Физрук: на своей волне

Глава 8

Какую Олимпиаду?

Я улыбнулся, глядя в глаза этой милашке, как ее там… Марина Сергеевна, кажись зовут? Судя по всему, она ещё не в курсе наших с директором планов и договоренностей. Ничего, дело это недолгое — посвятим, здесь и сейчас. Кстати, интересно, а завуч училку успела обработать?

Я вывернул руль, поддал газу и, обогнав её, остановился чуть впереди. Дёрнул ручник, открыл дверь и вышел.

— По той самой, — сказал я и встретился с Мариной взглядом. — Которую надо выиграть, чтобы школа получила финансирование.

Училка остановилась и резко повернулась ко мне. В её взгляде мелькнуло сомнение, как будто она проверяла и решала для себя — не вру ли я.

— Правда? — спросила Марина.

— Правда, — я не отвёл глаз.

— И… зачем это вам?

Я расплылся в ухмылке, показал рукой на свою машину.

— Ну… сядете, подвезу — и по дороге всё расскажу.

Классуха скрестила руки на груди, на лице появилась усталая насмешка.

— Нам с вами не по пути. А рассказать вы всё можете на педсовете.

Педсовет, блин… Может сказать, что пока у них педсоветы, я даже дороги домой не знаю. Адрес есть в паспорте, но как туда ехать — хоть убей, понятия нет.

По настрою Марины мне уже было ясно, что никуда она со мной не поедет. А раз так, попробую у неё хотя бы маршрут разведать.

— Нуу, раз с кофе у нас не срастается, — я развёл руками. — Тогда, может, подскажешь, в какую сторону Неклиновский переулок?

— Владимир Петрович, никогда не думала, что вы такой наглый, — впервые улыбнулась училка. — Как понимаю, вы не отстанете, пока я не сделаю хоть что-то?

— А ты очень проницательна, — я подмигнул, облокачиваясь на бампер своего железного коня. — Но как доехать до Неклиновской я правда не знаю. И буду благодарен, если подскажешь.

— Так по навигатору посмотрите.

— По чём?

— Ну по навигатору, — повторила классуха. — В телефоне.

— А ты про это… — я отмахнулся.

Что такое навигатор, я, естественно, знал. Но понятия не имел, что навигатор есть в телефоне.

— Ладно, — сказал я после паузы. — Тогда покажит, как этой вашей приблудой пользоваться. Ну этим… навигатором.

Я не стал изворачиваться и придумывать на ходу, сказал как есть.

Марина покачала головой, снова улыбаясь.

— А вы что, никогда им не пользовались?

Сказать ей, что последнее, чем я пользовался — это магнитола в «Жигулях»? Эх… не поймёт ведь.

— Да я… просто новый телефон купил, — ответил я, сохраняя каменное лицо. — Там навигатор платный, а я не успел заплатить…

— Новый, и вы ещё и платный навигатор установили? — удивилась моя собеседница.

Я сделал вид, что ничего необычного в этом нет, пожал плечами, как будто так и должно быть. Понятно, что я ей лапшу на уши вешал, ну а как?

— Господи, какой вы доверчивый, Владимир Петрович. Это же бесплатная программа!

— Ну-у, вот решил, что бесплатный сыр есть только в мышеловке. И походу не одуплился…

— Дайте свой телефон, так уж и быть, я вам помогу! — Марина требовательно протянула руку.

Я вытащил коробочку, вручил ей.

— Владимир Петрович, а пароль какой? И я же надеюсь, что у вас там нет ничего… такого.

Я вдруг припомнил крайне любопытную фотографию, которая лежала в бардачке. А вот бог его знает, что там у меня в телефоне…

— Пароль не знаю, забыл. Но мне тут Исмаилов показывал, как по-другому разблокировать экран.

Я на секунду взял трубу у классухи и посмотрел в камеру. На экране мигнула зелёная галочка, которая сняла блокировку.

— Вот, держите!

Марина взяла мобильный, быстро ткнула в экран, что-то там понажимала.

— Так у вас самый обычный навигатор стоит. Это же бесплатная программа!

— Нуу… — я скептически посмотрел на экран. — Не верю. Бесплатным в жизни только сыр в мышеловке бывает, как я уже говорил. Вот я и заменжевался!

