Die Judasschlinge

Vierzehn

Die Explosion erwischte Sheriff Daniels und ihren Deputy vollkommen auf dem falschen Fuß. Völlig überrascht wirbelten beide herum. Dean sah, dass Jerry den Knüppel senkte. Mehr musste er nicht wissen.

„Komm schon!“, rief er Sam zu, rempelte den Deputy zur Seite, sprintete aus dem Büro, durch die Lobby und aus der Tür hinaus.

Die Treppe vor der Wache war immer noch voller Reporter und Kamerateams, aber alle hatten ihre Blicke von der Tür abgewandt. Sie hatten ihre Augen jetzt stadtauswärts gerichtet, dorthin, wo gerade eine zweite donnernde Explosion ertönt war und Nachbeben über den Horizont spuckte.

„Was ist das?“, brüllte Sam.

Dean deutete über die niedrigen Gebäude im Stadtzentrum von Mission’s Ridge hinaus. Die Sonne stand jetzt hoch hinter ihnen am Himmel.

„Es kommt vom Schlachtfeld.“

Dean hastete über den Bürgersteig, rannte auf die andere Straßenseite und den Block entlang bis zu der Stelle, an der er den Impala abgestellt war. Dann sprang er hinters Steuer und vergaß fast, sich umzusehen, ob Sam ihm gefolgt war. Aber Sam war ihm auf den Fersen geblieben und schon im Begriff, auf der Beifahrerseite einzusteigen. Dean drehte den Schlüssel um, und der Motor des Impala erwachte röhrend und mit einem beruhigenden Pochen zum Leben. Es war beinahe, als ob der Impala Dean fragen wollte, wo er so lange gewesen sei. Als der Wagen anfuhr und auf die Vororte zuschoss, hinterließen die Reifen Schlangenlinien aus schmorendem Gummi auf dem Asphalt.

Dean konnte bereits die Blaulichter im Rückspiegel blitzen sehen.

„Sieht so aus, als hätten die Dukes mal wieder ’ne ganze Menge Ärger am Hals“, murmelte Dean in seinem breitesten Merle-Haggard-Ton.

Sam sah in den Seitenspiegel. „Kannst du nicht schneller fahren?“

Dean grinste.

„Nein. Aber ich kann das hier!“ Er riss das Steuer hart nach rechts und das Hinterteil des Impala brach im rechten Winkel aus. Sie standen geradewegs vor einer Autowaschanlage namens Dixie Boy Buggie Wash. Einer der Angestellten – ein dürrer Kerl, der in einem Liegestuhl saß – sprang auf, um Dean den Weg in die Waschanlage frei zu machen. Wasser und nasse Schwämme prallten spritzend von der Windschutzscheibe ab und umhüllten das Auto. Dean verrenkte sich fast den Hals, als er den Streifenwagen des Sheriffs zu erkennen versuchte, der die Main Street entlang in Richtung der Explosion davonjagte.

„Ich glaube, wir haben sie abgeschüttelt.“ Eine weitere Explosion donnerte in der Ferne. „Und ich dachte schon, die Nachstellung der Schlacht wäre abgesagt.“

„Ich glaube nicht, dass das ein Teil der Show ist“, sagte Sam.

„Was zur Hölle soll das sonst …“ Dean riss die Augen auf, sah seinen Bruder an, und die Worte blieben ihm im Halse stecken. Sam hatte eine kleine, mit Blut befleckte Ledertasche auf dem Schoß und riss an der Lederschnur, mit der der Beutel zugezogen war. „Was zur Hölle ist das?“

Sam hielt es hoch.

„Ich habe das auf dem Weg zur Tür aus der Tragetasche des Sheriffs mitgehen lassen.“

„Gar nicht schlecht, Sammy“, sagte Dean. „Hast du darin zufällig auch die Schlinge gefunden?“

„Ich hatte noch keine Zeit, reinzusehen.“

„Mist!“

Dean fuhr aus der Waschanlage, winkte dem Angestellten auf der anderen Seite zu und trat wieder aufs Gaspedal. Der Impala kurvte mit quietschenden Reifen durch die schmale Ausfahrt.

