Реаниматолог Рода. Том 1 "Диагноз: Смерть"

Глава 3 ВРАЧЕБНАЯ ТАЙНА

Лимузин плыл над асфальтом, игнорируя законы физики и правила дорожного движения.

Внутри пахло дорогой кожей, кондиционером и липким страхом водителя.

Я откинулся на бежевое сиденье, стараясь не думать о том, что мой камзол оставляет на нем грязные разводы.

— Быстрее, — бросил я, глядя на мелькающие огни элитного района «Цитадель». — Если он захлебнется до нашего приезда, я выставлю счет за ложный вызов.

Водитель дернулся, костяшки на руле побелели.

— Мы почти на месте, Док. Башня «Грифон».

— Надеюсь, лифт у вас скоростной. Потому что при кровотечении из вен пищевода счет идет на минуты.

Водитель посмотрел на меня в зеркало с ужасом.

— Откуда вы знаете, что это пищевод?

— Я знаю анатомию вашего босса лучше, чем его любовница, — отрезал я.

Машина мягко затормозила у парадного входа небоскреба из стекла и стали. Швейцар в ливрее бросился открывать дверь, но застыл, увидев, кто вылезает из салона.

Подросток в рванье, с лицом, похожим на синяк, и руками, въевшимися в грязь.

— В сторону! — рявкнул водитель, расталкивая персонал. — Это к Шефу! Личный код «Красный»!

Пентхаус на 80-м этаже встретил меня запахом смерти.

Не той, гнилостной, что в трущобах. А стерильной, металлической вонью свежей крови, смешанной с ароматом дорогих духов.

Посреди огромного холла, на белом ковре (классика жанра, идиоты любят белые ковры), корчился Сергей Волков.

Вокруг него бегали двое охранников и девица в полупрозрачном халате. Девица визжала. Один из охранников пытался влить в рот Волкову пузырек с какой-то светящейся жижей.

— ОТСТАВИТЬ! — мой голос, усиленный акустикой зала, прозвучал как выстрел.

Все замерли.

Я шагнул вперед, на ходу активируя «Истинное Зрение».

— Убрать зелье! — я подлетел к Волкову и ударил охранника по руке, выбивая пузырек. Стекло разлетелось об пол. — Он не может глотать! У него рефлюкс крови! Вы его утопите!

Охранник, шкаф два на два, потянулся к кобуре под мышкой.

— Ты кто такой, урод⁈ Я тебя сейчас…

— Я тот, кто спасет твою задницу от увольнения, если твой хозяин выживет! — я толкнул его в грудь. Сил не хватило сдвинуть гору, но он отступил от неожиданности. — Отошли все на три метра! Живо!

Я упал на колени рядом с Волковым.

Коллектор выглядел паршиво. Кожа серая, землистая. Губы синие. Изо рта при каждом выдохе выплескивалась розовая пена.

Геморрагический шок второй степени. Пульс 140. Давление падает.

Он открыл глаза. Мутные, плавающие.

Узнал меня.

— Ты… — прохрипел он, и новый сгусток крови вырвался наружу, заливая белоснежный воротник рубашки. — Сп-паси…

— Спасу, — кивнул я. — Но условия меняются, Сергей. Жизнь за жизнь. Долг моего Рода аннулируется. Прямо сейчас. Кивни, если понял.

Волков судорожно, мелко кивнул.

— Антон! — прохрипел он, глядя на охранника. — Не… стрелять… Делай, что он… говорит.

Я положил ладони ему на грудь. Прямо на мокрую от крови ткань.

Маны было мало. Единица, может, полторы.

Этого не хватит, чтобы восстановить печень. Но этого хватит, чтобы прижечь.

— Будет больно, Сережа, — прошептал я, фокусируясь на структуре пищевода. — Очень больно. Терпи. Наркоза не завезли.

Я увидел место разрыва. Вена, раздутая до размеров пальца, лопнула под давлением портальной крови.

