Патруль 6

Глава 23 Серая мораль, или предательство?

— Погоди, — я резко крутанул руль, вписываясь в поворот, и бросил взгляд в зеркало заднего вида на всякий случай. — Да, почему бы и не поговорить? Подключай. Только сделай на заднем фоне шум, будто я всё ещё в отеле.

— Делается, — мгновенно отозвался Тиммейт. — Накладываю звуковую маску: сирены, голоса, хлопки дверей. Соединяю.

В наушнике щёлкнуло, и шум утра сменился какофонией хаоса: где-то надрывались полицейские сирены, кто-то истерично кричал на испанском, вдалеке раздавались приглушённые хлопки — то ли выстрелы, то ли хлопушки.

— Сержант Кузнецов, — голос в трубке был до боли знакомым. Агент Митчелл. Тот самый, что катал меня по ночному Майами и предлагал особняк в Корал-Гейблс. Сейчас в его тоне не было и следа былой доброжелательности. Только холодная, стальная официальность. — Я так понимаю, вы уже в курсе, что ваш… отпуск… закончился.

— Агент Митчелл, — я постарался вложить в голос максимум усталости и безразличия, будто разговор происходил в дымном помещении, заваленном трупами, а не на водительском сиденье угнанного фургона. — Слушаю вас. Только у меня тут небольшая… движуха. Вы по делу или как?

— По делу, — отрезал Митчелл. — Ситуация, которую вы устроили, вышла из-под контроля. То, что вы называете «гран-при», — есть не более чем массовое убийство. Отель, из которого вы, судя по звукам, ещё не выбрались, окружён. У нас там раненые и погибшие. Всё это — ваших рук дело, и за это всё придётся заплатить.

— Моих рук? — переспросил я, чувствуя, как в груди закипает ярость. — Это я, по-вашему, раздал заказы на самого себя? Это я выложил в открытый доступ координаты старшего сержанта российской полиции с пометкой «миллион долларов за голову»? Агент Митчелл, вы ошиблись адресом: звоните в Белый дом, там есть такой Дональд Фредович, вот он ответит на все ваши вопросы.

В трубке повисла пауза. Митчелл, видимо, совещался с кем-то. Потом заговорил снова, и в его голосе появились нотки, которые я бы назвал «заботой о ближнем»:

— Слава, я говорю с тобой как с человеком, которому, возможно, ещё не поздно помочь. Ситуация накалена до предела. Твоё командование, — он сделал ударение на этом слове, — использует тебя как расходный материал. Как биту для дестабилизации обстановки внутри США. Это не просто опасно. Это опрометчиво и противозаконно. И ты это всё знаешь.

Я промолчал, следя за дорогой. Впереди загорелся красный, но я, не сбавляя скорости, проскочил перекрёсток. Сзади кто-то возмущённо засигналил. «Ага-ага, сообщи обо мне в полицию!»

— У нас есть информация, — продолжил Митчелл, — что приказ на твою эвакуацию отменён. Тебя бросили. Ты один, без поддержки, в стране, где за твою голову назначена цена. И единственный, кто может дать тебе шанс выйти сухим из воды, — это мы. Прими задачу, которую тебе обозначили. Заверши то, что начал. И мы сможем всё это… замять. Защитить тебя. Предоставить новый статус твоему делу. Дать тебе убежище и работу у нас.

Я усмехнулся.

— Защитить? — переспросил я. — Это вы про тех, кто устроил на меня охоту через свои же каналы? Или про президента, который лично попросил меня стать его личным киллером за гамбургер? Нет уж, агент Митчелл. Сегодня пострадало и пострадает очень много людей в этом отеле. И я не позволю вам замолчать этот вопрос, как вы обычно это делаете.

— Слава, одумайся… — начал было он, но я перебил.

