Глава 21. Прибытие

Вам знакомо чувство нетерпеливого ожидания? Когда то, к чему ты стремился уже совсем близко? Нутро будто что-то щекочет, иногда чуть неприятно покалывает, и ты ёрзаешь на месте, несмотря на то, что всячески пытаешься скрыть своё беспокойство. А теперь представьте, когда к этому состоянию, вдруг, добавляется сначала негодование, а потом под кожу медленно заползает страх. Он не спеша проходится своими холодными лапками сначала по спине, потом, сквозь ведомые только ему щели, проползает внутрь тебя. Он, словно игривый котёнок, мнёт изнутри твоё подбрюшье молочным шагом, изредка выпуская коготки. Сейчас мне хочется придушить этого котёнка, который мешает мне нормально думать, но я не знаю как.

В каждое окно смотрит дуло автомата. Я физически чувствую, как меня сверлит своим тяжёлым взглядом округлый провал ствола, на дне которого наконечник готовой сорваться с места пули. Не такого приёма я ждал, не такого… Спиридон кладёт руки на плечи мне и Сергею — это успокаивает ровно на две секунды, затем страх снова начинает мять кишки. Семеро бойцов в камуфляже готовы изрешетить наш многострадальный пикап и нас вместе с ним. Восьмой, будто бы нарочито неторопливо шагает к машине, от перегородившего путь увесистого шлагбаума. Расстояние сокращается и нетерпение нарастает. Господи, как же хочется определённости. Нет, не правильно! Хочется «определённой определённости»! Хочется, чтобы направленные в нас стволы хранили молчание. Хочется жить…

— Здравствуйте! — не доходя нескольких шагов до машины, нарушает тишину, очевидно, единственный уполномоченный говорить с пришельцами. — Кто? Откуда?

— Кто, кто! — нервно бурчит себе под нос Сергей, и Спиридон слегка сжимает его плечо. — Люди, блин.

— Чего? — явно не для издёвки, а потому, что не расслышал, переспрашивает незнакомец в камуфляже.

— Мы к Иван Иванычу! — отзывается из-за плеча Сергея Спиридон. — Я — Спиридон Ривман. Это, — кивает на супругу, — моя жена. А эти мужчины — мои спутники. Мы с миром приехали.

— Ясно, — лишь пожал плечами постовой и достал рацию. — Егор! — буркнул он в пластиковую коробочку, из которой секунды через две последовало краткое «слушаю». — Тут к старосте приехали. Доложи. Всё понял? Приём.

Коробочка ответила утвердительно, постовой кивнул Сергею протянуть машину дальше. Шлагбаум открылся, и мы медленно проследовали на небольшую площадку, располагающуюся, аккурат, слева от первых жилых домов. Всё это время мы оставались на прицеле. Лишь здешний парламентёр держал свой укорочённый автомат стволом в землю. Остальные семеро бойцов готовы к мгновенному уничтожению гостей, то есть нас.

— Подождите немного, — объясняет он, — сейчас Иваныч приедет — прояснит ситуацию.

— Хорошо, подождём, — вежливо соглашается Спиридон и откидывается на спинку.

— «Подождём»! — снова бурчит себе под нос Серёга, когда постовой отдалился от машины на почтительное расстояние. — Будто у нас есть выбор!

— Успокойся! — советует старик. — Тут так принято.

— Принято? А если бы ты не знал этого Иваныча? Нас бы расстреляли, так значит?

— Нет. Просто здесь люди осторожные. Чужих просто так не впускают.

— Почему тогда в Логистическом у нас никто ничего не спрашивал?

— Везде свои порядки, — пожал плечами Спиридон. — Там — одни. Здесь — другие.

— Слушай, Спиридон, — решаю, наконец, развеять свои страхи, — а нас точно не пристрелят?

— Не знаю. Не должны.

— Охрененно, — бросаю через плечо. — «Не должны!» Ты же говорил — «хорошее, честное поселение»! А что на деле — беспредел, какой-то!

— Не шуми! — чуть повышает голос. — Это не беспредел, а недопущение беспредела! Угомонитесь, вообще, оба! — он чуть обернулся, чтобы убедиться, что сидящие в кузове Лёша и Сан Саныч не поддались панике. — Вон, Иваныч едет уже, — кивнул он на пылящий по просёлочной дороге мотороллер.

Казалось, самым спокойным в этой ситуации оставался профессор. Он просто сидел на заднем сидении и, с каким-то детским любопытством, наблюдал за всем происходящим. Думается, ему, действительно, было очень интересно, так как, когда говоривший с нами постовой подал знак выйти из машины, он первый выпрыгнул из неё и нарочито непринуждённо начал разминать затёкшую спину. При этом он ловил, казалось, каждое движение в окружающем нас пространстве своим цепким, не по годам, горящим взглядом.

