Зови меня Лео. Том I

Глава 26. Во мгле

Сижу на высокой скале. Труднодоступный крохотный каменистый клинышек вынырнул из плотной массы растительности, хаотично заполонившей крутые осыпающиеся склоны, и, словно перст указующий глядит в сторону несчастного Пагорга, кажется, такого далекого города. Обманчиво безмятежного. Пасторальная идиллия – лениво несет свои темные воды, затейливо изгибаясь, Паг, курчавятся облака на горизонте. Тихая провинция солнечной летней порой, расцветающей всеми красками мира.

Ага, как же.

Сижу на краю, болтаю ножками в воздухе. Как я тут очутилась? Об этом позже. А сейчас я слушаю музло по смарту. Зарядила его с пауэрбанка и теперь, поднеся аппарат к уху, внимаю звукам из другого, совсем чуждого мира. От блютус-затычек теперь нет толку, радиоволн тут нет, так что остается только так. Да и выбор небольшой – всё, что когда-то скачала, а это всего где-то сорок песен. Основная масса теперь недоступна, по причине понятной. Плейлист примечателен тем, что формировался, когда мне было лет шестнадцать – семнадцать. И это в основном чьи-то влияния. На тяжелячок – «Megadeth», «Sepultura», а также уже знакомых по приключению во дворце барона Робаша «демонов из ада» «Obituary» – меня подсадил Арчи, хреновый гитарист. Русские рокеры – это от мамы, она у меня большая любительница подобного. Так, что тут еще? А вот этот эпик «Оргии Праведников» откуда? «Присутствие». Целых восемнадцать минут, замучаешься слушать. А, вспомнила! Встречалась как-то с хреновым поэтом по имени Руслан, кажется, не помню точно. Я звала его Рулем. Разумеется ему не нравилось прозвище, но я всё равно его так звала. Это от него, он обожал всякую такую забубенную муть. «Last Train Home», Пэт Мэтини… Это, наверное, в память о дедушке. Легкий джазик. Прикольный инструментальчик. «Когда я умер» Кости Ступина – это сестренкин любимый певец. Представляете, какая она у меня депрессивная девчуля? Страсть просто. «Джойс» Леонида Федорова и Анри Волохонского. Вот это совсем не припомню. Да еще целый час! Ну-ка, послушаем.

«Уэйк Финнеганов, – начинает вещать старческий голос под унылый эмбиент. – Это было во мгле давным давно минувших времен, в древнекаменном веке…»

Что за фигня такая? Откуда?

Ах, да! Точно, я настолько заколебалась читать бабушке этого долбаного Джойса, что предложила ей послушать аудиокнижку. Потому что натурально засыпала прямо во время чтения. И когда это происходило, бабуся кидала в меня подушку, газету, даже чашкой один раз пальнула – словом, всем, что под руку попадало. Я мгновенно вскипала, бросала книжку, собиралась уходить, но каким-то неведомым способом ей каждый раз удавалось меня укротить. Следовал чаек с задушевными разговорами, Джойс, борьба со сном, всё сначала.

Попробуйте почитать этого чудака-ирландца, особенно «Finnegans Wake» (можно даже в оригинале!), престарелой бабке унылым осенним вечерком, посмотрите, как это весело.

На запрос «Джойс» в гугле выскочил этот альбомчик, ну я и скачала его. Тупой запрос, понимаю. И бабуле моей не понравилось. «Древняя бубня», сказала она и приказала выключить. Ну, не понравилось, так не понравилось. А вот файл остался, хотя, признаться, дальше первой минуты я так это и не послушала.

Ну, еще есть всякие медлячки, как например, «Мураками» Светы Сургановой и прочее.

Странно слышать это здесь, вспоминать прошлую жизнь. Песни – единственное, что осталось в смарте. Все фотки, видосы я закинула в облако. Это Антоха, гад, заставил почистить, после того, как мой китаец заглючил. «У тебя бардак в телефоне, – сказал он. – Не захламляй, скинь все на диск. Кто же сейчас хранит все в памяти? На это инет есть». В самом деле! подумала я. Бам – и все мои родные и близкие остались лишь в памяти…

Вот и всё, в этом «древнекаменном» захолустье ни в ВК не залезть, ни в тик-ток, никуда. Действительно колдовская табличка, говорящая голосами демонов. Хотя нет, скорее голосами призраков.

Ладно, хорош. Поберегу заряд. Буду слушать по чуть-чуть. Растяну насколько хватит. А что? Хочется, хотя ничего, кроме ностальгии, во мне эта музыка не вызывает. Даже развеселый сверхскоростной и коротюсенький трек «Напалмов» «Deceiver».