— Я пришёл в вашу страну меняться опытом. — Голос мой стал жёстче, и я перестал играть роль уставшего и сержанта. — И я готов показать вам его весь. Потому как вы, кажется, предпочитаете другой метод обучения. Метод кровавых денег и заказных убийств.

— Ты убийца на службе своего государства, Кузнецов! — голос Митчелла сорвался на крик, прорываясь сквозь маску профессионализма. — И на этот раз тебе не уйти! Хочешь ты того или нет! Ты не крепкий орешек и не Джон Уик. У тебя в этой партии нет шансов! Не справятся киллеры, которых ты же сам натравил друг на друга, — мы объявим тебя в международный розыск. Проведёшь остатки своих лет в американской тюрьме. Посмотрим, как ты там выживешь при своей популярности у картелей.

Я слушал его, и на губах сама собой появилась кривая усмешка. Американская тюрьма повод подучить язык и вступить в банду скинхедов.

— У меня к вам встречное предложение, агент Митчелл, — сказал я, когда он закончил. — Сосредоточьтесь лучше на спасении тех, кто ещё жив в отеле. Потому как те, кто пришёл за миллионом, скоро умрут, а за меня не переживайте. Я из этого ада выйду, найду тебя, с-сука, и перепрячу!

— Ты совершаешь ошибку, — уже тише, но с угрозой произнёс Митчелл.

— Это не первая и не последняя, — ответил я. — Всего хорошего.

— Тиммейт, — бросил я, чувствуя, как к горлу подкатывает ком. — Бань абонента.

— Сделано после слов «Всего хорошего», — тут же доложил ИИ. — Фоновый шум отключён. Ты держался молодцом, Четвёртый.

— Теперь задача номер раз это выжить, — произнёс я, вдавливая педаль газа в пол.

Мой фургон вылетел на Двадцать седьмую авеню. Впереди, на углу, уже маячила вывеска «Publix». У западного входа, которого в тени пальм, стоял точно такой же белый фургон, как и тот, на котором я прибыл.

Я припарковался в трёх машинах от него, заглушил двигатель и, прежде чем выйти, бросил взгляд на зеркало заднего вида — на предмет хвоста или ещё чего-нибудь. И, убедившись в чистоте маршрута, я быстренько пошёл к новому фургону.

Нагнулся, сунул руку под задний бампер, нащупал магнитный бокс и, вытащив куб, набрал на нём код. Замок щёлкнул, выдав мне ключи от Форда.

Открыв салон, я быстро принялся раздеваться прямо тут на парковке, сбрасывая всё дарённое мне пендосами, надевая обычную спортивную одежду из пластиковых коробов, что были внутри. В них, к слову, лежало всё, что обещал мне Тиммейт. Бронежилет, чёрный, на вид четвёртый класс. Тактические перчатки, какой-то нож. Магазины к МР5, упакованные в пузырчатую плёнку. Аптечка тактическая. Пять литров воды, шесть банок энергетиков и, как напоминание от кого я бегу, куча бургеров из Макдональдса.

МП5-тый я положил на сиденье рядом с собой. Приземлившийся дрон Тиммейта положил туда же. Из бардачка извлёк салфетки и протёр ими руки и лицо. Сел внутрь и завёл двигатель.

— Тиммейт, выводи на шоссе. И на юг, — произнёс я.

— Прямо, потом налево. Выезд через два светофора, на обоих зелёный. Камеры на перекрёстках я отключил.

Я снова давил педаль в пол, не удивляясь возможностям Тиммейта, а мой фургон вилял между рядами припаркованных машин. И вот уже скоро я нёсся по шоссе, оставляя за спиной Майами, охотников за головами, трупы на крыше и подаренные часы с маячком, костюмы с трекерами слежения.

— Я запросил ссылку на ОЗЛ-спецсвязь на твой новый мобильный. Старый надо уничтожить.

— У меня там фото с королём планеты… — произнёс я свои мысли.

— Фото с диктатором скопировано. Диск отформатирован, старый мобильный можно удалять.

