Б.В.Г

Глава шестьдесят девятая. У Зимней Веды — открытый конец…

«Моя милая Рон! Я хочу рассказать тебе еще одну историю. Самую главную. Нет, они все главные. Их ты прочтешь, когда повзрослеешь, когда из хрупкого ребенка превратишься в юную девушку… ты прочтешь.

В моей жизни была всего одна любовь, которая захватила меня целиком, которая трепала мою душу, как только штормящий ветер треплет морские волны, она владела моей жизнью, как бурная вода владеет щепкой, упавшей в ее пучину. Я любил одну девушку; ее звали Верoника… ах, это имя, наполненное страстной и таинственной вибрацией… Она так и сказала: „Зови меня Вероникой“, но она не сказала, что это ее имя. Да, я не знал, как зовут человека, ставшего для меня центром мира… У нее были огненно-рыжие волосы… а глаза… великий Джа, я забыл цвет ее глаз… это был непостоянный пестрый цвет… и я помню, помню, что взгляд ее был обжигающе холоден, как лед… сухой лед, что отмораживает пальцы, если дотронуться до него.

Она была историком. Она была одержима мечтой. Вероника не говорила мне, что за цель, что за мечта ведут ее в жизни. Я молил ее сказать мне, я клялся молчать и хранить ее тайну, но получал ответ: „Мечта не сбудется, если о ней рассказать“…

Но я видел, я мог догадываться. Она, как забывшая родину перелетная птица, металась из одной страны в другую. Из одной культуры в другую. Да, подобно птице, она ныряла в них, сложив крылья, и выныривала с кучей брызг и блестящей рыбкой в клюве — крупицей истины, к которой стремилась ее душа.

Ее мысли были одержимы мистикой, колдовством, но более всего — шаманизмом. Возможно, она пыталась понять, как устроен этот мир и как выйти за его пределы. Выйти за пределы… и увидеть реальность такой, какая она есть…

Мы метались по свету. Будто рыцарь и его верный оруженосец. Рыцарем была она… а я был достоин лишь идти рядом и преклонять перед ней колени…

И если Вероника всегда оставалась сторонним наблюдателем, не вмешиваясь и глядя на все своим пестрым холодным взглядом, полным власти и ума, то я не мог так: я нырял в каждую новую культуру с головой, я захлебывался, я впитывал ее в себя, и она становилась моей частью…

Я жил на Ямайке. Там меня научили слушать регги, кричать „Viva Rasta!“ и при встрече говорить „Hi, braa!“. Я оброс копной растаманских косичек, я говорил ай-энд-ай, забыв все другие местоимения; я курил Священную Траву… но, поднявшись выше за все внешние атрибуты, через дым в моем сознании я увидел Джа…

И я говорил за всех, протягивая руки к грешному миру, и эти руки были Его руками, и были моими… я говорил, я шептал: „Мы расширим свет, мы высушим слёзы Мира. Мы пробьём стены и вырвем вас из вашей инертности. Любовь опутает вас гирляндами цветов, и вопреки вашей воле вы возродитесь и полюбите…“

В это время где-то в этом мире была Америка, громившая Вьетнам, и поднимающаяся над ней волна движения хиппи. Я прибыл в самый его разгар. И волна смыла и захлестнула меня. Ай-энд-ай было забыто, и мое эго сказало: „Я“.

О, встрепенувшаяся древняя религия Святого Франциска, наивный и непослушный хиппизм!.. Я поднялся с самого его дна, начав свой путь с теми, кто не понимал его смысла. С этими банальными любителями фенечек, бродяжниками и превращающимися в хиппи на уикенд. Но с ними я был недолго…

Я назвал своим учителем Карлоса Кастанеду. Да простит меня Джа, я попробовал ЛСД. И я, потрепанный дикой свободой юнец с красными сумасшедшими глазами, в которых танцевали зрачки, я стал одним из „городских шаманов“. Стал, оказывается, лишь чтобы перерасти их и понять, насколько они беспомощны и несведущи в том, что творят…

