Русский волк

Глава 1

ПРИШЕСТВИЕ ВОЛКА

«Согласно Свиткам Травалы, Анги — это изначальная магия Первосозданных, в основе которой лежит управление стихиями Огня, Воды, Земли и Воздуха, и их комбинирование. Источником магии Анги была сама природа Первосозданных, каждый из которых был средоточием мощнейшей магической силы. С исчезновением Первосозданных в начале Третьей Эпохи магия Анги тоже исчезла, оставив о себе лишь упоминания в древних текстах. Магию людей и сидов, как известно, принято называть Анги-Круайн. Поскольку магический потенциал людей и сидов несравнимо меньше, чем у Первосозданных, им необходима дополнительная энергетическая подпитка для сотворения заклинаний. Чтобы получить ее, не рискуя жизнью и не лишаясь здоровья и жизненной силы, маги используют различные амулеты, кармические кристаллы или так называемую «мертвую энергию» (в некромантии). Однако совершенно очевидно, что их магической энергии совершенно недостаточно для применения особо мощных заклинаний. Вопрос о таинственных источниках силы Анги, таким образом, остается открытым…»

(Борн Ичерн. Трактат «О магии, магах

и магических артефактах»)

Иногда я вспоминаю свои прошлые жизни. У меня их было много. Целых три.

Первая была счастливой. В ней я очень часто летал во сне, видел необыкновенный свет, когда просыпался утром, постоянно разбивал коленки, падая с велосипеда, играл и дрался с мальчишками с нашего двора и ел удивительно вкусные вещи — мамины пироги с вишней и творогом, золотистый пломбир в вафельных стаканчиках, пахучие шары воздушной кукурузы. Я помню, что в той жизни окружающие называли меня Максимкой.

Вторая жизнь началась, когда я повзрослел. Теперь близкие мне люди чаще называли меня Максом. И я верил, что весь мир принадлежит мне. Мой, тогдашний мир. И еще, я был влюблен. В жизнь, в окружающих меня женщин, в свою исключительность. Я знал, чего я хочу, и всегда шел к своей цели. Я не сомневался, что смогу достичь всего, чего захочу, и в моей жизни будет все самое лучшее — самая престижная работа, самая красивая женщина, — и не одна! — самые преданные друзья. И прочее, прочее, прочее.

Потом в моем мире что-то случилось. Я помню, это называлось «перестройкой». И все начало разваливаться на глазах. Благополучие, которое меня окружало, связи, которыми я обрастал, ценности, которые мне внушали с детства. От меня ушла любимая девушка, друзья юности вдруг начали разъезжаться кто куда. Я неожиданно ощутил, что остаюсь один. Страха вначале не было — только недоумение, растерянность и много вопросов, на которые не находилось ответов. Страх пришел позже, когда в моем родном городе появились толпы людей с пустыми глазами, а по ночам начали звучать выстрелы. И я понял, что моя вторая жизнь закончилась вместе с крушением мира, частью которого я был.

Потом был переезд, маленький российский городок, зеленый и уютный летом и унылый, утопающий в грязи весной и осенью; жизнь на съемной квартире, попытки найти себя и вписаться в новый миропорядок. Началась третья жизнь, в которой меня называли уже Максимом Михайловичем, или просто Михалычем.

В этой новой жизни не было ничего интересного. Работа за гроши, ничего не значащие встречи и безболезненные расставания, вечная нехватка денег и бестолковая суета. Попытки стать частью мира, который был мне совершенно неинтересен, в котором не было ничего, что могло бы мне понравиться. За окнами правил бал бандитский капитализм, где были востребованы совсем не те человеческие качества, которые мне прививали с детства. Дни летели, как пули, молниеносные и одинаковые. Что-то в мире, конечно, менялось, но я этого не чувствовал. Я работал. Выживал. Наметил программу дел, которые необходимо выполнить. Нашлись хорошие люди, помогли. Пришло время, и я начал зарабатывать приличные деньги. Купил отличную квартиру, перевез к себе маму, заслужил в городе репутацию хорошего специалиста. Гибельная волна времени схлынула, не смыла меня — я выплыл.

Постепенно я привык к той серости, которая меня окружала. Даже начал находить в этом однообразии приятные стороны. Меня мало заботило мое окружение — очень долго у меня не было времени на общение, потому что я работал. Зарабатывал деньги и вгрызался в новую рыночную действительность. Я называл это стабильностью. Но однажды утром, глянув на себя в зеркало, я понял, что сильно изменился. Седых волос в голове стало больше, чем темных, черты лица стали резче, кожа у глаз истончилась и покрылась сеточкой мелких морщин, во взгляде появилась усталость. И, глядя на свое отражение, я почувствовал, что у меня нет будущего. Что я всего лишь реликт того, умершего мира, призраки которого еще иногда являлись мне в моих снах. И что слишком много времени и сил ушло у меня на то, чтобы выстоять в поединке с новой реальностью. Слишком много.