Я направил туда импульс.

Не лечебный. Боевой.

Термический ожог.

Я просто сварил белок в месте разрыва.

— А-А-А-А!!!

Волков выгнулся дугой, его пятки забарабанили по полу. Он завыл, царапая ковер ногтями.

— Держите его! — заорал я охране. — Чтобы не дергался! Иначе я прожгу ему трахею!

Амбалы навалились на босса, прижимая его конечности.

Я продолжал работу.

Второй узел. Прижечь.

Третий. Прижечь.

Запахло паленым мясом. Девицу в халате вырвало в кадку с пальмой.

Меня трясло. Резерв ушел в ноль. Голова раскалывалась, перед глазами плыли черные круги.

«Держись. Не терять сознание. Если отключишься — они тебя пристрелят».

Кровь перестала течь.

Волков обмяк, тяжело, сипло дыша.

Я убрал руки. Они дрожали мелкой дрожью.

— Лед на живот, — просипел я, пытаясь встать. Ноги не держали. Я рухнул в кресло, стоящее рядом. — И капельницу. Физраствор, глюкоза. У вас же есть аптечка в этом дворце?

Охранник Антон кивнул, бледный как мел.

— Есть. В ванной.

— Тащи. И коньяк. Мне.

Через двадцать минут ситуация стабилизировалась.

Волков лежал на диване, к его вене была подключена система. Цвет лица возвращался к норме (насколько это возможно при циррозе).

Я сидел напротив, держа в руках бокал с «Хеннесси». Жидкость жгла горло, но приводила мысли в порядок.

— Ты… — Волков повернул голову. — Ты дьявол, Кордо.

— Я врач, — пожал плечами я. — Разница невелика. Дьявол забирает души, а я заставляю их остаться в теле.

Он сделал слабый жест рукой.

Антон поднес ему папку.

Волков достал дрожащими пальцами тот самый пергамент. Мой долговой договор.

Чиркнул золотой зажигалкой.

Огонь лизнул бумагу. Магическая печать вспыхнула и рассыпалась пеплом.

— Мы в расчете? — спросил он.

Я допил коньяк и поставил бокал на столик. Стекло звякнуло.

— Финансово — да. Но есть нюанс.

Я наклонился вперед, глядя ему в глаза.

— Твой цирроз, Сергей. Он неестественный.

Глаза коллектора сузились.

— О чем ты?

— Я видел структуру ткани. Тебя травили. Планомерно, методично. Те самые «элитные» зелья, которые ты покупал у Гильдии. Они содержат присадку. Катализатор распада.

— Бред, — прошептал он, но в его голосе не было уверенности. — Зачем им это? Я плачу миллионы…

— Именно поэтому. Ты — идеальная дойная корова. Сначала ты платишь за зелья, которые тебя убивают. Потом ты платишь за лечение, которое не помогает. А потом твои активы отходят… кому? Банку «Грифон»? А кто держит контрольный пакет Банка?

Волков замолчал. Желваки на его скулах заиграли. Он знал ответ. Гильдия Целителей и банковский сектор были сплетены в один клубок змей.

— Ты хочешь сказать, что меня заказали свои же?

— Я хочу сказать, что я вырезал такую же «закладку» у своего слуги сегодня утром. Нас обоих списали, Сергей. Только я выжил. И ты выжил. Пока.

Он смотрел в потолок минуту. Потом перевел взгляд на меня.

— Чего ты хочешь, Кордо? Денег? У меня сейчас кэшфлоу в минусе, но…

— Мне не нужны твои деньги. Они закончатся. Мне нужна информация.

— Какая?

— База данных должников Банка. Сектор «Неликвид».

Волков нахмурился.

— Зачем тебе этот мусор? Бомжи, калеки, списанные маги…

— Я собираю команду, — я встал. — И мне нужны люди, которых мир считает мертвыми. Люди, которым нечего терять, кроме своей ненависти к Системе. Дай мне доступ к базе. Гостевой вход.

