Полковника Призывали? 2

Глава 19

Глава: 19

Склад тянулся в темноте, как Грише казалось, до самого горизонта.

Бесконечные стеллажи, похожие на ребра какого-то гигантского, давно умершего животного, терялись в пыльной мгле. На них лежали запасы – которых бы хватило чтобы снарядить целую армию на столетнюю войну.

А еще чего было в достатке - тишина. Гнетущая, плотная тишина, которую не нарушал даже Икс. Гриша сглотнул комок в горле, оттягивая момент.

«Заводить разговор? А стоит ли?» Так или иначе, это… нечто… его работодатель… спасало его от участи стопроцентного фарша, причем дважды и лишний раз тревожить его не хотелось.

«Уфф… Наконец-то, дверь». – Гриша чуть не всхлипнул от облегчения, уставившись на панель управления, покрытую толстым, бархатистым слоем пыли.

«Только бы не сканер отпечатков». Его пальцы задрожали, но пара кликов и за дверью открылся коридор – такой же бесконечный, пыльный туннель, утыканный десятками, нет, сотнями одинаковых, серых дверей.

«Лабиринт для проклятых и тех, кому некуда девать свободное время. Без навигатора тут с ума сойти можно».

«Икс, ты как? Мне куда вообще?» – мысль вырвалась напряженным импульсом. Пауза.

Затем, словно сквозь помехи: «Хмм… Дай подумать… Если нумерацию не меняли… а логично, что номерные хранилища идут подряд… То тебе – прямо. Потом направо…»«Как-то расплывчато?»

«Еще как». Ответил Икс… Но для Гриши это было манной небесной. Хоть какая-то цель в этом сером аду. Он двинулся, стараясь ступать бесшумно по металлическому полу.

Туп… туп… туп…

Собственные шаги отдавались эхом в тишине.

И вдруг – другие шаги, едва слышные, за одной из дверей впереди.

Ледяная волна прокатилась по спине. «Черт. Кто, кроме нее, мог шататься в этой могиле»?

А испытывать на себе ее фирменное «пиу-пиу» – он не хотел. Ни за что, а пока он думал шаги приближались, становясь четче, тверже.

«Черт, черт, куда?!»

Его взгляд метнулся по сторонам.

«Шкафы!» Несколько массивных, пыльных металлических шкафов стояли у входа в очередное помещение, как часовые. Гриша кинулся к ближайшему.

Рука вцепилась в холодную ручку. Хоть бы не заперто… Ручка с скрипом поддалась!

Он втиснулся в узкое, темное пространство, полное запаха старого металла и пыли, как раз в этот момент, когда дверь напротив распахнулась. Через вентиляционные дырочки, оплетенные паутиной ржавчины, Гриша замер, наблюдая.

Фигура в длинном, потертом черном балахоне вышла в коридор. Шла устало, волоча ноги, что-то невнятно бубня под нос. Капюшон ее был сброшен.

Гриша видел все: худое, землисто-серое лицо, будто высеченное из старого камня; спутанные пряди черных волос, спускавшиеся до пояса, слипшиеся и грязные. И глаза - светящиеся тусклым, ядовито-зеленым светом. Они были устремлены в пыльный пол.

– Чтоб его этого гандона… – донесся хриплый, полный ненависти шепот. – Мало ему было моего заточения… Нет, он все лезет и лезет… Как клоп…

Кряхтела она, словно старая бабка, и прошла мимо шкафа, не глядя, скрывшись за следующей серой дверью. Гриша даже не дышал, пока звук ее шагов не растворился в тишине. Только тогда он выдохнул – долго, с дрожью. «Пронесло…»

Он выскользнул из укрытия и почти побежал, ноги сами несли его по намеченному Иксом маршруту. Пара развилок в этом проклятом лабиринте – лево, право, еще право – и вот она.

Дверь, массивная, с виду – взрывоустойчивая. Надпись едва читалась под слоем грязи гласило: «Хранилище 6».«Конечно интересно, что внутри? Может, Икс знает? Но спрашивать – пустая трата времени. Он все равно молчит или чешет какой-то бред».

