Мстислав Дерзкий часть 5

Глава 17

Глава 17

Левашов-старший вгляделся в меня пристальнее. Но теперь он увидел не одежду, а осанку. Не лицо, а взгляд. Взгляд хозяина. Его собственное наглое лицо начало медленно менять выражение. Уверенность сменилась недоумением, потом растущим, леденящим душу узнаванием. Он отшатнулся, будто увидел призрак.

— Ваше… Ваше Императорское Величество… — выдохнул он, и его голос стал тонким, визгливым.

Левашов рухнул на колени, дергая за рукав ошеломленного сына, который с секундным запозданием последовал его примеру, ударив коленями о каменный пол.

В комнате снова воцарилась тишина, но теперь иного свойства. Тишина благоговейного, панического ужаса.

Я молча смотрел на них, на этих двух ничтожеств, распластавшихся передо мной. Все мое нутро презирало их. Они были частью презираемой мной системы, тем сором, что всплывает наверх при любом дворе, паразитами, пьющими соки из тех, кто слабее.

— Встаньте, — сказал я с ледяным спокойствием. — Вы пачкаете пол.

Они поднялись, не смея поднять на меня глаз. Левашов-старший дрожал мелкой дрожью.

— В-ваше Величество… Мы… Мы не знали… Мы не могли предположить…

— Очевидно, — перебил я его. — Иначе вы бы не посмели даже близко подойти к этому дому. Ваше дело с баронессой Ткеладзе — закрыто. Ваши долговые расписки — аннулированы. Ваши притязания на руку ее внучки — забыты, как дурной сон. Ясно? Тогда я прощу то, что вы меня оскорбили. Или вы можете встать в позу, начать кричать о своих правах — и тогда будем решать наш конфликт на ближайшей магической арене или в подвалах Приказа Тайных Дел. Что вы выбираете?

Мой тон не оставлял места для дискуссий. Это был не вопрос, а приговор.

— Ясно, Ваше Величество! Совершенно ясно! — закивал Левашов, готовый провалиться сквозь землю. — Мы… Мы сразу уходим… и больше никогда…

— Правильный выбор, — я медленно прошелся перед ними, и они замирали при каждом моем шаге. — И еще одно. Если я услышу, что вы или кто-либо из ваших людей причинили баронессе или ее внучке малейшее беспокойство, если по городу поползет хоть один слух о сегодняшнем визите, о том, что вы видели тут меня… Вы познакомитесь с каторжными рудниками Нерчинска поближе. Ваш сын — тоже. Я понятно объясняю?

Их лица стали землисто-серыми. Они поняли. Поняли прекрасно.

— Теперь исчезните. И забудьте дорогу сюда.

Они бросились к выходу, спотыкаясь и толкая друг друга, словно за ними гнался сам дьявол. Скрип двери, и они пропали, оставив после себя лишь запах страха и унижения.

Я обернулся. Баронесса Нана смотрела на меня с таким благоговением, будто я был самим Основателем рода, сошедшим с небес. София же стояла, прислонившись к косяку двери, и смотрела на меня иными глазами. В них не было ни страха, ни подобострастия. Было понимание. Понимание той цены, которую я только что заплатил, обнажив перед ней свою истинную суть. Цены власти, страшной и безжалостной.

— Простите, — тихо сказал я ей. — Иногда иначе нельзя.

Она медленно покачала головой.

— Вам не за что извиняться. Вы… вы сдержали слово. Вы освободили меня.

В ее голосе была не только благодарность. Было осознание. Осознание того, что мир куда сложнее и страшнее, чем она думала. Но и то, что в нем есть силы, способные противостоять этому ужасу. И одна из этих сил сейчас стояла перед ней.

Я подошел к окну. Улица была пуста. Стервятники улетели. Ветер, уже не северный, а теплый, кавказский, шелестел листьями старого платана во дворе. Он приносил запах горных трав, нагретой солнцем черепицы и… свободы.

Я чувствовал ее взгляд на своей спине. Чувствовал, как бьется ее сердце. И понимал, что моя миссия здесь не закончена. Она только началась.

