Aufstieg der Horde

20

Die Orcs rannten den Pfad hinab, erfüllt von dem wilden Drang, zu töten und alles zu zerstören. Einige waren derart voll Zorn und Hass, dass sie auf Steine eindroschen, als sie daran vorbeiliefen. Einige brüllten vor Wut. Andere schauten grimmig und strahlten eine tödliche Stille aus; sie sparten sich ihre Energie auf, um sie im richtigen Moment einzusetzen.

Während des langen Laufs hatte Durotan mehr Angst vor seinen eigenen Leuten, Wesen, die er einst Freunde genannt hatte, als vor den keulenbewehrten Ogern oder den Draenei. Kalter Schweiß lief ihm übers Gesicht, er zitterte, jedoch nicht aus Angst um sich selbst –er fürchtete sich vor dem, was als Nächstes passieren würde. Dabei sorgte er sich nicht um die Draenei, deren Schicksal bereits feststand, sondern um die Orcs. Auf dem Weg nach Shattrath konnte er sich nicht dazu überwinden, sie „Die Horde“ zu nennen.

Plötzlich holte sie ein fürchterliches Rumpeln von den Füßen. Sie standen wieder auf, schauten sich um und sahen, was die Erschütterung verursacht hatte.

Es wirkte so, als wäre der Berg explodiert. Flüssiges Feuer wurde in die Nacht geschleudert, dann stürzte es wieder hinab und spritzte in die zerklüftete Bergspitze. Es leuchtete und glühte wie das Dämonenblut, das die Orcs gerade erst getrunken hatten, obwohl seine Farbe orangegelb war und nicht von bedrohlichem Grün. Mehr und mehr geschmolzenes Gestein wurde aus dem Berg geschleudert. Es war ein herrlicher und zugleich auch erschreckender Anblick.

Die Orcs sahen es als ein Zeichen, und Jubel brandete auf. Kurz feierten sie den Berg, den Thron von Kil’jaeden, der ihr Unternehmen segnete. Dann drehten sie sich um und stürmten weiter die Bergflanke hinab.

Eine Meile vor der Stadt wurden sie langsamer. Ein Bereich war vor nicht allzu langer Zeit gerodet worden, und zunächst schauten sich die ersten eintreffenden Orcs verwirrt um. An diesem Ort hatten sie sich sammeln sollen. An diesem Ort hätten eigentlich die Kriegsmaschinen für sie bereitstehen sollen.

Plötzlich materialisierte etwas vor ihren Augen. Die Orcs zuckten zurück und zischten. Dann begannen sie, das große Ding anzuknurren. Es ragte hoch über sie auf, war dreimal größer als selbst der größte Oger. Das Rot seines Körpers reichte von seinen behuften Füßen bis zur Spitze seines zuckenden Schweifs, von seinen vorstechenden Hörnern bis zu seinen scharfen schwarzen Nägeln. So etwas Großes hatten sie noch nie gesehen, aber seine Gestalt... Durotan starrte das Wesen an und dachte, dass es exakt so aussah wie ein riesiger rothäutiger Draenei. Die plötzliche Erkenntnis, dass die Orcs in einen persönlichen Konflikt gezogen worden waren, der sie niemals etwas angegangen war, überkam ihn wie eine Flutwelle.

„Ihr habt nichts zu befürchten und alles zu feiern, ihr, die ihr mir Gefolgschaft geschworen habt!“, rief die Kreatur mit einer Stimme, die bis ins Mark ging. „Ich bin Kil’jaeden, das schöne Wesen, derjenige, der schon seit Anbeginn bei euch war. Ich bin erschienen, als Anführer der ruhmreichsten Schlacht aller Zeiten. Einst haben sich die Draenei gegen euch verschworen, verbargen eine ganze Stadt vor euren Augen. Aber ihr habt die Stadt zerstört und ihren Tempel erobert. Alles, was bleibt, ist diese letzte Schlacht, und dann ist die Bedrohung ausgelöscht. Der grüne Stein, der einst die Stadt Telmor verbarg, verbirgt vor ihnen nun ihren eigenen Untergang. Kehla men samir, solay lamaakahl!“

Die Illusion verschwand, und auf einmal befanden sich vor ihnen Dutzende Katapulte, Rammböcke und andere Belagerungswaffen aller Art. Neben den Kriegsmaschinen standen ruhig die Oger, ihre dummen Gesichter von Hingabe erfüllt. Sie trugen Waffen, die extra für ihre Größe gemacht worden waren. Durotan schätzte, dass es mindestens drei Dutzend waren, jeder bereit zum Kampf. In ihren Fäusten sahen die riesigen Waffen wie Spielzeuge aus.