„Mann, dieser Beutel stinkt! Was ist denn eigentlich drin?“

„Guck mal!“ Sam holte eine abgewetzte Silbermünze hervor und hielt sie hoch, um die Prägung zu begutachten.

„Konföderiert?“

Sam schüttelte den Kopf.

„Älter, glaube ich.“ Er zog sein Handy hervor und machte ein Foto. „Ich schicke das an Bobby, vielleicht kann er uns helfen, die Prägung zu identifizieren.“

Er verschickte das Bild und fuhr fort: „Nach diesen Blutflecken zu urteilen und nach der Tatsache, dass dieses Leder wie Galle stinkt …“

„Ich werde nicht mal fragen, woher du so was weißt …“

„… glaube ich, dass das aus einer der Leichen vom Schlachtfeld stammt“, beendete Sam seine Schlussfolgerung.

„Also wie jetzt? Der Fluch dieser Schlinge macht aus dir ’nen Psycho und bezahlt dich auch noch dafür?“

„Jep.“

„Irre.“

„Dean! Sieh mal!“ Sam zeigte nach vorne. Ungefähr eine Meile voraus stieg eine riesige Wolke aus schwarzem Rauch in den Himmel. „Glaubst du immer noch, dass das Teil der Show ist?“

„Wir müssen dahin.“

„Wenn Sheriff Daniels uns erwischt …“

„Ich glaube, die Frau hat gerade alle Hände voll zu tun“, sagte Dean und gab Gummi.

BUMM!

Eine weitere Explosion ließ den Boden unter ihnen beben, als Dean und Sam aus dem Impala sprangen und in Windeseile über den Parkplatz jagten. Überall um sie herum heulten Polizeisirenen auf. Der Rauch war bereits so dick, dass ihnen die Augen brannten und die Nasen liefen.

Vor ihnen schien das ganze Schlachtfeld von Mission’s Ridge in Flammen zu stehen. Männer in Konföderierten- und Unionsuniformen – Hunderte Männer – stoben in einem wilden Durcheinander in alle Richtungen davon, fort von den brennenden Zelten und riesigen, rauchenden Kratern, die sich in dem kurzen, geradezu manikürten Rasen wie bösartige Riesenmäuler aufgetan hatten.

Aus den Streifenwagen strömten Polizisten und State Trooper, Officer brüllten in ihre Funkgeräte und versuchten inmitten des Chaos Gehör zu finden.

„Die Schüsse“, rief Dean. „Wo kommen die her?“

Sam deutete den Hügel auf der anderen Seite des kleinen Flusses hinauf. Ungefähr einen Kilometer entfernt parkten auf der Spitze des Hügels eine Reihe von SUVs und Pick-ups mit den Ladeflächen zum Abhang. Neben ihnen war eine Phalanx aus Belagerungshaubitzen aufgebaut, die genauso aussahen wie die, die Sam am Vortag gesehen hatte. Zwei Gestalten in Uniform – von hier aus sahen sie zumindest so aus, als würden sie eine Uniform tragen – packten Munition in die Kanonenläufe.

„Achtung!“ Sam zuckte zusammen, als eine der Haubitzen feuerte. Das Projektil zischte heulend über den Abhang und das Flüsschen, bevor es mit einem ohrenbetäubenden Donner in den Erdboden einschlug. Große Brocken aus Steinen, Dreck und zersplitterten Baumwurzeln stoben in die Luft und prasselten in weitem Umkreis wieder zu Boden.

„Ich dachte, das wären Replika-Waffen!“, brüllte Dean.

„Sind es auch!“

„Aber wie …“

BUMM! Eine weitere Ladung schlug so nahe ein, dass Sam spürte, wie der Boden unter seinen Füßen bebte und seitlich wegrutschte. Bevor er reagieren konnte, lag er auf den Knien und hatte Dreck und Steinchen in Mund und Nase.

