Униженная жена генерала дракона

Глава 51

Город гудел, как улей, в который кто-то плеснул мёдом.

— Свадьба! Завтра! — кричали мальчишки, разбегаясь по улицам с газетами, на которых красовалась надпись: «Траур окончен! Да здравствует новая эра!»

— Выходной! Бесплатный хлеб! Монеты с балкона! — вторили им взрослые, уже примеряя праздничные рубахи и обсуждая, где лучше стоять, чтобы поймать золотой лорнор из рук принца.

Я стояла у лавки с крупами, мешок муки в руках, и слушала.

Свадьба. Завтра.

Конечно.

Потому что Лила не может ждать.

Потому что живот уже не скроешь под траурным платьем.

Потому что ребёнок должен родиться в браке — законно, чисто, без пятна на королевской чести.

А моя смерть? Моя беременность? Мой пепел в руинах дворца?

Всё это — уже старая история.

Пыль.

Легенда для кухонь.

А завтра — новая сказка.

«Принц, овдовевший от горя, нашёл утешение в руках верной Лилианны, которая подарила ему надежду на будущее. И надежду на будущее всему Объединенному королевству!».

Я усмехнулась.

Не горько. Не злобно.

А с лёгким, почти материнским сочувствием к этим людям, которые верят в сказки, где убийцы плачут, а любовницы — святые.

— Ну что ж, — прошептала я, отдавая продавцу монеты. — Празднуйте. Радуйтесь. Бросайте монеты нищим.

А я… Я уже отпраздновала.

Моя месть не требовала крови.

Она требовала правды.

И правда — как семя. Посадишь — и она сама прорастёт, даже если ты уйдёшь. Теперь Вальсар будет смотреть на сына (или дочь) и думать: «А если бы…»

А король будет считать ночами, сколько у него осталось настоящих наследников.

А Лила — бояться, что однажды кто-то спросит: «А от кого ты на самом деле беременна?»

Я сделала своё.

Больше — не моя война.

В магазине я купила всё, что нужно:

— ещё два мешка муки,

— яйца в деревянной коробке,

— мёд в глиняной бочке,

— масло, творог, грибы, ветчину,

— и новое платье — простое, тёмно-зелёное, без вышивки, но прочное. На смену. На случай, если опять опрокину сковородку.

А потом зашла к магу.

— Мне нужно что-то… необычное, — сказала я. — Напиток. Без алкоголя. Но чтобы пилось легко. Сладко. С перчинкой. И… чтобы запоминалось.

Маг хмыкнул, покопался в полках, смешал три капли зелья, щепотку пыльцы лунного цветка и каплю концентрата «вкус-обманки» с нотой ванили.

— Попробуй, — протянул он склянку.

Я отхлебнула.

Сначала — сладость. Потом — кислинка. А в конце — лёгкое покалывание на языке, будто искры.

— Странно… — сказала я. — Но прикольно!

— Назвать надо, — заметил маг. — Люди любят, когда у чуда есть имя.

Я задумалась.

— «Золотой лист».

Потому что напоминает вкус осени. Ранней такой. Чуть-чуть холодной. Немного золотой. И пряной.

Вернувшись к фургону, я решила: пора разобраться с наследством старика.

Я вытащила из-под кровати пыльную тетрадь — в кожаном переплёте, с пометками, каракулями и пятнами от зелий.

На первой странице — надпись: «Что работает — не трогай. Что не работает — выброси. А что не понял — не пей».

Я улыбнулась. Мудрый старик.

Открыла шкаф.

Десятки пузырьков. Некоторые — с этикетками. Большинство — просто № 1, № 7, № 13…

Я начала сверять.

№ 3 — «От ожогов». Работает. Я проверила на себе.

№ 8 — «Для роста волос». Сомнительно, но пусть стоит.

№ 12 — «От головной боли». Пахнет мятой и лавандой. Верю.

№ 19 — «От сглаза (экстра-усиленное)». Стоит отдельно, в свинцовом футляре. Даже трогать не стала.

А вот № 5 — без описания. Только пометка в тетради: «Не пить натощак. И не с вином. И не перед сном. Лучше вообще не пить. Но если очень хочется — капля на язык. Не больше».

Я посмотрела на пузырёк. Прозрачный. Без цвета. Без запаха.

— Ну, раз «очень хочется»… — прошептала я.