Призрачный отель II. Куклы Маэстро

Глава 1

В этот раз не было разбора полётов и нагоняя. Мстислава быстро врубилась в ситуацию и коротко кивнула. Дашу отдала Изольде, велела поселить в номер. Когда девушки удалились, начался серьёзный разговор.

— Кондратий, что происходит?

— А я знаю? — огрызнулся Степаныч. — Чего ты на меня так смотришь, будто это я девчонок убиваю?

— А того, что мы сидим на месте и делаем одно простое дело. А вы — на улицах. Кого мне спрашивать, как не тебя? — Мстислава металась по призрачному кафетерию, такой взвинченной я её никогда не видел. — Кто-то убивает девчонок, а Маэстро похищает их души. И ладно бы жрал! Но ведь нет! Чего он хочет? Для чего ещё можно их использовать?

— Да думал я, думал! — Кондратий долбанул кулаками по столу. — Не знаю. Это ж пожиратели! Мы всегда к ним относились, как к бродячим псам. Да они таковыми и были.

— Волками они всегда были, — уточнил сидящий тут же Денис. — Санитары леса.

Поймав мой вопросительный взгляд, пояснил:

— Их пища — пустышки. Много пустышек — проблема для призрачного города.

Почему — я спрашивать не стал. Не та ситуация. Да и сам мог предположить. Элементарно, столпотворения пустышек могли мешать видящим выполнять работу. Мешать душам добираться до тех мест, где им могли помочь вознестись.

— Маэстро их организовал, — вставил Ким. — Мозги у них сейчас одни на всех. Что он замышляет — загадка. Мы в его помыслах, если честно, вообще ничего не понимаем. И узнать неоткуда.

— Поймать и допросить пожирателя? — предложил я.

— Скажешь тоже, — усмехнулся Кондратий. — Они тупые, ничего сказать не смогут, даже если захотят. И потом, я сильно сомневаюсь, что Маэстро с ними делится деталями своего плана.

— Ну тогда… — Я взял стакан, и вода в нём плеснула — у меня дрогнули руки. — Тогда я вижу только один вариант, как разрулить ситуацию.

Мстислава остановилась и посмотрела на меня. Не только она — все смотрели выжидающе.

Я залпом опустошил стакан, поставил его на стол и, оглядев присутствующих, сказал:

— Маэстро звал меня к себе. Знать не знаю, почему, но я его очень интересую.

— Ну, допустим, почему интересуешь — догадаться не сложно, — проворчала Мстислава. — Ты пустышками управлять умеешь. А пустышки для пожирателей — самый ценный ресурс. И в глазах Маэстро ты — тот ловец, на которого зверь бежит. Причём добровольно и с песней. А вот с чего он взял, что так запросто можешь переметнуться… — Она развела руками. По-прежнему не сводя с меня глаз.

— Благодарю за доверие, — буркнул я. — Так запросто перекидываться не собираюсь. Только за большие деньги.

— Правильно, — одобрил Денис, — наш человек! Главное, не забудь: деньги вперёд. Половину — мне, как старшему товарищу. А там разберёмся.

— Ты ещё позубоскаль, — махнула фартуком Мстислава.

— Маэстро судит по себе, — задумчиво проговорил Кондратий. — Сам он в своё время не сомневался в выборе ни секунды. Потому и про Тимура думает, что тот может согласиться. Как по мне, интересная идея — внедрить Тимура к Маэстро. Я бы попробовал.

— Думать не смей! — Мстислава топнула ногой. — Тимур у нас — без году неделя. Если Маэстро чего заподозрит, проглотит его и костей не выплюнет!

— Так, он же сам… — заикнулся было Ким.

— Он, может, и сам. У него в сердце молодость да отвага играют. А решаю тут я! Слава тебе, господи… Вот что, дорогие гости. Ступайте-ка отсюда. — Мстислава сурово зыркнула на Кондратия и Кима. — И не смейте больше агитацию разводить! Недавно, помню, за советскую власть агитировали — и вона, чем всё закончилось.

— Ну идея была, допустим, неплохая, — вмешался Денис. — Даже меня в своё время проняло…

— Идея была прекрасная! — объявила возникшая на пороге Изольда. — Так же, как была прекрасна та эпоха — эпоха великих свершений!