— Владимир Петрович, — сказала училка уже таким тоном, как будто я её ученик. — Поверьте, тут никакой мышеловки. Просто введите адрес — и всё.

Я посмотрел на экран, где за секунду проступила карта — улицы, линии, даже стрелочка, указывающая, где мы находимся. Неплохо… чертовски неплохо. Такую штуку бы нам на первой чеченской…

Да и по жизни бы ой как пригодилась. В девяностые мы, чтобы доехать на адрес, бабку у подъезда спрашивали, где нужная улица. А тут в телефоне целый город!

— А если этот Яндекс врёт? — я покосился на классуху.

— Тогда вы просто заблудитесь.

— Ну вот, — развёл я руками. — Сразу видно, что бесплатное.

Я старался не выходить из образа, который взял.

Она ткнула пару раз по экрану, вернула мне телефон.

— Всё, дальше разберётесь? Я вбила маршрут до улицы Неклиновская.

Я взял стекляшку, посмотрел на карту, где жирной красной линией тянулась дорога.

— Маршрут построен, — сказала та самая баба-киборг Алиса.

Причём сказала таким тоном, что мне на секунду показалось, будто она лично командует мной.

Пока мы разговаривали, сумочка на классухе чуть обтянула кофту, и я увидел полоску лямки её лифчика. В голову пришла дикая мысль. А что, если тот лифчик из бардачка — её? Леопардовый, дерзкий… Размер, кстати, подходил. Вон грудь у Марины ладная, подтянутая.

Может, у моего предшественника и училки игры такие… После той фотки я ничему не удивлюсь. Володя явно был ещё тем проказником.

Марина уловила мой взгляд, поправила кофточку и бросила на меня недовольный взгляд.

— Но если вы хотите доехать, то телефон бы неплохо зарядить, Владимир Петрович. У вас шнур зарядки хоть есть?

Я припомнил, что видел в бардачке какой-то провод, ну и ляпнул на свою голову.

— В бардачке? — уточнила классуха, подходя к моему «воробушку» со стороны переднего пассажира. — Сейчас поставим на зарядку, а то вы, наверное, и этого не умеете…

Я не успел среагировать, спохватился слишком поздно. А училка залезла в бардачок.

— Ой… — она тотчас выпрямилась, одёргивая руку. — Извините, ради бога, я просто не знала… Так всё, до свидания. Мой автобус будет через пару минут.

Я уставился на неё.

— Что, прям можно узнать, когда автобус приедет?

— Конечно. Вы, наверное, не знаете, потому что сами на автобусе не ездите. У вас машина. А у меня автобус ходит раз в двадцать минут… — она затараторила, явно под впечатлением увиденного. — Поэтому я отслеживаю его положение по приложению.

Видно было, что пытается так успокоиться и взять себя в руки.

Для меня слышать подобное было удивительно. Автобус в моё время ассоциировался с толчеей, запахом перегара и орущим водилой: «Передаём за проезд!» Тогда мы максимум знали, что автобус «будет, когда будет». Но чем дальше, тем меньше я удивлялся уровню прогресса.

— До свидания, Владимир Петрович, — бросила она и заспешила к остановке.

Я посмотрел ей вслед и увидел, как автобус на самом деле подъезжает к остановке — точно в ту минуту, что она сказала.

Я напоследок оглянулся — понятное дело, что Исмаилова уже нигде не было. Ну и ладно… От меня Борзый всё равно не уйдёт.

Я снова уселся за руль, дёрнул ручник вниз и завёл мотор. Матиз чуть дёрнулся, кашлянул, но уже не так сильно — двигатель-то был уже прогрет.

Я ткнул в экран телефона, как показывала училка. Выехал на дорогу, встраиваясь в ряд.

— Маршрут построен, — напомнила кибер-баба.

— Ну раз построен, значит полный вперёд!

— Впереди авария в левом ряду, — сообщила эта «девица».

И правда, на карте всё было перекрашено в красное. Я подъехал к ближайшему светофору и встал в огромную пробку.

— Ну, по-хорошему, надо бы во дворы свернуть… Алис, или как там тебя, а как поехать покороче?

Тишина. Экран светился, но молчал.

— Обиделась? — хмыкнул я. — Не дуйся. День у меня сегодня был… тяжёлый.