Коллектор усмехнулся. Криво, болезненно.

— Собираешь армию мертвецов? Красиво. Если Гильдия узнает, они нас обоих в порошок сотрут.

— Они и так пытаются.

Волков кивнул Антону.

— Дай ему планшет. Доступ уровня «В». Только чтение.

Охранник протянул мне тонкий черный пластик.

Экран загорелся. Списки, фотографии, диагнозы. Тысячеликий легион отчаявшихся.

Мой легион.

— Спасибо, — я сунул планшет за пазуху. — И, Сергей… диета номер пять. Никакого жареного, острого и алкоголя. Иначе в следующий раз я не успею.

Я пошел к выходу.

— Кордо! — окликнул он меня у дверей.

Я обернулся.

— Если вытащишь меня с того света… я прощу тебе проценты по следующему кредиту.

— Договорились.

Двери лифта закрылись, отсекая меня от запаха крови и денег.

Я прислонился лбом к холодному зеркалу кабины.

Планшет жег грудь.

Теперь у меня есть карта. Осталось найти на ней сокровища.

И первое сокровище, которое мне нужно — это кто-то, кто умеет убивать не скальпелем, а магией.

Я сидел на мокрой скамейке автобусной остановки, под козырьком, по которому барабанили остатки ночного дождя.

В руках светился планшет Волкова.

Это был Тиндер для рабовладельцев.

Свайп влево — в шахты. Свайп вправо — в бордель.

База данных «Неликвид» представляла собой кладбище надежд. Сюда попадали те, кого Банк забрал за долги, но не смог продать на аукционе.

Старики. Калеки. Безумцы, чьи мозги выжгло откатом.

— Мусор… Мусор… Биомасса… — бормотал я, пролистывая анкеты.

«Иванов И. И., 40 лет, маг Земли. Ампутация обеих кистей. Годен только для разведения».

Мимо. Мне не нужен осеменитель.

«Петрова А., 19 лет, менталист. Лоботомия после бунта. Овощ».

Мимо. Мозги я не лечу. Пока.

Мне нужно было «мясо». Щит. Кто-то, кто встанет между мной и пулей, пока я буду кастовать (или бежать).

Я ввел фильтры: [Физическая сила: А+] [Состояние: Критическое] [Статус: Утилизация].

Список сократился до трех позиций.

Двое были трупами, которые забыли списать. Гангрена, сепсис.

А вот третья…

Я нажал на профиль.

Объект № 74-Б «Валькирия».

Имя: Вера (Фамилия стерта по протоколу «Отказ от Рода»).

Возраст: 28 лет.

Класс: Тяжелый Штурмовик (Ранг «Мастер» в прошлом).

Диагноз: Компрессионный перелом позвоночника (L1-L5). Полный паралич нижних конечностей. Разрыв спинного мозга. Атрофия мышц.

Примечание: Агрессивна. Склонна к суициду. Подлежит утилизации через 24 часа (экономическая нецелесообразность содержания).

Я вгляделся в фото.

Даже на тюремном магшоте, с номером на шее и синяками под глазами, она выглядела опасно. Широкие скулы, короткий ежик светлых волос, взгляд загнанной волчицы, которая готова перегрызть глотку, даже если у нее остались только зубы.

Бывший гвардеец. Элита.

Сломали позвоночник? Значит, кто-то очень постарался. Магическая броня так просто не ломается.

— Идеально, — прошептал я. — Беру.

«Холодильник» — так называли склад временного содержания должников на окраине промзоны.

Бетонный куб за колючей проволокой.

Я подошел к КПП. Часы показывали четыре утра. Самое глухое время.

В будке клевал носом охранник — жирный, потный мужик в расстегнутой форме ЧОПа «Грифон».

Я постучал ножом по стеклу.