Потом были индейские резервации. После — Африка: от Египта до диких племен. Пройдя эти две школы, я вернулся было к „городским шаманам“, я нес им свет истины, я хотел научить их управлять бешеным потоком мыслей и образов, которые высвобождаются в диком психоделическом танце… но я не нашел их, я нашел жалких существ, потерявших контроль и ставших рабами своего зелья… им не нужен был смысл. Им не нужны были знания. Им не нужна была свобода. Их разум и душу затмило дрожащее склизкое понятие: КАЙФ… И я остался один. Я был последний „городской шаман“, как сказала Вероника. Она утешила меня, и ее взгляд стал тогда теплым и нежным, как у человека, который кого-то любит, ну хотя бы и меня — что в этом невероятного?.. Она подарила мне на День рождения альбом Beatles „Let It Be“, и мы уехали в Индию…

Прошло много лет, но мое сердце саднило при мысли о тех, кто не выплыл, кого поглотила и уничтожила волна жаждущих свободы. Дети цветов… иных расстреляли серые воины в шлемах и за щитами по приказу тех, кто боялся… иные уничтожили свое возлелеянное освобожденное эго, поставив выше него кайф… дух прочих был сломлен. Они захлебнулись, подняв такую волну…

Я сказал нет ЛСД и зарекся от шаманских путешествий. Индия, Япония, Китай… мистический солнечный Восток!.. он подарил мне гармонию с самим собой и любимой женщиной. Наши души, блуждающие в совместной медитации, наши свободные души знали, что такое — раствориться в мире и друг в друге.

Наши странствия завершились, и мы обосновались в России, которую Вероника назвала самой мистической из всех стран. На время мы стали обычными людьми. У нас был сын Дмитрий(о, длинные красивые довоенные имена!). У нас был дом и очаг…

Но потом была Война, отнявшая у меня жену и сына. Я проклял мир. Я сошел с ума в тот день. Я заключил себя в Храм, став его частью, его духом. Я не видел солнечного света задолго до того, как он действительно исчез.

А ты, сиротка, только что потерявшая мать, бежавшая от своего горя и ужаса в темные храмовские подземелья… растрепанная и заплаканная девочка, у которой никого не осталось в мире… ты заставила меня вернуться в реальность, а потом — снова попытаться заглянуть за ее край.

И я понял, что учился, что вбирал в себя опыт и ошибки всего мира единственно для того, чтобы выучить и воспитать тебя, чтобы твоя жизнь вышла из тесных берегов судьбы и сверкнула кометой на чистом ночном небе. Чтобы ты могла смотреть на солнце, которое, я верю, можно вернуть…»

…книга обожгла душу… а этот отрывок сорвал кожу с нее…

Шура свернулась калачиком на кровати, не в силах избыть возникшую боль и чудовищную горечь… горечь потери, не осознанной вовремя… А прочтенное продолжало терзать и крушить… подобно потревоженным осколкам, наружу выходили воспоминания, одно за другим…

…Когда-то она звала себя Айной… и трогательный отрывок из «Галереи» неведомым образом запечатлел ее последнюю земную жизнь.

«Он любил меня… любил… Господи, почему я не вспомню его имени?!! Потому что ни разу не обратилась к нему по имени за всю жизнь!!! Ни разу!!! Я сделала его безымянным… я… А он любил меня… я была центром мира для него… Но видела только Ройхо. Даже последовала за ним сюда, чтобы вновь обрести иллюзию единства… как больно, Господи… целую вечность обманывать себя саму… Мы должны объясниться, Ройхо-Влад… как только ты вернешься…»

…Время замкнулось в пределах квартиры, за порог которой Айна не ступала уже давно: вслед за болью пришло чувство пустоты и оглушенности… но раны следовало лечить, пока не поздно…

Два месяца стали ее личной Эпохой Возрождения; утихала боль и разгорался свет… Когда Влад вернулся, Айна встретила его искренней и радостной улыбкой… в ней самой было столько свободы и счастья — это состояние человека ступающего на новый путь…