Убийца выполнил свою грязную работу. Император разобрался с назойливыми просителями. Но что теперь скажет ей Мстислав? Не император. Не волхв. Просто мужчина, который нашел в хрупкой грузинской дворянке то, чего не было во всех дворцах и на всех полях сражений — отголосок своей наивности, веры в людей, потерянной совсем недавно.

Я обернулся к ней. И в этот раз улыбка, что тронула мои губы, была настоящей. Уставшей, печальной, но настоящей.

— Ну что, София, — сказал я. — Теперь, когда стервятники разлетелись, давай, наконец, поговорим. О тебе. О твоей судьбе. О том, чего хочешь ты. А не они.

Мгновения тишины, наступившей после бегства Левашовых, были густыми и сладкими, как мед. Они разлились по залу, залечивая собой следы грубого вторжения и страха. И в этой тишине вдруг послышался отчаянный, сдавленный шепот баронессы Наны:

— Ваше Императорское Величество… Мы… мы… простите нас!

Я обернулся. Старуха стояла, прижимая дрожащие руки к груди, и ее лицо выражало такую панику, будто она случайно приютила у себя в доме чудовище, а не императора. Ее мир, только что перевернутый моим явлением, теперь рушился под грузом придворного этикета, который, как я понимал, был для нее такой же абстракцией, как законы небесной механики.

— Мы встречаем вас в таком убожестве! Без хлеба-соли! Без достойной трапезы! София, дитя мое, да мы в простых платьях и выглядим неподобающе!!!

Она устремилась к Софии и, схватив ее за руку, потащила прочь, в глубину дома, бормоча что-то о «нашем самом лучшем, что осталось» и про «хоть сережки, те самые, фамильные». София на мгновение встретилась со мной взглядом, и в ее глазах я прочел извинение, смешанное с легкой растерянностью от бабушкиной суеты. Она позволила увести себя, бросив на прощание короткий, почти неуловимый взгляд, в котором читалось: «Я скоро вернусь».

И началась возня. Из каких-то потаенных углов, из-за потертых портьер появились двое слуг — древний, седой, как лунь, мужчина с лицом, будто вырезанным из горного камня, и молодая, испуганная девушка-грузинка с огромными, как у серны, глазами. Видимо, те самые, что не бросили семью в беде.

Баронесса, уже из другого помещения, выкрикивала им отрывистые, взволнованные приказания на их родном языке. Слышалось позвякивание посуды, скрип отодвигаемого стола.

Я остался один в гостиной. И позволил себе то, что редко позволял — расслабиться. Уголки моих губ дрогнули в легкой, почти незаметной усмешке. Эта суета, этот панический ужас перед несоответствием «приличиям» — все это было так далеко от кровавых интриг Стамбула, от давящего груза короны, от вечного ощущения, что за тобой наблюдают тысячи глаз. Здесь это было… по-домашнему. Живо. Настоящее.

Я прошелся по комнате, позволив взгляду скользнуть по потертому бархату кресел, по потускневшим портретам предков на стенах — гордых мужчин в чохах и женщин в изящных головных уборах. Здесь пахло историей. Не великой, имперской, а частной, семейной. Историей упадка, достоинства и тихой грусти. И на фоне этого всего мое появление ссокрушительной, абсолютной властью было подобно падению метеорита в огород к мирным крестьянам.

Подошел к окну, отодвинул тяжелую штору и прислонился лбом к прохладному стеклу, оглядывая все, что видел. Поместье Ткеладзе. Оно не просто обеднело. Оно уснуло. Уснуло каменным сном, вцепившись в крутой склон над Алазанской долиной, словно последний орёл, чьи когти окостенели в момент смерти. Сюда вела старая дорога, прорезанная дождём и овцами, извивающаяся меж корней вековых дубов, ставших серыми и корявыми от времени и ветров.

Главный дом, некогда белоснежный, как ледник Казбека, теперь носил на себе шрамы прожитых столетий. Штукатурка осыпалась, обнажив грубый, тёплый камень таушети. Резные деревянные галереи-арбази скривлены, их некогда витиеватые орнаменты, похожие на застывшие виноградные лозы, сломаны и почернели от влаги. Стекла в высоких стрельчатых окнах мутны, некоторые забиты фанерой, и сквозь одно из разбитых окон дикий плющ запустил свои зелёные щупальца внутрь, как бы заявляя о своих правах.