Я прекрасно понимал, что эта Алиса — электроника, но соображалка у этой электроники работала почти как у живой женщины. И, чем чёрт не шутит, может, с ней как с живой и надо общаться? По крайней мере, не попробуешь — не узнаешь. А если женщина обиделась — её ведь надо задобрить?

Сбоку, в соседней машине, за мной наблюдали две девчонки лет двадцати. Пробка, стоим колом, вот они и нашли себе занятие. Увидели меня, как я разговариваю с телефоном, и прыснули от смеха. Одна даже прикрыла рот ладонью, вторая ткнула пальцем в мою сторону и захохотала.

Я покосился на них и подмигнул.

— Девчат, ревнуете?

Те снова захихикали, но не ответили — их ряд тронулся, и машина с девчонками уехала вперёд.

Вообще, машин вокруг было столько, что у меня глаза полезли на лоб. В моё время машин было раз-два и посчитал. В том же дворе максимум стояло две «шестёрки» да один «Москвич», и то их владельцев считали состоятельными.

А тут — куда ни глянь, везде железо. И не «Жигули» никакие, а сплошь иномарки, правда китайские в большинстве своём. Чёрные, серые, белые… одна за одной, бампер в бампер. Такое чувство, что машин стало больше, чем самих людей.

Удивляли и огромные рекламные стенды, стоящие на разделительной полосе. Многие раза в три-четыре больше, чем те, к которым я привык. А часть вовсе в виде огромных экранов, на которых шёл видеоряд. Вольно-невольно, а взгляд цеплялся за слоганы.

Реклама была повсюду. На автобусах, на остановках, даже на асфальте какие-то стрелочки светились.

Проезжая мимо, я прочитал надпись на огромном щите, во всю стену дома. Девка, вся из силикона и фотошопа, показывала телефон: «Подключайся! 5G быстрее твоих мыслей!»

И вот что она рекламирует? Хрен знает!

Впрочем, я прекрасно понимал, что очень и очень многое мне придётся узнавать. Но технологический прорыв был очевиден. Я, рождённый в 70-х, за почти тридцать лет жизни и близко ничего подобного не застал. Так что придётся непросто, но где наши не пропадали.

Я выехал на Неклиновскую уже под вечер. Час с лишним петлял по этим новым кварталам, и наконец-то название улицы совпало с пропиской в паспорте.

Первым делом меня поразили таблички. На каждом доме висели аккуратные прямоугольники с названием улицы и номерами домов. Некоторые из них были даже подсвечены и отлично читались в сумерках.

Я сбавил газ, рассматривая всё это. В мои годы, в девяностые, такие таблички были дефицитом. Их попросту скручивали и несли в приёмку металлолома, как люки или куски металлического забора. Тогда половину города можно было в темноте обойти, не понимая, на какой улице находишься. И это считалось нормой…

Сейчас же порядок был налицо. Не скажу, что идеальный, но спокойнее стало точно. Да и финансово тоже, судя по всему, интереснее. Вон даже учитель может себе позволить автомобиль… Раньше такое в голову бы не пришло. В моё время на учительскую зарплату максимум хватало на проезд на автобусе и не всегда хватало тупо на жрачку. А скажи кому тогда, в девяностые, что учителю положена премия в миллион — да меня бы на смех подняли.

Я щёлкнул поворотник, когда навигатор показал сворачивать через двести метров. Движение было плотное, каждый торопился, и без «мигалки» был почти стопроцентный шанс в кого-нибудь врезаться.

Хотя, надо признать, что с соблюдением правил тоже стало лучше. В моё время на дороге царил хаос: кто наглее, тот и прав. Только вот быдло с дороги никуда не исчезло. Справа, ровно по соседству, катил чёрный джип. Здоровая махина, окна тонированные и музыка орёт так, как будто я пришёл на концерт Михаила Круга:

— Кольщик, наколи мне купола-а-а… — гремело из динамиков.

Я покосился. Ну да, классика жанра: внутри сидели двое «серьёзных» пареньков. Чёрные очки, даже при том что солнце уже клонилось к закату. Перстни на пальцах, бритые затылки. Блатота местного пошиба — не больше и не меньше.

И вели они себя по тем же лекалам, когда правила — для лохов. Какой-то мужик на старенькой «Ладе» их не пропустил — и всё… началось. Джип сразу поджал «Ладу», в окне блеснула рука с золотым перстнем и недовольный жест в сторону водилы.

