Униженная жена генерала дракона

Глава 35

Я смотрела ему вслед, чувствуя, как внутри гаснет последняя искра надежды.

Дура. Опять поверила. Опять надеялась. А ведь знала — драконы не спасают. Они только сжигают.

Но…

Через минуту — топот.

Не один. Не два.

Целая рота.

Солдаты высыпали из-за деревьев, как тени, посланные самим закатом.

А впереди — он.

Генерал.

С лицом, на котором не было ни слова, но всё было сказано.

— Ищем ключ, — приказал он, не глядя на меня. — Маленький медальон. На шнурке. Последнее место, где она его видела, — эта поляна.

И началось.

Солдаты шуршали.

Шуршали кусты.

Шуршали траву.

Шуршали мусорный мешок, листья, ветки, даже землю под колёсами.

Каждый — как будто искал не чужой ключ, а своё спасение.

Я стояла, затаив дыхание, переводя взгляд с одного солдата на другого, с куста на куст… и на него.

— Может, внутри? — спросил он, поднимая глаза. — Вы точно обыскали фургон?

Я кивнула. Потом — замялась.

— Ну… почти…

— Покажите, — сказал он, вставая.

Я открыла дверь.

И в последний момент поняла, что наделала.

Там, на краю кровати, висел его плащ.

Чёрный. Дорогой. Слабо пахнущий дымом, сталью и… им.

Я забыла убрать его. Забыла спрятать.

Он был там — как тайна, как молитва, как последнее напоминание, что однажды кто-то спас меня не ради долга, а… просто потому что мог.

Генерал вошёл.

Остановился.

Посмотрел на плащ.

Потом — на меня.

Я покраснела. Не от стыда. От чего-то другого. Горячего. Острого.

— У меня тут не убрано, — прошептала я, задыхаясь от новой паники. Боже, он его должен узнать! Или нет? Нет, ну мало ли, сколько в мире черных плащей с золотой застежкой? Может, их шьют пачками!

— Ищите здесь, — сказал он солдату, стоявшему у двери. — Под матрасом. В ящиках. В карманах.

А сам вышел.

Но перед тем, как переступить порог, остановился.

— Не плачьте больше, — сказал тихо, почти шёпотом.

И его рука легла мне на плечо.

Как тогда, возле горящего дворца. Словно этим жестом он хотел сказать всё.

Через десять минут — крик с улицы!

— Нашёл! Под кустом! Зацепился за ветку!

Я выбежала, видя, как в руках солдата сверкает мой медальон.

Солдат протянул мне медальон.

Я схватила его, прижала к груди — и взглянула на генерала.

Он стоял в лучах заката, и в его глазах — я уловила — была не строгость, не долг…

А что-то тёплое.

Как будто он радовался за меня.

— Спасибо, — прошептала я.

Он кивнул.

Помолчал. Посмотрел мне в глаза — не как генерал, а как человек, который видит всю боль за зелёными волосами и фартуком.

— Что-то много потерь в вашей жизни… — сказал он тихо. — Но, видимо, не всё ещё потеряно. Иначе вы не искали бы ключ… А просто ушли бы.