Le berceau du chat

Pourquoi Frank ne pouvait pas être président

— Président ? Moi ? fis-je, le souffle coupé.

— Qui d’autre ?

— Des clous !

— Ne me dites pas non avant d’avoir bien réfléchi. Frank me regardait anxieusement.

— Non !

— Vous n’avez pas bien réfléchi.

— Suffisamment pour savoir que c’est de la folie. Frank refit l’engrenage avec ses doigts.

Nous travaillerions ensemble. Je serais toujours là, à vous soutenir.

— Très bien. Ainsi, si je me fais descendre par-devant, vous y passerez aussi.

— Descendre ?

— Tuer ! Assassiner ! Frank était mystifié.

— Pourquoi est-ce que quelqu’un vous assassinerait ?

— Pour devenir président, tiens ! Frank secoua la tête.

— Personne ne veut devenir président à San Lorenzo, me promit-il. C’est contre leur religion.

— Est-ce que c’est contre votre religion, à vous ? Je croyais que c’était vous qui deviez être le prochain président.

— Je… commença-t-il.

Il avait du mal à continuer. Il avait l’air hagard.

— Je quoi ? demandai-je.

Il se tourna ver le pan d’eau de la cataracte qui fermait la grotte comme un rideau.

— Être mûr, tel que je l’entends, dit-il, c’est être conscient de ses limites.

Il n’était pas très loin de Bokonon dans sa définition de la maturité.

— La maturité, nous dit Bokonon, est un amer désappointement contre lequel il n’existe pas de remède, à moins de considérer que le rire peut remédier à quoi que ce soit. Je connais mes limites, continua Frank. Ce sont les mêmes qu’avait mon père.

— Oh ?

— J’ai beaucoup de bonnes idées, tout comme mon père, dit Frank en s’adressant à moi et à la cataracte, mais il était mal à l’aise en public. Moi aussi.