Закинув смарт в рюкзачок, задумываюсь. Прежде всего – к чему мы пришли. Если глобально – к катастрофе. К зомби апокалипсису, будь он неладен. Не в последнюю очередь из-за меня. Никто не ставит мне в упрек пожары во дворце барона Робаша и в особняке Блуда, но это не мешает мучиться угрызениями совести. Скорее наоборот. Уж лучше сказали бы: «ну что ж ты дура-то такая? Думать надо прежде, чем спичкой чиркать!» Разозлилась бы, дала бы кому-нибудь по кумполу. Не нашим ребятам, нет. Я имею в виду, пошла бы с Чошем на охоту. А так хожу, как пришибленная. Понимаю, если бы не зажигалка, я была бы уже мертва. А у Блуда каторжане так и так устроили бы погром.

Этот мир, в каком-то смысле, обречен уже давно. А я лишь ускорила агонию.

А теперь локально. Я притопала к суперспособностям. Да, звучит избито, но что есть, то есть. Я, чтоб меня, суперша. Вот так. Всю жизнь мечтала, ёшкин кот. Теперь обо всем по-порядку, чуть подробнее.

Начну с глобального.

В городе беспределит князь Эгельберт вместе с отпрыском Робаша, Анри. Помните, который палец сестренке откусил? Вот с ним, людоедом. Что с Туррисом – неизвестно. Мы все думаем, что он тоже превратился в вампира. Сидит где-нибудь в подземелье, варит свою амброзию. Вся эта компашка, судя по всему, сохранила разум и продолжает править. Единственно – к их развлечениям добавилась ночная охота на людей. Я бы назвала их высшими вампирами, но это длинно, так что пусть будут просто вампы. А что, ничего так звучит. В отличие от шнеев, вампы сохранили устойчивость к солнцу (предупреждаю, инфа основана на слухах и россказнях Пегого) и вообще никак не проявляют своей упырьей сущности. Только, как утверждает тот же Пегий, они быстрее и сильнее. Значительно.

В каменоломнях – монстры. Весь тот сброд превратился в чудовищ. Они рыскают по округе и наводят ужас на всех, включая вампов. Но это не точно. Из нас туда никто не совался. Я всё думала, как бы их назвать? Гули? Не, гулей и так полно. Вурдалаки? Тоже как-то просто. Пусть будут вурдами.

Жертвы и вампов и вурдов если выживают, становятся, по словам Дантеро, классическими больными «песте магистериум» – одержимыми кровью. Если не умирают в мучениях, то пополняют ряды вурдов. Этот процесс только начался, так что пока полно «порченых», или зомбарей, как я их величаю.

Короче, всё плохо. Пагорг стремительно пустеет, народ бежит, чему сопротивляется князь. Пегий рассказал о «загонах» – своеобразных концлагерях. Они располагаются в квартале алхимиков, и до того имевшего печальную славу. Появились особые отряды «охотников на мясо».

Кабздец, как говорится. Полный набор.

Пока нет никакой информации о графе Теоду, а также о Мистерике. Что в такой ситуации делать шнеям? Понятно, что годами выстраиваемый бизнес полетел в тартарары. Кому теперь есть дело до ребиса и фальшивого золота?

Бун, падлюка эдакий, тоже как в воду канул.

Также ничего не известно о том самом разбойнике – Черном Хораце. Всё так же отсиживается где-то в лесах. Предчувствую, он еще сыграет роль в этом спектакле.

Дошла ли весть до короля Кортука? И что он предпримет в таком случае? Ведь Пагорг один из крупнейших поставщиков драгоценных камней, леса и прочего. Думаю, и тут не всё благополучно, и это еще мягко сказано. Ладно, посмотрим.

Плавненько подхожу к себе любимой, то есть локальной части.

Сразу скажу – я не вампирша. Кровушка голову не кружит, и за то спасибо. Кожа на солнце не пузырится, клыки не растут, копыта с рожками и хвостом тоже.

Видимо, в организм всосалось немножко. Плюс, зелье-то было эксклюзивное. Но и этого хватило для моего «перерождения».

Первый акт сего действия уже случился. Минутка в режиме «берсерка». Плохо помню, но и того хватает. Вся холодею при одной мысли о той схватке. Из-за этого стараюсь не нервничать. А то опять набедокурю. Что не так просто, учитывая мой взбалмошный характер.

Следующие действо произошло ночью после ужина. Все отправились спать и я тоже. В голове приятно отяжелело, наелась. Почеломкалась с моим красавчиком и потопала на топчан.

Но не спалось. Сначала не придала значения, а потом дошло: мне мешает слишком уж громкое дыхание Сандры, ночевавшей со мной в хижине. Думаю, вот же сопит девчонка. И тут услышала другое. Шорохи какие-то, писк, скребущие звуки. Мышки? Ворочалась, ворочалась и решила выйти подышать.