Теперь все присутствующие повернулись к Изольде. Мстислава нахмурилась.

— Ты ещё откуда взялась? Тебе что было сказано делать?

— Всё, что было сказано, я сделала, — парировала Изольда. — Клиентку в номер заселила, вводную беседу провела.

— Молодец. А дальше с барышней работать кто будет? Пушкин?

— Вот уж кто был не дурак с барышнями поработать, — гоготнул Денис. — Я ему — ух, как завидовал! Даже сам стихи сочинять пытался. Когда увидел, как на них дамы клюют.

— И чего? — заинтересовался я. — Много насочинял?

Денис махнул рукой:

— Не… Вечно, знаешь — то одно, то другое. То обходчикам помогай пожирателей бить, то души косяками прут… В общем, потонуло творчество в болоте рутины.

— Вот если бы не рутина, ты, конечно, не хуже Пушкина стихи бы сочинял, — фыркнула Изольда.

— Конечно! А что, у кого-то есть сомнения?

— Вы мне зубы не заговаривайте, — прикрикнула Мстислава. — Изольда! Почему девчонку одну бросила? Почему дальше не работаешь? Знаешь ведь — она и так двое суток потеряла. Время терять нельзя.

Изольда поджала губы.

— Знаю! Но что я могу поделать? Она отказалась со мной работать.

— Почему?

— Послушала всё, что я говорю, покивала. А потом попросила позвать Тимура, когда он освободится. И дальше меня вообще не слушала, уставилась перед собой. Мне кажется, даже не заметила, что я ушла.

Денис одобрительно посмотрел на меня и показал большой палец. Пообещал:

— Как закончим, к Вану сбегаю. Про шахматиста я ему пари проиграл, но в этот раз уж должен выиграть.

— Пари? — спросил Ким.

— Ну. Что новенький душу оприходует меньше, чем за сутки.

— На что спорили?

— На ящик шампанского.

— Ван же не пьёт.

— Это кто ж тебе сказал? Со мной однажды епископ — и тот назвезденился… Тимур, ты шампанское — как?

— Никак. Не фанат газировки.

— Ну и ладно, мне больше достанется. Давай, время пошло! Не заставляй даму ждать.

Перед тем как выпроводить Кондратия и Кима, Мстислава ещё раз строго повторила, что агитацию среди своих сотрудников категорически запрещает. Что моё притворство Маэстро раскусит на раз, и станет в Смоленске видящих на одного меньше.

По лицу Кондратия я понял, что аргументам он внял. Да и сам, поразмыслив, решил, что идея — так себе.

Если уж Маэстро ухитрился подчинить сначала Кондратия, а потом Кима, то уж в мою голову влезет вообще как в домашние тапочки. Мысли, конечно, вряд ли читает, но что-то мне подсказывает — обман раскроет на раз. Как-то с этой тварью похитрее надо…

После импровизированного совещания Кондратий с Кимом уехали. Денис отправился к Вану, спорить на меня на ящик шампанского. А я поднялся к номеру Даши.

Постучал в дверь.

— Кто там? — настороженный голос.

— А ты кого звала?

— О! Заходи.

Даша распахнула дверь. В номере плюхнулась на кровать, поджав под себя ноги. Она была всё в той же одежде. Видимо, в отличие от Лизы, душ принимать не пыталась.

Я сел на стул, стоящий у стола. Поймал себя на том, что заходя в номер к клиенту, уже не думаю, где расположиться, сразу прохожу к столу. Появляются потихоньку кое-какие навыки.

— Рассказывай.

— О чём? — мне показалось, что Даша смутилась.

— Ну, для чего-то ты меня позвала. Что тебя беспокоит?

Даша отвела глаза.

— У меня не работает телефон.

— Что? — удивился я.

— Телефон. — Она откинула в сторону подушку и достала смарт.

— А зачем ты его спрятала?

— Ну… Тут была эта девушка, Изольда. Серьёзная такая. Молодежь, интернетзависимость, двух секунд прожить без своих гаджетов не можете — вот это вот всё. Мне показалось, она из этих. У неё даже имя серьёзное.

