Час в копилке

Глава 19

Январь 2024 года

Вбивая имя в строку поиска, Марина не рассчитывала на успех. Мало ли! Человек мог не пользоваться социальными сетями, а мог зарегистрироваться под ником. Не исключено, что он и вовсе не наследил в интернете. А, может, давно скончался. Ему всё-таки к семидесяти… Его мог убить Борис… Зачем? Да просто так, по старой памяти. Или она неверно запомнила имя и фамилию…

Все эти мысли пронеслись в голове у Марины, пока на экране отображались результаты запроса.

«Не сочиняй, — одёргивала она себя, — ты столько раз слышала семейные предания, что фамилию не перепутаешь ни за что!»

Есть! Султанов Олег Николаевич, 1955 года рождения, хирург Многопрофильной клиники номер четыре. Высшая категория, стаж работы по специальности более сорока лет. Прежде работал в Областной больнице имени Ореста Крестовского.

С фотографии смотрел круглолицый, полноватый мужчина с ёжиком седых волос. В отличие от многих коллег, чьи фото были представлены на сайте клиники, Султанов не улыбался. Он смотрел прямо в камеру серыми, чуть навыкате, глазами. Из-под белого халата виднелся воротник сиреневой рубашки и крупный узел подобранного в тон галстука. Руки врач скрестил на груди, но, несмотря на закрытую позу и бесстрастное выражение лица, человек на фото вызывал у Марины расположение и доверие. Возможно, потому, что она возлагала на него большие надежды.

В лицо Марина никогда Султанова не видела, но биография сходится, значит, она нашла того, кого искала.

У остальных врачей под фотографиями располагался график работы и кнопка записи — в разной степени активности. К некоторым специалистам попасть ещё была возможность, а другие запись на месяц уже закрыли. Имелись даже ссылки на другие лечебные учреждения, в которых врачи клиники являлись совместителями. Хочешь попасть именно к этому специалисту — пожалуйста, все возможности предоставлены.

Под снимком Султанова никакой дополнительной информации о часах его работы не было.

Марина приготовила себе омлет и кофе. За это время несколько раз попыталась дозвониться до справочной, но ответом ей были длинные гудки.

«Что ж, не так уж и далеко эта клиника от моего дома, — подумала Марина, — доеду, спрошу в справочной, как принимает Султанов».

Онлайн-сессия с очередным коучи в семь вечера. Макс в школе. Времени полно…

Марина вышла из дома в четверть двенадцатого. Нужный автобус как раз вывернул из-за поворота, пришлось даже ускорить шаг, чтобы на него успеть. Только оплатив проезд и заняв место возле окна, Марина запоздало задумалась: хирурги в такое время вероятнее всего окажутся у операционного стола. И только потраченные на дорогу деньги удержали её от желания сейчас же вернуться домой.

Клиника располагалась в пяти автобусных остановках от дома Талановых. Марина не достала наушники, не включила музыку и не открыла электронную книгу, которую пыталась читать уже несколько недель. Вроде и захватывающий сюжет, но почему-то к тексту она возвращалась всегда с неохотой. Вот и сейчас предпочла смотреть в окно, а не погружаться в мир, придуманный писателем.

За окном было пасмурно. Снег подтаял, по дороге сновали туда-сюда уборочные машины, обдавая прохожих на тротуаре жидкой грязью. Возле одного магазина разбирали припозднившуюся ёлку. Остальные новогодние украшения в городе сняли ещё неделю назад…[U1]

Ко входу в клинику вёл пологий пандус. Под ним располагался приёмный покой. Молодой парень в зелёной медицинской форме катил к дверям с фотоэлементом кресло-каталку, на которой сидела сухонькая старушка, одетая в тёплое пальто и укутанная тремя разноцветными шалями. Из скорой помощи выгружали носилки с полуголым мужчиной средних лет, укрытым синей одноразовой простынёй.

