Зябрики в собственном соку, или Бесконечная история

Глава 38

Пиво я пить с ребятами не стал. Вернее, выпил кружку, чтобы поддержать компанию, и отвалил. Потому что мне нужно, пока у меня есть деньги, нужно приобрести себе одежонку. Если вы помните, на мне сейчас: шикарные сапоги, выменянные на кроссовки, украденные на пляже штаны, стащенная на стройке старая куртка и клетчатая рубашка – единственно, что я честно купил на раниманском рынке. За 30 рублей. И больше – ничего. Трусы – одна штука, портянки – одна пара. А их, между прочим, нужно, как бы, стирать и менять. И я не о портянках. Хотя и те тоже нужно стирать, а не просто в угол ставить.

В активе у меня сейчас семьсот пятьдесят рублей: двести пятьдесят за анемометр… тьфу, барометр-анероид, пятьсот – за люстру, двести с копейками – от букиниста, за книжки. И если вам показалось, что я обсчитался – вам показалось. Двести рублей двумя серовао-розовыми купюрами с портретом мрачного товарища Афосина, похожего немного на доктора Айболита, если бы тот носил костюмы с галстуком, так вот, эти две купюры я сразу же отложил и припрятал. На черный день. В надежде, что эти двести рублей в черный день обрадуют меня, а не того вора – чтоб ему всю жизнь на небо через решетку смотреть – который спер у меня чемодан на вокзале.

Итак, в активе – семьсот пятьдесят рублей. Мне нужны: трусы – две пары, носки – две… нет, наверное, три пары (потому что одни трусы у меня уже есть, а носков нет вообще), рубашки… – одна, не будем шиковать, ботинки – одна пара (сапоги – это хорошо, но достали меня до рвоты), брюки, куртка или пиджак (здесь, как я умел заметить, многие ходят в пиджаках, как в повседневной одежде), и… и, пожалуй, всё. Не в смысле – мне нужно ВСЁ, а в смысле – пора закатывать губу.

С такими мыслями я отправился в поход до мельком увиденного мною на Кромском проспекте, что пролегает относительно неподалеку от моего общежития, магазина «Одежда».

Мда… Человек предполагает, а бог, соответственно, смеется. Мои огромные капиталы при сравнении цен оказались не такими уж и большими.

Рубашка – 71 рубль.

Брюки – 214 рублей.

Носки – 9 рублей за пару.

Трусы – 16 рублей.

Майка (про которую я забыл при расчете, а она тоже нужна) – 17 рублей.

Ботинки – 188 рублей.

Итого – уже 550 рублей. То есть, почти весь мой капитал. Я уже как-то думал о том, что цены на продукты здесь более-менее вменяемые, а на все остальное просто конский ценник. Интересно, это только у меня, с моими нестабильными доходами такое состояние или другие тоже экономят на одежде? Какая здесь средняя зарплата, интересно…[236]? Впрочем, так как интернета у меня нет – вопрос риторический. Оставим бесплодные размышления, перейдем к плодным.

Если я выберу, например, еще и пиджак – уйду в минус. Пиджак здесь стоит 290 рублей. А мне, между прочим, еще и питаться надо. И когда получится снова пополнить капитал – неизвестно, после тех ребяток у комиссионки больше соваться в заброшки не хочется.

Что делать, что делать?

Что ж, поступим как делали путешественники на воздушных шарах, когда шар начинал падать, как мои капиталы и настроение. Будем сбрасывать балласт.

Раз – вниз полетел балласт с надписью «Пиджак». Два – туда же отправился мешок «Рубашка». Три – вот и мешок «Брюки» пошел следом… хотя нет. Ловим брюки и затаскиваем обратно на воздушный шар. Нынешние мне не по размеру и смотрятся на мне, честно говоря, очень стремно.

Итак, я стал счастливым обладателем трех пар черных шерстяных носков, двух пар сатиновых трусов, одной майки. Довольно симпатичных черных кожаных ботинок, на резиновой подошве, фабрики «Гонец». Тяжелых и жестких, но это проблема любой обуви из натуральной кожи. Тут уж – или мягко или долговечно.

Я зашел в кабинку для примерки с брюками в руках. И замер в размышлении. Уставившись на стену, где почему-то были наклеены бумажки с информацией об обуви. Из которых я узнал, что в ОРС мужская обувь выпускается до 47 размера – что для меня, с моим сорок третьим, все равно что лыжи и ласты – что на подкладке ботинок «в верхней берцевой[237] части[238]» должна стоять марка сорта: в кружке – первый сорт, в ромбе – второй, в треугольнике – третий. На моих ботинках – кружок, хе-хе.

Еще я внезапно для себя узнал, что размер обуви – это не просто какое-то число, а длина следа колодки в штихмассах. Не ноги, не ступни, а именно следа колодки. Да еще и в штихмассах, каждый из которых равен 6,67 мм. Для меня штихмас[239], вообще-то – какое-то название столярного инструмента, вроде рейсмуса[240], шерхебеля[241], фальцгебеля[242] или кронциркуля[243], я в них не разбираюсь, я же не столяр, в конце концов. И «длина в штихмассах» для меня – все равно что «размер доски в зензубелях[244]».