Я пару раз моргнул, обрабатывая данные. Даша выглядела на возраст Лизы, но по поведению скорее напоминала четырнадцатилетку. Интересно, это для неё норма, или заключение у Маэстро так повлияло? Теперь и не узнать, наверное.

— Угу. — Я почесал кончик носа. — А я, значит, не из этих? И имя у меня несерьёзное?

— Имя у тебя прикольное. — Даша улыбнулась. — И сам ты — как я.

— То есть, интернетзависимый раздолбай? Спасибо. Понял, принял. А с телефоном-то что?

Мне действительно стало интересно, как может себя вести в призрачном мире смарт, принадлежащий призраку.

— Да вот, видишь? Заставка на месте. — Даша показала мне азиатскую девушку, чем-то похожую на неё саму. — А всё остальное не работает! Мессенджеры, вкладки — как будто застыли. Не обновляются. И даже то, что было, исчезает потихоньку. То там провал, то тут. Хотя интернет устойчивый показывает. И батарея почти полная! За два дня вообще не разрядилась, представляешь?

— Представляю.

Я взял смарт у неё из рук. Полистал вкладки.

Картинки видны, а текста уже почти не осталось. Ну, логично — визуальный ряд воздействует на мозг интенсивнее и запоминается лучше.

— Ты не удивлён. — Даша склонила голову набок. — Это… Так и должно быть?

— Так и должно. Ты в призрачном мире. Предметы, которые оказались здесь вместе с тобой, существуют лишь благодаря твоей памяти. К телефону ты, видимо, очень привязана, раз он никуда не делся. Но вкладки, сообщения — это отражение твоей памяти. Они показывают то, что ты запомнила. Потому и заряд батареи, и устойчивость интернета не меняются. А обновлениям взяться просто неоткуда. Ты ведь понятия не имеешь, что в них может быть. Как именно изменились картинки и текст.

— То есть, починить это нельзя?

Я покачал головой. Даша понурилась.

— А что там у тебя? Почему тебе так важны эти обновления?

Опыта работы с душами у меня пока не очень много, конечно. Но то, что вопросы лучше задавать напрямую, не ходя вокруг да около, я запомнить успел. Видимо, на новом уровне существования притупляется боязнь показаться смешным или глупым. Люди и откровенничают охотнее, и сами вопросы задают без стеснения.

А то, что для Даши информация из обновлений реальна важна, ясно уже хотя бы по тому, что смарт оказался в призрачном мире вместе с ней. Как у шахматиста — доска. Ни у него, ни у Лизы, ни у других клиентов телефонов я не видел. А Даша его, видимо, из рук вообще не выпускает.

С учётом возраста, можно было бы предположить, что ждёт ответ на вопрос «Ты меня любишь?», или что-то в этом духе. Но — нет, мессенджеры уже почти опустели. Даше нужно обновление какого-то сайта.

— Я жду результатов конкурса. — Даша оценивающе посмотрела на меня. — Ты слышал Dirty kisses?

— Нет, — сказал я, честно встряхнув покрывало памяти.

На Дашином лице появилось выражение типа «Ну о чём с тобой вообще разговаривать».

— Тогда ты не поймёшь.

— Ну, уже начала говорить — так продолжай. Что за конкурс?

— На лучший косплей девушки из группы. Вот, смотри. Это я. — Даша принялась листать фотографии. Короткие чёрные волосы намеренно растрёпаны, яркий макияж, дерзкое короткое платье. — Нравится?

Судя по тому, что картинки даже не помутнели, они ей самой очень нравились. В студии, с хорошим светом на высоком стуле сидела Даша. Вот с гитарой, вот с микрофоном, вот посылает зрителю воздушный поцелуйчик, вот надувает розовый пузырь из жевательной резинки. Фотограф явно понял, что от него требуется. Фото буквально дышало обещанием страшного греха, от которого зашлось бы в сладостном ритме сердце Гумберта Гумберта.

Я подавил зевок.

— Симпатично.

— Вот! И мне кажется, что офигенски получилось. Это моя самая крутая фотосессия. Ну, то есть, если честно, то вообще первая. Всю неделю голосование шло! В десять утра должны были результаты объявить. И мы с одной девчонкой — нос к носу. Разрыв прям минимальный был. То я вперёд вырывалась, то она. А теперь не знаю, чем закончилось.