Марина поднялась по пандусу и вошла в холл клиники. Сразу напротив входных дверей располагался гардероб.

Она сдала куртку, получила бесплатные бахилы. Изучила указатель. Судя по информации на сайте, Султанов работал в третьем хирургическом отделении. Это в левом крыле на пятом этаже.

Марина прошла мимо ларьков с газетами, водой и фруктами. Нашла среди фотографий на стенде Олега Николаевича — то же фото, что и на сайте. Значит, он действительно здесь работает.

Путь к лифтам был перегорожен турникетом и будкой охранника.

— Вы к кому? — осведомился немолодой мужчина в тёмной форме с надписью «Hospital security».

— К Султанову, на консультацию, — как можно более небрежно произнесла Марина. И вдруг заволновалась. Сейчас её рассекретят, скажут: да вы что, с ума сошли, он уже сто лет как в могиле!

У Марины затряслись руки, и это не укрылось от внимания охранника.

— Не переживайте так, — участливо произнёс он, — сложный диагноз?

Марина кивнула.

— Не волнуйтесь, — повторил охранник, — а то даже фамилию доктора перепутали. Вам наверняка к Варданову.

— Ой, точно, к Варданову, — Марина посчитала, что благоразумнее будет соврать, — а я как сказала?

— К Султанову.

— Изучала фотографии на стенах, видела эту фамилию, мне она показалась красивой…

Охранника объяснение удовлетворило.

— Дайте, пожалуйста, ваш паспорт.

Марина протянула документ.

— Султанов — местная знаменитость, — разговорился охранник, занося данные из Марининого паспорта в журнал, — его почти никто не видит в клинике. Разъезжает по всяким конференциям, а если и приходит на работу, так в операционную ни ногой. Потому я и удивился, что вы назвали его фамилию…

«Остался верен привычкам», — подумала Марина.

— А Варданов — умница, золотые руки.

— А сегодня оба на работе? Кабинеты у них, надеюсь, не рядом? Чтобы я снова не ошиблась…

— Сегодня редкий случай, когда Султанов на месте. Но не ошибётесь. Султанов сидит в ординаторской третьей хирургии, это сразу возле лифтов. А у Варданова свой кабинет на шестом этаже.

— Спасибо, — Марина обрадовалась, что не зря пришла. Уж до кабинета Варданова, вероятно, сердобольный охранник провожать её не станет.

Марина вышла из лифта. Больничный запах здесь был сильнее, чем в рекреации. Мимо проходили больные, некоторые держали в руках мешки, заполненные различными жидкостями, другие опирались на трости и ходунки. Бодро прошагал мускулистый молодой парень с чуть подкрашенной кровью повязкой на животе.

Марина пошла по коридору вдоль больничных палат. Дошла до окна с широким подоконником, на котором лежали много раз читанные книги в потёртых обложках. В основном детективы и дамские романы.

Ряд палат закончился дверью в сестринскую. Напротив — санитарная комната. Ординаторской нет. Вероятно, Марина пошла не в том направлении.

— Извините, — она постучала в комнату отдыха медсестёр, — я, кажется, заблудилась. Как мне найти доктора Султанова?

Девушка в розовом халате сидела за столом и резала на тарелке солёный огурец.

— Единственный способ — чипировать и отслеживать с помощью какой-нибудь компьютерной программы, — засмеялась медсестра. — В ординаторской искали? Сегодня он, кажется, на работе. А если там нет, наверняка с урологами кофе пьёт, это его излюбленное занятие.

— Я не нашла ординаторскую.

— Сейчас покажу дорогу, — девушка отложила нож и вышла в коридор. — Вы от лифта налево повернули, а надо было направо. Видите стеклянные двери? Выходите за них, проходите мимо всех трёх лифтов, следующая дверь — туалет, потом — эта, как её, инвентарная… А потом — ординаторская третьей хирургии.

— Спасибо большое!

— Можно? — Марина заглянула за дверь с надписью «Ординаторская».