Он дернулся, пролил на себя кофе и схватился за дубинку.

— Че надо⁈ Закрыто! Приемка товара с восьми!

Я приложил планшет к сканеру на стекле.

Экран мигнул зеленым. [Доступ разрешен. Уровень: Гость (В). Поручитель: С. Волков].

Глаза охранника округлились. Он перевел взгляд с планшета на меня — грязного оборванца. Когнитивный диссонанс в его мозгу читался без всякой магии.

— Я за грузом, — сказал я, убирая планшет. — Самовывоз. Объект 74-Б.

— Валькирия? — он сплюнул. — Так ее завтра в крематорий. Она ж не ходячая. На кой она тебе? На запчасти?

— Не твое дело. Открывай.

Охранник почесал брюхо. В его маленьких глазках зажегся алчный огонек.

— Документы-то в порядке… Но вот оформление… Бумаги писать, печать искать… А смена-то ночная…

Классика. Вымогательство.

— У меня нет времени на твои ребусы, — я сунул руку в карман и достал последние 50 рублей. Мятую бумажку. — Это за «быстрое оформление».

Он скривился.

— Полтинник? Ты смеешься? Это даже на пиво не…

— Это полтинник, — перебил я его, наклоняясь ближе, — или звонок Волкову с докладом, что ты саботируешь выдачу его личного заказа. Он сейчас как раз в плохом настроении, только что кровью блевал. Хочешь проверить?

Блеф был грубым, но имя Волкова действовало в этой структуре как магическое слово.

Охранник выругался, сгреб купюру и нажал кнопку.

Лязгнул замок.

— Забирай свою калеку. Только тележку сам толкать будешь.

Внутри воняло хлоркой и застарелым потом. Длинный коридор, клетки, клетки, клетки.

В большинстве было тихо — обитатели спали или были под седативными.

Мы дошли до тупика.

— Эй, 74-я! На выход! — охранник ударил дубинкой по решетке.

В углу камеры, на грязном матрасе, что-то шевельнулось.

Женщина.

Она была крупной. Широкие плечи, мощные руки, которые сейчас казались слишком тонкими. Ноги безвольно лежали под серым одеялом.

Она подтянулась на руках, села.

Ее глаза встретились с моими.

Там не было мольбы. Там была холодная, свинцовая ненависть.

— Очередной урод? — голос у нее был низким, прокуренным. — Вали отсюда. Я не работаю. Ни ртом, ни чем другим.

— Я не из борделя, — сказал я, открывая клетку (ключ дал охранник). — Я врач.

— Врач? — она хохотнула, и этот звук был похож на кашель. — Пришел добить? Давай. Сделай милость.

Я зашел внутрь.

«Истинное Зрение» просканировало ее позвоночник.

L3 раздроблен. Спинной мозг пережат костными осколками и гематомой. Нервные окончания не мертвы, они в стазисе.

Это не приговор.

В моем мире это лечится сложной операцией и месяцами реабилитации.

Здесь… здесь я могу сделать это быстрее. Если найду ману и материалы.

Главное — «проводка» цела. Магические каналы не повреждены, просто заблокированы травмой.

— Я не буду тебя убивать, — сказал я. — И жалеть не буду. Мне нужен боец.

— Я калека, — она плюнула мне под ноги.

— Ты — поломка механизма. А я умею чинить механизмы.

Я присел перед ней на корточки.

— Сделка, Вера. Я возвращаю тебе ноги. Ты отдаешь мне свой меч и верность. На один год. Потом валишь на все четыре стороны.

Она замерла. В ее глазах мелькнуло что-то… Не надежда. Недоверие.

— Ты врешь. Позвоночник не лечится. Даже Магистры сказали — в утиль.

— Магистры — идиоты, которые молятся на свои дипломы. Я — Реаниматолог. Я работаю с тем, от чего другие отказываются.

Я протянул ей руку. Грязную, в засохшей крови.