Гриша подошел вплотную. – Ручка? Замок? Хоть что-то! – Его глаза нащупали панель управления, встроенную в стену рядом. На потемневшем от времени и грязи экране тускло горели слова, похожие на приговор: «ВВЕДИТЕ ПАРОЛЬ».

«Икс?» – мысль Гриши была похожа на щелчок зажигалки в темноте. – «Ничего не хочешь сказать? Про пароль?»

Ответом была тишина. Густая, всепоглощающая. Как вата в ушах.«А стоило бы…» – Гриша чуть не застонал.

– Где мне искать этот грёбаный пароль?

«Слушай не шубурши особо, – снова прорезался в сознании, словно сквозь помехи. – Дай пояснить ситуацию…»

Эмм… Гриша замер. Эта фраза… Он её уже слышал. Гриша присел на корточки, прижавшись спиной к холодной, пыльной стене хранилища. Голова вертелась на шее, как у совы на шарнире. Влево. Вправо. Назад. Где она? Нет - он.

«Шуруй в жилые помещения», – выдал наконец Икс.

«Жилые?» – Гриша хотел фыркнуть, но в горле пересохло. – «Отличная идея, конечно! Но блин… В какой на хрен стороне они, собственно, и есть?

«Эмм… Налево и направо. Но ты их прошел…»

– Рааа! Но я только, что оттуда! – Волосы на голове Гриши встали дыбом и повылезали клочьями, жертвами этого перманентного нервного срыва, что стал его нормальным состоянием.

Руки сами потянулись к вискам… Но делать было нечего. Обратная дорога – через знакомые, ненавистные коридоры – заняла считанные минуты.

И вот он снова стоял перед ней, не просто массивной – циклопической хреновиной. Ширина ее позволяла бы въехать колонне наполеоновской пехоты со знаменами и пушкой в придачу.

Гриша ткнул в панель и молчание коридоров нарушил скрежет шестерен и лязг запоров – дверь начала распахиваться с чудовищной, невыносимой медлительностью.

«Если я буду ждать, пока откроется настежь? До старости точно не доживу». Как только щель стала шире его плеча – Гриша юркнул внутрь, протиснувшись боком.

Воздух здесь был другим. Застоявшимся, но… живым? Пахло пылью, затхлостью и чем-то сладковато-кислым – старым потом, может.

Его неожиданно привычная застекленная будка - кабинка охраны. Над дверью коряво, белой краской, выведено: ПОСТ 11.

«Ну хоть что-то знакомое… земное…» – мелькнуло в голове. – «Если следовать хоть какой-то логике… у охраны должны быть ключи. От всех дверей, а это значит мне определенно туда».

Еще один коридор. Уже не складской, а административный, но не менее лабиринтообразный.

Узкий, с потрескавшимся полом и стенами, выкрашенными в больнично-болотный цвет. И еще одна дверь с табличкой «Пост 11». Сердце Гриши колотилось где-то в горле. Он схватил ручку и резко дернул.

Щелк.

– Закрыто. Заперто наглухо. Черт! – слова ударила обреченностью. Пальцы впились в холодный металл ручки. – Так успокойся, надо думать…

Гриша обошел дверь поста №11 трижды, тыча пальцем в каждый сантиметр холодного металла и толстой бронепластины.

Вывод был простой и беспощадный: ее нахрен не взломать. Даже если бы у него был лом размером с балку – успех был бы сомнителен. А пистолетные пули? Этот замок они бы только насмешили. Отчаяние начало подниматься по горлу кислым комком.

– Что же делать?

«Ответ у тебя под ногами». – Голос Икса врезался в его мыслепоток, как гвоздь.

Гриша обомлел, он тупо уставился вниз. Под его потрепанными ботинками – и влево, и вправо, и до самого горизонта коридора – простирался один и тот же скучный, серый, монолитный бетонный пол.

Ни щелочки. Ни люка. Ничего.