Als er wieder etwas sehen konnte, zog Dean ihn auf die Beine, klopfte ihm den Dreck ab und zerrte ihn dann weg.

„Alles in Ordnung, Sammy?“

„Mir geht es gut“, presste der hervor und wischte sich ein Rinnsal Blut aus den Augen. Er war geschwächt, betäubt, und alle Poren seiner Haut fühlten sich an, als wären sie voller Splitter. Sein Instinkt sagte ihm, dass er sich in Sicherheit bringen musste, aber weglaufen kam nicht infrage, das wusste er.

„Wir werden hier noch draufgehen!“, rief Dean. „Die schießen auf uns!“

„Das glaube ich nicht.“

„Was redest du da?“

Sam drehte sich einmal um die eigene Achse und versuchte, sich wieder zu sammeln. Gleichzeitig war er bemüht, sich einen Überblick über die Geschehnisse um sie herum zu verschaffen und darin einen Sinn zu erkennen. Gruppen von Rollenspielern schwärmten in alle Richtungen aus und versuchten durch die Staub- und Rauchwolken zum Parkplatz zurückzufinden.

Weiter oben herrschte unter den Kavalleriepferden wilde Panik. Die Tiere scheuten und versuchten, sich zu befreien.

Im Gras neben einem Zelt lag ein Fernglas. Sam hob es auf und sah hindurch. Er kniff die Augen zusammen, bis er etwas erkennen konnte.

Dann sah er sie.

Die Männer, die die Haubitzen luden, trugen tatsächlich Uniformen, manche die der Konföderierten, andere die der Union. Während Sam sie anstarrte, schienen sie zu bemerken, dass sie beobachtet wurden. Einer von ihnen drehte sich um und sah Sam direkt in die Augen.

Der Mann grinste.

Seine Augen wurden schwarz.

Die Kanonen donnerten erneut, diesmal drei gleichzeitig, und die Luft war von einer Explosion erfüllt, die jedes andere Geräusch auf der Welt übertönte.

„Verdammt, Sam, wir müssen hier sofort verschwinden!“, schrie Dean ihn an, aber Sam hörte ihn kaum noch. „Die werden uns in Stücke schießen!“

„Es kommt noch schlimmer“, antwortete Sam. „Das sind Dämonen.“

„Was?“

„Sieh selbst!“ Er warf Dean das Fernglas zu und wartete, während sein Bruder die Uniformierten inspizierte.

Dean schien auf einmal ganz ruhig zu werden. Er griff nach hinten unter sein Hemd und zog das Messer aus der Scheide.

„Wie viele schätzt du?“

„Drei, vielleicht vier.“

„Zwei für jeden?“

„Hört sich gut an.“

„Willst du das Messer?“

„Nein, schon gut.“ Sam schüttelte den Kopf. „Du nimmst es.“

Dean runzelte die Stirn. „Du läufst mir doch jetzt nicht zur dunklen Seite über, Sammy, oder?“

„Was?“

„Entschuldige. Ist die Sache noch zu frisch?“

„Dean …“

„Schön.“ Dean nickte. „Ich verstehe. Wir sind uns einig.“

Sam schüttelte den Kopf. Er konnte wirklich nicht sagen, ob sein Bruder die Frage ernst gemeint hatte. Im Moment war das auch egal. Er war schlicht und einfach auf geradezu absurde Weise erleichtert, dass er Dean im Kampf an seiner Seite wusste.

