Оленин, машину!

Глава 2

Попытался разгадать все эти аббревиатуры. Благодаря пусть и небольшому, но военному всё-таки опыту понимание пришло довольно быстро: ОТБ — это отдельный танковый батальон. УКР — управление контрразведки. СМЕРШ — это и так понятно. ЗАВО — Забайкальский военный округ. Насколько понимаю, он теперь в составе Восточного военного округа.

Надо же, куда меня занесло! «Вот и сбылась, Вовка, твоя давняя мечта побывать на Дальнем Востоке», — подумал с усмешкой. Так, читаю дальше. Номер ВУС, который ни о чём не говорит. Образование — 7 классов. И на том спасибо, что не три класса и коридор. Национальность русский, год рождения 1915. Год призыва ­– 1941-й. Ничего себе, как я, — то есть тот, в чьё тело попал, — выжил⁈ Все историки в один голос твердят, что поколения призывников, ушедшие на фронт в самом начале Великой Отечественной, почти полностью полегли в сражениях. Получается, я где-то… прятался, что ли? Надо будет выяснить.

Призван Дзержинским РВК г. Ленинград. Ну, и фотокарточка. Обычное лицо. Волосы светлые, русые, короткая причёска. Глаза серые, лицо… да обычное, стандартное даже. Телосложение… Рост примерно 175 см, вес около 85. В общем, почти такой же, как и тот, каким я был, пока меня авиабомбой не убило.

Так, подведём итоги. Я оказался в теле 30-летнего старшины (день рождения уже прошёл, был 25 апреля). Служу в СМЕРШ старшиной. Причём очень далеко от родного Волгограда, — в Забайкалье. Если время действия — весна 1945-го, значит, скоро начнётся… ну да. Война с Японией. Получается, я аккурат в одной из частей, которая собирается двинуться на японскую Квантунскую армию.

Ничего себе! Охренеть можно! С одной войны да попал на другую.

Снаружи послышались голоса и шум движущихся людей. Я решил выйти наружу, чтобы получше оценить обстановку. Поднявшись осторожно по земляным ступенькам, — хрен его знает, что там меня ждёт снаружи, — оказался на поверхности. Солнце ослепило на мгновение, но затем увидел перед собой картину военно-полевого лагеря. Вокруг суетились бойцы, готовясь к чему-то. Видимо, к предстоящей операции. Или как там сказал незнакомец? К заданию. Кто-то чистил оружие, кто-то набивал патронами магазины, другие грузили ящики на полуторку, а в стороне несколько человек разбирали палатки и блиндажи. Вдали слышалось ржание лошадей, лязганье металла. Потянуло навозом и запахом сгоревшего топлива. Вдалеке, прикрытые маскировочной сетью, стояли танки. Какие именно, я не смог заметить. Потом разгляжу. Интересно.

Я подошёл к ближайшей группе солдат, пытаясь выглядеть уверенно.

— Старшина Оленин! — услышал голос и обернулся.

Ко мне приближался офицер, на его плечах поблёскивали капитанские погоны. Рука привычно потянулась к голове, — хорошо, успел перед выходом найти и надеть пилотку с красной звёздочкой. А уж тому, как приветствовать старших по званию, меня учить не надо.

— Здравия желаю, товарищ капитан! — приветствовал незнакомца, как в армии учили.

— Здорово. Готов к выполнению задачи? — спросил офицер.

— Так точно! — ответил я, стараясь говорить уверенно, хотя внутри не чувствовал себя так. Какая ещё задача? А главное — делать-то что придётся? Если танкистом, то ничего не получится. Меня в ВДВ всякому учили, но танк водить не доводилось.

— Хорошо, — сказал капитан, окинув меня быстрым взглядом. — Выдвигаемся через пять минут. Повезёшь командира полка. Смотри, Оленин. Я на тебя рассчитываю. Товарищ полковник под Берлином был сильно ранен. Только в себя начал приходить. Вези аккуратно. Понял?

«А, так я водила простой? — радостная мысль сверкнула в голове. — Так это ж совсем другое дело!»

— Есть везти аккуратно! — я снова козырнул.

Офицер ушёл, я начал искать глазами машину. На чём поедем? Куда — уже не суть. Раз я водила, моё дело телячье — куда скажут, в ту сторону и буду баранку крутить. Вести машину — это лучше, чем идти в бой с винтовкой, хотя я понятия не имел, как управлять старой тачкой. В моём времени у меня на гражданке «Ниссан» с вариатором, на войне водил, приходилось, уазик, а тут наверняка механика попроще. Я же давно продал свой старенький «Логан», на котором и учился покорять просторы российских дорог.

Я прошёлся по территории лагеря, напоминающего муравейник. Постарался никому под колёса или ноги не попасть. Хотя пару раз обматерили — медленно двигался, мешал. Ну, ничего, потерплю. Это у себя я был старший лейтенант, командир штурмового отряда. Здесь, выходит, пониже в звании.

— Слышь, друг, — сказал какому-то бойцу. — Не знаешь, где тут штаб полка?

Он глянул на меня, как на придурка.

— Эк, хватил! Да километров десять отсюда пилить. А тебе на кой?

— Ой, прости, — усмехнулся я с глупым видом. — Хотел сказать: штаб батальона.

— А, это. Да вон, — кивнул солдат в сторону.

Я посмотрел туда. Большая палатка. Антенна торчит высокая, привязана к тощему деревцу проволокой. Вроде тополь.

