Без права на остановку

Глава 20

Глава 20

А вспомнил я, что мой кореш Бейбут недавно голову ломал: чего бы этакого подарить на днюху своему другану, тоже казаху, но из другой роты.

Советовался, уместно ли будет познакомить его с какой-нибудь тёлочкой. Только беда — у парня физиономия, мягко говоря, не как у Алена Делона, поэтому даже приходящие к забору части девушки им пренебрегали.

Вот была бы, мол, у нас проституция как на Западе, он бы точно раскошелился для друга.

Ну и раз так рвётся порадовать товарища — помогу! Тем более, мне самому любопытно стало: а существует ли у нас в городе такое социальное явление, или мы ещё живём в сказочной стране, где секс бывает только «по любви».

И пока я радуюсь, что эта извращенка свалила на поиски очередной жертвы, возвратилась довольная Марта и, недолго думая, схомячила холодное лакомство: причем и своё, и моё. И сейчас поглядывает в сторону бара. Но у меня другие планы.

— Марта, а давай сходим в кино? Ну раз уж мы в кинотеатре…

— Нет, поехали домой. Хочу тебе сделать ужин!

Домой, так домой. Хотя я мог бы раскошелиться на ужин и в своей любимой и не самой дешёвой «Риге». Тем более, она рядом. Но раз настаивает — едем. Буду есть, что сварганит.

А у Марты с кухней — как повезёт: иногда получается, иногда нет. Не знаю, кто из местных дам ей внушил, что, чтобы «удержать мужика», надо быть образцово-показательной хозяйкой, но подруга теперь старательно косплеит идеальную советскую жену. То блины возьмется печь, то вдруг решит удивить чем-то своим, национальным. Делает всё с душой — глаза горят, старается. Вот только результат… не всегда радует.

Причем живём мы до сих пор в «Соснах», на всем готовом, так сказать. В моей квартире ночевали лишь раз: заезжали за видео-кассетами — теми самыми, с непристойным контентом. Ну и решили их тут же, на месте, и посмотреть.

Мне-то, человеку из будущего, такое не внове — пересмотрел в своё время много этого добра под разными соусами, а вот Марта реагировала живо: то спрячется под одеяло, высунув только носик, то закроет мне глаза ладошками — мол, не смотри, испортишься, то подпрыгнет от неожиданных поворотов сюжета.

Короче, по обоюдному согласию остались на ночь в моей малогабаритной квартирке, и оба не жалели.

Интересно, чего она мне сегодня приготовит? Вопрос непраздный, ибо в норвежской кухне попадаются совершенно отвратные вещи. Кроме тухлой форели или сига, есть например «смалахове» — запечённая голова овцы, разрезанная пополам. Причем со всем её содержимым внутри: с глазами, зубами и языком.

Нормальный русский скажет: «Такое моя деревенская бабушка даже собаке бы не дала», а в Норвегии это деликатес. Будучи на родине викингов, попробовал в кафе я как-то раз блюдо с вполне приличным названием «Lefse». Оно оказалось картофельной лепёшкой, обильно смазанной сливочным маслом и посыпанной сахаром и корицей. Тесто этого лакомства напоминало старый зачерствевший лаваш, а сладкий вкус в сочетании с картошкой сбивал с толку.

Или вот китовое мясо! С виду — вроде как говядина, и даже прожевать можно, а вот проглотить — уже подвиг.

Поэтому, да, я слегка опасаюсь.

— Зачем вам служебная? Пусть к утру приедет за вами, а в «Сосны» я вас на своей отвезу, — предложил летёха.

На своей тачке я пока не езжу. У меня скромный «Жигуль», а служебная «Волга» и просторнее будет, и солиднее выглядит. В основном за счёт номеров. Мой номер тоже блатной, но тут видно сразу — партократ едет!

Так что возвращаемся мы всё же на его конторских «Жигулях». С «форсированным двигателем», как между делом сообщил Пётр, глядя на меня с загадочным видом. Ясно — хвастается. Но кому? На меня впечатление произвести — задача трудная. А Марта вообще пропустила фразу мимо ушей. Даже если и поняла, о чём речь, то не оценила всей крутизны момента.

— Точно никуда сегодня не уйдёшь? — почти хватает меня за руку на прощанье Мартин страж.

— Шеф, да куда? Сейчас ужин мне будут готовить. Потом… сам знаешь. Ты бы от таких дел рванул куда на ночь глядя?

— Я — нет. Но что у молодёжи в голове сейчас творится… — по-взрослому вздохнул летёха.

С его мальчишеской физиономией выглядело это довольно комично. Я едва не хмыкнул, но сдержался — уважаю человека при исполнении.

А готовить мне будут чафан! Я однажды обмолвился — мол, люблю этот салат. Сказал и забыл. А Марта — нет. Запомнила и записала название. А потом ещё и где-то раздобыла рецепт!

В этом времени такого салата я нигде не встречал, и когда его впервые попробовал — не помню, не отложилась в голове нужная информация. Марта же специально заказала из краевой библиотеки парочку кулинарных изданий. А именно: «Книгу о вкусной и здоровой пище» и зачем-то «Поваренную книгу БССР». Издания свежего года, но, уверен, там рецепта такого салата точно нет.