— Ты чё, дед, охренел? — проревел бас, перекрывая музыку.

Я сжал руль крепче. Ну да… время идёт, а повадки остаются. Сколько бы лет ни прошло, вот такие типы на дороге всегда найдут способ показать, что они «главные».

Проблема была лишь в том, что мне как раз нужно было повернуть направо. А вместо поворота я ждал, когда молодёжь почешет своё ЧСВ.

Чёрный джип, двухтонная дура с «Куполами», шёл в соседнем ряду. Я попытался повернуть, но водитель будто специально дал газу, прижимая меня к бордюру. Видно, ещё после ссоры со стариком не успокоился и играл «не замечаю соседа».

Я снова включил поворотник. Ситуация повторилась: я даю вправо, а гад снова ускоряется, закрывая окно.

Я сделал третью попытку, и результат остался тем же. Джип держал меня, водила пытался показать, кто на дороге «царь».

Я нажал на клаксон. Коротко, дважды. Водила джипа повернул лицо ко мне. Чёрные очки блеснули в свете фонаря, и я увидел, как губы его растянулись в презрительной ухмылке.

— Тебе чё, поц? — бросил он.

— Через плечо повернуть дай, — ответил я.

— Пошёл на хер, — было ответом для меня.

Тонированное стекло поднялось, музыка заиграла громче:

— Я в детстве подружился с сигаретой…

Я усмехнулся. Во, животное… Видно же, что некому в жизни мозги вправить. Привык, что все перед ним расступаются.

Я снова включил поворотник. Лампочка на панели настойчиво замигала. Джип, как и ожидалось, снова дёрнулся вперёд, пытаясь прижать меня, не пустить. Но я уже не собирался играть в эти кошки-мышки.

Я вывернул руль, и Матиз рванул вправо, идя на таран. Джип дёрнулся, водитель резко вжал по тормозам — резина взвизгнула, а машина клюнула носом.

Я же, не моргнув, втиснул свой Матиз в просвет и встал в ряд. В зеркале заднего вида я видел, как рожи в чёрных очках перекосило от злобы.

Сзади раздался истеричный визг клаксона. Джип заметался из ряда в ряд, подрезал соседнюю «Кию», та едва не въехала в отбойник. В зеркале я видел, как глаза у водителя «Мерса» налились кровью.

Он поравнялся со мной, резко прижав машину к борту. Стекло со стороны водителя опустилось, и оттуда высунулась рука с блеснувшей рукоятью пистолета.

— Э, тормози, чепуха! — заорал водитель.

Его дружок на пассажирском сиденье достал из-за пояса нож.

Я покосился на них, потом снова на дорогу. Даже забавно стало.

— На обочину сверни, да? — рычал водила.

Я плавно свернул на обочину, заглушил мотор и включил аварийку. Красные огоньки замигали, «Мерс» притормозил сзади. Из салона синхронно вывалились двое. Коренастый водитель с квадратной челюстью и цепью на шее, и пассажир — длинный, жилистый, с острыми скулами. Взгляды у обоих были одинаково злые, явно привыкшие к тому, что мир перед ними стелется.

Я сидел спокойно, наблюдая боковым зрением за их движениями. Ну да, настроены ребятки были решительно.

Водитель шёл первым с пистолетом в руках. Он подошёл к моей двери, занёс руку и со всего маха ударил прикладом по боковому зеркалу. Стекло разлетелось, осколки брызнули на асфальт.

— Слышь, жирный, ты попутал? — процедил он, наставив ствол прямо в моё лицо.

Я перевёл взгляд с дула на его глаза. Там читалось презрение, даже удовольствие — мол, сейчас он меня «строить» будет.

Второй в это время обошёл машину спереди и начал бить по фарам.

Внутри меня уже поднималась старая злость.

Они думали, что перед ними толстый лох на дешёвом корыте, человек второго сорта. А значит, в их ущербной картине мира — со мной можно делать что угодно.

Эх… Не хотелось бы кипиша. Вроде решил для себя, что хватит прошлых разборок, другая жизнь. Но нет, такие вот сами нарываются.

— Ты чё, попутал, жирный⁈ — снова завизжал водитель, тыкая пистолетом почти в упор.

— Вы, прям бандиты, да? — хмыкнул я, посмотрев на него. — А насчёт «попутал», это, походу, вы, пацаны, кое-что попутали…