Глава 6. Необычное утро

Я очнулся не по своей воле, а тогда, когда это понадобилось воле чужой. Причём, привели меня в чувство старым, но вполне действенным способом — сунули под нос пузырёк с нашатырным спиртом, коего, ещё со времён СССР, полным-полно оставалось на складах. Придя в сознание и через несколько секунд сфокусировав зрение, а также в полной мере обретя иные чувства, я обнаружил, что сижу за столом, развалившись в весьма удобном кресле. Напротив восседает немолодой уже мужчина, на вид лет пятидесяти, с частой проседью в волосах и бороде, выстриженной аккуратной эспаньолкой. Окинув взглядом помещение, я понял, что это ничто иное, как рядовой участок военсудпола, а если географически точнее — один из кабинетов для допросов. Хотя, нет. Даже не допросов, а, скорее, расспросов. Ибо, как ведутся допросы в военсудполе, я был наслышан. И, по рассказам, удобными креслами и солнечными, даже в чём-то добродушными, кабинетами там и не пахло.

— Доброе утро, — поприветствовал мужчина. — Как ваше самочувствие?

— Какое на хрен утро?! — щурясь от яркого света просвистел я, срываясь на кашель.

— Обычное, — как ни в чём не бывало, отозвался мужчина. — Вы проспали 14 часов. Мы, конечно, не хотели вас будить, но и ждать более уже не хватало никаких сил. Просим нас простить.

— Чего? 14 часов? — не поверил я.

— Ну…вы были сильно пьяны.

— Ага, пьян… А как же вот это? — демонстративно потёр затылок, на котором выросла довольно большая гематома.

— Опять же, просим прощения, — чуть поклонился мой визави, умеренно и чопорно, — но вы отказывались беседовать! Пытались оскорбить сотрудника при исполнении. А это, знаете ли, статья! Так, что, — кивнул он на мою руку, потирающую внушительного размера шишку, — я, можно сказать, предотвратил ваше преступление, а значит и ваше неминуемое, до моего вмешательства, наказание.

— Ох, так ты ещё и благодетель, оказывается?

— Можно и так сказать. Кстати, давайте останемся «на вы», если вы не против?

— Не против, — скривился я, почувствовав как сухость во рту становится нестерпимо режущей.

— Давайте поступим так, — потёр руки военсудполовец, — я задам вам несколько вопросов, вы на них отвечаете и идёте с Богом, на все четыре стороны. По рукам?

— А у меня есть выбор?

— Нет, если не хотите административного взыскания за отказ от сотрудничества. Потом, кстати, когда вам назначат штраф, вы всё равно будете обязаны ответить на наши вопросы. Ну, так как?

— Валяйте, — отрешённо махнул я рукой, понимая что борьба с ветряными мельницами — занятие более чем утомительное и глупое.

— Так-то лучше, — хлопнул себя по коленям мужчина. — Когда вы в последний раз виделись с отцом?

— С неделю назад, чуть больше.

— Он говорил о своей статье?

— Говорил, даже дал почитать.

— О! Как интересно! И вас не смутило содержание?

— Ну, смутило. Если вы, конечно, имеете в виду ту статью, из-за которой вы, вероятно, меня сюда и приволокли.

— То есть — не смутило, прям совсем?

— Прям совсем. Особенно, потому, что события, упомянутые в статье, относительно которой вы интересуетесь, произошли позже, чем мой визит к отцу.

— Продолжайте, — кивнул военсудполовец.

— Он готовил другой материал. Совсем другой. Он был об образе жизни, вреде определённых привычек и так далее.

— А почему, по-вашему, он решил опубликовать другой вариант?

— Я не знаю. Может, «на злобу дня»? И, если честно, я не читал его статьи о терроризме. Я знаю лишь то, что говорили в новостях.

— Правильно. Её удалили уже через двадцать минут.

— Чего же там такого было?

— Ничего, что могло бы быть интересно нормальному члену нашего общества, — откинулся на спинку стула законник.

— А ненормальному?

— А ненормальные у нас не водятся… — снисходительно и даже, как мне показалось, с ноткой тоски, посмотрел он исподлобья. — А, если и водятся, то недолго.

— Вы на кого намекаете?

