Законы жанра

Глава 13

На вид это была вполне обычная тетрадь. Ее черную кожаную обложку не испещрили загадочными рунами, не вытеснили на ней череп, число 666, телефонный номер Джорджа Мартина или еще что-нибудь зловещее. От него не исходил запах серы, и после открытия сейфа эманации зловещего темного зла не заполнили помещение, заставляя нас в ужасе бежать подальше.

От обложки не исходили ни леденящий душу холод, ни напоминающий об аде жар, она была комнатной температуры. Я взяла Блокнот в руки и скосила глаза на Смита. Вдруг он уже подобрался и готовится для прыжка или что-то в этом роде.

Но бывший агент и бывший директор все еще расслабленно сидел на стуле и выглядел вполне безмятежным.

— Это он? — спросила я.

— По крайней мере, отсюда он выглядит очень похожим, — сказал Смит. — Полагаю, что он.

Я открыла тетрадку. Она была куда тоньше, чем я думала изначально. Как толстая школьная тетрадь, но не бухгалтерский гроссбух или гримуар, содержащий самые сильные темные заклинания, начертанные демонической кровью на человеческой коже (в архиве ТАКС хранились и такие). Бумага когда-то была белой, а теперь слегка пожелтела от времени, листы разлинованы, и в каждой строчке стояло какое-то имя.

Естественно, имена в начале Блокнота попадались сплошь незнакомые, и я открыла последнюю страницу. Она, как и несколько предшествовавших ей листов, была пуста, строчки только ждали, пока в них впишут имена жертв.

Пришлось листать дальше.

Последние полтора листа были исписаны одним почерком, принадлежавшим Дэнни Форсайту. Там присутствовало несколько знакомых мне фамилий, и еще больше — незнакомых. Члены теневого кабинета министров предпочитали не афишировать свои имена, да и в целом я не особенно интересовалась политикой.

Потом мне в глаза бросилось мое собственное имя, написанное аккуратным почерком Аманды.

Роберта Кэррингтон.

Боб Кэррингтон.

Сержант Кэррингтон.

Эта чертова сучка Кэррингтон.

Следующий вариант вообще был нецензурным.

С каждой новой попыткой буквы становились все более неровными, а сам почерк — размашистым. Похоже, она поняла, что не получается, и просто вымещала на артефакте свою злобу. Видимо, она писала это в том доме у озера, пока я дралась со своими двойниками и мужчинами ее мечты.

И чтобы ты понимала, я говорю о двух разных типах персонажей.

Но ты-то и так понимаешь…

Фамилия Смита в списках не фигурировала. Видимо, интересантам, если таковые имелись, было прекрасно известно, что она не настоящая.

Я проверила выше и нашла настоящую фамилию Мыша, вписанную убористыми буковками авторства Смита. Той же рукой в Блокнот было вписано еще несколько фамилий, но моей среди них не было. То ли Смит понимал, что это не сработает, то ли у него на мой счет были другие планы.

Может быть, и до сих пор есть.

А потом, между посвященными мне записями Аманды и политическим блоком Форсайта, я увидела еще одну фамилию, и у меня перед глазами все поплыло. Я даже покачнулась, как будто меня ударили по голове… ну, тяжелой диванной подушкой, например. Убить такой удар не убивает, да и вреда особого не наносит, но ориентацию в пространстве ты на какое-то время теряешь.

Зато теперь мне стала понятна легкость, с которой мы получили Блокнот. Поняла, почему он оказался у Форсайта, почему Дэнни работал без прикрытия, и никто не пришел его отбивать от нас.

Тот, кто все это устроил, тот, кого я не знала, хотел, чтобы мы нашли Блокнот. Точнее, чтобы я его нашла.

Это было послание.

Имя человека, которого я знала лучше прочих в этом длинном списке умерщвленных при помощи могущественного сюжетного артефакта людей.

Реджинальд Гарднер.

— С вами все в порядке? — участливо поинтересовался Смит.

— Нет, — сказала я. — Но ближе подходить не надо.

— Хорошо, — сказал он и остался на месте.

