Униженная жена генерала дракона

Глава 8

Я шла по ночному городу, чувствуя, как запах осени сливается с запахом дыма.

Ветер разносил его по всей столице.

Я не оглядывалась. Даже когда за спиной небо вспыхнуло багровым — не оглянулась. Даже когда толпа на улицах заволновалась, как стая ворон, слетевшихся на пожарище — не остановилась.

«Гори. Гори, мой ад. Я больше не твоя».

Люди выскакивали из домов в ночных рубашках. Тыкали пальцами. Кричали. Плакали. Кто-то молился. Кто-то смеялся: «Дворец горит!».

Я шла быстрее, словно пыталась убежать из последних сил.

Потом уже не шла, а брела.

Потом просто ковыляла.

Пока ноги не стали ватными. Пока легкие не захлебнулись от холода и дыма. Пока каждая кость не завыла от усталости.

И тут — скрип.

Надо мной — табличка. Выцветшая. Кривая. Раскачивается на ветру. Стучит, как зубы в мороз.

«ПОСТОЯЛЫЙ ДВОР „У СТАРОГО МЕДВЕДЯ“»

Я не знала, как выглядит старый медведь, но табличка явно намекала, что заведение так себе.

Я остановилась. Посмотрела на нее. Потом — на свои руки. На плащ Моравиа, что не давал холодному ветру заморозить меня.

«Ты меня спас… Теперь спаси себя сама, Диана», — прошептала я, решив заглянуть внутрь.

Но перед этим я сняла с платья несколько бриллиантов. Те, что были мельче. Те, что не бросались в глаза. Сжала их в кулаке. Холодные. Твердые. Как мое решение.

Толкнув деревянную дверь, я вошла.

Внутри — духота. Запах жареного лука, дешевого вина и чего-то протухшего. В углу — пьянчужка. Храпит, как пила по дереву. На стойке — мелкий трактирщик. Сонный. Глаза — щелочки. Борода — как мочалка.

«Медведи тоже бывают небольшие!», — подумала я, осторожно идя в сторону стойки, где стояли не самые чистые деревянные кружки.

— Комната? — буркнул он, не поднимая головы.

Я протянула руку. Разжала пальцы.

На стойку упали три бриллианта. Маленькие. Но настоящие.

Он замер. Потом — резко выпрямился. Глаза распахнулись и посмотрели на меня с подозрением.

— О-о-о… — протянул он. — Для вас — лучшая! С видом на… эээ… на стену соседнего дома. Но чистая!

— Не нужен вид, — сказала я, чувствуя, что надламываюсь от усталости. — Нужна дверь. И чтобы никто не стучал.

— Есть, есть! — Он проверил камни, а потом спрятал в карман. — За мной, госпожа.

Он повел меня по лестнице. Скрипучей. Липкой. В коридор. С плесенью на стенах и запахом мышей.

— Вот. — Трактирщик со скрипом открыл одну из дверей. — Ключ под подушкой. Ужин принести?

— Нет, — выдохнула я.

— Может, вино? — поднял лохматые брови трактирщик.

— Нет, — помотала я головой.

— Может…

— Ничего. И не стучите, — прошептала я, войдя в комнатушку два на два.