Еще был короткий этап счастья, как мне казалось. Брак, рождение дочки. Но счастье оказалось коротким. Жена ушла от меня и забрала ребенка. В тот момент я, признаться, отчаялся. Мне казалось, что впереди — пустота. Но я ошибся.

Потому что моя третья жизнь оказалась не последней. Со мной случилось то, чего не могло случиться ни при каких обстоятельствах, что нарушало все мыслимые и немыслимые законы мироздания. Но обо всем по порядку…

Узор появился в то мгновение, когда тьма ушла. Он качался перед глазами, то расплываясь в мутное пятно, то обретая четкость. Странный узор, какие-то переплетения плавных кривых линий с завитками.

Он перестал качаться, и я понял, что необычный узор украшает нависший надо мной каменный свод. На потолке следы копоти, и освещен он колеблющимся неярким светом — будто где-то сбоку от меня факел горит, или костер. Я лежу на спине на чем-то жестком и смотрю прямо в него.

Интересный узор. Красивый. Никогда таких не видел.

Стоп — если я могу что-то видеть и осознавать, значит, я жив!

От радости внутри меня взорвалось что-то обжигающее, я задохнулся, и узор на каменном потолке вновь расплылся. Несколько мгновений я лежал и глотал слезы, которые помимо моей воли наворачивались на глаза.

Я жив, я жив, я жив, я жив! Да етит твою… да как же это чудесно — быть живым!

Я осознаю себя! Я продолжаю существовать. Как это… да слов никаких нет, блин!

Но э-э-э-э-э….где я? Что со мной?

Погоди, постой, давай-ка вспомним все по порядку. Сегодня утром, едва я только продрал глаза, неожиданно позвонил шеф. Попросил забыть про все свои дела и срочно ехать в Пречистое. Наша завотделом Анна Сергеевна слегла с гипертоническим кризом, на работу завтра не выйдет, и шеф просил забрать у нее какие-то бумажки и привезти ему. Мол, очень надо, Максим Михайлович, уж извини, но кроме тебя съездить некому. Шеф у нас в фирме вежливый, просит, а не приказывает, но все знают — его просьба все равно, что приказ. А что сегодня воскресенье, никого не волнует. И я поехал…

Узорный потолок качнулся, у меня появилось ощущение тошноты. Что-то с головой. Скорее всего, сотрясение. Скверно, очень скверно — но не смертельно. Вспоминаем дальше. Итак, я поехал в Пречистое. На выезде из города дозаправил «Хонду», купил Анне Сергеевне букет цветов (болеет человек, надо поддержать!), немного фруктов, а еще сигареты и жевательную резинку — себе, разумеется. Добрался до поселка без приключений, встретился с Сергеевной, выпил у нее отлично заваренного чаю с домашним печеньем, забрал бумаги и поехал обратно. До города оставалось, наверное, километров пять, когда меня начал обгонять новенький «Паджеро». Я пропустил его и сбросил газ до сорока камэ в час — впереди был очень неприятный поворот. И вот тут я увидел, как этот самый «Паджеро» буквально подбросило в воздух. На ровном месте. Он будто врезался в невидимую стену. Подлетел, завертелся волчком и, рухнув на асфальт, закувыркался, дождем рассыпая обломки и осколки стекол. Я видел, как прямо в меня летит отлетевшая от бедного внедорожника запаска, заорал, вывернул руль….И вот дальше не помню, что было. Удар по голове, провал, чернота, тишина. Ничего.

Итак, еще одна попытка. Я чувствую свое тело, могу двигаться, думать, воспринимаю действительность и вроде бы не получил серьезных увечий. Левая часть лица побаливала: дотронувшись до левой скулы, я вскрикнул — кожа была рассечена, причем глубоко. Я отнял от скулы руку и глянул на пальцы: чистые, крови нет, значит, рана уже зарубцевалась. Чувствовалось, что левая сторона лица опухла, но это не фатально. И кость вроде цела, поскольку боль несильная. В худшем случае просто трещина. Проклятущая запаска «Паджеро» все же задела меня, и, если бы не шлем, быть бы мне холодным трупом. Прочих травм я не обнаружил — так, мелкие ссадины и царапины.

Еще раз попробуем сначала… Я попал в аварию. Наверное, я был без сознания. Кто-то нашел меня и притащил в это место.

Стоп, а почему не в больницу? И почему…

Ладно, проехали. Так или иначе, я жив. И вообще, что-то я не тем занят. Надо выход искать. При условии, конечно, что он есть.

Я посмотрел вокруг себя. Пусто, голый песчаный пол, каменные стены. Кое-где поблескивают лужицы воды. Сыро, пахнет солью и тухлой водой. Радость начала понемногу уходить, башка заварила трезво, и я почувствовал страх. Это не больница, понятно. Вроде, пещерка, причем весьма и весьма темная и сырая. Справа от меня, на подпирающем низкий свод столбе подвешен старый, битый ржавчиной железный фонарь. В нем мерцает огонек, и я лежу как раз в круге света. Дальше начинался мрак, в котором угадывались нагромождения камней и кучи земли. Где-то рядом об пол шлепали капли падающей со свода воды. И еще слышался шум — вроде как прибой рядом. Явно не больница.