Помещение оказалось небольшим. Даже меньше виденной только что сестринской. И тем не менее, в нём уместилось четыре письменных стола с компьютерами, четыре офисных кресла — по одному у каждого стола, два дивана, тумбочка с телевизором, ещё одна — с кофемашиной, и шкаф.

В ординаторской сейчас было только два врача. Один — молодой — вынимал из принтера листы со свежераспечатанным текстом и сразу же ставил на них подписи. Другой — постарше — дремал на диване, закинув скрещенные ноги в ботинках на один из подлокотников. Руки его по-наполеоновски были сложены на груди.

— Вам кого?

— Султанова, — прошептала Марина, хотя молодой доктор свой вопрос задал громко.

Врач указал на спящего очередным вынутым из принтера листом.

— Его можно разбудить?

— Попробуйте, — пожал плечами врач. Он поднялся из кресла, постучал документами о стол, чтобы выровнять стопку, положил бумаги в прозрачный файлик и вышел из ординаторской.

Марина потормошила спящего Султанова. Тот всхрапнул, приоткрыл глаза, посмотрел мимо Марины и снова заснул.

— Олег Николаевич, проснитесь, мне нужно с вами поговорить!

— Без коагулограммы я вас не допущу до операции, — пробормотал Султанов, — в коагулограмме вся соль и витамины…

Привычка болтать во сне была для коллег Султанова одной из тем для насмешек. Собираясь в курилке или в ординаторской — когда Олега Николаевича не было рядом — они зачитывали друг другу произнесённые Султановым «сонные перлы». Конечно, Марине об этом знать было неоткуда, поэтому она про «соль и витамины в коагулограмме» записать не догадалась.

Марина села в одно из офисных кресел. Олег Николаевич спал глубоко, периодически бормотал что-то медицинское. Марина терпеливо ждала. Она провела здесь уже двадцать минут, за это время заскочил только один врач:

— Привет. Сосновский умер, эти разгильдяи его всё-таки проморгали… Ты же наш новый ординатор? — Всё это врач выпалил практически на бегу, хлебнул чего-то из кружки на столе, и снова убежал.

А ещё заглянула медсестра.

— Сергей Юрьевич не здесь?

Марина неопределённо покачала головой.

— А куда пошёл, не знаете?

— В светлый путь он храбро вышел, меч неся наперевес… — изрёк спящий Султанов.

— Ха, Султанов в своём репертуаре… Там Сосновский умер… Хотите посмотреть? Вы же к нам в ординатуру, да?

— Я не врач, — призналась Марина.

— Ой, вам тогда нельзя знать про Сосновского. Забудьте, ладно? Может, Султанова разбудить?.. Посмертный эпикриз кто-то из врачей написать должен… Хотя какой из Султанова врач…

Она хлопнула дверью. Звук разбудил Олега Николаевича. Он открыл глаза и сел. Выглядел он при этом так, будто и не спал вовсе. Под халатом виднелась светлая рубашка с тёмно-синим галстуком, повязанным каким-то мудрёным узлом. На ногах — лакированные ботинки и брюки со стрелками, лишь слегка измявшиеся в месте, где нога лежала на ноге. Да и халат казался довольно свежим. Только лицо — несколько оплывшее и сонное — выдавало Султанова.

— Новая гинекологиня? — спросил он.

— Я не врач. Мне надо с вами поговорить.

— Только недолго! — Олег Николаевич нажал на кнопку кофемашины. Раздался звук, похожий на недавний храп Султанова. Запахло молотым кофе. Через десяток секунд в чашку полилась бурая жидкость.

— Вы помните Анастасию Горшенину?

— Работали вместе в «Ореста Крестовского». Толковая девка была, хорошая медсестра. Померла, что ли? На похороны собираешь?

— Нет. То есть, она умерла, да… Но давно. Я хотела поговорить о вашем увольнении.

— Я никуда не собираюсь! — взвился Султанов.