У меня с Реджи были сложные отношения. С другой стороны, а с кем у меня были простые?

Он работал в «Ван Хельсинге» и был охотником на всякую нечисть. Мы познакомились, когда его пригласили охранять меня от одного озабоченного вампира, а поскольку вампиры охотятся по ночам, мы провели ночь вместе, почувствовали взаимную симпатию, ну и…

Ну, ты знаешь.

Потом оказалось, что дело не в вампире, а в персонаже-големе по имени Мигель, созданным моей лучшей подругой. В результате знакомства с Мигелем Реджи отправился в кому, а я получила в награду чувство вины, которую попыталась искупить, попросив знакомого криэйтора, способного изменять реальность (в ограниченных пределах) и задолжавшего мне услугу, решить эту небольшую медицинскую проблему.

И то ли по причине того, что криэйтор испытывал ко мне чрезмерную благодарность, то ли просто в глубине души был романтиком, но он перестарался. Он не только разбудил Реджи, но и внушил ему идею, что меня нужно спасти, сделав его главным действующим лицом классического сюжета «дева в беде».

И вот тут есть нюанс. Для того чтобы этот сюжет работал правильно, ищущий должен пылать любовью к предмету своих поисков. Вот он и воспылал.

А я действительно была в беде, и в довольно серьёзной, вдобавок еще и память потеряла, а окружающие мне врали, используя в своих целях, так что его поиски продолжались два года и закончились, как это водится, очередной бойней, а потом мы с ним долго и нелегально пересекали границы и бежали в Белиз, и мы снова… почувствовали взаимную симпатию.

В Белизе мне ничего не угрожало, поэтому сюжет отпустил Реджи, оставив после себя дикую эмоциональную кашу в его голове. Он попытался вспомнить, что он чувствовал ко мне до всех этих перипетий. Он заявил, что должен отделить навязанные чувства от настоящих и для этого ему надо некоторое время побыть в одиночестве.

Я не стала его останавливать. И не рассказала ему про беременность, потому что это бы точно его остановило, а я не хотела, чтобы человек прожил рядом со мной изрядный кусок нашей общей жизни только из чувства долга.

Он ушел, и больше я его не видела. И теперь точно не увижу.

Я не знаю, любила ли я его. Ну, ты понимаешь, я сейчас говорю о настоящей любви, с бабочками в животе и прочей фигней. В этом я не уверена.

Но он мне нравился, он был хорошим парнем, я надеялась, что именно он был отцом Морри, и при любых наших раскладах я не хотела, чтобы с ним случилось что-то плохое.

Наверное, я не думала о том, что он вернется. Не уверена, что у нас бы получилось, даже если бы он изъявил такое желание, с Белиза прошло некоторое количество весьма насыщенного разными событиями времени, и я изменилась, и он, наверное, тоже изменился, но я надеялась, что когда-нибудь мы сможем встретиться и хотя бы поговорить. Расставить точки и все такое.

Но плохое случилось, и точку поставил кто-то другой. В конечном итоге Реджи так и не удалось избежать проклятия Черной Вдовы Кэррингтон, изымавшего из жизни всех мужчин, с которыми я когда-либо… испытывала взаимную симпатию.

Перед глазами все плыло, и я обнаружила, что это из-за слез. Черт побери, это было уже слишком.

— Хотите салфетку? — мягко спросил Смит.

Скорее всего, ему просто был нужен предлог, чтобы подойти поближе и посмотреть, что же меня так расстроило, но я все равно кивнула. Он вручил мне невскрытую пачку одноразовых носовых платков, бросил взгляд на записи и вернулся на стул, больше не сказав ни слова.

Но наверняка он увидел все, что ему было нужно.

Я промокнула глаза.

Имя Реджи было вписано печатными буквами, то ли для того, чтобы максимально осложнить каллиграфическую экспертизу, а то ли просто человек так писал. И больше такими буквами ни одного имени написано не было. И такими чернилами тоже.

Не Аманда и не Форсайт. Скорее всего, имя Реджи в Блокнот вписал тот, кого я не знаю, но уже прямо-таки жажду познакомиться.