Черный конь, над которым были скрещенные мечи — герб Ткеладзе, высеченный над дубовой дверью с выщербленным львиным молотком, почти стёрся, и лишь тень былого величия угадывалась в его контурах.

Возле стены прислонилась сакля для слуг, её плоская крыша давно просела. Рядом — полуразрушенная марани, винный погреб. Его каменные давильни-сацнахели пусты, лишь паутины, как саваны, покрывают их. Но в воздухе, густом и прохладном, всё ещё висит едва уловимый, кисло-сладкий дух давно выпитого молодого вина — призрачная память о пирах, когда в этих стенах звенели тосты и пели застольные песни.

Внутри дома царил полумрак и запах старины — смесь воска, старого дерева, пыли и сухих трав. В просторном, почти пустом зале с паркетом, истоптанным до серого дерева, стоит огромный камин. На его полке — фамильное серебро, некогда сиявшее, а ныне покрытое густой патиной времени. На стенах — портреты предков. Суровые мужчины с усами калами и в черкесках, сжимающие рукояти кинжалов, женщины в расшитых золотом одеждах, с глазами, полными гордой печали. Их взгляды, написанные маслом, кажется, следят за каждым твоим шагом, вопрошая: «Кто ты, и почему наш род опустился до такого?»

В углу, на постаменте, стоял доспех последнего барона, участвовавшего в боях при Шамхоре, как гласили надписи на русском и грузинском. Ржавчина проела сталь, и паутина свила себе дом в прорезях шлема. Напротив — гигантский, в три обхвата, сундук-сандохи, окованный железом. В нём, наверное, до сих пор хранятся старые грамоты, выцветшие от времени шелковые платья.

Но поместье живёт. Не роскошью, а тихим, упрямым бытием. А над всем этим — величавый, неизменный вид из окон. Бескрайняя, утопающая в сизой дымке долина, виноградники, уходящие к самому горизонту, и вдали — величественные, заснеженные вершины Кавказа. Они были здесь до закладки первого камня в фундамент поместья, и будут здесь, когда его последний камень рассыплется в прах. Они — единственные, кому теперь по-настоящему принадлежит эта земля и эта каменная сказка о былой славе, имя которой — Ткеладзе.

А где-то там, за тысячу километров, лежала Россия, Новгород с его бесконечными проблемами, дворцами, интригами Разумовского и вечными намеками сестры Насти. Здесь же, в этом полуразрушенном тифлисском особняке, было тихо. И я мог, наконец, выдохнуть.

И именно в этой тишине, пока дамы переодевались, а верные слуги накрывали «немудреный стол», ко мне подкрался тот самый вопрос, который я от себя упорно отгонял, начиная с того самого момента в поезде. А чего ради, собственно, я все это затеял?

Зачем я, Мстислав Инлинг, чья воля двигала армиями и решала судьбы народов, ввязался в судьбу одной-единственной девушки из обедневшего грузинского рода? Почему образ ее испуганных, но полных внутренней силы глаз преследовал меня даже в самые жаркие минуты стамбульской резни? Почему я, слетав на юг, как гордый орел, чтобы перевернуть политическую карту мира, теперь стоял здесь, в этом захудалом дворике, распушив хвост, как павлин, и с глупой ухмылкой слушал, как где-то наверху скрипят половицы под ее легкими шагами?

Ответ пришел не сразу, будто не решаясь открыть мне глаза на мои мысли, загнанные глубоко внутрь меня. Я хочу, чтобы она была рядом.

Вот так вот просто. Чтобы ее тихий голос нарушал гнетущую тишину моих личных покоев. Чтобы ее спокойное, полное достоинства присутствие стало островком нормальности в море безумия, что зовется троном. В ней не было ни капли раболепия, которое я видел в каждом взгляде при дворе. Не было и того подобострастного страха, что я только что наблюдал у Левашовых. Она видела во мне сначала просто человека. И я, к своему удивлению, отчаянно хотел, чтобы кто-то продолжал видеть во мне человека, а не только императора или воина.