Где она раздобыла рецепт — остаётся загадкой, но тем не менее, сейчас это блюдо передо мной.

На большой плоской тарелке в центре уже лежит тёплое мясо, рядом аккуратной кучкой — соломкой нарезанная картошка и колечки маринованного лука. Остальное ждёт своей участи. Редька, морковка, капуста, огурец, свёкла — всё это надо тереть и шинковать. Уксус, растительное масло, петрушка, чеснок и прочее тоже присутствуют на столе, а значит, про маринад кулинарка не забыла — овощи следует обязательно помариновать перед подачей хоть полчаса.

Марта принесла с кухни три разнокалиберных терки и сейчас, хищно сопя носиком, ходит вокруг стола, примеряясь, с какой именно начать.

— Давай помогу? — робко предлагаю я.

— Я сам! — протестующий визг девушки наверняка услышали даже на улице.

Ну, сам так сам. Пойду в зал… Или лучше остаться понаблюдать? Но повариха смотрит на меня с угрозой: ещё шаг — и будешь нашинкован вместе с морковкой.

На выходе успеваю заметить, как Марта решительно хватается за одну из тёрок. Самую зловещую, с крупными зубьями. Ой, жалко её пальчики!

А знаете, что самое главное, когда ешь чафан, приготовленный подругой или женой? Да все нормальные мужики знают. Ну, кроме совсем зелёных и неопытных. Главное — хвалить. Причём громко.

— Очень вкусно! — заявляю я с энтузиазмом. — А что за соус? Майонезный? Что там ещё? — киваю на небольшую пиалку, стоящую рядом с большим блюдом.

Кстати, Марта приготовила сразу две большие тарелки этого блюда. Одно, как она сказала, отдаст поварам. Уж не знаю, зачем — похвастаться хочет или поделиться опытом… Похоже, местные поварихи очень заинтересовались, чем хочет накормить важного крайкомовца (ну а кто ещё может жить в правительственной резиденции?) иностранка… Жаль. Я, признаться, надеялся обе сожрать.

Тарелку с салатом она им потом отнесёт, а сейчас Марте не до поварих. У неё другая важная задача: сверлить меня взглядом. Сидит, как орёл над ущельем, и ждёт моей реакции. Я даже жевать стараюсь выразительно.

— Чеснок, сметана, майонец, соль, перца и укропа… — перечисляет она ингредиенты, не все слова при этом выговаривая правильно. — А ещё — один секретный состав!

Что ещё за новости?.. Машинально начинаю жевать осторожнее. Я, конечно, мужчина не из пугливых, но сюрпризов в любимых блюдах не люблю. Смотрю на Марту выжидательно и требовательно.

— Он секретный, Толя! — глаза у подруги блестят.

— Марта!

— Хорошо… — сдалась она. — Соус соевый. И кориандра!

— Хм… — недоумеваю я. — А зачем? В рецепте их нет.

— Я пробовала. Дома. Соевый соус вкус мяса хорошо раскрывает! А тут у них на кухне увидела бутылочку — стоит себе, а они с ней ничего не делают! Только «рисо», и то редко. А он вкусный!

— Да знаю я… — бурчу, пережёвывая с новой осторожностью.

Кориандр, конечно, добавляет восточные нотки блюду, но можно и без него. Соевый соус… чёрт его знает. Говядина, если она хорошо приготовлена, и так хороша…

А моя девушка не боится экспериментов. Смелая. Это надо учитывать… если жить вместе будем. Вот я уже и планы строю! Прижились мы, что ли? Не знаю. Но секс у нас по-прежнему отменный.

В субботу нас навестил казахский сержант, и, вопреки моим ожиданиям, вид у него был какой-то… кислый. Странно. Я ж вроде как помог — телефончик дал для его друга. Той самой девушки из «Луча», у которой на груди было написано «Я твоя».

Свидание, что ли, не задалось? Ну… всякое бывает. И чего солдату жаловаться-то? Сам помню пару таких крокодилиц в своей дембельской молодости… Гм. Об этом лучше не вспоминать. Особенно при Марте.

— Давай сначала потренируемся. Потом бешбармак принесут. Увы, не из конины, но тебе и из говядины — за радость. В армии таким не накормят.

— Ну и гад ты, — вдруг бросает мне Бейбут, хотя вроде всё шло спокойно, мы как раз на растяжке зависли. — Сам сказал — проститутка…

— Чего? — не понял я. — Ты о чём вообще?

— Юрик вчера увольнение взял, позвонил ей. Та сначала не поняла, откуда у него телефон, а потом как давай смеяться… Но встретиться согласилась.

— Юрик? Какой Юрик? Ты сказал, что он казах? — переспросил я, протягивая Бейбуту «лапы».

— Я сказал, что он из Казахстана, а так-то он русский, — ответил друг, вставая в стойку.

— Ну и чё? Не понравилось ему? Или встреча сорвалась? — не понимаю я причины наезда.