Я потянулась за телефоном, а потом вспомнила, что он одноразовый. Но какая-никакая камера в нем все-таки была, так что я сфотографировала последние страницы несколько раз.

И отдельно сфотографировала строчку с именем Реджи.

Наш статус в новообразованной республике не позволял нам пригласить экспертов сюда, так что им придется иметь дело с тем, что я им предоставлю. Конечно, шансов мало, но попробовать все-таки стоило.

— Хотите топор? — предложил Смит.

— Я думала, вы станете меня отговаривать, — сказала я. — Просить повременить, убеждать, что теперь-то, наученные горьким опытом, мы станем хранить его куда надежнее и вообще сможем найти ему лучшее применение и все такое.

— Нет, — сказал Смит. — Я умею учиться на своих ошибках. Так хотите топор?

— Я возьму сама, — сказала я.

— Конечно, — согласился он. — Но, может быть, прежде чем вы это сделаете, вы позволите нам отфотографировать всю книжку?

— Только быстро, — сказала я.

Не понимаю, какой в этом смысл, но пусть будет хоть какой-то материал для исследования. Может, еще парочку старых дел удастся раскрыть.

Смит сходил куда-то за фотоаппаратом и вернулся в сопровождении Чарли, который встал рядом со столом и переворачивал страницы Блокнота, пока заместитель директора их снимал.

Там были имена, разумеется. Много имен. Чертовски много имен. Зловещая книжка гуляла по нашему миру (а может быть, и не только по нашему) довольно давно, и успела собрать свою кровавую жатву.

Хотя, саму книгу в этом обвинять не стоило. Она была всего лишь инструментом, таким же, как штурмовая винтовка или яд. Черный Блокнот не вписывал имена на свои страницы сам по себе.

Все это делали мы, люди.

И я собиралась положить этому конец. По крайней мере, попробовать изъять этот инструмент из обращения.

Смит все еще фотографировал, а я продолжала думать о Реджи и о том, что теперь-то установить, кто являлся отцом Морри, стало окончательно… затруднительно. Оба кандидата были мертвы. Одного убили из-за меня, другого убила я сама.

И вот что мне рассказывать дочери, когда она подрастет и начнет задавать вопросы? Придумать историю о героическом исследователе, пропавшем во время опасной экспедиции? О летчике-испытателе, сгоревшем во взрыве вместе с прототипом истребителя, который он тестировал? Как там еще принято врать собственным детям в таких ситуациях?

Не правду же ей рассказывать.

Малышке и так придется жить в осознании того, что в дедушках у нее ходит Месть, а в бабушках была Война. Впрочем, о бабушке и о том, как ее постиг Смерть, тоже лучше не рассказывать.

И с Гарри Борденом не знакомить.

Конечно, теоретическая возможность подтвердить или опровергнуть отцовство Реджи еще оставалась. Для этого надо было всего лишь встретиться с одной из его сестер и попросить ее плюнуть в пробирку. Но делать этого, равно как и рассказывать им о смерти брата, я не собиралась.

Пусть лучше они продолжают думать, что он путешествует по миру в поисках себя. Или как он им там свое отсутствие объяснял.

Затем мои мысли вернулись к Блокноту и тому, кого я не знаю. Получается так, что он забрал Блокнот у Аманды, вписал в него имя Реджи и отдал Форсайту, с которым нам еще предстояло побеседовать.

Очевидно, что Реджи не был основной целью операции. Его имя вписали в книгу мимоходом, между делом, только для меня. Зачем? Чтобы окончательно вывести меня из равновесия? Чтобы придать мне дополнительную мотивацию для уничтожения артефакта?

Форсайта использовали для всех этих убийств, потому что он был никем, и им можно было пожертвовать, отдавая вместе с Черным Блокнотом в наши руки. Другой вопрос, зачем вообще было отдавать в наши руки Блокнот?

Почему тот, кого я не знаю, не оставил его при себе, чтобы использовать для дальнейших убийств? Хотел нам продемонстрировать, что артефакт ему не нужен, и он прекрасно сможет справиться и без него? Или его основная цель состояла в обезглавливании страны, и после того, как он ее достиг, артефакт потерял для него свою полезность?