Мы все последовали примеру профессора и выстроились у машины, когда «муравей» въехал на площадку и с него слез мужичок, небольшого, можно даже, не кривя душой, сказать, маленького роста. Седой, но в отличие от Спиридона, сохранивший густые волосы, как на лице, в виде коротко стриженной бороды, так и на голове. Мужичок казался щуплым и худощавым. Просто щуплым и просто худощавым… Но вот он подходит к Спиридону и на его фоне кажется просто миниатюрным. Словно Давид перед Голиафом. Странно, но в жизни получилось почти как в мифе. Наш Голиаф, точнее вся его жизнь рухнула, а здешний Давид, вроде бы как «на коне»…

— Давненько не видались, — чуть прищурившись, констатирует Иваныч. — Каким ветром? Чего вынюхиваешь?

Всё моё нутро сжалось. Направленные на нас стволы не клюнули носом в землю, а напротив чуть поднялись, беря в перекрестие прицела наши головы.

— Да так, мимо прогуливался, — чуть тупит взор Спиридон. — Цветочки бабе собирал…

— Цветочки? — недоверчиво переспрашивает староста.

— Цветочки… — кивает Спиридон и я, боясь спугнуть свою догадку и принять желаемое за действительное, вижу, как на его губах появляется хитрая улыбка, медленно расползающаяся в стороны.

Перевожу взгляд на лицо Иван Иваныча и, к своему счастью, вижу то же самое. Оба старика начинают кряхтеть, пытаясь сдержать смех. Но уже через пару секунд ржут в голос. На лицах постовых тоже появляются сдержанные улыбки, а их руки медленно опускаются под тяжестью четырехкилограммовых, плюющихся смертью, машинок. Бойцы лукаво переглядываются, а старики заключают друг друга в объятия. Точнее, Спиридон, буквально, укрывает тщедушного Иваныча своими лапищами. Длинны, же, рук старосты поселения не хватает, чтобы обхватить широкую спину бывшего хозяина, бывшего барака.

Слышно как слева и справа начинают шевелиться товарищи. Похоже, всю тревожную паузу они не дышали вовсе. А дышал ли я? Не знаю… Может и нет — не заметил. Думать о дыхании было слишком страшно. Думать, вообще, очень страшно, когда тебе кажется, что жизнь вот-вот оборвётся. Ведь все нити проносящихся мыслей, неизменно вышивают на полотне твоего сознания одно единственное слово — «конец»… Хорошо, что они такие глупые. Хорошо, что я глупый… Ведь умный бы, скорее всего, оказался прав.

— Цветочки, блин… — мычит в жилетку Спиридону Иваныч и, наконец, снизу-вверх, глядит в лицо нежданному гостю. — Спиридон, твою мать, сколько лет, сколько зим! Ты откуда к нам?

— От себя, с хутора, — наконец отпускает тот пожилого коротышку. — А ты до сих пор староста, как я посмотрю! Сколько уже? Лет десять, пятнадцать?

— Ой! — отмахивается Иваныч. — Староста и староста! Убудет от меня, что ли? Люди выбирают — вот и староста. Ты-то сам как? Чего к нам? В гости, аль по делам?

— И то и другое, — сразу чуть погрустнел Спиридон. — Жить нам негде больше. Вот, решил к тебе податься. Людям, вот, тоже, — кивает на нас через плечо, — дом новый нужен. А у вас, насколько помню, порядки справедливые. Чего ещё для жизни надо?

— Да, ничего не надо! — соглашается Иваныч. — Только, вот какое дело, — чуть смутился староста, — тебя-то я знаю — поручиться могу. Жену твою помню, — кивнул он Елене, та учтиво кивнула в ответ, — а вот с этими, — обвёл он нас взглядом, — не всё так просто.

— Это почему? — недоверчиво приподнял бровь Спиридон. — Помню — всех здесь принимали, никому в крове не отказывали…

— До поры! — перебивает его староста. — До поры, Спиридон… Сейчас новые правила. Придётся твоим друзьям пройтись в карантин, пока не разберёмся, что они за «фрукты»…

Он резко кивает в нашу сторону, и постовые снова чуть приподнимают оружие, демонстрируя готовность в любой момент снова взять наши лбы в перекрестие прицела, однако, не выражая при этом излишней агрессии. Надо сказать, что столь умелая деликатность в вопросе балансирования между почтительностью и запугиванием, вызывает некое уважение.

— Ваня! — восклицает Спиридон непониманием и с досадой в голосе.

— Будет! — резко пресекает возражения Иваныч. — Я всё тебе объясню. Так! — кидает бойцам. — Сопроводите товарищей в карантин, машину на стоянку! Господа, — коротышка снова обводит нашу компанию подозрительным взглядом, — все лишние вещи — оружие и тому подобное — оставьте в машине! Никто ничего не возьмёт. Слово даю! Молодые люди, — кивнул он на автоматчиков, — вас проводят. Прошу не делать глупостей — это формальность.

На этом он закончил, прихватил за руку Спиридона и призывно кивнул Елене. Те, с оглядкой на нас, последовали за ним, тем временем как постовой, тот самый, что вёл с нами диалог до приезда станичного старосты, повёл автоматом в сторону дороги, уходящей вглубь поселения.