— Я не намекаю. Я, так, — рассеянно развёл он руками, — размышляю…

— Чего вы хотите? — напрямую спросил я.

— Побеседовать с вашим отцом, на предмет его сомнительного публицистического труда и обсуждения с ним некоторых вопросов. Например, как жить дальше?

— Во, как? — деланно удивился я. — Побеседовать, значит?

— А чему вы удивляетесь?

— Я думаю, беседа ваша будет сразу в суде. А после — обвинение, приговор, каторга… Ах да, перепутал формулировки — обязательные работы…

— Зря вы так, — даже как-то обиженно скривился военсудполовец. — Нам не нужно губить человека, тем более такого, в прошлом уважаемого, как ваш отец. Нам нужны извинения…

— Перед кем это?

— Перед обществом, — не моргнув глазом, сообщил он. — Выступит на ТВ, наплетёт что-нибудь вроде — «хотел привлечь внимание, эпатаж, возврат былой журналистской славы» и так далее. Естественно, придётся понести некое наказание, — снова развёл руками собеседник. — Но, в случае сотрудничества, судить его будут не как экстремиста, а просто, как клеветника. Может даже штрафом отделается. А может месяцок поработает на обязательных. От этого никто ещё не умирал…

— Да, конечно! — перебил его я. — Не умирал никто?! Не несите эту хрень!

— Ну, всё зависит от вида работ. Если речь о ядерных отходах — то, конечно, да, для здоровья не очень полезно…

— Не очень? — усмехнулся я.

— Ну, а если, — невозмутимо продолжил законник, — например обычные земляные работы, или расчистка сорняка, ползущего в город, то тут лишь труд и ничего более.

— Складно всё у вас…

— Складно, — согласился он. — Так, вы не знаете, где может быть ваш отец?

— Нет, не знаю.

— А, что означает фраза, на оставленной им записке?

— Хрен его… Я понимаю не больше вашего.

— Ну, что же, — поднялся с кресла мой оппонент, — не буду более вас задерживать.

— Я, что — свободен? — искренне удивился я.

— Ну, вы же не сделали ничего дурного, по большому счёту? Значит — свободны. Только, учтите — если встретите отца, перескажите ему наш разговор. Он человек умный, думаю, сделает правильный выбор. А вы, если придёт запрос, посетите нас без промедления — это в ваших же интересах.

Я кивнул, вопросительно посмотрел в сторону выхода из кабинета и получив одобрительный жест, отпущенный даже не головой, а лишь глазами судполовца, устремился на свободу. Пока я шёл по участку меня никто не задержал. Более того — на меня даже внимания особого не обращали, да и я не стремился его к себе привлекать. Дороги спрашивать не пришлось, поскольку здание и его планировка были интуитивно понятны.

Потому, уже через пару минут я был на улице и дышал грязным, но, всё же, свободным воздухом. Как звали, и в какой должности был мой визави — я так и не поинтересовался. Негодование, вперемешку с испугом, выдули эти вполне закономерные вопросы из похмельной головы, в которой всё же тлела мысль о том, что эти данные никогда больше не понадобятся.

Насчёт опоздания на работу не стоило волноваться. Ведь, даже если дело выплывет на дисциплинарную комиссию, легко смогу сказать правду — был в участке и это подтвердится. Но всё же я спешил. Не потому, что считал своим долгом появиться на службе как можно быстрее. Просто казалось жизненно необходимым поделиться пережитым с тем, кому я хоть чуть-чуть небезразличен.

С момента моего высвобождения прошло сорок минут и вот я распахиваю дверь кабинета своего начальника, но его, увы, на месте нет. Наверное, вышел в уборную. Без стеснения взгромождаюсь в начальническое кресло и начинаю шарить по ящикам стола. Я знаю, что именно там хранится то, что помогает притормозить скачущие во весь опор мысли, сделать себя, на время, чуточку тупее… В самом нижнем ящике находится контрабандный коньяк. Здесь же одна из двух дежурных рюмок. Она наполняется доверху и алкоголь спешно стремится в желудок, когда дверь распахивается и на пороге появляется Сергей.

— Ты чего, охренел? — негромко, но злобно вопрошает он, выпучив глаза, кстати, сегодня не красные — такое бывает нечасто. Очевидно, положительно сказались вчерашние процедуры.