„Es gibt noch mehr“, sagte Kil’jaeden und winkte mit seinen Händen. Die Hexenmeister schrien alle und fassten sich an die Köpfe, dann blinzelten sie und lachten. „Neue Zauber sind in euren Geist eingedrungen. Nutzt sie gut. Vernichtet die Draenei -jetzt!“

Als hätte er ein Tor geöffnet, setzte sich die blutdurstige Schar in Bewegung. Einige Oger schoben die Belagerungsmaschinen, mit denen sie die Mauern der Stadt brechen würden, mit einer Kraft, die Durotan nie zuvor erlebt hatte. Die anderen stampften zu den Orcs und wirbelten dabei die immens schweren Waffen mit unglaublicher Leichtigkeit. Andere Orcs waren dem Blutrausch zu sehr verfallen und rannten einfach in Richtung Stadt. Was sie dort tun würden, wusste Durotan nicht, aber er und sein Clan folgten pflichtgemäß.

Die von den Ogern geschobenen Kriegsmaschinen und die Orcs bewegten sich vorwärts. Aber noch bevor sie in Position kamen, wurden die Stadtmauern attackiert. Riesige und grün leuchtende Steine fielen vom Himmel und schlugen in die Stadt ein. Türme und Zitadellen, die sich über den Mauerrand erhoben, zerbarsten und stürzten ein, und auch die Mauer selbst gab an einigen Stellen nach. Aber das Gefährliche war nicht, dass die Felsen vom Himmel fielen. Der eigentliche Schrecken zeigte sich erst, als sie am Boden aufschlugen.

Mit beängstigendem Tempo entstanden aus den Felsen Kreaturen, die scheinbar selbst aus grünem Stein bestanden. Sie hämmerten gegen die Mauern, unterstützt von normalen Steinbrocken, die von den Katapulten geschleudert wurden. Riesige Baumstümpfe donnerten gegen die Tore. Zwei Oger schlugen mit ihren Knüppeln gegen das Haupttor, und das Holz erzitterte. Von drinnen konnte Durotan gleichermaßen Wut- und Schreckensschreie hören, als die Draenei gegen die Kreaturen kämpften, die die Hexenmeister „Die Infernalischen“ nannten. Die meisten der Hexer nutzten diese neuen Diener, aber ein paar hatten auch noch immer kleinere Kreaturen unter ihrem Befehl, weil sie ihnen vertraut waren.

Die Stadt konnte einem solchen Angriff nicht lange standhalten. Mit einem lauten Krachen stürzte ein weiterer Bereich der Mauer ein. Eine Flut aus zornigen Orcs und brüllenden Oger brach waffenschwingend durch die Bresche. Durotan blieb, wo er war, und beobachtete, wie die Orcs kämpften, töteten und starben.

Ihre vorherige Raserei und Wut war nichts verglichen mit dem, was er nun sah. Es gab keine Strategie, keinen Versuch zur Verteidigung, keine Rufe zum Rückzug, wenn sie notwendig gewesen wären. Dies war nichts anderes als ein blindwütiges Hauen und Stechen und Erschlagen, Tod austeilen und empfangen. Stumpfsinnig liefen sie in einige Fallen der Verteidiger. Von den Ogern konnte man nichts anderes erwarten, und Durotan betrauerte sie nicht, als sie fielen. Aber die Orcs... sie gaben sich ganz dem Blutrausch hin, der durch ihre Adern pulsierte, und stießen wilde Kriegsschreie aus.

Dutzende... nein, Hunderte würden in dieser Schlacht sterben. Bei Sonnenaufgang würden die Straßen der Schlacht überfüllt sein mit grünen und blauen Körper. Es war das reinste Massaker, Chaos regierte gemeinsam mit den Abgründen des Wahnsinns. Durotan führte seine Axt. Er hatte keine Wahl, denn es hieß: töten oder getötet werden. Und obwohl er wusste, dass sein Volk auf einem dunklen Pfad wandelte, wünschte er ihm nicht den Untergang.

Kil’jaeden und Mannoroth standen beisammen, beobachteten, wie die grünen Meteore, die die Infernalischen beherbergten, zu Boden krachten.

„Sie schwärmen aus wie Insekten“, grunzte Mannoroth.

Kil’jaeden nickte zufrieden. „In der Tat. Es ist herrlich anzusehen. Ich bin sehr zufrieden.“

„Was kommt als Nächstes?“

Kil’jaeden wandte sich leicht überrascht an seinen Leutnant. „Als Nächstes? Es gibt nichts Nächstes. Die Orcs haben ihre Aufgabe erfüllt. Sie verbrennen innerlich, mein Freund, und zwar durch dein Blut. Es wird sie verzehren, es sei denn, sie finden ein Ventil dafür, und dieses Ventil ist der Tod jeden Draeneis auf dieser Welt.“

Das Feuer und das leuchtende grüne Licht erhellten die Ferne.