— Пф… Была б печаль. Что в поисковике набрать? — Я достал свой телефон.

Даша продиктовала название сообщества в соцсети.

Пятнадцать тысяч человек. Прилично. Если хотя бы пять процентов от этого количества — живые существующие люди… Дальнейшее исследование показало, что таки да — вполне себе существующие. Под фотками девушек, косплеющих азиатку, шли ожесточённые споры.

— Результаты! — выдохнула мне на ухо Даша. Она как-то незаметно переместилась с кровати за мою спину и смотрела на экран из-за плеча. — Там ниже должны быть!

Я прокрутил фотки. Появился список: фамилия, имя, количество баллов.

«С минимальным отрывом от соперницы победила Дарья…»

— Ура-а-а! — заорала Даша.

И подпрыгнула. Так, что чуть головой в потолок не врезалась. Если бы вознеслась прямо сейчас, я бы не удивился. Но ослепительный луч появляться не спешил.

— Покажи, сколько баллов у Евы! — потребовала Даша.

Снова подскочила ко мне и уставилась в экран. Я крутанул объявление. Немного промахнулся и выскочило следующее, размещённое вчера, в траурной чёрной рамке:

«Победительница нашего конкурса Дарья Орлова зверски убита в Смоленске».

Попытался перелистнуть обратно, но Даша схватила меня за руку.

— Подожди, — уставилась на экран. — А вот это… Это вообще как⁈

Я не сразу сообразил, что расстроил её не факт собственной смерти, а информация, набранная ниже:

«В связи с трагической гибелью Дарьи Орловой приз за первое место получает Ева Василевская».

Даша ревела. Я задумчиво смотрел на неё. Всё-таки очень плохо разбираюсь в мироустройстве юных девушек. Трагическая гибель во цвете лет — это, оказывается, не так обидно, как получение приза соперницей.

— Это несправедливо! — в который уже раз объявила Даша. — Ну и что, что я умерла? Почему из-за этого приз надо Еве отдавать? А может… — Тут она осеклась и уставилась на меня. — А вдруг это Ева меня убила? Специально, чтобы приз получить?

— Слушай, жаль тебя разочаровывать, но в группе — больше пятнадцати-ка фанаток, — осторожно сказал я.

— И что?

— А то, что если эти «Грязные поцелуйчики» не взорвали над Смоленском грязную бомбу со своими флюидами, то шансов на то, что твоя соперница тоже живёт здесь, мягко скажем, мало. — Я прокрутил стену группы, пожал плечами. — Вообще, если спарсить участников и проанализировать, то, наверное, как всегда, три четверти окажутся из Москвы. Ехать из Москвы в Смоленск, чтобы прикончить соперницу по конкурсу среди фанаток какой-то одноразовой группы…

— Одноразовой⁈ — Даша подпрыгнула на кровати, слёзы мгновенно высохли. — Ты офигел? Да это… А ну, дай сюда!

Она выхватила у меня из рук телефон, покопалась там и, с победным видом ткнув куда-то пальцем, показала мне экран. Я вежливо потратил полторы минуты, глядя, как по сцене слаженно перемещаются пятеро корейских девчонок с микрофонами, тщательно выпевая написанные кем-то английские слова под невразумительный музыкальный фон. Звук в зале был — полное говно, это считывалось даже несмотря на то, что запись явно велась из зала на обычный смарт.

— Понял? — Даша торжествовала надо мной так, будто я сомневался в существовании Господа, а она показала мне горящий куст с голосом из него.

— Не совсем.

— Чего не понял?

— Чем всё это глобально отличается от группы «Блестящие»?

— Че… Да ты… Ты обалдел⁈ — Мой смарт полетел в угол комнаты. — Как вообще можно сравнивать с этим старпёрским отстоем⁈ Да ты… Тебе сколько лет вообще?

— Столько не живут, — вздохнул я.

Встал, подобрал смартфон. Мысленно спросил себя, зачем я издеваюсь над этой святой простотой. Мысленно же ответил себе, что эта святая простота, по крайней мере, перестала лить слёзы и выдумывать невероятные теории. Пусть лучше поклокочет праведным гневом на меня.