Sam stampfte durch den beißenden Rauch den Hügel hinauf. Die Artilleriegeschosse krachten mit dem Hämmern eines alles verheerenden Schlaginstruments durch die Landschaft. Sam verlor fast die Orientierung. Über ihnen schnitten Geschosse durch die Luft. Für eine Zeitspanne von ein paar Minuten schien es, als würde ihm jeder Meter, den er gewann, durch eine weitere Explosion wieder entrissen. Immer wieder schlitterte er den Hügel hinab zum Flussufer. Schließlich krallte er seine Finger in die Erde und kroch den ganzen Weg nach oben. Auf halbem Weg hielt Sam kurz inne und blickte über die Schulter zurück auf das Schlachtfeld. Auf dem Parkplatz waren Krankenwagen angekommen. Er konnte ihre Signalanlagen durch die fliegenden Trümmer pulsieren sehen. Polizisten und Sanitäter bewegten sich zwischen den Kratern, um verletzte Rollenspieler in Sicherheit zu bringen. Niemand führte das Kommando, und falls doch, hatte das anscheinend noch keiner mitbekommen.

Nahe dem Gipfel hielten Dean und Sam inne und ließen sich auf die Erde fallen, wo sie reglos nach allem schnappten, was an Frischluft in Bodennähe vorhanden war. Sams Rippen brannten vor Anstrengung. Von hier aus konnte er genau auf die Unterseite der Kanonenläufe blicken, die mit Wucht zurückstießen, wenn sie gerade ein weiteres Geschoss abfeuerten. Er sah zu seinem Bruder hinüber und versuchte dessen Gemütsverfassung zu ergründen.

Deans Gesicht war gerötet, aber er wirkte, als würde er im Geiste schon über einen gewonnenen Kampf triumphieren. Vielleicht war er aber auch einfach nur glücklich, dass er endlich gegen Dämonen antreten konnte und sich nicht mit Bürokratie herumschlagen musste.

„Wie willst du –?“, begann Sam, aber sein Bruder war schon wieder in Bewegung und lief auf die Spitze des Hügels zu.

Sam stolperte ihm hinterher und konnte gerade noch sehen, wie er Rubys Dämonenmesser in den Ersten der Füsiliere rammte. Der Dämon sprühte Funken und wurde kalkweiß, als seine menschliche Hülle kollabierte. Dean riss die Klinge aus ihm heraus und schwang herum. Dabei schickte er einen Soldaten, der hinter ihm stand, mit einem Roundhouse-Kick zu Boden. Aber selbst auf dem Rücken liegend war dieser Gegner noch flinker als Dean. Es schnellte hoch, griff nach Deans Bein und zog es nach vorne.

Die Klinge fiel trudelnd ins Gras.

Sam griff nach dem Messer und rammte es geradewegs in den Schädel des Dämons. Der Knochen zerbarst wie Geschirr, und das Wesen fiel heulend zu Boden. Der Griff ragte aus seinem Kopf heraus, und es würgte wütende Schmerzensschreie hervor.

Auf der anderen Seite der Haubitzen wendeten sich jetzt auch die beiden verbliebenen Dämonen den Brüdern zu – einer trug die Kluft der Konföderierten, der andere ein flaches Unionskäppi. Sie griffen an.

„Mir ist, als würden wir in einer Disneyland-Attraktion kämpfen“, stöhnte Dean und stand auf. „Hast du noch das Messer?“

Sam starrte ihn an. „Ich dachte, du hättest es aufgehoben?“

Der Dämon in Konföderiertenuniform präsentierte ihnen ein verzerrtes Grinsen mit weit aufgerissenem Mund und sprang Dean an, als wollte er ihn mit einem Biss verschlingen. Sam hörte, wie sein Bruder ein unfreiwilliges Uff! ausstieß, als der Dämon sich auf ihn stürzte.

Hinter ihm stand feuerbereit die Haubitze, die der Dämon gerade erst geladen hatte. Die Zündschnur brannte stetig zischend auf den Lauf zu, auf dem frisches Blut glänzte, wie Sam nebenbei bemerkte.

„Sam Winchester?“, fragte eine tiefe Stimme hinter ihm.

Sam drehte sich um und sah, dass der Unions-Dämon mit dem Messer in der Hand vor ihm stand.

„Wir sind nicht an dir interessiert“, sagte der Dämon mit dem ganzen Nachdruck eines Steuerprüfers, der gerade eine Liste mit Abschreibungen durchgeht. „Lass uns unsere Arbeit machen, dann werden wir wieder verschwinden.“

„Was für eine Arbeit soll das sein?“, wollte Sam wissen.