— Нет, — коротко отвечаю и звонко ставлю стопку на поликарбонатную столешницу, заделанную под дерево. — Ты же ведь не против? Правда?

— Ну, ты… — он не договорил, махнул рукой и, наконец, закрыл за собой дверь. — Опять? — строго спросил он. — Опять, спрашиваю? Мало тебе одного залёта?

— Я не виноват, — почти по-детски отзываюсь, скукоживаясь, будто в ожидании отцовской звонкой затрещины. — Это всё судполовцы…

— Чего? — не понял он дурачусь ли я, всерьёз ли. — Военсудпол? Он тут причём?

— А я от них, — поясняю, не отрываясь от вторичного наполнения рюмки чужим коньяком.

— Мне налей, — усаживаясь на место для посетителей, распоряжается шеф. — Чего они от тебя хотели?

— Отца ищут, — пожимаю плечами и достаю из ящика вторую стопку.

— Суки, — ругнулся Сергей. — Так чего он там такого написал, что пыль поднялась?

— Да ничего, как я понял, — пододвинул ему наполненную почти до края рюмку, — я не читал. Только то, что было в новостях. Но, зная отца, могу сказать — если он о чём-то и говорил, то опираясь на железные факты, аргументы и исторические аналогии. В целом — должно было выглядеть сильно. Не любят они этого…

— Ясное дело, что не любят, — принял Сергей свой шот и, почему-то, недоверчиво понюхал. — А от тебя чего хотели?

— Чтобы с отцом договорился. Мол, он им публичное признание в том, что он всё это, по большей части, нафантазировал. Для эпатажа, так сказать… А они его пожурят, если это можно так назвать, да отпустят.

— Ты им веришь?

— Нет, конечно. Хотя, черт их разберёт…

— Да, уж, — как-то обречённо вздыхает Серёга и опрокидывает в себя содержимое рюмки.

Я следую его примеру, и с минуту висит немая пауза, будто тайм-аут, данный для осмысления услышанного, сказанного и даже недосказанного…

— Наливай ещё! — решает разрядить обстановку мой школьный товарищ. — Так, Сан Саныч у них?

— Не, а, — игриво крякаю, снова наполняя рюмки.

— А где же?

— Слинял! — заявляю с почти победной интонацией, мол, «Молоток батя. Нагадил, да был таков…» — Видимо понял, что закроют его и свиснул, по-тихому.

— А куда? — не унимается Сергей.

— Да откуда мне знать! — возмущаюсь непрекращающимся расспросам. — Тебя, случаем, не эти скоты подослали? — киваю я на окно, за которым, в моих шизофренических фантазиях, вполне мог дежурить подосланный шпионить судполовец.

— Да пошёл ты! Он же мне как родной!

— Да, знаю я… — застыдился своих слов, пусть и сказанных почти в шутку.

Мой отец, действительно, для Серёги почти как родной. Точнее, вместо него… Родной отец Сергея погиб, когда нам с моим нынешним шефом было всего-то по девять лет. В тот злосчастный день он, вместе с Сан Санычем, вернулся из трёхдневной командировки на Восток региона. Сдали аппаратуру, выпили по паре пива и разошлись по домам. Мой отец дошёл, Серёгин — нет. Его сбила машина на перекрёстке, почти у самого дома. Водитель скрылся, скорая ехала неспешно. Умер он по дороге в больницу и, с тех самых пор, мы с моим школьным товарищем стали проводить ещё больше времени вместе, в том числе и втроём — я, Сергей и Сан Саныч. По сути, у меня появился сводный брат.

Несмотря на то, что мама моего друга никуда не делась, с нами он проводил гораздо больше времени, чем с ней. Поначалу вдову это смущало, а потом привыкла. Иногда мы даже гуляли все вместе или ходили куда-нибудь. Помнится, как-то отец вывез нас на рыбалку. Тогда ещё в водоёмах водилась рыба, а на воду можно было выйти на лодке, не опасаясь, что в один прекрасный момент металл обшивки истлеет. Точнее — его сожрут бактерии, изначально выпущенные в море очищать его от разливов нефти, а потом сменившие свой рацион и переставшие умирать через определённый, заданный генетиками, срок.