— У тебя нет выбора, 74-я. Завтра тебя сожгут. Или ты поедешь со мной и получишь шанс сломать хребет тому, кто сделал это с тобой. Решай.

Она смотрела на мою ладонь секунд десять.

Потом перевела взгляд на мои глаза. Видимо, увидела там ту же тьму, что и в своих.

Ее рука — жесткая, мозолистая — сжала мою. Хватка была стальной. Сила в руках у нее осталась чудовищная.

— Если ты врешь, — прошептала она, — я задушу тебя во сне. Руки у меня работают.

— Договорились.

Я обернулся к охраннику, который курил у входа, наблюдая за шоу.

— Где инвалидная коляска?

— Вон там, в углу. Только колесо скрипит.

Я подкатил ржавую каталку. Вера подтянулась на руках и перебросила свое тело в кресло. Ловко, привычно. Видимо, парализована она уже пару месяцев.

Мы выкатились из «Холодильника» под утренний дождь.

Небо серело.

Я толкал коляску. В кармане было пусто. Мана на нуле. Я не спал сутки.

Но у меня был Танк. Пока без гусениц, но с пушкой.

— Куда мы? — спросила она, когда мы вышли за ворота промзоны.

— Домой, — ответил я. — У меня там еще один пациент. И, кстати… ты умеешь чистить картошку? Потому что повар из меня хреновый, а жрать хочется зверски.

Вера хмыкнула.

— Умею. Но ножи мне не давай. Я могу передумать насчет удушения.

Мы двинулись в сторону трущоб.

Странная процессия: подросток-врач и парализованный гвардеец на ржавой коляске.

Новая элита этого города.

Ржавое колесо инвалидной коляски скрипело, как несмазанная петля виселицы.

Скрип-скрип. Скрип-скрип.

Мы въехали во двор особняка.

В предрассветных сумерках руины родового гнезда Кордо выглядели особенно жалко. Обрушенный флигель напоминал гнилой зуб, а заколоченные окна главного корпуса смотрели на нас с немым укором.

Вера, сидящая в кресле, задрала голову. Дождь стекал по ее короткому ежику волос, по шраму на щеке.

— И это твой замок? — ее голос был сухим, как пепел. — Я думала, ты просто бомж. Оказывается, ты бомж с недвижимостью.

— Это база, — я толкнул коляску через порог, налегая всем весом (ребра отозвались привычной вспышкой боли). — Стены крепкие. Подвал глубокий. Остальное — косметика.

В холле пахло лекарствами и старостью.

— Кузьмич! — крикнул я.

Тишина.

Сердце пропустило удар. Неужели старик не выдержал?

Из кухни донесся слабый звон крышки о кастрюлю.

— Здесь я… барин…

Я выдохнул. Живой.

Мы вкатились на кухню.

Картина маслом: Кузьмич, бледный как смерть, с перемотанным животом, пытается заварить чай. Трясущиеся руки, на лбу испарина.

— Оставь, — я подкатил Веру к столу. — Тебе лежать надо, герой. Вставать запрещено. Швы разойдутся — кишки ловить будешь.

Старик осел на табурет, глядя на мою спутницу.

— Гости?

— Охрана, — я кивнул на Веру. — Знакомься, это Вера. Вера, это Кузьмич. Он готовит лучший самогон в этом районе, но сейчас он на больничном.

Вера окинула старика цепким взглядом профессионала.

— Ранен?

— Прооперирован. Мной.

Она хмыкнула.

— Значит, у меня есть шанс не сдохнуть на столе. Если у тебя рука не дрогнет.

Я посмотрел на свои руки.

Они дрожали. Мелкий, противный тремор истощения.

Интерфейс перед глазами мигал красным:

[Мана: 0.3/100. Критическое истощение. Риск потери сознания.]

— Операция будет, — сказал я, доставая из кармана нож и кидая его в раковину. — Но не сейчас. Мне нужно четыре часа.