…Двое, муж и жена, стояли в дверях и с удивлением глядели друг на друга, не в силах сказать ни слова…

— Вы чего делаете в этой квартире, молодежь?! — сердито буркнула соседка, проходящая мимо…

…Действительно… оба выглядели лет на двадцать, не больше… никак не больше…

Море билось о борта Черного Аполлона, покинутого людьми. Никто не давал распоряжения вывозить с него вещи и вообще покидать… не иначе — сам корабль решил, что дни его сочтены, и решил умереть в гордом одиночестве… Очень может быть: капитаны знают — у каждого корабля есть душа.

…Возможно, он последний… возможно, в мире больше не осталось кораблей, способных бороздить моря… Новая эра затирает следы довоенной жизни. Пройдет еще лет десять — и канут в Лету все, кто еще помнит эту жизнь. А потом — те, кто помнит время войн: так боль будет избыта навечно.

…На носу корабля стояли Дар и Клот и беседовали, вглядываясь в даль спокойного моря…

— …Я никогда не предугадал бы, что ты победишь так, как ты победил, и что еще и вернешься живым, — развел руками Клот. События полугодовалой давности так и не давали ему покоя. — На тебе мое предвиденье не работает… и не будет никогда — настолько ты свободен, Дар…

— Ты хотел поговорить со мной о черных ангелах, — напомнил Дар.

— Да, — блаженно улыбнулся Клот. — Я взял твое знание, но оно развилось у меня совсем не так… стихов я не пишу, как видишь… Но зато могу их толковать. Кажется, я научился понимать черных ангелов.

— Я теперь тоже черный ангел, — шутливо заметил Дар, вспомнив вечность, проведенную в мире неживых огней. — Ну, истолкуй мне что-нибудь… Тот мой стих… о доверии. Когда для него придет время… и кому он посвящен? Я сколько пытался понять, так и не понял…

— Его время придет… но… удивительно! — Клот посерьезнел. — Он написан для людей, которых сейчас нет в живых! Они умерли, причем давно, еще во время Войны.

— Вспомни о них, Клот, прошу тебя…

— Они любили друг друга, но им не хватило смелости друг другу довериться и явить свою любовь миру… — Клот говорил, как в трансе, подобно всем вспоминающим Наблюдателям. — …Нежны и романтичны наедине, на людях они выглядели чужими… Невысокий барьер… но обоюдный — вот в чем было дело… Он обернулся трагедией для обоих…

Больше Клот ничего не добавил, считая, что рассказал достаточно.

— Я понимаю их, Клот, — сказал Дар. — Мне самому понадобилось умереть, чтобы понять, что же мешало мне жить счастливо. Да не только мне — всему моему миру… Помню, как отчаянно я бился о стены стеклянной темницы, куда сам себя запер; бился, моля хотя бы о нескольких секундах жизни — чтобы только успеть рассказать о том, что я открыл… И эти двое, верно, тоже… Наверное, черные ангелы, которых я видел — это неспокойные, отчаянные души, которым не дано рассказать живым о своем озарении… Бедняги вечно рвутся в наш мир, чтобы мелькнуть хотя бы по ночам, когда у тех, кто спит, контроль над сознанием слабнет… Почти все стихи пишутся ночами, Клот… А самый настоящий Творец на самом деле ничего не творит — он всего лишь пустая труба из нашего мира в Тот; всего лишь призма, через которую проходят лучи тех, кто достиг просветления Там…

— Проходя сквозь призму, свет изменяется, — возразил Клот.

— Да… — кивнул Дар и задумался.

— Значит, Творец не пустышка, друг мой! — Клот тихо засмеялся и подмигнул Дару. — И мир, и Творец влияют друг на друга — и меняются вместе…

Но Дара, казалось, занимали уже совсем другие мысли. Привычку поглаживать рукоять меча в задумивости приметили за ним давно; а суеверные Руты вообще говорили, что он советуется с древним мечом… Бедняги… нет, он просто поглаживал длинную рукоять, обернутую шнуровкой — и все…

— Витааа… — шепотом протянул Дар. — Это означает «жизнь» по-латыни…

— Что? — переспросил Клот, сбитый на полуслове.