— Нет, не сорвалась. Всё отлично было! Но видишь, какой дело… Двадцать пять — это не её цена, четвертак она хотела тебе заплатить за встречу! Понравился ты ей, а она — девица избалованная. И предки у неё богатые — кооператоры какие-то, так что бабло есть. Вот и развлекается девочка. Мальчиков себе ищет… За деньги.

— Тьфу! А я-то всё голову ломал — неужели она дала мне трёшку в надежде, что я потом ей двадцать пять отстегну⁈ Ну это ж надо так себе в убыток работать… Тыщу же можно раздать и ничего не заработать! А она, оказывается, мне платить хотела! Смешно! Марте только не говори.

— Понял, не дурак… Был бы…

— Так чем недоволен твой дружок Юрик. Денег ему не дали? — перебиваю я говорливого сержанта.

— Дала. Но всего три рубля! — возмущённо отвечает тот. — Тебе, значит, четвертак, а Юрке — трёху⁈

— Ой, не могу! — ржу уже в голос. — Такого со мной ещё не случалось!

Интересно, зачем Юрка эти три рубля вообще взял? На память? Похвастаться сослуживцам?

Хотя на его месте я бы тоже взял. И потратил бы их как-нибудь особенно извращённо… Во! Купил бы баранки и разбрасывал их как сеятель, подражая Ипполиту Матвеевичу из «Двенадцати стульев»!

Зато теперь я точно знаю — проституция в Красноярске есть! Только, как и всё в Сибири, — со своим, особым подходом. Нестандартным. У нас тут, понимаешь, дамы платят кавалерам, а не наоборот. Ой, умора!

Бешбармак загладил досаду Бейбута, а я стал прикидывать, сколько бы мог заработать за месяц… Ну если бы мне, например, Марта платила.

— Что? Что, Толя? — заволновалась принцесса, отдергивая свой новенький джинсовый костюмчик, купленный вчера у местных кооператоров за сумасшедшие три с половиной сотни. — Не идёт мне, да?

— Идёт. Я просто деньги считаю в голове…

— Деньги! — Звонко хлопнула себя по лбу Марта. — Толя, акции ведь упали!

— «Майкрософта»? — беспечно спрашиваю я.

— Да! И часть из трёхсот тысяч уже продали! Я сама виновата — дала нечеткие распоряжения, а мой поверенный…

— Ну упали и упали… Зачем продавать? Они всё равно потом бы выросли в цене.

— Нет, Толя, ты коммунист и не знаешь… Очень часто люди так теряют целые состояния… Да вам этого не понять!

— Эти будут расти! — упорствую я.

— Откуда ты можешь знать⁈ Любая компания рискует обанкротиться!

— И что, сильно упали?

— Двенадцать процентов за месяц!

— Тьфу! Даже если в пять раз упадут — не продавай!

— А ты знаешь, что «Drexel Burnham Lambert» — легендарная инвестиционная фирма с Уолл‑стрит, управлявшая рынком «junk bonds», потеряла кредитный рейтинг и вот-вот разорится! — горячо спорит Марта, явно транслируя чьи-то слова.

Слушаю и думаю: может, вообще запретить ей звонить домой? Но как? Я, между прочим, разрешения не давал. Посольство само как-то организовало — пробили процессе канал связи с родиной.

— Да в ж@пу этот дрексель! — не выдерживаю. — Пусть хоть сгорят! Майкрософт будет расти — запомни!

— Толян, я часть не понял… — вдруг подал голос Бейбут, который, как оказалось, отвлёкся от бешбармака (случай, между прочим, беспрецедентный). — Марточка на своём шпарит… Откуда у тебя акции какие-то?

— А я не рассказывал? — чешу затылок. — Да по случаю купил. Было дело…

— Я-то думал, ты бедный, — фыркнул Бейбут, явно потрясённый моими финансовыми возможностями, после того как услышал урезанную историю приобретения акций.

Подколол так по-дружески, с ехидцей. Он явно не ожидал, что у меня за душой не только «Жигули» и варёные джинсы, но и акции какого-то там «Майкрософта».

— Толик — богач! — влезает Марта, всерьёз восприняв наезд Бейбута. — Сейчас купят мыло и шампунька, продадут их, и у Толи будет много рублей!

Собственно, в мыльно-рыльной эпопее норвежка и правда нас здорово выручила: раздобыла контакты нужных людей. Шенин по своим каналам пробил поставки, и вот уже кооператив «Свежесть» готов запускать первую партию в продажу — в начале августа.

Думал, будут сложности с банком — но нет. Управляющий взял под козырёк, как услышал, от кого я. Ну, может, с англичанами и посоветовался для проформы. Но те, уверен, были не против, ведь у меня же теперь в активе близкая дружба с королевской семьёй Норвегии! Так что с этой стороны я надёжно прикрыт.

Кстати, а надо придумать куда деть «немного тысяч» баксов, которые сейчас на счету у брокера. Ну и заодно «много тысяч», которые на счету в банке.

Акции каких компаний будут расти, я знаю. Но есть ли уже эти компании? И когда у них начнётся веселье?.. Надо будет потерзать свою тайную тетрадку.

Глава 21