«Икс», – мысль его зашипела от ярости, – «мне порой кажется, что тебе доставляет садистское удовольствие мучать меня этими… недоговорками!»

«Ну… может, немножко». – Ответ Икса прозвучал почти… игриво.

– Да пошел ты! – Гриша крикнул в пустоту, забыв про осторожность. – Ты и твой сраный артефакт в придачу! – В порыве бессильной злобы он хорошенько лягнул ногой по нижней части стены рядом с дверью.

БАХ!

Удивлению его не было предела.

Вместо ожидаемой боли в пальцах ноги или на крайний случай падение отколовшегося куска штукатурки, его ботинок… провалился по щиколотку.

И застрял в какой-то полости! – Вот черт! – ахнул Гриша и рванул ногу назад, прыгая на еще свободной.

Стена не отпускала, будто насмешливо сжимая его лодыжку. Такого унизительного издевательства он не испытывал за все свое нахождение в этой галактики. Собрав всю злость и остатки сил, он уперся руками в стену рядом и совершил отчаянный рывок.

И тут же вылетел, как пробка. Рухнул на спину тем самым подняв облако вековой пыли.

– Кхх-кха-кхакха! – закашлялся он, вытирая слезы и с ненавистью глядя на злополучную стену. Там зияла дыра, не халтура строителей – вентиляция.

Квадратный лаз, затянутый решеткой. Но решетка… Боже, она была так запудрена, так въевшейся грязью покрыта, что слилась с грязно-серой штукатуркой в единое бетонное целое.

«Ну чего ты ждёшь?» – поинтересовался Икс с убийственной невинностью.

Сначала Гриша просто тупо смотрел на лаз. Потом мысль, медленная и тяжелая, как валун, покатилась в его измотанном мозгу. Потом…

«Нет».

«Да»

«Ты что… Нет!»

«Да». – Ответ Икса прозвучал с неприличным энтузиазмом.

«Я же там на хрен не помещусь!» – Гриша окинул квадратное отверстие критическим взглядом. Квадратик был дай бог, если на полметра в ширину и высоту. И это он еще очень, очень оптимистично оценивал. Представить себя, втиснутого в этот каменный кишечник… он не мог при всем желании.

«В таком случае, другого способа я тебе предложить не могу…» – Икс сделал театральную паузу, будучи уверенным в своей победе. – «Надеюсь, у тебя нет клаустрофобии?..»

Гриша уныло вздохнул, звук вышел похожим на стон умирающего тюленя. – Я тоже… – пробормотал он.

– Я тоже очень на это надеюсь. – В пехотных доспехах он бы не влез туда даже при всем желании. Значит, они летят на холодный пол. Пластины, нагрудник, наплечники – все, что хоть как-то защищало, но и весило как чугунный мост.

На нем остались только потрепанный комбинезон, нож в ножнах на бедре, пистолет за поясом и пара магазинов, запихнутых в карманы. Ну и гарнитура, куда без нее?

Он порылся в разбросанной амуниции, нашел индивидуальный перевязочный пакет и смочил его водой не и кое-как обмотал вокруг носа и рта, завязав на затылке узлом.

Самодельная маска от пыли. Больше нелепая чем рабочая, но хоть что-то. «Еще задохнуться в этой трубе мне не хватало».

Он подполз к зияющему черному квадрату и заглянул внутрь. Темнота начиналась сразу за решеткой, которую он так ловко выбил ногой.

– Ну что… – Гриша встал на четвереньки, чувствуя себя последним идиотом во Вселенной. – Поехали…

Как и ожидалось, вентиляционный лаз оказался пыльным адом. Не просто узким – убийственно тесным. Каждые пару метров Гришу выворачивало громогласным «Апчхи!», которое внутри металлического короба грохотало, как артиллерийский залп.

Казалось, эхо его чиха долетит прямиком до орбитальных спутников. Ползти можно было только по-червячьи: руки вытянуты вперед, тело волочится следом, локти и колени скребли по шершавому металлу. Малейшая попытка согнуть руку – и он впивался плечом в потолок трубы.

