Связана с Мараком

Глава 17

Леони не могла отвести взгляд.

В тот миг, когда Кариан снял маску, внутри неё что-то дрогнуло, будто сместилась ось её внутреннего мира. Она ждала ужаса. Ждала увидеть что-то чудовищное, что окончательно разрушит иллюзию связи между ними, — такое чужое, что одним взглядом вернуло бы её к реальности пленницы.

Но увиденное… уничтожило все прежние ожидания.

Он был прекрасен.

Не по-человечески. Ничего в его лице не было знакомого — и всё же в нём было невозможно не утонуть. Кожа — словно опал под лунной водой, нежное, холодное свечение. Черты лица — резкие, изящно высеченные: высокие скулы, хищно-благородная линия челюсти, губы — не мягкие, не жестокие… а безупречно сдержанные. Королевские.

Но больше всего поражали его глаза. Полностью чёрные. Без белков, без зрачков, без привычных ориентиров. Две гладкие, блестящие бездны. Она ожидала пустоты. Но увидела — тяжесть. Возраст. Глубину, от которой сжималась грудь.

И ещё — щупальца.

Семь гибких, мощных, живых отростков, расстилающихся из-под тёмного одеяния. Они двигались почти незаметно, плавно, как дыхание моря — самостоятельные, послушные, сильные. Гладкие, мускулистые, с тонкими рельефными линиями и чуть жемчужными присосками. Они не угрожали ей. Не сейчас. Но она видела, какие силы в них скрыты. Каких объятий они способны дать — согнуть, удержать… или сломать.

По коже пробежала дрожь — не от холода. Он ещё не касался её щупальцами. Пока ещё. Но он мог.

И она была не уверена, что… не хочет этого.

Эта мысль испугала её больше всего. Он знал о её страхе. Признался в этом. И всё же — он не пришёл к ней. Он оставил её пристёгнутой, в тишине, под грохот внешнего боя, когда стены корабля вибрировали от ударов.

Она хотела кричать за это.

И всё же… когда он произнёс её имя — его голос изменился. Потеплел. Стал мягким, почти благоговейным. Будто он произнёс не слово, а какое-то открытие. Будто она была чем-то драгоценным, что он нашёл случайно — и теперь берёг.

И когда он сказал, что не хочет, чтобы она его боялась… она почти поверила.

Почти.

На запястьях всё ещё виднелись следы от удерживающих обручей. Она машинально тёрла их, сидя на краю чужой роскошной постели, глядя на дверь, через которую он ушёл. Гладкий металл. Бесшовный. Но для неё — такая же непоколебимая преграда, как камень.

Может ли она пойти за ним?

Стоит ли?

Он сказал, что она в безопасности.

«Ты в безопасности. Даю слово.»

Она хотела поверить.

Отчаянно.

Потому что принимать своё новое существование — эту странную, почти царскую клетку, — было бы легче, если бы он не таил угрозы. Если бы её похититель был также её защитником. Если бы она могла хоть немного ему доверять.

Он не причинил ей вреда. Ни разу. Он держался на расстоянии. Он не высмеял её страх, не подавил её гнев. И когда он снял маску… это было как дар. Как жест уязвимости, на который он не был обязан ни перед кем.

Он показал ей своё лицо.

Свою тайну.

Это имело значение. Имело… не что-то, а слишком много.

Но и силу его тела она забыть не могла.

Не могла забыть мягкую точность его движений, едва скрытую дикость мышц под кожей, то, как щупальца скользили вокруг него, как тени, готовые превратиться в оружие в один миг. Он вернулся с битвы — и в нём всё ещё пульсировала сдержанная ярость.

И всё же, перед ней он стоял… открытый.

Почти хрупкий.

Эта двойственность выбивала почву из-под её ног.

Она медленно легла, поджав колени к груди. Лёгкий свет в комнате то затухал, то вспыхивал мягкими волнами, отбрасывая текучие тени на гладкие стены. Потолок мерцал, будто прозрачный купол воды, и она смотрела вверх, чувствуя себя меньше, чем когда-либо в жизни.

— Нужно держать голову холодной… — прошептала она хрипло.

Потому что она не знала, чего он на самом деле хочет.

Потому что не знала, как долго сможет сопротивляться.

Потому что сейчас, больше всего на свете, её страшила простая, мучительная правда: Она больше не была уверена, что хочет бежать. И это заставляло её чувствовать себя не пленницей… а чем-то, что начинает просыпаться.

Чем-то опасным. С чем она пока не готова столкнуться.