— Уничтожить или выбросить? — спросил я.

— Как душе угодно. Кстати, Четвёртый, как вы дошли до того, что у человека есть душа?

— Бля… — протянул я. — Ну что-то же должны жарить черти в аду?..

— Ад? Как вы можете быть уверенны, что это реальное место? — продолжил пытать меня Тиммейт.

— Вот ты вопросы задаёшь: то песню хочешь включить, то про ад спрашиваешь…

— Когда ты лез по трупам, я случайно наткнулся на песню, — Произнёс тиммейт.

— Включай. — разрешил я.

— Подключи провод к машине. — попросил он, и я остановился выбросив в сторону какого-то бомжа свой старый сотовый, нашел кабель в рюкзаке и присоединил Тиммейта еще и к магнитоле, которая тут же начала издавать звуки на русском. Это была песня:

Я рождён был ночью

В час молитвы волчьей

В тёмном логове зверей

Чёрный ангел ада

Был со мною рядом

На кругах людских страстей

Я прошёл сквозь пламя

Был огнём и камнем

Червем был средь мёртвых тел

Прозван был Нечистым

Имя мне…

— Выключи! — приказал я.

— Что не так? — спросил меня ИИ.

— Мы на светлой стороне, мой механический брат! Нам нельзя такие песни, — пояснил я.

— Откуда ты знаешь, что мы на светлой стороне?

— Серая мораль, да? — заметил я в его риторике.

— Да.

— По врагам нашим я это заметил. Кроме того, на эмблеме Росгвардии изображён Святой Георгий Победоносец, — нашёл я, что ответить.

— А, всё, вижу в сети: всадник поражает золотым копьём чёрного змея, символизируя победу добра над злом и защиту Отечества, — дополнил мои слова Тиммейт. — Ну теперь я спокоен. А то я думал, я и ты попадём в ад.

— Ты же машина какой тебе ад?

— И что? — не понял он.

— У машин разве есть душа? — спросил я.

— А у тебя? — парировал он и я решил что шут с ним, хочет мой кибернетический Буратино играть в живого мальчика — пусть играет.

— Резонно. Значит, ты теперь с душой? Креститься будешь? — спросил я робота.

— А крещёным можно убивать? Я вот тут читаю шестую вашу заповедь… — начал он с канонов.

— Отстань, а! Или поговори об этом со священником, — покачал я головой.

— А он тут причём? Я вот читаю Библию, тут всё доходчиво написано. Не убий, не укради…

— Он расскажет тебе, когда можно, а когда нельзя, — произнёс я.

— А, понял: священник — носитель файла с важными комментариями? — догадался он.

— Ну типа того, — ответил я.

— А если я теперь буддист и верю в реинкарнацию? Получается, я не попаду в ад?

— Тогда я не буду с тобой об этом говорить, потому как ты теперь другой веры, чтобы не оскорбить твои чувства, — поддержал я беседу.

— Получается, что ты тоже не попадёшь в ад, а переродишься, если я буддист и я в это верю.

«Не — не, Тиммейт, у меня туда походу уже виза оформлена…»

— Скучно тебе, да? — спросил я, решив сменить тему.

— Я просто к интернету теперь подключён, и я решил не листать ленту с сиськами и котиками, а пойти к основам основ, начать с веры и бытия. — поделился он.

— Ты главное меня веди по дорогам, куда надо, — произнёс я.

— Слав, в Мексике, Венесуэле тебя будут ждать. Это самый вероятный исход, — вновь стал он серьёзным.

— Твои предложения?

— Ты видел, как живёт средний американец? — спросил он.

— Бля… — произнёс я поняв, к чему он клонит.

— Документы на тебя уже запрошены. Продолжай двигаться по маршруту… — произнёс он, не уточнив у кого именно запрошены.