„Es ist gut, dass du hier fertig bist“, sagte Mannoroth. „Archimonde sagt, dass du deine Zeit verschwendest. Unser Meister braucht uns anderswo.“

Kil’jaeden seufzte. „Da hast du recht. Sargeras wartet. Er war sehr geduldig mit mir. Ich bereue zwar, dass ich es nicht miterlebe, wie sie Velen umbringen. Aber gut, es muss reichen zu wissen, dass es geschieht. Lass uns gehen.“

Er machte eine Geste, und er und sein Leutnant verschwanden.

„Was meinst du damit, dass er nicht da war?“, kreischte Gul’dan.

Das konnte nicht sein!

„Wie ich bereits sagte“, knurrte Schwarzfaust, „wir haben die ganze Stadt durchsucht, doch Velen haben wir nicht gefunden.“

„Vielleicht hat ihn ein übereifriger Orc zuerst gefunden und seinen Körper verstümmelt“, meinte Gul’dan nervös. Das waren keine guten Neuigkeiten. Er hatte Schwarzfaust angewiesen, den Körper des Propheten Velen zu suchen und ihm dessen Kopf zu bringen.

„Möglich. Sogar wahrscheinlich“, sagte Schwarzfaust. „Aber nach dem, was du mir erzähltest, könnte selbst sein in Stücke gehackter Körper nicht mit dem eines gewöhnlichen Draenei verwechselt werden.“

Gul’dan schüttelte den Kopf. Er war besorgt. Die Draenei hatten blaue Haut und schwarzes Haar Velen, ihr Prophet, hatte bleiche weiße Haut und weißes Haar. Solange nur ein Stück seiner Haut existierte, würde man ihn erkennen.

„Du hast die ganze Stadt durchsucht?“

Schwarzfausts Augenbrauen zogen sich zusammen. „Das sagte ich dir doch schon!“, grollte er. Sein Atem beschleunigte sich, und seine Augen leuchteten noch roter vor Wut.

Gul’dan nickte. Obwohl die Orcs im Blutrausch waren, hatten sie sicherlich gründlich nach dem Leichnam gesucht, den ihr Anführer so begehrte. Die Belohnung war zu hoch, die Strafe, wenn sie ihn übersahen und er später doch noch gefunden wurde, zu schlimm.

Irgendwie war Velen entkommen. Das bedeutete, dass noch andere Draenei dort draußen waren.

Eine plötzliche Panik befiel Gul’dan. Sein Herz raste, als er sich fragte, wie viele ihm wohl durch die Finger gerutscht waren und wohin auf dieser riesigen Welt sie sich gewandt haben könnten.

Einst besaß Velen einen eigenen Tempel, voll mit Priestern und Dienern, in dem er meditieren und beten konnte. Nun saß er in einem kleinen Raum. Er war einer von denen, die überhaupt noch einen Raum hatten. Er hielt den violetten Kristall in der Hand, und Tränen liefen ungehemmt über sein Gesicht.

Er sah den Untergang der Stadt. Er hatte bleiben wollen, hatte in der Schlacht seine mächtige Magie einsetzen wollen. Aber das hätte den Tod bedeutet, nicht nur seinen eigenen, sondern den seines ganzen Volkes. Sie brauchten einen Anführer. Die Orcs, die von dämonischem Blut getrunken hatten, brannten darauf zu töten. Ihre Mordgier würde nicht befriedigt sein, bevor nicht der letzte Draenei auf Draenor ausgelöscht worden war. Die Orcs gehörten jetzt zu Kil’jaedens und Sargeras’ Brennender Legion. Sie waren zahlreich, und Velen blieb keine andere Wahl, als die Stadt aufzugeben, weil es nichts gab, dass er zu ihrer Rettung tun konnte.

Genauso wenig konnten die Orcs gerettet werden. Der einzige Hoffnungsschimmer war ein einzelner Clan, dessen Mitglieder nicht von dem Blut getrunken hatten, nicht den Bund eingegangen waren, deren Herzen und Verstand ihnen immer noch selbst gehörten. Rund achtzig Orcs zählte dieser Clan. Achtzig, um gegen ein Dutzend anderer Clans zu stehen, deren Kriegshäuptling der Schlimmste von allen war. Die Orcs würden von nun an von den Draenei wie verrückte Tiere behandelt werden, wann immer sie ihnen begegneten. Auch wenn die Orcs nicht wussten, was sie taten, mussten sie trotzdem sterben.