Натянула штаны, ноги в калоши. Выбралась наружу и чуть не оху… извиняюсь. Козочки жуют, пофыркивают, шумит листва, трещат ветки, ухают в отдалении ночные птицы, храпят мужики, попердывают, покряхтывает Урта, почесывается кто-то, в отдалении – рычания, клацания, потрескивания, шебуршения. Помните, как в «Ведьмаке 3» Геральт включал режим «ведьмачье чутьё»? Вот что-то наподобие того.

Несколько секунд я стояла ошалевшая от наплыва стольких звуков, пока меня особо не заинтересовал один. Кто-то крался, чихая, плюясь и как-то неприятно чавкая.

Шорк, шорк, шорк…

Я решила посмотреть, кто же это. Осторожно, не поднимая шума, пошла. Миновала частокол, вышла на тропу. Стала смотреть. Углядела пару горящих во тьме огоньков. Глаза. Меня заинтересовало, кто же это. Дышит натужно, с присвистом. Разглядела. Это был человек, полз по-звериному, раззявив рот, по-собачьи свесив язык. Разглядела так ясно, будто на дворе не ночь, а ясный день. А также учуяла. И учуяла ох как хорошо! Человек пах мертвечиной, землей, тухляком, фекалиями.

В довершение всего в мою голову ворвались его, бедолаги, мысли, образы, обрывки слов, меня аж затрясло от страха, отчаяния, боли. И главное – человек дико жаждал крови.

В тот момент со мной что-то произошло. Не успела я сообразить, что к чему, как человек был уже мертв. Окончательно и бесповоротно. Что я с ним сделала, вернее, как сделала, не помню, только вдруг я узрела вокруг себя груду разорванной плоти. Оторванная голова, выдернутые конечности. И я, вся перемазанная кровью и кишками.

Боже, как я завопила! Такой меня и застукали – окровавленную, орущую благим матом.

Думаю, понятна реакция остальных. Они были в шоке. Еще и потому, что я и правда прикончила «порченного». Еще не сформировавшегося вурда. Забрел зомбак каким-то неведомым образом. Я спасла всех, но радости мне это не принесло.

Итак, что имеем в результате: в темное время суток существенно обостряется слух, зрение, осязание и, самое главное, реакция с силой. И еще, что хуже всего, я чувствую, ощущаю эмоции. Заметила, что действует это избирательно – стоит заинтересоваться чем-нибудь, так всё, начинается разгон. Как контролировать это, не знаю. И почему ночью?

Случай привел к тому, что мы стали вести дежурство. Чаще всего эта роль выпадала мне, так как всё равно ночью я почти не спала. Никто нас больше не потревожил, слава богу.

Что касается остальных, то они отнеслись к моему трипу с пониманием. Боязни, во всяком случае внешне, никто не показывал. Да и я очень скоро убедила всех, что не представляю им никакой угрозы. Урта с Дантеро вообще с видом учёным и всезнающим долго пытали меня, что к чему, да почему, пока я вежливо не попросила их отстать.

Дантеро при этом часто нырял в книгу, точнее томище, тот, который он прихватил с собой в опочивальне барона. О чем талмуд, он не говорил, но вид у него частенько был озабоченный донельзя.

Таким макаром прошло четыре дня. Всё это время я пыталась самостоятельно совладать с дарованием. Медитировала, налегала на вино, и наоборот, также морила себя голодом, потом наедалась до отвала. Всякое чувствовала, но какой-то последовательности не узрела. Единственное – днем кое-какие способности сохранялись. Например, ловкость. Скалолазкой стала – закачаешься. Если сосредоточиться, то обостряется слух. Зрение чуть ли не орлиное.

И вот я тут, на скале. Сижу, размышляю. Больше всего меня заботит мысль: должна же быть побочка? Да, режим «берсерка» можно так назвать, так что меня лучше не злить. Что еще? Чего только не лезет в голову: бесплодие, бесчувственность, или наоборот стану гиперэмоциональной, а чего вдруг мясо нравится больше medium rare, а не well done, как у всех нормальных людей? а не сойду ли я с ума от бессонницы? а сон днем – это нормально, нет? а вдруг в оборотня превращусь? а если то? если это?

Лезла к Дантеро с поцелуями – ничего такого. Укусить его не хочется, ну, если только в порыве страсти, за мной такой грешок водится. Даже и не порыве страсти, кусаюсь я с детства. Что я юмором? От плоских шутеек Дастура, похабных и весьма оригинальных острот Пегого и глупых выходок Чоша иногда смешно. А иногда они утомляют. Вполне адекватная реакция, кажется.

Всех моих спутников я обожаю и голову за них положу.

Так что, вроде всё в порядке. Я – человек. Не шнея, вампирша или вурда. Грущу, когда слушаю «Lucky» «Radiohead», веселюсь, когда играет очаровательно-бесшабашная и наивно-серьезная вещица панков «Пурген» под названием «Работейшен».

