Мост тянулся в пустоте, ровный и бесконечный, как мысль без конца. Под ним не было ни бездны, ни света — только вакуум.
Демон шёл уверенно. Не торопясь. Так идут те, кто привык, что дорога всегда открыта.
Он дошёл до середины — и остановился.
Перед ним была прозрачная плёнка. Граница. Её почти не было видно, пока он не упёрся в неё лбом.
Демон протянул когтистую руку. Коснулся.
Плёнка не дрогнула. Не ответила. Не оттолкнула.
Она просто была.
Он нахмурился, усилил нажим, вложил в касание силу, древнюю и жадную. Ничего не изменилось. Путь не поддался ни на шаг.
Демон долго смотрел сквозь преграду. Туда, где раньше лежали миры. Где можно было брать, жечь, и уходить дальше.
Потом медленно опустил руку.
Развернулся.
И пошёл обратно, растворяясь в пустоте так же спокойно, как пришёл.
Щит работал.