Тогда Серёгина мать, бывшая натурой утонченной и чуждой обычным мужским радостям двадцатого века, прокляла всё на свете. Её нежную кожу комары искусали везде, куда только смогли дотянуться своими хоботками-жалами. Нам тоже досталось, но мы не обращали на сей факт такого внимания, ибо оно, целиком и полностью, было приковано к дамской истерике. В общем, больше десяти лет мы жили, практически одной большой семьёй. Несколько обособились друг от друга, лишь когда я съехал с родительской квартиры. Произошло это, как только устроился на первую работу и стал зарабатывать достаточно для того, чтобы снимать личный угол, пусть даже живя впроголодь.

Потом моя мама уехала в Люксембург, и отец остался совсем один. Несмотря на то, что с матерью он был уже давно в разводе, это не мешало им приходить друг к другу в гости почти каждый день. Само-собой, после её эмиграции визиты прекратились, и Сан Саныч очень скучал по простому человеческому общению с близкими людьми. Но мы с Серёгой его навещали. Бывало, приезжали в гости вместе, бывало поочерёдно — то я, когда было время, то Серёга, когда выдавался свободные денёк у него. Кому Сан Саныч был рад больше — для меня до сих пор вопрос открытый. Хотя, это, конечно, ревность. Пусть и не хочется этого признавать…

— Написал белеберду какую-то, что, мол, «пойду туда, где кони — друзья…» или, что-то в этом роде…

— Действительно, бред, — соглашается Серёга. — Может пьяный был?

— Не, это я пьяный был. А он, ты же знаешь, не пил почти… Тут что-то другое.

— Может, — призывно кивает шеф на початую бутыль, — ещё выпьем?

За полчаса, в разговорах, мы прикончили коньяк и, вместо своего рабочего кабинета, который с самого утра грел Олег, давно мечтающий меня подсидеть, я отправился домой. Точнее, в направлении дома. Так как по дороге я неоднократно останавливался, заходил в бары. Думал, пил, опять думал, хотя с каждой выпитой рюмкой это становилось всё тяжелее. Тыча пальцем, то в одну позицию сенсорного меню, то в другую, я всё прокручивал в голове бессмысленную фразу, начёрканную отцом на листке бумаги. У меня, наконец, получилось вспомнить её дословно. «Я буду там, где понимают разницу между безродной клячей и старым добрым другом» — крутилось в затуманенных алкоголем мозгах.

И тут мой взгляд упал на две стоящие рядом в меню позиции. «White horse» и «Jack Daniels». Я ткнул пальцем сначала в первую — выползла стопка, выпил. Потом во вторую и проделал то же самое. «То же самое», — пронеслось в голове, — «Никакой разницы…» Никакой разницы… Никакой! Белая лошадь, Джек Дениэлс… Кляча, старый друг… Чёрт возьми! Он же о виски! Здесь нет разницы! А, где есть? Где, где, где… Там где есть настоящий виски, из тех времён, когда разница была. Нелегальный рынок!

Я сорвался с места, выбежал на улицу, подал маячок такси. Ехать на таком транспорте в место, за простое посещение которого можно запросто загреметь под быстрый и суровый суд — не самая лучшая идея. Эта светлая мысль пришла мне в хмельную голову, когда машина уже стояла, зазывно распахнув зёв пассажирской двери. Я ещё секунду поразмыслил и всё же запрыгнул внутрь, но указал адрес своей работы.

Приехав на место, я снова без стука ворвался в кабинет Сергея и его опять не было на месте. Снова порывшись в ящиках, обнаружил бутылку контрабандной водки, налил себе, выпил. Снова хозяин кабинета застукал меня как раз тогда, когда я вливал в себя бесцветную сорокоградусную жидкость.

— Опять?! — почти взверещал шеф.

— Спокойно! — попытался сказать твёрдо, своим размякшим от пьянства голосом. — Серый, нужна твоя тачка.

— Ага, сейчас, только наполирую, как следует, а то стыдно без полировки отдавать… Ты, что — совсем охренел?! Ещё и бухой…

— Серый, мне надо… — попытался я приобнять шефа, но тот ловко вывернулся.

— Надо… Зачем тебе «надо»?

— Я знаю, где батя! Серый, знаю… — я отвлёкся, чтобы налить ещё, так сказать, отпраздновать это событие.