Может, морг?

Еще миг назад мне хотелось петь от счастья, теперь меня просто парализовало ужасом. Потом дошло — да нет, в морге не может быть такого свежего воздуха. Там воняет формалином и… вобщем, вы поняли чем. А в этом месте пахло рыбой, сырой землей и озоном.

Или меня уже похоронили?!

Вот тут я завопил — никогда в жизни не орал так дико и в такой панике. Даже в армии, когда однажды на первом месяце службы застрял в БМП. Полез на место механика-водителя и застрял. Сам не знаю, как получилось. Но только когда понял, что выбраться не могу, начал вопить. Трое ребят меня вытаскивали, и я еще наряд по кухне схлопотал. Так кричат в кошмаре. Но это подземелье мне не снилось, очевидно. Оно был реально, как был реален я сам. И мой крик ничего не изменил — я не проснулся.

Тишина добивала, заставляла волосы на голове шевелиться, внутри меня что-то задергалось, а рот наполнился сухостью. Страх. Почти панический, помрачающий разум.

Пытаясь успокоиться и параллельно связать концы с концами, я начал себя осматривать и ощупывать. Губы были распухшими и липкими: вытирая их рукой, я вдруг обнаружил, что у меня нет бороды. Уже много лет я ношу бородку-эспаньолку, отрастил ее назло бывшей, которая буквально изводила меня требованиями бриться каждый день. И вот — бородки больше не было, голый подбородок, гладкий, как ягодица. И еще я выяснил между делом, что меня кто-то переодел, пока я был в отключке. Какая-то странная рубаха, вроде как холщовая, поверх рубахи надет короткий жилет из тонкой кожи без пуговиц и без карманов. На ногах сапоги с узкими голенищами, усеянными пряжками, какие-то странные штаны, похоже замшевые. На руках перчатки, но не мои, байкерские, а обычные, из тонкой хорошо выделанной кожи. Все вместе выглядит как кинематографический наряд какого-нибудь пирата из века семнадцатого. Одежда, сырая и грязная, запачканая песком, пахла солью, водорослями и псиной, будто ее сто лет не стирали.

М-мать, что за тюзовские тряпки на меня напялили, а?! А мои вещи где?

Еперный театр, где мои вещи?!

Наверное, меня ограбили. Увидели меня бесчувственного на дороге после аварии, мотоцикл забрали, а меня…

Обобрали и побрили, ага. И еще переодели.

Бред, Максим Михайлович. Ты бредишь. Какой-то детектив с киллерами развел. Да кому нахрен ты нужен! Если только гопота какая-нибудь на моего «Стида» позарилась…

Да, кстати, очень интересно, куда делась моя тачка? Очень не хочется терять вот так глупо мотоцикл стоимостью в триста килорублей…

И все же, куда это меня закинуло?

Надо успокоиться и разобраться.

— ВЕРАМ СУРТ, ТУНАК!

Голос отчетливо прозвучал в моей голове — мужской, чуть глуховатый, будто некто говорил сквозь плотную ткань. Я вздрогнул.

— Верам сурт! — повторил голос.

— А? — Я повертел головой, пытаясь увидеть того, кто говорит. Но не увидел. На меня опять навалился давящий ужас, да так, что все тело будто парализовало.

— Не бойся, — сказал голос. — Но барас сенан.

— Ты где? Кто ты?

— Имаиф сенан, неважно. Слушать меня и попытаться понять. История. Важные слова.

— Какая еще, нахрен, история?

— Успокойся, тунак. Я объяснять.

— А вот это было бы неплохо. Ты кто такой?

— Это неважно. Главное, ты слышать меня.

— Где ты?

— На вамире хелес, тунак. Ты не можешь увидеть. Только слышать слова.

— У тебя есть имя?

— Есть. Но тебе оно ни к чему.

— Хорошо, — я попытался взять себя в руки: теперь мне стало не только жутко, но еще интересно. — Хочешь поболтать, я послушаю. Говори.

— Нурс, — я услышал удовлетворенный вздох. — Ты разумен. Времени мало, слов много.

— Что это значит?

— Илих тра-абан, тунак. Ты все еще на границе миров. Скоро ты пересекать ее, и я не смогу говорить.

— Я… умер?

— И да, и нет. Все дело в Силе. Она особая. Ее нельзя предсказать. Ты войти в этот мир путем Пересечения. Ты измениться и остаться прежним.

— Что это значит?

— Вопросы потом. Сначала слушать.

— Хорошо, я слушаю.

— Нурс. Я говорить. Пока граница миров не пройдена….