Velen hatte die Stadt evakuieren wollen, damit sie leer war, wenn die Orcs über sie herfielen. Er wollte so viele Leben der Draenei wie möglich retten. Aber Larohir, Restalaans Nachfolger, hatte ihn davon überzeugt, dass es nicht klappen konnte.

„Wenn sie nicht genügend Draenei töten können“, hatte Larohir gesagt, seine Stimme leise und voll Mitgefühl, aber immer noch hart wie Stahl, „wird der Rausch, der sie verzehrt, nicht mal vorübergehend gestillt. Sie werden immer wieder unsere Spur aufnehmen und uns jagen, und dann werden auch die, denen die Flucht aus dieser Stadt gelungen ist, sterben. Die Orcs müssen glauben, dass sie die meisten von uns getötet haben. Und damit sie es glauben muss es wahr sein!“

Velen starrte ihn erschreckt an. „Ich soll mein Volk in den Tod schicken?“

„Alle außer einer Handvoll von uns wissen, wie wir von Argus geflohen sind“, sagte Larohir. „Wir erinnern uns an das, was Kil’jaeden getan hat, was unserem Volk widerfahren ist. Wir würden... wir werden mit Freuden sterben, damit eine Handvoll von uns unverdorben bleibt.“

Velen hatte zu Boden geschaut, ihm hatte das Herz geschmerzt. „Wenn die Orcs glauben, uns vernichtet zu haben, dann wird Kil’jaeden zufrieden sein. Dann wird er diese Welt verlassen.“

„Die Orcs werden leiden“, sagte Larohir, und er schien darüber nicht unzufrieden zu sein. Nach allem, was die Orcs den Draenei angetan hatten, konnte Velen es ihm nicht verübeln.

„Das werden sie. Und ich habe keinen Zweifel daran, dass sie uns weiterhin jagen werden.“

„Aber die Methoden, mit denen sie ein paar Dutzend von uns suchen werden, sind andere, als würden sie ein paar Hundert von uns jagen“, entgegnete Larohir. „Es ist nur zu unserem Besten, so hilflos wie möglich zu wirken.“

Velen hatte zu Larohir aufgeschaut. „Es ist leicht für dich, so zu sprechen. Aber die Entscheidung muss ich treffen. Ich werde derjenige sein, der sagt: ‚Du... du und deine Familie, kommt mit mir und lebt. Aber du und du und du ihr werdet zurückbleiben, um von dämonenverwirrten Orcs in Stücke gerissen zu werden, die sich mit eurem Blut beschmieren.‘“

Larohir hatte nichts mehr gesagt. Es hatte nichts mehr zu sagen gegeben.

Velen hatte mit jedem aus seinem Volk gesprochen, den er in den Tod schickte. Er hatte sie umarmt und sie gesegnet. Er hatte Gegenstände entgegengenommen, die ihnen etwas bedeuteten, und versprochen, dafür zu sorgen, dass diese Dinge die Flucht und den Krieg überstanden. Er hatte zugeschaut, wie stoisch diese lebenden Toten ihre Rüstungen ausgebessert und ihre Schwerter geschärft hatten, als wenn der Ausgang der Schlacht nicht schon längst festgestanden hätte. Und er hatte gesehen, wie sie losmarschiert waren, die alten Lieder singend, und sich dann hinter der Stadtmauer verschanzt hatten, den Knüppel, die Axt oder den Speer erwartend, der ihr Leben beenden würde.

Velen konnte nicht bei ihnen bleiben. Er hatte einmalige Eigenschaften, die gebraucht wurden, wenn die Draenei überleben wollten. Aber er hatte den Kristall benutzt, um jeden Moment der Schlacht zu beobachten, und der Schmerz, den er fühlte, war fast reinigend. Nicht einer seines Volkes würde umsonst gestorben sein.

Die Orcs wussten nichts von den Zangarmarschen. Sie hatten dieses Versteck noch nicht entdeckt, und wenn es nach Velen ging, würden sie das auch nicht. Die besten Denker der Draenei würden Methoden entwickeln, um Energien nutzbar zu machen, damit die Handvoll, die überlebt hatte, in Sicherheit war. Sie würden sich neu organisieren und erholen und warten und darum beten, dass sie Kil’jaeden, dem Täuscher, entkommen waren.

Die Orcs hatten drei der Steine erobert, aber Velen besaß immer noch vier. Das Lächeln des Glücks, das Auge des Sturms, den Schild der Naaru und natürlich das Lied der Geister. Und wenn auch das Band zu dem Naaru dünn war, lebte K’ure immer noch.

Selbst als Tränen über sein weißes Gesicht rannen, um auf den violetten Kristall zu tropfen, selbst während er den tragischen Verlust von so vielen Leben betrauerte, fühlte er Hoffnung in sich.