Он двигался в кромешной, абсолютной тьме. Надежда теплилась лишь в одном: чтобы эта кишка оказалась короткой.

Вскоре он упёрся лицом в преграду и сердце дико заколотилось – тупик?! Паника схватила за горло. Но нет – слепая пальпация выявила поворот. «Ну и как, нахрен…» – мысль обрывиста, как стон. «А, плевать…»

Подтянувшись на онемевших руках, он изогнулся в немыслимой позе – этакая живая, буква «Г» и совершил рывок, после чего подтянулся.

Ноги бестолково скрежетали по стенкам, не находя опоры, лишь мешая. Пот ручьями стекал со лба, смешиваясь с вековой пылью, превращаясь в липкую, черную жижу.

Самодельная маска стала непроницаемой пеленой, душила хуже удавки. «Черт… Валькирию победить было проще!» – выдохнул он, чувствуя, как дыхание спирает. Воздух был тяжелым – вентиляция явно не работала еще со страдавних времен.

Ноги, наконец, протащились и оказались на одной линии с телом. Гриша оттолкнулся от ставшей уже задней стенки, проскользнул вперед метр… и снова упёрся лицом в металл.

Руки тут же скользнули по стенкам в поисках поворота… «Ничего. Значит… Значит, это…»БАМ! Кулак со всей злости в решетку.БАМ! Еще удар. Боль пронзила руку.БАМ-М-М! С треском и звоном ржавчины решетка поддалась, вылетела куда-то вперед.

Без раздумий, на чистом инстинкте, Гриша ухватился за острый край отверстия, подтянулся из последних сил и вывалился наружу. Лицом вниз, разумеется.

– Угхх! – вырвалось у него при падении на твердый пол. Он лежал, сотрясаясь от кашля – Кхх-кха-кхекхе! – поднятое им облако пыли висело в воздухе непроницаемой завесой.

Он сорвал маску – бинт был черным, мокрым от пота и грязи, куском грязного войлока. – Ну так… ради чего я старалс… АААА!

Пыль начала оседать. И прямо перед его лицом, в считанных сантиметрах, в углу маленькой, заваленной хламом комнатки, сидел скелет.

Обломанные пальцы костяных рук сжимали колени. Пустые глазницы смотрели в никуда. А челюсть… Челюсть была разинута в вечной, беззвучной гримасе – маске самого настоящего, глухого ужаса. Казалось, он застыл в моменте предсмертного крика.

Гриша отполз на пятках, сердце бешено колотилось.

– Не для тебя, парнишка… или девчонка… – прошипел он, отряхиваясь от пыли и осколков чужого кошмара. – А к черту! Я что, антрополог, в черепах разбираться? – Он встал, стараясь не смотреть в пустые глазницы.

«Чего ты так испугался?» – голос Икса прозвучал с раздражающим спокойствием. «Это же всего лишь скелет. Он тебя за жопу не укусит. Точно тебе говорю».

Гриша фыркнул, отряхивая колени. «Точно?». Он был ментально готов к чему угодно – к ожившим мертвецам, к ядовитым паукам размером с собаку, к внезапному обрушению этого гроба ему на голову.

«Подымайся. Ящик в столе. Третий снизу.»

Гриша послушно шершавой ладонью выдвинул указанный ящик старого металлического стола. Внутри царил – хаос из пластиковых карт, обрывков кабелей, каких-то микросхем в статической упаковке.

Ну не наведет же его бракованное «полу божественное» GPS на растяжку, поставленную триста лет назад?.. «Эмм…» – он покопался, повертел в руках кусок непонятного пластика с торчащими контактами.

«А где… звонящая связка?»

«В твоем средневековье осталась! А теперь пошли. – Икс проигнорировал его налет ностальгии с особым цинизмом.

Напоследок Гриша окинул помещение взглядом: обычный охранный пост. Побитый стул, стол с картотеками, шкафчики для личных веще и… сейф.

Массивная тумба, вросшая в пол. Разъем на панели управления рядом с ним выглядел очень знакомо. Форма… как у того куска пластика в руке.

