Связана с Мараком

Глава 11

Уже много циклов он хотел заполучить человека.

О них шептали на задворках внешних рынков — о редких, хрупких созданиях с мягкой кожей, происходящих с примитивной планеты на границе известных звёзд. Большинство его народа считало их пустой экзотикой, игрушками для богачей, музейными экспонатами.

Но не Кариан.

Кариан изучал их.

Смотрел подпольные записи, когда такие появлялись. Читал украденные биологические отчёты. Впитывал их языки. Выстраивал каталоги.

Желал.

Но не того, что теперь стояло перед ним.

Не её.

Она была больше, чем он ожидал. И теперь, когда она находилась в его покоях, тёплая ладонь прижималась к его, а её дрожащие пальцы скользили по одному из щупалец с детской, неосторожной любознательностью — он поймал себя на том, что… теряет равновесие.

Она была такой маленькой.

Такой мягкой.

Кожа — гладкая. Запах — тонкий, непривычный, лёгкий, будто аромат цветов из парящих садов Виреллы. Её дыхание — частое, но не от ужаса. Не от того ужаса, которого она должна была бы испытывать. Она не понимала, кто он. Не знала, что он сделал.

Что он мог.

Она не знала, что когда-то он уничтожил флот на орбите состоявшего из семи кораблей.

Что другие мараки пытались свергнуть его во время Первого Раскола — и что он заставил их замолчать огнём, вынудив склонить головы.

До сих пор его имя произносили лишь шёпотом.

Марак Малвара.

Повелитель Чёрных Волн.

Сокрушитель Восточных Армад.

Кариан Неприкосновенный.

Он был воплощённой силой. Родившимся быть беспощадным.

Но сейчас — когда она проводила пальцами по ребристому краю его щупальца, когда поднимала на него свои тёмные, настороженные глаза, пытаясь разглядеть то, что скрывалось за маской — он чувствовал только одно:

Жар.

И удивление.

Он не думал, что она окажется… красивой.

Не такой, как привык он.

Не холодной, выверенной, политически выдрессированной красотой его мира. Её красота была живая. Её тёмные волосы, чуть спутанные после сна, блестели в мягком свете. Кожа — золотистая, тёплая, словно хранила в себе отпечаток солнца. А её глаза… большие, искренние — в них не было ни интриг, ни пафоса, ни яда, к которому он привык.

Она была открытой. Не слабой — нет. Просто хрупкой, незащищённой, настоящей.

И он понял — очень медленно, почти с удивлением — что она уже начала разоружать его.

Она позволила ему коснуться себя. Разрешила щупальцу обвиться вокруг её руки. Если бы она знала, как этим щупальцем он когда-то сжал глотку стально-кровного военного генерала — она бы закричала.

Но она не кричала.

Она просто смотрела на него.

Изучала его. И ему это нравилось.

Нравилось, что она прикасается не потому, что обязана. Нравилось, что в её движениях не было фальши, заученной покорности или отвращения. Была осторожность — да. Но не презрение.

Она училась понимать его.

И он — её.

Когда её пальцы скользнули по мягкой внутренней стороне щупальца, он выдохнул — тихо, глубоко, так, что сам услышал свой звук. Его щупальце чуть сильнее сжалось вокруг её руки, подтягивая её ближе — не пугающе, но притягивающе, будто ставя метку.

Он мог взять её сейчас.

Одного движения было бы достаточно.

Но он не стал.

Пока — нет.

А пока, он отпустил её медленно, позволяя щупальцу соскользнуть с её кожи, как капля воды.

Сделал шаг назад и посмотрел на неё. На то, как быстро поднимается её грудь. На тепло, что расплывалось по её лицу.

Она ещё останется невинной.

Но не нетронутой.

Не теперь.