Что касается дальнейшей нашей судьбы, то пока мы не определились. Я собираюсь поквитаться с Буном, Чош меня в этом поддерживает, Дантеро предлагает подождать, пока он не дочитает книгу. Сдалась ему эта книга. Чую, скоро начнет нам надоедать.

Эх, как ни хорошо здесь, на высоте, надо спускаться. Это легко. Раз, два, прыжок, хватаюсь за уступчик…

Стоп. Навостряюсь.

Ну вот, опять. Постанывания. Хрипы. Бормотания, едва-едва слышные. Молитва? Еще один зомбачок? Чуйка подсказывает – не совсем. Сосредотачиваюсь, дышу спокойней. Днем трудно телепатить, как я это называю, но всё же улавливаю что-то вроде… зова помощи.

Еще разок. Не, ну точно – кто-то зовет на помощь! Оп-ля! Вот это уже другое дело!

Поспешим! Может, и правда кому-то нужна моя помощь. Это пипец как было бы кстати. Осознать себя не как маньячку со сверхсилой, а спасительницей.

Приземлившись – никак не могу привыкнуть, насколько круто это у меня выходит, – замираю, стараюсь определить направление. Вот это труднее, то и дело сбиваюсь на всякое зверье.

Постараюсь объяснить получше, что я чувствую. Я не специалист-акустик, поэтому скажу как нуб: в моменты сосредоточения диапазон различаемых мною частот существенно увеличивается. Полагаю, я могу управлять этим, и у меня немного получается, вот как сейчас – настроилась на неведомого чувака. Вот только как отключать это? То же со зрением, особенно ярко проявляется это во тьме. То ли воображение мне помогает, то ли еще что, но скрытые мраком предметы приобретают контрастность, четкость. Вот же хрень, а?

Вернемся к поискам. Всё равно не успокоюсь! Проверяю экипировку: со мной пара ножичков, шикарнейший кинжал или даже мини-сабелька, с узорчатым лезвием, похожим на нашу дамасскую сталь (подарок… кого бы вы думали? ни за что не догадаетесь – Пегого, стащил во дворце барона). Имеется также добротный лук со стрелами – изделия Урты. Новые способности, плюс несколько уроков, преподанных мне старым шаманом дают превосходный результат в виде свежего мяса.

Какое-то время тупо брожу по округе. Зов о помощи то прекращается, то возникает, приходится сидеть и ждать. Спустя около часа блужданий набредаю на скрытую густой растительностью пещеру. На первый взгляд всего-то небольшой гротик, но присмотревшись, замечаю проход, заваленный камнями. Не уверена, что звуки идут оттуда, они прекратились минут двадцать назад, но интуиция подсказывает – тут определенно что-то есть. Завал явно рукотворный, так как грот находится в лесистой местности и обвалов с гор вокруг нет. Зато имеются следы пребывания человека, еле заметные, уже почти скрытые травой, палой листвой, землей: тропа, ямка с несколькими головешками, полускрытый землей ржавый котелок, черенок от лопаты. Если поискать, наверняка еще что-то найдется, но мне достаточно и этого.

Разобрать завал не составило никакого труда, даже если бы я была самой обычной девушкой. Изнутри пахнуло сыростью и чем-то таким… могильным. Недолго думая, влезаю. Вижу уходящий в неизвестность проход.

Однако темно, даже для меня. Тут дело в чем – чтобы видеть, надо время. Ночью проще, а днем приходится сидеть и постепенно прозревать. А мне невтерпеж.

Надо бы факел запалить. В рюкзаке есть огниво. Думаю, если эта пещера была когда-то выработкой (а я не забыла про гроссбух Джанкарло, где говорилось, что Урта тоже поставлял Буну проклятый неочищенный ребис!), то где-то тут должны валятся и факелы с просмоленной паклей.

Так я и думала! Через десяток метров, в разломанном ящике валяется искомая пакля, несколько затвердевшая от времени, но я размягчаю ее горящей веткой, наматываю на подходящую палку и двигаюсь дальше.

Проход один, им в свое время часто пользовались – всюду заступы, тележки, полные камней, тряпки, пара сапог, железки и так далее. Через сотню метров петляний натыкаюсь на обрыв, за ним заполненное водой пространство. Подземное озеро немаленьких размеров: где-то тридцать на сорок. В стенах темнеют ответвления, видимо дальше выработка начинала разветвляться.

Теперь понятно, почему шахту забросили – образовался провал. Вот откуда минусы и знак вопроса в гроссбухе Джанкарло. Природа сама вычеркнула Урту из списка поставщиков чертового вампирюги в белой маске.

Постояв с минуту, я уже собираюсь уходить, как слышу – по-настоящему, наяву, – голос.