— Я могу не дожить, — съязвила Вера.

— Доживешь. Ты танк, а не хрустальная ваза.

Я повернулся к Кузьмичу.

— Дежуришь у окна. Если увидишь кого чужого — будишь. Сразу. Не геройствуй, просто ори.

Старик кивнул, сжимая в руке кочергу.

Я упал на груду тряпья в углу кухни, которую гордо именовал «диваном».

Вырубился я еще до того, как голова коснулась подушки.

Сон был липким. Мне снилась прошлая жизнь. Писк мониторов, запах крови и бесконечный поток искалеченных тел, проходящих через мои руки. А потом — вспышка боли в груди и темнота.

— Вставай, Док.

Голос Веры вырвал меня из небытия.

Я открыл глаза.

Солнце било сквозь щели в заколоченных окнах. Пылинки танцевали в лучах света.

Я сел. Тело затекло, ребра ныли, но голова была ясной.

Первым делом — чек статуса.

[Мана: 45/100. Восстановление завершено (частично).]

Сорок пять единиц. Не густо. Но для того, что я задумал — хватит. Если работать точечно.

Я встал, хрустнул шеей.

Вера сидела в коляске посреди кухни. Она не спала. Под глазами залегли черные тени, но взгляд был ясным и жестким. Она чистила мой нож куском ветоши.

— Ты храпел, — сообщила она. — Четыре часа и двенадцать минут. Ты готов?

— Всегда готов, — я подошел к раковине, плеснул в лицо холодной водой.

— На стол.

Вера подтянулась на руках и перебросила тело на кухонный стол, с которого мы предварительно убрали Кузьмича (он спал на моем месте в углу).

Она легла на живот, стянув через голову серую тюремную майку.

Спина у нее была мощная. Рельефные мышцы, пересеченные старыми шрамами от осколков и ожогов.

Но в поясничном отделе была впадина.

Уродливый, багровый провал на месте третьего поясничного позвонка.

Я провел пальцами по коже. Вера не дернулась, хотя мышцы выше травмы напряглись.

— Чувствуешь? — спросил я, надавливая на позвонок L1.

— Да.

— А здесь? — я спустился ниже травмы, к крестцу.

— Нет.

— Хорошо. Значит, рефлекторная дуга разорвана, но фантомных болей нет. Мозг просто «отключил» низ.

Я активировал «Истинное Зрение».

Картина была… интересной.

Кость срослась неправильно, образовав костную мозоль, которая сдавливала дуральный мешок. Но сам спинной мозг не был перерезан. Он был пережат. Как садовый шланг, на который наступили сапогом.

Нервные импульсы доходили до блокады и гасли, рассеиваясь в окружающие ткани.

— Кто тебя лечил? — спросил я.

— Гильдейские, — буркнула она в столешницу. — Сказали: «структурная целостность восстановлена, функции утрачены необратимо».

— Идиоты, — я усмехнулся. — Они просто залатали кость, не расчистив канал. Халтура.

— Будет больно? — спросил она.

— Будет адски больно. Я собираюсь ломать тебе позвоночник заново. А потом сращивать. Без наркоза. У нас только водка, но тебе она не поможет — метаболизм слишком быстрый.

— Делай, — глухо сказала она. — Если я начну орать — сунь мне кляп.

Я положил ладони на ее поясницу.

Сорок пять единиц маны.

На регенерацию нервов уйдет тридцать. На кости — десять. Пять — на запас.

Я закрыл глаза, входя в резонанс с ее организмом.

Ее аура была жесткой, металлической. Она сопротивлялась вторжению.

— Расслабься, — скомандовал я. — Впусти меня. Я не враг. Я механик.

Я послал первый импульс.

[Деструкция.]

Магия, острая как алмазное сверло, вошла в костную мозоль.

ХРУСТ.

Звук был влажным, внутренним. Вера дернулась, ее пальцы впились в край стола, оставляя в дереве борозды. Из горла вырвался сдавленный рык.