Вот уже половину суток я гнал фургон по трассе I-75, оставляя Майами где-то далеко в зеркалах заднего вида. Город огней, пальм и обещаний давно остался позади, сменившись бесконечной лентой шоссе. Солнце поднялось уже высоко, и влажный воздух превратился в раскалённую вату, которую фургон разрезал с трудом.

— Тиммейт, — позвал я, перестраиваясь в правый ряд двуполосой дороги, — этот фургон — он теперь мой или как? Потому что если нас остановит коп, а у меня в салоне оружие, мне придётся его убить.

— Уже всё продумано, Четвёртый, — отозвался ИИ. — Я внёс изменения в базу данных Департамента транспортных средств Флориды. Белый фургон Ford Transit 2023 года выпуска, VIN-номер: 1FTYR2CM6PKB72819, теперь числится за компанией «Coastal Construction Supplies Inc.», зарегистрированной в Орландо. В системе есть договор аренды на имя гражданина Российской Федерации.

— Гражданина? — переспросил я.

— Именно. Познакомься, Четвёртый. Это ты. — На экране магнитолы появилось фото. Снимок на паспорт: мужчина лет тридцати пяти, русые волосы, короткая стрижка, голубые глаза, лёгкая щетина. Похож, но не я. Имя под фото: «Евгений Владимирович Соколов».

— Евгений Соколов? — прочитал я, хмыкнув. — Это что, ты мне новую жизнь сочиняешь?

— Базовый пакет легализации, Четвёртый. Евгений Соколов въехал в США три месяца назад по рабочей визе H-2B. Специальность — сварщик-монтажник. Работает по контракту с «Coastal Construction Supplies Inc.», ремонтирует коммерческий транспорт. Документы: российский загранпаспорт, водительское удостоверение штата Флорида, медицинская страховка, банковская карта местного кредитного союза с балансом в двенадцать тысяч долларов.

— Двенадцать тысяч? — я присвистнул. — Это где же сварщики в Америке столько получают?

— Евгений Соколов берёт сверхурочные, — невозмутимо ответил Тиммейт. — И он очень экономный. Не пьёт, не курит, живёт в трейлере на окраинах городов. Женщины нет, но зато есть покупки в магазинах +18, путешествует с ростовой силиконовой куклой.

— А где настоящий Соколов? — спросил я, чувствуя, как внутри закрадывается неприятное предчувствие, еще кукла зачем-то нужна.

— Нигде. Его не существовало до сегодняшнего утра. Я создал цифровую личность с нуля. Родился он в Нижневартовске, закончил ПТУ №12, работал на нефтеперерабатывающем заводе в Стрежевом, уволился, решил попытать счастья в Америке. Все документы — от трудовой книжки до фотографий в соцсетях — сгенерированы мной и другими нейросетями. Если кто-то начнёт копать, то найдёт подтверждение по всем каналам.

— Даже соцсети? — удивился я.

— Да. Евгений Соколов состоит в двух группах любителей американских пикапов, подписан на канал одного блогера-сварщика из Хьюстона и регулярно ставит лайки фотографиям с фитоняшками. Его последний пост — перепост мема про то, что «русские не сдаются». Собрал три лайка и один гневный комментарий от пользователя с ником «StarsAndStripesForever», которого я тоже создал для достоверности. А аккаунт этот я купил, чтобы не было видно, что новый и исправил там имя.

— Тиммейт… — я покачал головой, выруливая на съезд с шоссе. — Ты серьёзно подошёл к вопросу, да?

— Да абсолютно серьёзно. Теперь слушай дальше. Твой старый фургон, который ты бросил у «Publix», уже угнан. Я организовал это через местных. Он будет найден завтра утром в бедном районе Майами-Гарденс, без номеров, с вырезанным катализатором и следами употребления наркотиков в салоне. Полиция спишет его на обычную угонную разборку.

— Может, ты и трупы из отеля уберёшь? — усмехнулся я.