— О вашем увольнении из больницы Ореста Крестовского. Понимаю, вам неприятно…

— А что там неприятного? Написал заявление и уволился…

Ни по дороге, ни за минуты ожидания в ординаторской Марина не смогла придумать, как лучше построить диалог. О чём бы она ни заговорила, всё прозвучит немыслимой чушью. Сплошная мистика и магия. Султанов просто пошлёт её куда подальше — и будет прав.

— Скажите, Олег Николаевич, вы не замечали за собой странностей?

Брови Султанова подскочили поверх чашки, но именно в этот момент он сделал глоток кофе, а Марина успела исправиться.

— Умения творить чудеса, я хотела сказать.

— О, моя дорогая, — самодовольно ухмыльнулся Султанов, — я хирург. Чудеса — это моя работа. Каждый хирург немного волшебник.

— Я не стану ходить вокруг да около. Знаю, что у вас есть сверхспособности. Пять минут в месяц вы можете загадывать любые желания, и они обязательно сбудутся.

Марина говорила быстро, опасаясь, что в любой момент Султанов её остановит. Он смотрел с интересом и чуть насмешливо.

— Я хирург, детка, а не психиатр. Вы ошиблись отделением!

— Вспомните, пожалуйста, — взмолилась Марина, — наверняка было такое: скажете вы, что хотите в отпуск, например, на полгода, да ещё и оплачиваемый, и вам таковой тут же предлагают? Было? — От волнения Марина поднялась из кресла и подошла почти вплотную к Султанову.

— Я вызову охрану, — спокойно проинформировал Олег Николаевич, отставил чашку на тумбочку и потёр лицо, вероятно, полагая, что назойливая посетительница ему снится.

— Не надо охрану. Просто подумайте, было с вами такое или нет?

— Не припоминаю…

— Мне. очень. нужна. ваша. помощь! Моему. сыну. нужна. ваша. помощь! [U3] — раздельно произнесла Марина. — Я напишу вам свой номер телефона. Если вы вдруг вспомните, что подобное с вами всё-таки случалось, позвоните мне. Пожалуйста! Моя просьба вас не затруднит, поверьте…

Она написала цифры на одном из стикеров с названием какого-то лекарственного препарата. На каждом врачебном столе таких был миллион.

— Я вызываю охрану.

— Не надо, я уже ухожу.

Она протянула ему стикер. Он нехотя взял.

— До свидания, Олег Николаевич.

— Всех благ.

Когда за посетительницей закрылась дверь, первым желанием Султанова было выбросить бумажку с цифрами в ведро. Но он вдруг задумался: была такая история с отпуском. Да. Не на полгода, конечно. На два месяца. Что-то там напутали и отправили его гулять, да ещё и денег заплатили. Потом так ничего и не вычли. И ведь он что-то подобное в шутку действительно пожелал. Просто встал утром… Или это было перед сном… И сказал:

— Хочу отпуск месяца на два… С сохранением.

И сбылось. Дословно.

А ещё Олег Николаевич вспомнил тётку по маминой линии. Гостил у неё мальчуганом в деревне. Пошли за грибами. А пока бродили по лесу, кто-то в тёткин дом влез, вещи кое-какие повынес.

— Если свои взяли, смерть в деревне в ближайшие три дня случится, — сказала тогда тётка, — кто помрёт — тот и вор. У меня все вещи в доме в знаковую минуту заговорены.

А на следующую ночь местный алкоголик угорел. В его доме и нашлись тёткины вещи…

Олег Николаевич глянул на часы и в привычной для себя манере — вслух — проговорил:

— Вот уже и час дня. Засиделся я что-то… Заработался…

Он потянулся, снял халат, аккуратно повесил его на плечики в шкаф и покинул больницу на несколько часов раньше окончания рабочего времени.

По дороге он обдумывал две мысли:

«А что если я и правда умею творить чудеса?» и «Может быть, стоило выслушать эту полоумную?»