Я дробил неправильно сросшуюся кость, превращая ее в пыль.

Кровь не текла — я держал сосуды под контролем.

Теперь самое тонкое.

Я раздвинул осколки позвонка телекинезом (на микро-уровне).

Вот он. Спинной мозг. Белесый шнур, пульсирующий в ритме ликвора. Сдавленный, посиневший, но живой.

— Сейчас пойдет сигнал, — предупредил я. — Это будет как удар током в пятки.

Я направил поток маны прямо в нервную ткань.

[Стимуляция. Регенерация. Синхронизация.]

Я не просто восстанавливал проводимость. Я улучшал ее.

Я видел, что ее нервная система была «задушена» ограничителями. Имперские протоколы безопасности ставили блоки, чтобы солдаты не рвали мышцы своей же силой.

Я сносил эти блоки.

Мне нужен не просто солдат. Мне нужна Валькирия.

Я сращивал аксоны, покрывая их новой миелиновой оболочкой, более плотной, более проводимой. Био-хакинг в чистом виде.

Веру выгнуло дугой.

— А-А-А-А-ГХРРР!!! — крик сорвался в вой.

Мышцы на ее ногах — те самые, атрофированные, мертвые — вдруг заплясали под кожей. Судорога свела икры.

— Работает! — прорычал я, чувствуя, как мана утекает сквозь пальцы. 20… 15… 10…

— Еще немного! Терпи! Я собираю позвонок!

Я «лепил» новую кость из осколков и кальция, взятого из ее же крови. Уплотнял структуру. Делал ее прочнее титана.

Последний штрих. Замкнуть контур.

Вспышка зеленого света озарила кухню.

Я отдернул руки, тяжело дыша.

Пот заливал глаза. Мана: 2/100.

Я снова пуст.

Вера лежала неподвижно. Мокрая, как мышь. Дыхание с присвистом.

— Ты… — прошептала она. — Ты сумасшедший ублюдок…

— Пошевели пальцем, — приказал я, сползая на пол. Ноги не держали.

Она замерла. Сосредоточилась.

На ее левой ноге большой палец дрогнул. Потом согнулся.

Она заплакала. Беззвучно, уткнувшись лицом в грязные доски стола. Плечи тряслись.

— Работает… — ее голос сорвался. — Я чувствую… Я чувствую холод от стола ногами.

Я хотел сказать что-то пафосное. Типа «Встань и иди».

Но в этот момент тишину разорвал звук.

Тонкий, высокий звон.

ДЗЫНЬ!

Это лопнула сигнальная нить, которую я натянул по периметру двора, пропитав своей кровью.

Кузьмич в углу встрепенулся, хватая кочергу.

— Барин! Сигнализация!

Я посмотрел на Веру. Она еще не могла ходить. Ей нужно минимум час на адаптацию.

А я был пуст.

— Гости, — я поднялся, хватаясь за край стола. Нож лег в руку привычно. — Раньше, чем я думал.

Дверь в холл вылетела с грохотом.

На пороге кухни стояли трое.

Не коллекторы. Не бандиты.

Профессионалы.

Черные тактические комбинезоны, маски, на груди — эмблема «Стервятников». Клан, уничтоживший мою семью, пришел зачистить остатки.

Передний боец поднял арбалет.

— Виктор Кордо? — голос из-под маски был механическим. — Приказ о ликвидации.

Я усмехнулся, закрывая собой стол, на котором лежала Вера.

— Вы опоздали, парни. Смена уже началась.

И я молился, чтобы Вера смогла хотя бы доползти до винтовки, которую мы забрали у водителя Волкова (если бы мы ее забрали… черт, не забрали).

У нас был только нож. И кочерга.

И полупарализованная Валькирия.

Понравилось? Подписывайтесь и добавляйте в библиотеку! Это ускоряет выход проды!