— Спасибо, дружище, — сказал бойцу и пошёл в указанную сторону.

Поиск мой вскоре увенчался успехом. Позади штабной палатки стояла машина. Я сразу её узнал — Виллис, американский внедорожник. Потом наши из него пару своих моделей выпустят, сразу после войны. Хотя нет, вру. Первую сделали уже в 1941-м, ГАЗ-64 называлась, первый советский внедорожник. У него дверей не было — вырезы. Его сразу почти назвали «козликом» за прыгучесть. Но Виллис, конечно, другой. Хотя много общего.

Я подошёл к тачке и стал её осматривать. Покружил, стараясь запомнить детали, да по скатам постучал на всякий случай. Хорошо накачены. Значит, прежде тот, в чьё тело я угодил, машину хорошо, грамотно обслуживал. Смотрю дальше. Под лобовым стеклом красовался номер, внутри — рычаги, педали, всё это выглядело, как из музейной экспозиции.

Дверей тоже нет. Проёмы. Я сел за руль, надеясь, что навыки вождения хоть немного помогут. Стал осматриваться. Ёперный ж ты театр! Как всё непривычно! Хорошо, справа таблички. На английском, правда, но для меня не проблема, хоть и не слишком старался в универе, а крепкую «четвёрку» имел. На них видно, сколько передач, как включать.

Разберёмся!

Так, вот гнездо для ключа зажигания. А он сам где? Похлопал себя по карманам галифе. Звякнуло. Достал, сунул в гнездо, повернул и прислушался. Ждал, что мотор привычно заведётся. А вот хрен там не валялся. Ничего не произошло. Стал всматриваться. Контакт есть, вроде лампочка светится, хотя слишком солнечно вокруг, видно плохо. А дальше-то как? Три стандартные педали. Справа, в полу, круглая кнопка. Что за зверь? Если нажму… Стоило надавить, как закряхтел стартёр. Сначала неуверенно, потом вдруг завёлся движок. А, так вот как это работает. Уже лучше.

Ну что, можно ехать! Только… рано пока. Стоит бы понять начала, кто у меня командир. Тот капитан, что ли? Или теперь мне полковнику незнакомому подчиняться? Возить комполка… Всё-таки серьёзная ответственность.

Я выключил зажигание и быстро вернулся в блиндаж. Первым делом отыскал свой вещмешок. Вытряхнул его на лежанку, проверил. Мало ли, вдруг внутри что-то такое, поможет пролить свет на биографию? Не знаю. Письма-треугольники из дома. У меня как вообще с семейным положением? Может, жена и дети? Ничего не отыскал. Обычное барахло. Мыльно-пыльные принадлежности, пара смен нательного белья, полотенце. Никаких намёков на то, что человек я семейный. Даже обидно немного стало.

Хотя… да и ладно. В той жизни, что осталась в XXI веке, мне ничего хорошего вспомнить не придётся. Разведён, есть сын 15 лет, в 10-й класс перешёл. Но я с ними не живу уже лет десять. Сам ушёл. Достала баба своими претензиями. «Мало зарабатываешь, ты не мужик». Где она видела, чтобы хороший, — то есть честный, — журналист миллионами ворчал? Я писал искренне, за что ни по карьерной лестнице не двигался, ни денег больших не имел.

Но потом возникла проблема: сын решил поступать в МГИМО, у него талант к языкам. Шпарит по-английски, как по-русски. Немецкий тоже на «отлично». А откуда деньги взять? Я решил, что пора помочь наследнику. Ушёл добровольцем на спецоперацию. Всё-таки старлей ВДВ, не хухры-мухры. В своё время окончил Рязанское РВВДКУ, потом несколько лет честно защищал Родину, пока не перемкнуло. Захотел журналистом стать. Уволился из армии, пришёл в газету.

Воспоминания закончились, когда я вышел из блиндажа, закинув вещмешок за спину. Огляделся. Хотел было к машине потопать, но ко мне подошёл всё тот же капитан. Он выглядел суровым и собранным. Лицо, покрытое глубокими морщинами, не выражало эмоций, зато глаза внимательно следили за каждым моим движением.

— Оленин, — сказал он, — готовь машину. Товарищ полковник будет через пять минут.

— Есть готовить машину! — ответил я и рысцой побежал к тачке. Закинул вещмешок в небольшой (он напомнил мне металлический ящик) багажник. Уселся, завёл движок. «Ну всё, готов», — подумал, и вскоре рядом со мной уселся мужчина среднего роста и телосложения, с полковничьими погонами на полевой форме. Усы у него были, конечно, впечатляющие. «Видать, у самого товарища Будённого скопировал манеру», — подумал я и был слегка удивлён такой мысли. Откуда она у меня? Видать, личность Алексея Оленина, в чьём теле оказался, ушла не до конца? Интересно, а куда он сам-то подевался вообще?

— Старшина, нам нужно срочно попасть на передовую линию, — сухо произнёс полковник. Сомнений не было: это и есть наш комполка.

— Сделаем, товарищ полковник, — послушно ответил я.

Позади уселись ещё двое бойцов с автоматами. «Охрана», — догадался и нажал педаль акселератора, двигатель глухо и мощно загудел. Вставив рычаг в первую передачу, медленно тронулся с места. Полковник бросил на меня быстрый взгляд, но ничего не сказал. Мы выехали из лагеря и направились к линии передовой.