Но тут же, как стервятники, налетели холодные, рациональные мысли. У меня уже были женщины. Арина, дочь наместника Москвы, та самая «вольная пташка». Наша связь — это игра, взаимовыгодный союз амбиций и страсти. Она сильна, независима и не требует от меня ничего, кроме моего внимания, когда оно ей нужно. Она — мои глаза и уши в Нижнем городе, ее острый язык и бесстрашие мне дороги.

И Вега. Преданная, тихая Вега, чья жизнь оборвалась в тот миг, когда я ее нашел, и чье новое существование было всецело связано только со мной. У нее нет ничего, кроме меня. Она — моя тень, мой страж, моя боль и моя ответственность. Она никогда не ревнует, не требует, ее любовь — это абсолютная, безоговорочная преданность.

Примут ли они еще одну? Сможет ли между ними возникнуть хоть какое-то подобие мира? Арина, с ее колким умом, наверняка поднимет меня на смех. А Вега… Она просто будет молча страдать и от этого станет еще тише.

И самый главный, самый непреодолимый камень преткновения — брак. Мне уже на это намекали, причем достаточно прозрачно, и хитрый лис Разумовский, и моя любимая, но непреклонная в вопросах долга сестра Настя. Первый брак императора не может быть браком по любви. Это династическая сделка, цемент для союза с одной из европейских держав. Моя личная жизнь — разменная монета в большой политической игре. Жениться на Софии, сделать ее императрицей… Это невозможно. Об этом не могло быть и речи.

Но… второй женой? Третьей? Взять бедную баронессу во дворец и поднять ее над всеми — у нас такое порой случалось. Пока неофициально, в статусе наложницы, но… Сделать официальной фавориткой. Содержанкой. Невестой без титула.

Мысль о том, чтобы предложить Софии Ткеладзе, потомственной дворянке, пусть и обедневшей, подобную роль, вызвало во мне волну жгучего стыда. Это было бы оскорблением. Оскорблением ее достоинства, ее гордости, того самого света, что я в ней увидел.

Я сжал пальцы, снова ощущая на коже призрачную прохладу ее руки. Нет. Так нельзя. Я вырвал ее из одной клетки, чтобы предложить другую? Более позолоченную, но все же клетку?

Гордая дочь Кавказа, воспитанная на историях о подвигах предков… Согласится ли она вообще на любое предложение от меня? После того, как я предстал перед ней не купцом, а императором? После того, как она увидела, как сокрушающе действует моя власть? Не испугается ли она теперь меня по-настоящему? Не увидит ли в моем интересе лишь прихоть и похоть повелителя, желание присвоить еще одну диковинку для своей коллекции?

В соседней комнате, в столовой, послышался осторожный звон хрусталя. Стол, должно быть, готов. Скоро она вернется. Переодетая. Приведенная в порядок. И ее взгляд, тот самый, что видел во мне спасителя, а потом — владыку, будет искать ответы на все те вопросы, что сейчас роятся в моей голове.

Я откинулся от окна и глубоко вздохнул. Все теории, все планы и политические расчеты разбивались о простую и необъяснимую реальность — я хотел, чтобы эта девушка осталась в моей жизни. А как — не знал, и что она ответит — не представлял.

Рассудок твердил о невозможности, о сложностях, о династических долгах. Но внутри, в той части меня, что оставалась просто Мстиславом, а не императором, зрело упрямое, иррациональное решение. Нужно просто спросить. Сказать ей все. Как есть. Без масок, без интриг. Предложить ей выбор. И принять ее решение, каким бы оно ни было.

Примут ли ее другие? Сможем ли мы найти общий язык? Что скажет двор? Все это было туманом, сквозь который я не видел дороги. Но первый шаг нужно было сделать здесь и сейчас. В этой самой комнате.

Я выпрямил плечи, снова ощущая на себе невидимую, но привычную тяжесть ответственности. Отдых закончился. Пришло время для нового, куда более сложного разговора. Гораздо более опасного, чем любая схватка с мертвяками или переговоры с визирями. Исход его был для меня важен, как ничто другое.

Последней мыслью перед тем, как за дверью послышались легкие, но уже уверенные шаги, была: «Посмотрим, что она скажет…»