Связана с Мараком

Глава 25

Она сорвала с него маску.

В тот миг, как её дрожащие пальцы подняли древний обсидиановый сплав с его лица, что-то поменялось. Не только в воздухе между ними — в нём самом. Глубоко. На уровне инстинкта, где не было ни закона, ни титулов.

Это было святотатство. Запрет.

Ни одно существо — ни Высший Совет, ни самые элитные из Йерак — не смели смотреть на лицо Марака. Таков обычай. Таков закон. Так устроен культ. Лицо правителя не для того, чтобы его “видели”. Его должны бояться. Молиться на него, воображая как он выглядит на самом деле. Слагать легенды, не имея права проверить их.

А эта маленькая, нежная, смертная с далёкой планеты взяла и разоружила его так просто.

Кариан застыл, наблюдая за ней.

Её взгляд был благоговейным. И неподдельным. Она видела его.

Не только его власть. Не только титул. Она видела его.

И тяжесть этого открытия разлилась в костях жаром.

Он ждал, что она отшатнётся. Что отведет глаза. Что хоть как-то попытается спрятаться от того, чем он был на самом деле. Вместо этого она смотрела с чем-то опасно похожим на восхищение.

Её запах заполнил все ощущения. Чистый. Тёплый. Живой. Как редкий цветок из верхних садов Виреллы, который никто из Мараков уже не нюхал столетиями. Биолюминесцентные огни отражались в волнах её волос, раскладываясь на коже переливами синего и золота. Губы приоткрыты. Дыхание сбито.

Кровь в нём загустела. Желание взорвалось мгновенно, грубо.

Он напрягся весь. Щупальца дёрнулись под одеждой, выдавая возбуждение, которому он не позволял вырываться наружу уже слишком долго. Гладкие, сильные отростки отзывались на её присутствие, как на зов.

Его тянуло к ней с силой приливной волны. Хотелось разорвать с неё всё, что скрывало кожу, увидеть её полностью: без ткани, без защиты, только её — голую, уязвимую, только для него. Он уничтожал флоты. Ломал планеты одним приказом.

Но эта одна женщина.

Это маленькое, потерянное создание.

Раздело его одним взглядом.

И сейчас она не отступала.

Не дрожала от ужаса.

Она стояла перед ним открытой. Настороженной. Желанной.

Он сделал шаг ближе, позволив руке подняться медленно — настолько медленно, что даже существо с её примитивной реакцией успело бы его остановить, если бы захотело.

Она не остановила.

Кончиками пальцев он коснулся её щеки.

— Ты ещё не понимаешь, — сказал он тихо, голосом с хрипотцой, плотным от разогретой крови, — что значит для Марака быть без маски перед кем-то.

Её зрачки расширились ещё сильнее. Вздох застрял у неё в горле.

Он мог взять её сейчас. Здесь. В эту секунду. И она бы уступила — не потому, что не могла сопротивляться, а потому что-то в нём уже тянулось к ней в ответ на её собственное желание.

Но он не спешил. Не так.

Она заслуживала большего, чем просто быть сломанной.

Она заслуживала того, чтобы ее боготворили.

Каждой клеткой.

Он не станет вырывать этот прекрасный цветок. Он сделает так, чтобы она сама протянет к нему руки.

И тогда она больше никогда не захочет на Землю.