— Я все пытался понять, на кого она похожа… почему такая маленькая… это Светозарова порода — у них в семье все легки в кости и маленького роста… а глаза… цвета крепкого чая — глаза Изанны…

— Откуда ты знаешь… — Клот был поражен до глубины души. — Ты же даже не видел их…

Но Дар его не слушал, он, похоже, впал в творческую горячку, когда охота высказать все и сразу, а с уст срываются только слова понятные одному Творцу…

— Боже-боже-боже… что значило наше путешествие?.. «Не такая уж ты и маленькая… моя мама была в твоем возрасте, когда я родился…» я же не просто так это ляпнул, не просто так!.. — Дар закусил губу, и она окрасилась кровью…

— Дар… — осторожно окликнул его Клот.

— Я понял! Клот, я понял! — воскликнул Дар и схватил его за руки. — Когда мы с ней будем такими, как тогда, у нас будет сын!.. — и, смеясь, пропел тихому серому морю:

Сейчас я, черт меня подери, сделаю что-нибудь сумасшедшее…

Последнюю строчку Дар вывел с особым смаком, переломав несчастному ритму все кости…

— Ты сам понял, что сказал? — расплылся в простодушной улыбке Клот.

— Нет, — засмеялся в ответ Дар. — Истолкуешь это?

— Она родилась.

— Что?!

— Она родилась сегодня… В семье Светозара, — невозмутимо уточнил Наблюдатель.

— …Я велел ей сойти на станции, — Дар хлопнул себя по лбу. — Я обещал ее встретить!..

— …Нет, Аполлон уже с места не двинется, — говорил Клот; заложив руки за спину, он чинно следовал за мечущимся по палубе Даром. — Смирись, парень, придется искать другой путь к Берегу Владислава…

Это стало последней каплей: ничего не ответив, Дар перемахнул за борт…

— Дурак! — испугался Клот и чуть было за ним не кинулся…

…но… плюхов не было слышно… раскинув руки, Дар летел в даль, в метре над морской гладью… мчался быстрее ветра, тревожа спокойные волны, и пары секунд хватило, чтобы затеряться вдали…

— Я не мог этого предвидеть… — ошарашенно шептал Клот, опускаясь на палубу. — Не мог…

Последний оффтопик.

Маленький Дар, сам того не ведая, преподал богам неплохой урок… Лично я усвоил, что никакой я не бог. И Вита — тоже. Мы мнили миллион прожитых жизней мерой мудрости и поражались тому, как высоко поднялся простой человек.

…Дело в том, что кто-то положил трехмерную спираль в основу мироздания, и, проживая жизнь за жизнью, мы лишь наращивали витки, которые расползались от оси на неимоверные расстояния… а Дар… он вытянул всю свою короткую спираль ввысь, насколько хватило ее длины — и поднялся над нами… Вот так: мы просто разжиревшие души, не удосужившиеся пустить накопленный опыт в рост…

Для меня и для Виты тоже начинается Новая Эра… мы возвращаемся на Землю, чтобы жить, учиться и умирать. Сегодняшний закат она встретит человеческим младенцем, дочкой Изанны и Светозара. А я — я так и останусь Скирром, покуда не придет его время покинуть этот мир. Пушистики — мои дети, и я привязан к ним… быть может, даже больше, чем кажется…

Постскриптум:

Нет «богов», кроме нас — и мы спустились на Землю… а значит… Значит ли это, что теперь Небо над нами пусто?..

…Подобно Дару, я верю в Того, Кто Правит Всеми…

И если есть над нами Бог — то он генетик… и модель двойной спирали ДНК стоит на его рабочем столе…

14 февраля 2004 г.

1 Оффтопик (offtopic) — дословно: не в тему. Слово, популярное в интернет-форумах.