Вряд ли Форсайт сможет дать нам ответы хотя бы на один из этих вопросов.

Насколько широк круг подозреваемых? Допустим, президента в лицо знают все, даже те, кто за него не голосовал, узнать фамилии остальных высших чиновников не так уж сложно, достаточно в интернет зайти. А что насчет теневого кабинета? Данные о них засекречены порой даже для нас, теневых служащих, а обычному человеку их взять попросту неоткуда. Значит ли это, что организатор убийств откуда-то с самого низа?

Смит наверняка знал всех убитых в лицо. У Смита был доступ к Блокноту на протяжении долгого времени, и он мог организовать побег Аманды, чтобы отвести от себя подозрения. А потом передать Блокнот Форсайту так, чтобы не навлечь на себя подозрения. Конечно, Эллиот не подходил под определение «тот, кого я не знаю», но если посмотреть на него с философской точки зрения, кого мы вообще знаем на самом деле? И знаем ли мы самих себя?

Ну, ты понимаешь.

Мне нужно было допросить Форсайта, попытаться выбить из него хоть какие-то подробности, которые могли бы навести нас на след, но я не собиралась выходить из этой комнаты до тех пор, пока Блокнот не будет уничтожен. И, разумеется, я не собиралась оставлять Смита без присмотра.

Смит был очевидным подозреваемым. Настолько очевидным, что это было просто неприлично. Он не мог оказаться настоящим преступником, разве что это такой тонкий ход, попытка спрятаться на самой поверхности, прямо у нас под носом.

У Смита была возможность.

У Смита было время.

Был ли у него мотив? Вот тут черт его знает. Работой правительства обычно недовольны очень многие, и, возможно, он рассчитывал, что после полной перезагрузки система начнет работать лучше. Это было вполне в духе Эллиота Патриота Этой Страны Смита.

Другой вопрос — Реджи. Зачем его ликвидировать, он уже давно вышел из всей этой истории и никакой угрозы ни для ТАКС, ни, тем более, для национальной безопасности не представляет. Или это просто такая месть мне? Не смог справиться, поэтому решил сделать больно там, где мог? Вот это как раз было совсем не в духе Эллиота Ничего Личного Просто Бизнес Смита. Обычно он вел себя куда рациональнее.

Он однажды даже застрелился, потому что так было быстрее, чем ждать, пока его подберут и окажут первую медицинскую помощь. Ну, еще в те времена, когда агенты считали себя бессмертными и действительно таковыми являлись.

Ну, ты-то помнишь.

Но Реджи убили именно из-за меня. Никакой другой причины я просто представить не могла. Он никак не мог быть связан с Блокнотом, потому что отправился в свой вояж за несколько месяцев до того, как артефакт всплыл в очередной раз, и Кларк приехал за мной в Белиз. Он не представлял никакой угрозы для ТАКС, потому что оба его сюжета уже были отыграны. И он, совершенно точно, не был вхож в коридоры власти, ни в верхние, ни в нижние.

Смит?

Думай, Боб, думай.

Все мы сейчас в одной комнате. Я, Смит, Блокнот и топор. У Смита есть иммунитет перед Блокнотом, поскольку никто не знает, как его зовут на самом деле. Но не перед топором.

И он все равно прямо сейчас не станет ничего предпринимать, потому что он знает, что и у меня есть иммунитет перед Блокнотом, и никаких методов совладать со мной у него нет. Потому что даже если он пустит мне пулю в лоб, ему тут же придется иметь дело с чем-то еще более страшным.

А он не самоубийца. Значит, он даст мне уничтожить Блокнот, а потом… потом мы продолжим танцы вокруг директорского кресла агентства, и он будет искать какой-нибудь новый метод для расправы со мной.

Если это он.

А если сейчас Эллиот играет честно, то все вообще запутывается до невозможности, и я не знаю, где искать того, кого я не знаю.

Мироздание, должно быть, очень меня не любит, если постоянно подбрасывает мне такие задачки.