«Эй, ты куда?» – мысленно спросил Икс, но Гриша уже действовал. Он сунул чип в щель. Тут же раздался щелчок. Механизм сейфа с глухим урчанием принял ключ. Дверцы с мягким шипением пневматики разошлись, обнажая свое нутро.

– А это что еще за красотка?.. – вырвалось у Гриши.

В глубине сейфа, прислоненная к задней стенке, лежала Она – рыба его мечты. Ну, насколько это было возможно в данный момент времени и пространстве.

Массивный корпус из матово-черного композита. Паутина датчиков, охлаждающих ребер и силовых реле. Отдаленно она напоминала… арбалет?

Да, особенно из-за двух мощных изогнутых дуг по бокам. Но для чего они конкретно – Гриша не догадывался. Рядом аккуратной стопкой лежали боезапасы: синие, металлические, похожие на толстые энергетические ячейки.

«Ты хоть в курсе, что это?»

«Нет!» – Гриша радостно замотал головой, не отрывая взгляда от диковины. Оно же выглядело так… не смертельно. По крайней мере, для того, кто держит его в руках.

«И как ты вообще…» Его пальцы инстинктивно нашли рукоять. Щелчок. Вдоль прицельной планки и на боковых панелях загорелись неоновые огни – холодные, голубые, мерцающие. Заряженный хищник проснулся.

«Ладно, я понял…» – мысль Икса прозвучала с оттенком удовлетворения. «Ну, а теперь-то мы пойдем?»

– Пойдем, – Гриша был рад. Его пистолет казался жалкой игрушкой рядом с этим монстром. Он не верил, что такая «дура» размером с небольшой садовый куст, ничего не сделает его противнице. Он поднял оружие, его вес заставил мышцы напрячься, но своя ноша костей не ломит.

«Тяжелая штучка…»

Тук. Тук.

Ледяная игла вонзилась Грише в позвоночник. «Вспомни, говно. Вот и оно». Шаги доносились оттуда, откуда он пришел раньше. Четкие и неторопливые - ее шаги.

Адреналин ударил в виски. Гриша, не раздумывая, захлопнул массивные дверцы (они защелкнулись с глухим чк!) и метнулся к стене под стеклянным окном.

Дверь жилого модуля напротив охранного поста с жалобным криком распахнулась.

Гриша затаил дыхание.

Топ-топ-топ… Шаги вошли в коридор. Медленные, обдумывающие.

«Ну же, свали… Не мешай…»

Она топала там целых пять минут. Казалось, вечность. Она открывала ящики (скрип), что-то передвигала (шорох, глухой стук), даже, кажется, присела на стул (жалкий скрип пружин).

В конце концов шаги наконец двинулись к выходу и затихли вдали коридора.

«Чудненько…» – пронеслось в голове Гриши, и он начал медленно поднимать голову, желая одним глазком взглянуть через стекло на коридор.

В унисон с ним, плавно и бесшумно, поднималась голова его преследовательницы.

Длинные, спутанные черные волосы, как шторка. Бледное, худое лицо. И те самые глаза – ядовито-зеленые, светящиеся в полумраке, пристально, без моргания, смотревшие прямо на него.

Она ждала. Она знала. Она видела, как он прячется.

Гриша замер, пораженный и напуганный до оцепенения. Его мозг, перегруженный адреналином, даже не сразу сообразил масштаб катастрофы. Он попался.

– Попался! – крикнула она, и на ее лице расплылась широкая, по-детски счастливая, но от этого еще более жуткая улыбка. Белые, слишком острые зубы блеснули в полумраке.

И тут БАХ! Кулак Гриши, движимый чистейшим инстинктом самосохранения, сам выстрелил вперед. Не в нее – в грязное, матовое стекло.

Стекло, реагируя на резкий удар, треснуло паутиной, но не разбилось. Звук удара гулко прокатился по посту.

Улыбка на лице преследовательницы внезапно пропала и она потеряв равновесие от столь экстравагантного хода визави ухнула на пятую точку.