— И где? — с нетерпением вопросил мой товарищ.

— А я тебе не скажу! — закапризничал я. — Ты ведь мне машину не хочешь давать. Вот и шиш тебе! — с трудом скрутил я фигу и ткнул почти в нос Сергею.

— Вот дебил! — в сердцах ругнулся он. — Поехали, я тебя отвезу.

— Вот, — оживился я, — это другой разговор! Возьму с собой? — потряс я бутылкой водки, по которой разошёлся смерч из воздушных пузырьков.

— Если я скажу «нет» — ты послушаешься?

— Ну а как ты думаешь?

— Ну, тогда чего спрашиваешь?!

— И то верно! — согласился я. — Слушай, а у тебя ничего загрызть нету?..

Когда мы загрузились в «Каддилак» и выехали из подземного гаража, я почти сразу уснул, в обнимку с бутылью контрабандной водки и небольшим пакетом скромной закуски, которую, после долгих уговоров, всё-таки, раздобыл уставший от моего нытья Серёга.

Мне снились нелепые сны. Я, будто бы, шёл по иссушенному полю. Мою кожу, непокрытую одеждой, нещадно жёг горячий ветер, а испепеляющие солнечные лучи били прямо в глаза, не давая сосредоточить взгляд на том, что было впереди. И, тем не менее, я шёл. Шёл вперёд, хотя, по какой именно причине мне нельзя было двигаться в обратную сторону — не понимал. Просто знал — впереди, что-то очень важное. Важнее жара от ветра и солнца, важнее жажды, что безжалостно мучила моё иссушенное горло. Важнее меня, важнее всего в этом мире…

Это казалось самым главным и самым стоящим. Именно стоящим того, чтобы забыть обо всём другом и идти. Забыть о прошлом и не думать о будущем, по крайней мере, в привычных нам, обывательских категориях. Забыть о себе, как о личности, но помнить о том, что ты человек. Причём, Человек с большой буквы. Человек, который может мыслить масштабно и не зацикливаться на мелочах. Человек, способный думать о том, что он часть чего-то большого — часть организма, под названием планета Земля, а не паразит, обитающий на ней.

Я шёл вперёд уже не пытаясь прикрыть ладонями глаза от бьющего по ним света, ведь руки истратили все свои силы и висели, словно две бечевки с распушёнными концами-пальцами. Несмотря на то, что солнце было прямо по курсу, куда бы я не повернулся свет не становился тусклее. Влево, вправо — всё едино. Лишь сзади зловещей лавиной наплывала темень. Будто, то место, откуда я ушёл — навсегда накрыла ночь. Холодная, колючая, незнающая ласки и любви. И я понимал, что рассвет за моей спиной никогда не наступит. А значит и мне там делать нечего. Значит надо идти на солнце. Главное идти…

И пусть я сгорю, словно мифический Икар. Там, впереди, свет, а значит — там должна быть жизнь, а может и новое начало… Мне казалось я упорно волочу свои ноги дни, может даже недели, а может и годы… Просто светила перестали сменять друг друга. Они застыли на разных чашах весов. Я понимал, что так не должно быть, но предельно точно знал, что так и есть, что это данность, с которой необходимо смириться. А ещё необходимо идти…

И вот я спотыкаюсь и падаю, едва успевая подставить сухой земле щеку вместо носа. На то, чтобы выставить перед собой руки попросту не хватает сил. Кое-как я приподнимаюсь и вижу перед собой небольшое озерцо. Оно, всего-то, размером с блюдце. Но это не лужа, нет! Оно почти бездонное. Через кристально прозрачную воду видно, как далеко уходит вглубь земли это порождение микрооазиса в моём собственном сне.

Я делаю неловкое движение, потом ещё одно — словно червяк, подползаю с этому крохотному озерцу и мои губы почти касаются его безмятежной глади. Я физически чувствую исходящую от него прохладу и свежесть. Но меня отвлекают. Надо мной вырастает Тень и, превозмогая почти нестерпимую жажду, я поднимаю глаза.