Но задумался я, вообще-то не над этим. Что мне мешает сэкономить, просто набрав сейчас несколько брюк, якобы для примерки и надев одни из них под те, что на мне? Ну, кроме того, что это – кража и вообще плохо? Рамок на входе здесь стопроцентно нет, разве что продавец что-то заподозрит… и что? Потребует снять штаны? А если и потребует – я всегда могу сделать ноги. Правда, моя зеленая тюбетейка слишком приметна… Но я ведь могу прийти и в другой раз, надев одну из трофейных кепок: белая а-ля агроном мне оказалась мала, зато серая малокозырочка – как родная…

Тьфу ты, гражданин Ершанов, может пора завязывать с криминалом. У тебя есть деньги… пусть и немного… и следить там, где живешь, не стоит… Волк у своего логова овец не режет.

Я поймал себя на том, что обдумываю, в какой из соседних городов можно по быстренькому скататься на поезде, чтобы обнести тамошние магазины, разозлился сам на себя и чуть было не упустил мысль. Очень важную мысль. Я поймал ее за самый кончик, практически еле зажал ногтями и осторожно потащил на свет.

Города… Соседние города… Провинциальные… Такие, как Раниманск… Где я так же украл брюки… и куртку… и кепку… и книгу… да я практически рецедивист! Нет. Фу. Не о том думаешь. Что-то еще было в Раниманске, что-то еще… Брюки – украл… Сапоги – выменял… рубашку – купил… Купил. За тридцать рублей. А здесь такая – семьдесят. В два раза дороже. Почему? Потому что… эврика!

Если у меня не хватает денег – какого черта я вообще поперся в магазин, если можно купить подержанные вещи на барахолке! А здесь она наверняка есть – в Питере… то есть в Афосине, как в Греции, все есть!

Я выскочил из примерочной и чуть было не спросил у продавца, где здесь ближайшая барахлка, но быстро осознал, что это будет, мягко говоря, некрасиво и невежливо. Получил свои ботинки и прочее барахло, упакованное в оберточную бумагу и перевязанное шпагатом и ускакал на поиски знающих людей.

Итого – шопинг обошелся мне в 264 рубля.

На радостях я пообедал в ближайшей столовой номер семнадцать, после чего двинулся в общежитие. Размышляя о том, где мне найти этих самых знающих людей.

В комнате царило некоторое оживление: Мамочкин читал толстую книгу, скорее всего – готовился к послезавтрашнему экзамену по химии, ответственный человек, красавчик Арман натянул узкие брючки-дудочки, белые носки и сейчас старательно наводил блеск на туфли, видимо, собирался навестить девчонок. С целью совместной подготовки к экзаменам, конечно. Бергена еще не было, ну, он человек свободный и навряд ли найдет себе приключения после пары кружек пива. А если и найдет – где его искать, я не знаю. Валявшийся на кровати и курящий Ирис, увидев меня, подавился табачным дымом и закашлялся. Курить в комнатах нельзя, что ли? Так я не комендант. И даже непохож.

Сгрузив покупки, я прихватил серое вафельное полотенце – подарок трех добрых девчонок из предыдущей общаги. Надо их навестить, кстати – и ушел мыть ноги перед тем как обуть новые ботинки.

Когда вернулся – Арман уже исчез, зато появился Берген, совершенно трезвый и довольный жизнью как питон, встретившийся с упитанной свинкой.

Он увидев меня, прямо-таки расцвел, судя по всему, желая поделиться историей о похождениях, но не успел.

За моей спиной скрипнула дверь.

– Привет. Абитуриенты? – произнес мрачный голос.

Я оглянулся, прямо таки ребрами почувствовав, где у меня во внутреннем кармане лежит нож. Хотя… Тут не нож, тут танк нужен.

Незваный гость был огромен. Парень занимал дверной проем весь, целиком, от косяка до косяка и от пола до притолоки. Клетчатая рубашка, спортивные штаны, лохматая кудрявая голова. Этакий типаж атамана Кудеяра, в руках которого можно было бы ожидать бутылку водки, кистень, утюг…

Но никак не шахматную доску.

– В шахматы играть умеете? – с надеждой спросил великан.

– Нет, – покачал головой я.

– Только в нарды, – развел руками Берген.

– Не умею, – почти прошептал вжавшийся в кровать Ирис.

Взгляд великана остановился на Мамочкине:

– А ты?

– Не… Не… Не… – на Мамочкина напало заикание.

– Что «не»? – с интересом спросил шахматист, – «Не умею»? «Не пробовал»? «Нематода»[245]?

– Не… Не… Немного, – наконец выговорил тот.

– Немного – это насколько? Как конь ходит – знаешь?

– З… знаю.

– Что такое гамбит?

– Тактическая жертва пешки или фигуры.

– О! Играл в шахматы раньше?

– У меня первый разряд.

– Дружище! Так что ж ты молчал?! Будь другом, выручай – не с кем сыграть, совершенно! Подыхаю! Пойдем, а?

В голосе великана звучала такая искренняя мольба, что Мамочкин закивал и двинулся за нашим гостем к выходу из комнаты.

А это не развод?

Черт его знает, что это за тип, заведет в комнату, обыграет, выставит на деньги… И не надо мне о том, что в советские времена такого не было.

Я рванулся было к двери, Берген, которого, похоже, тоже посетила та же мысль – одновременно со мной. Но не успел ни один.

Дверь скрипнула в очередной раз, и в ней показался наш Казанова. Прижимавший руку к заплывшему глазу, который наливался огромным кровоподтеком.