спрашивать, да?
До меня не сразу дошло, о чём она. Свежий ветер и шорох трав, никакого огня, никакого ада. Только жёлтые цветы в руках Вики и её испуганные глаза. Она не видела ничего этого.
Сто семьдесят семь? Кто они? Где? О чём это вообще?
Вика. Она не знала, что и думать, перепугалась. А я не могла выговорить ни слова, чтобы успокоить её.
Меня саму было впору успокаивать. Если бы здесь был Оскар, и можно было бы с ним всё это обсудить…
Нет. Никто этого не должен знать. По крайней мере, пока. Я подняла лицо к спокойному небу.
Пока ещё спокойному.
— Ничего, Вика, всё уже в порядке. — Кажется, я совладала с собственным голосом.
— Аврора, извини…
— Ты здесь ни при чём. Не пугайся. Пошли домой.