I Ultimatum


La cité de Yénibohor, aux imposantes murailles surplombant la Mer des Brûlures, était comme chaque jour en proie à une grande agitation.

Un petit groupe de prêtres, reconnaissables à leur crâne rasé et à leur tunique blanche, encadraient des jeunes gens qui marchaient, tête baissée, en direction des bâtiments où on leur enseignait le culte de Bohor, divinité maléfique régnant dans l’Obscurité.

Un peu plus loin, des Orks portant le blason de Yâdigâr, ville de brigands et de mercenaires, recevaient des mains d’un prêtre une bourse de pierres précieuses en paiement d’une embuscade qu’ils avaient tendue pour le compte de la cité.

Des cris et des gémissements d’innombrables prisonniers enfermés dans les sous-sols montaient par les soupiraux ouvrant sur la rue. C’était, pour la plupart, de pauvres gens qui avaient commis l’erreur de s’opposer aux prêtres… Yénibohor faisait régner la terreur dans le Monde Incertain.

Ces hommes en tunique blanche, ces étudiants, ces Orks, ces prisonniers, avaient tous quelque chose en commun : la même peur les traversait chaque fois qu’ils portaient leurs regards sur la tour dominant la cité ! La tour qui abritait le Grand Prêtre du culte de Bohor, le Maître des ténèbres…

Au sommet de l’imposant donjon qui lui tenait lieu de repaire, la silhouette familière de l’Ombre arpentait le sol dallé d’un laboratoire rempli de livres et d’instruments. Elle était furieuse.

Le scribe Lomgo, qui tenait toujours à la main la missive annonçant la mauvaise nouvelle, n’en menait pas large. Il s’était recroquevillé contre le mur et se faisait le plus petit possible ; il observait avec effroi son maître s’agiter et les débris d’ombre qu’il semait se consumer au contact de la pierre dans une affreuse odeur de brûlé.

Tout à coup, l’Ombre fit volte-face et lança un regard de braise sur le scribe qui se recroquevilla un peu plus :

– Échappé… Ces maudits Korrigans l’ont laissé échapper… Gnomes stupides… Incapables… Traîtres… Ma vengeance sera terrible…

L’Ombre gémit et leva les bras au ciel.

– Si près, si près du but… J’ai le grimoire… il ne me manque que l’enfant… Je ne peux plus attendre… Il faut le ramener… Lomgo…

– Oui, Maître ! répondit l’homme en se jetant au sol, comme s’il voulait implorer la clémence du démon.

– Je veux que mes serviteurs les plus fidèles… sortent de l’ombre… Je veux l’enfant… à n’importe quel prix… Écris-leur… Je veux l’enfant ici… dans deux jours… pas un de plus… Sous peine de voir ma colère se déchaîner contre eux…

Le scribe se redressa en tremblant, et courut à petits pas précipités vers son écritoire.

Derrière lui, la silhouette au manteau de ténèbres s’efforça de retrouver son calme. Elle se dirigea vers une table sur laquelle était posé un grand livre à la couverture de cuir noir piquetée d’étoiles. Elle tourna une page jaunie par le temps, et se plongea dans l’étude d’un sortilège compliqué.

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