Als der Dämon nicht antwortete, wurde Sam klar, dass er wohl oder übel handeln musste. Er stürzte sich auf den Gegner, der halbherzig das Messer in seine Richtung schwang. Sam wich nach links aus und fühlte, wie die Messerspitze sein Hemd streifte, als er zur Vorderseite der Haubitze sprintete, genau dorthin, wo das Gelände bereits begann, steil nach unten abzufallen. Sam sackte auf die Knie und begann zu rutschen, während der Unions-Dämon sich auf den Beinen halten konnte und die Klinge zum Todesstoß erhob.

„Du hättest uns aus der Sonne bleiben sollen“, sagte das Wesen. „Alles wäre so viel einfacher gewesen.“

Direkt hinter dem Dämon brüllte die Haubitze auf. In allerletzter Sekunde schien das Wesen zu begreifen, was passierte, aber es war schon zu spät. Sam schloss die Augen, als der gesamte Oberkörper des Dämons in einem Schwefelregen verschwand, der auf ihn niederging. Sam griff nach oben und es gelang ihm mit sehr viel Glück, die Klinge in der Luft zu packen. Es war eine erstaunlich coole Aktion, was natürlich bedeutete, dass sein Bruder sie auf keinen Fall beobachtet haben konnte.

Und das hatte Dean auch nicht. Der war viel zu sehr damit beschäftigt, sich von dem letzten verbliebenen Dämon die Seele aus dem Leib prügeln zu lassen.

Sam eilte zu Dean. Er konnte die schwachen, gurgelnden Geräusche hören, die sein Bruder von sich gab, als der Dämon versuchte, ihn zu erwürgen. Das Wesen hörte Sam kommen, fuhr herum und funkelte ihn mit Augen aus Onyx an, die vor Wut nur so trieften.

„Du würdest es nicht wagen, dich hier einzumischen“, sagte der Dämon, „wenn du wüsstest, welche Mission wir haben.“

Sam erhob den Arm und schleuderte das Messer durch die Luft, genau auf das Gesicht des Dämons zu. Das Wesen lachte nur und duckte sich einfach weg, sodass die Klinge über seinen Kopf zischte und im Dreck landete.

„Wir dienen einem höheren Ziel.“ Er ließ von Dean ab und stolzierte auf Sam zu. Dabei sah er in seiner fleischlichen Hülle schwer und unglaublich graziös zugleich aus. „Du bist nur ein kleines Rädchen.“

„Ja, klar. Du dienst doch überhaupt keinem Zweck“, entgegnete Sam. Er bemerkte, dass er nicht mehr brüllte. Das musste er auch nicht mehr. Die Waffen waren verstummt. Von unten schob sich zusammen mit einer leichten Brise ein merkwürdiger Geruch den Hügel herauf. Es war der unbeschreibliche Geruch nach etwas Fauligem, Verrottendem, als hätte man Tonnen von madenübersätem, zerfallendem Fleisch zum Trocknen in der Sonne liegen lassen.

„Warte ab“, sagte der Dämon. „Warte einfach ab! Genauso wie die Unsrigen schon so lange gewartet haben und in den dunkelsten Löchern der …“

„Hältst du eigentlich nie die Klappe?“, rief Dean heiser hinter ihm. Er hörte sich an, als wäre er wirklich außer sich. „Wenn du uns unbedingt ans Leder willst, hör auf zu quatschen und bring uns endlich um!“

„Eine ausgezeichnete Idee, Dean Winchester.“

Der Dämon in Unionsuniform machte kehrt und ging mit festen Schritten auf Dean zu. Zwei Schritte, dann drei, dann erstarrte er in der Bewegung, als er auf den Boden sah, auf dem Dean mit dem Dämonenmesser eine Teufelsfalle ins Gras gezogen hatte.

„Volltrottel“, murmelte Dean und begann den Exorzismusritus zu sprechen.