Это просто человек. Из-за яркого света виден лишь силуэт. Я прищуриваюсь, и у силуэта начинают вырисовываться детали. Сначала общие черты. Одежда — форменный пиджак и брюки. Такие носят высокопоставленные чины военсудпола. Потом проявляется лицо. Оно ничем не примечательное. Если бы на нём не было глаз, носа, рта — я бы сказал, что лица и нет вовсе. Оно имело место быть, но оно было никаким. Да, наверное, всё-таки, его не было… Очевидно, мне просто очень хотелось видеть привычное и воображение внутри сна дорисовало недостающее.

Человек протягивает мне двухсотграммовую пластиковую бутыль с водой. Я вопросительно смотрю сначала на неё, потом на моё кристально чистое озерцо, потом в то место, где должно быть лицо. Безликий кивает и призывно потрясает бутылью. Мне гораздо проще прильнуть губами к прохладной водной глади, но я, превозмогая усталость, достаю измученную руку, придавленную моим, не менее измученным, телом и протягиваю навстречу бездушной пластиковой таре с безжизненной обеззараженной водой. Когда мои пальцы почти касаются её, человек без лица чуть отстраняет бутылку и протягивает портативный платёжный терминал. Я послушно прижимаю к сенсору иссушенную подушечку пальца и приборчик ободрительно пищит, возвещая о том, что лимит на бутилированную воду списан.

В моей руке, наконец, оказывается бутылка, но мой взгляд вновь опускается на столь прекрасное в своей простоте и невинности озерцо. На моих глазах вода в нём начинает чернеть. Я понимаю, что это нефть. Через секунду начинается игра красок. Чёрное медленно вытесняет серое — это те самые бактерии-маслоеды, которых вывели в лабораториях и выпустили в Мировой океан, чистить его от многочисленных разливов чёрного золота, но такого убийственного для почти всего живого. Серое поглощает черноту, а затем и само исчезает, оставляя после себя чуть мутную, но уже полностью мёртвую воду. Такую нельзя пить, в такой нельзя жить…

Я крепче сжимаю в руке купленную бутылку, с трудом достаю из-под живота вторую руку и скручиваю крышку. Губы жадно обхватывают горлышко, но вместо живительной влаги в рот сыплется мелкий, солоноватый на вкус, песок. Я отплёвываюсь и с ужасом понимаю, что света впереди уже нет — там такая же ночь, как и в тех местах, откуда я так долго шёл…

— Сука! — хриплю сквозь сон и открываю глаза.

— Ты чего? — не очень, впрочем, удивившись, интересуется Сергей. Он знает, что периодически, когда напьюсь, я могу ругаться во сне. Примерно так же часто, как и, например, петь…

— Ничего, — машинально отвечаю, озираясь по сторонам. — Мы приехали?

— Ага, почти… — пробубунил он припарковывая автомобиль.

— Куда ты меня привёз? — встрепенулся я, выглядывая в окно, за которым сиял всеми цветами радуги большой мегамаркет.

— А ты на тот рынок с пустыми руками собрался, я так понимаю?

— Черт, я об этом не подумал.

— Ты о многом не подумал! — укоризненно кивает шеф. — Например, о времени суток. Ты что — собирался средь бела дня переться на окраину?

— А сейчас… — вдруг понимаю, что сейчас уже поздний вечер, беглый взгляд на наручные часы подтверждает мою догадку. — Как так то?

— Вот так! Мы сделали кружок вокруг квартала, пока ты не уснул, потом вернулись в гараж. Я пошёл, в отличии от некоторых, — грубо тычет он в меня пальцем, — на своё рабочее место. А как моя смена закончилась — вернулся и, с приятным удивлением, обнаружил, что ты не заблевал мне салон. Спасибо, брат! — с издёвкой отметил он. — Короче, сиди тут. Я пойду скуплюсь. Тебе лучше не палить сейчас свою карту. Вдруг, чем чёрт не шутит, мониторят тебя.

— Спасибо, Серый…

— Не обольщайся — это в долг!

— Хорошо, хорошо! — решаю не спорить. — Слушай, может, если всё равно идёшь — пивка захватишь?

— Водку пей! А лучше не пей. Короче — делай что хочешь! Главное, через час быть в адеквате. Нелегальный рынок — не то место, где можно безнаказанно творить что вздумается.

— Понял, сделаем! — беру под воображаемый козырёк. — Так, что насчёт пивка, если уж всё равно в долг…

Загрузка...