Выброшенная жена для генерала дракона

Глава 62

Наконец Марта вздохнула.

— Да…

Я не могла поверить своим ушам.

— Ты согласна? — прошептала я, глядя на Марту с таким выражением, будто она только что предложила мне выпить зелье от смерти… и оно оказалось вкусным.

Она кивнула. Спокойно. Без пауз. Без «подумать». Без «а вдруг это сработает?».

— Ну да, — фыркнула она, вытирая руки о фартук, будто только что вымыла их от крови, а не от пыли. — У нас нет выбора. Либо ты вызовешь дух Артура, либо мы все сгорим вместе с аптекой. А я не хочу, чтобы моя жизнь закончилась в пламени, пока я не успела досмотреть, как Эгла станет самой богатой аптекаршей в столице. Или хотя бы второй по счету.

Я замерла. Потом бросилась к ней. Не сдерживаясь. Обняла так, будто это был последний раз. Как будто в этом объятии — вся надежда мира. Всё, что осталось от моего прежнего «я».

— Спасибо, — выдохнула я, прижимаясь к ее плечу. — Спасибо, Марта. Ты спасаешь меня. И всех нас.

Она не отстранилась. Просто обняла меня в ответ — крепко, как мать, которая впервые поняла: её ребенок готов идти в бой. И она не оставит его одного.

— Да ладно тебе, — пробормотала она, хлопая меня по спине. — Я же не просто старуха, которая сидит в углу и ждет, когда кто-нибудь принесет ей чай. Я — Марта Сказард. Вдова Артура. Хозяйка аптеки, где даже крысы знают, что «Зелье от тоски» надо принимать с молоком. И я не позволю, чтобы ты страдала.

Я отстранилась, вытерла слезы и улыбнулась — впервые за долгое время искренне.

— Тогда нам нужно найти всё, что есть в списке. Черные свечи. Травы. Одиннадцать костей. И… эм… ещё что-то там было. Что-то про «камень, который ни разу не видел солнечный свет».

Марта хмыкнула.

— Проблем нет, — сказала она, уже направляясь к двери. — Есть один человек, который знает, где взять всё это. Она живёт рядом. Медиум. Гадалка. Шарлатанка. Называй как хочешь. Но она — наш единственный шанс.

— Медиум? — удивилась я, вспоминая бабку, которая вызывала древнее зло, чтобы проверить состав зелья. — Ты серьезно?

— Серьезнее, чем твоя попытка объяснить упрямым драконам, что убивать друг друга — плохая примета!

Я закатила глаза.

— Ладно, — вздохнула я, следуя за ней. — Куда идем?

Мы вышли на улицу. Дождь уже прекратился, но воздух был сырым, холодным, как будто мир еще не решил, стоит ли ему быть сегодня добрым.

Мы шли по переулку, мимо лавок, которые были заколочены. Марта шла уверенно, как будто не видела этого грустного зрелища. Или просто привыкла.

— Здесь было ателье. И оно сгорело, — проводила мне экскурсию по переулку Марта. — А вот тут овощная лавка. Она тоже сгорела. Вот здесь, слева, был магазин пуговиц…

— И он сгорел? — догадалась я.

— Да, — вздохнула Марта. — А нечего было ругаться со мной и писать жалобы на аптеку.

Я помолчала, глядя на Марту, которая спокойно шла вперед.

— Знаешь, — начала она, не оборачиваясь, — эта гадалка — настоящий шарлатан. Она не умеет говорить с покойниками. Совсем. Никогда. Ни разу. Ее магия — это три кружки чая, одна ложка сахара и два часа уговоров, чтобы клиент поверил, что он видел призрака своей бабушки. А на самом деле — это просто тень от занавески, которую она специально двигает ногой, пока говорит: «Дух здесь, дорогой! Он тебя любит!»

Я рассмеялась. Невольно. Потому что это было правдой. И потому что Марта была права — в этом мире шарлатанов много.

— Так зачем нам к ней? — спросила я, чувствуя, как внутри снова просыпается надежда. — Если она не умеет вызывать духов?

Марта остановилась. Обернулась. Посмотрела на меня с таким выражением, будто я только что спросила, можно ли пить зелье от поноса вместо воды.

— Зато у нее есть много чего, что создает антураж, — сказала она тихо, почти шепотом. — Ты представляешь, до чего шарлатанство дошло? Она вызвала какое-то древнее зло, и оно теперь отвечает вместо духа.

Я замерла.

— Что? — прошептала я. — Древнее зло?

— Ну, — Марта пожала плечами, будто рассказывала о погоде. — Это такой дух. Злой. Настоящий. Он требует ежемесячных жертвоприношений. «А почему у бабушки такой голос хриплый, мужской и страшный, и почему у нее рога?» «А потому что загробная жизнь не сахар, дорогая!»

Марта усмехнулась.

Я ежилась. От холода. От страха. От осознания, что мы собираемся играть с огнем. И не просто с огнем — с дьяволом, который требует человеческих жертв.

— И что он хочет? — спросила я, чувствуя, как сердце колотится, будто хочет вырваться из груди.

Марта усмехнулась.

— На выбор, — сказала она, снова шагая вперед. — Либо бутылку алкоголя. Либо человеческую жертву.

— Ну это уже слишком! — возмутилась я.

— Она тоже так подумала. Вот поэтому она часто пьяная, а здесь регулярно пропадают люди, — усмехнулась Марта. — Она когда-то на углу стояла. Клиентов зазывала. Даже замуж чуть не вышла за какого-то там графа! Только граф оказался женатым. Ну и куда ему вторая жена, если он первую содержать не может? А потом молодость прошла, и она купила старый магазин шляпок и сделала салон гаданий.

Я не знала, что сказать. Только кивнула. Потому что поняла: мы не выбираем между хорошим и плохим. Мы выбираем между плохим и худшим. И сейчас — худшее.

Мы дошли до маленькой неприметной лавки с вывеской: «Салон гадания и связи с потусторонним миром. Хозяйка — мадам Альфреда. Работает круглосуточно. Цены договорные. Кричать громко, стучать три раза».

Марта постучала в дверь. Не стучала — ударила. Три раза. Громко. Как будто знала, что за ней не открывают, если стучишь тихо.

— Кто⁈ — инфернальным голосом спросило нечто, а я сделала шаг от двери.

— Да не боись! — проворчала Марта. — Он меня знает. А ты со мной.

Будем надеяться, что это — веский повод оставить меня в живых!