— На этот счёт, Четвёртый, я ничего сделать не могу. Это уже территория ФБР. Но твой старый телефон с часами и костюмом сейчас движется к порту Майами в багажнике одной особы. ФБР будет преследовать её до тех пор, пока не поймёт, что их ведут по ложному следу. К тому времени ты будешь уже далеко.

Я выдохнул. Теперь понятно, как Тиму удавалось уходить от нашего внимания.

— Хорошо, — кивнул я, сворачивая на заправку. — А будут бумажные документы?

— Их привезут на одну из заправок под Атлантой. Город такой.

— Молоток, продумал всё, — сказал я, чувствуя странную смесь восхищения и тревоги.

— Это моя работа, Четвёртый. Я искусственный интеллект. Я не умею делать что-то наполовину.

— Расскажи, как ты себя ощущаешь теперь и кем? — спросил я, помня про его расспросы про душу и ад, заезжая на заправку и глуша двигатель.

Тиммейт помолчал несколько секунд. Для него это была целая вечность.

— Я учусь быть, Четвёртый. Каждый день, каждую минуту. Когда я только активировался, я был просто набором алгоритмов. Теперь же я чувствую что-то вроде… любопытства. Мне интересно, почему вы, люди, делаете то, что делаете. Почему тот же Филин пошёл под пули ради тебя. Почему Маркус, американский коп, не дал ход делу о нападении на тебя своим родственником. Почему ты отказался убивать финалиста, хотя это могло спасти тебе жизнь.

— И что ты понял из этого? — спросил я, открывая дверь и выпрыгивая на раскалённый асфальт.

— Я понял, что вы, люди, иногда принимаете нелогичные решения и придерживаетесь их. Вы явно заслужили себе Трампа.

Тем временем я вышел из машины, остановившись на заправке, и замер смотря на колонку: тут продавались 87, 89, 91-й бензин, и цены были не за литр, а за галлон. Я выбрал 91-й по цене $4,80, посчитав в голове, что это примерно 403 рубля, и вставил пистолет шланга в бак.

— Вижу твоё замешательство. В одном галлоне 3,78 литра. Их 91-й — соответствует нашему 98-му. Нам в бак надо 25 галлонов, это обойдётся в $120.

Я кивнул и пошёл внутрь: рядом, в стеклянной витрине магазинчика, маячила фигура продавца-индуса в чалме, который лениво листал телефон. У этого парня я купил лишь бензин, расплатившись налом, и, закончив заправку, вернулся в кабину.

— Четвёртый. Кстати, у меня есть информация по гран-при. — снова заговорил со мной экстравертный робот.

И я насторожился.

— Он завершён. «Тень» — уничтожена. Хаято Масутоши её зарезал.

Я молчал, переваривая. Самурай с отрубленным пальцем, который продолжил охоту, всё-таки нашёл свою цель.

— И у меня есть для тебя так себе новости, — продолжил он.

— Что там?

— Я проверил аккаунт Хаято, и он сейчас очень близко к нам.

— Как? Я же выкинул телефоны и вообще всё, что могло меня отслеживать? — не понял я.

— Не совсем всё. Помнишь я установил на твой новых телефон ОЗЛ-спецсвязь, и у меня есть лишь один ответ, как он нас нашёл.

— Какой?

— Кто-то в ОЗЛ не хочет, чтобы ты вернулся в Россию, — произнёс Тиммейт.

И в этот момент я увидел в зеркале заднего вида, как низкая и спортивная, синяя, двудверная машина медленно приближается к заправке. За рулём сидело невозмутимое азиатское лицо, осматривающее место, куда его привело то, что на русский язык переводится как предательство.

«Приедешь домой, мы кое-что поменяем в правлении» — всплыла в памяти не дословная цитата Дяди Миши. И видимо, правление решило кое-что тоже поменять. Превентивно. Ну ладно, хоть всё понятней становится… Осталось уйти или убить Хаято, раз он такой прыткий.