— Ну что, прибыли?! — ядовито шикнул мне на ухо Серёга.

— Да, заткнись ты! — услышал его язвительное замечание отец. — Топай… Может и обойдётся всё.

«Дай то Бог, дай то Бог» — вздыхаю про себя и, следуя за камуфляжной спиной вооружённого провожатого, начинаю смерять небыстрым шагом грунтовую пыльную дорогу. Надо же, пыльная… Будто и не было дождя, совсем недавно, так запросто, смывшего с этой земли четверых почти родных мне людей…

* * *

Всё-таки это привилегия — просто ждать пока твою судьбу решат другие. Наверное, все живущие в цивилизованном обществе — счастливые люди. И мы совсем недавно были счастливыми, просто не знали об этом. В ожидании, мозг почти что в спящем режиме, поддерживает лишь необходимые функции — просто вялый кусок серой мякоти. А что? Сейчас ему можно. Да и мне тоже. Теперь можно быть просто куском плоти, ни о чём не думающем, ничего не делающим, не желающим что-либо изменить. Ведь выхода всё равно нет — только ждать. Но, какая благость в этом ожидании! Я только сейчас это понимаю, когда уже нет сил дёргать самого себя за нити воспалённых нервов. Нет сил для поиска альтернативы. Нет желания начать думать самому за себя. Благость…

У меня было тридцать лет такой благости, и я ею не наслаждался. Не наслаждался свободным сплавом по течению своей реки жизни, которую поворачивают вспять или разбивают о дамбу вершители судеб. Как благостно просто плыть… Да — твою реку изворачивают и извращают, загоняя в чужеродное русло. Но ведь ты не прилагаешь никаких усилий, над твоим потоком колдуют другие, а ты просто поддаёшься течению и всё — приходит благость… Зачем я от этого отказался? Зачем захотел «всё сам»? Наверное, эгоизм. А может, просто глупый каприз? Не знаю. Знаю лишь, что сейчас, когда от окружающего мира ограждают крепкие стены, запертая на тяжёлый засов дверь и решётчатые окна, я могу ни о чём не думать и поддаться течению. И сейчас, это прекрасно…

— Чего лыбишься? — замечает мою придурковатую улыбку Сергей.

Не отвечаю. Просто лежу, подложив ладони под голову, и гляжу в серый потолок, изучая сырые подтёки.

— Лыбишся чего? — грубо, но несильно толкает он меня в бок.

— Хорошо, потому что…

— Чего хорошего?

— Устал, потому что. Отдыхаю. Хорошо…

— Он у вас дебил? — в непонимании разводя руками, переключается беспокойный Серёга на моего отца.

Тот тоже лежит, как и я, только на наре у противоположной стены, и смотрит в потолок.

— Может и дебил, может нет… — устало размышляет Сан Саныч. — Я, вот, тоже замотался… Заигрался в странника. Тоже покоя хочу. Передышки, хотя бы…

— А здесь, прям, передышка? И местечко подходящее! — картинно дёрнул Серёга один из прутов решётки на небольшом окошке без стёкол. — Прям, «Гранд-отель»!

— А тебе, чтобы отдохнуть «Гранд-отель» пренепременно нужен? — усмехается отец. — Здесь таких не водится.

— Мне нужно, чтобы мне объяснили, какого хрена нас, как зверей, в клетку упрятали! — гневно смеряет камеру Серёга, своими нарочито гулкими шагами. — Это, что ещё за хрень? Это, что за беспредел такой?

— Тебе же сказали — всех проверяют, — лениво вступаю в полемику. — Порядки у них такие…

— Порядки! — кривляется Серёга. — А вы, что думаете, профессор? — обращается он к усевшемуся в углу и обхватившему колени Виктору Ефимычу. — Ну, ведь, варвары же!

— Не могу знать… — как-то пространно отвечает он и поудобнее укладывает подбородок на своё же плечо. — Если постараться смотреть на всё это объективно, то если положительный коэффициент нивелирует неудобства, то мера вполне оправдана. А так… — в продолжение он только пожал плечами.

В камере снова повисает молчание. Выстраивающуюся тишину рушат лишь глухие удары подошв Серёгиных ботинок о бетонный, выщербленный местами, пол. Моргаю… Веки работают, словно повинуясь капризам маленького электродвигателя, которому отчаянно не хватает энергии. Закрываются всё медленнее и открываются вновь, с большой натугой. С каждым разом всё с большей и большей…

И вот, я уже не в унылой камере старого здания сельского полицейского управления, а, в не менее унылой, но стерильно чистой больничной палате. Всё вокруг белым-бело, всё сливается в сплошной чистоте. Всё так крахмально — простыни, наволочка, стены, даже пол, кажется, вычищен до стерильного состояния. Непривычно до противного… Может, привык к грязи и дерьму? А тут, вдруг, всё так чисто. Я один и звать никого не хочется. Хочется просто лежать и наслаждаться покоем. Но дверь, которая никак не выделяется на фоне стен, вдруг открывается, нехотя рассекретив себя, и в неё входит Лиза, с привычной ей снисходительной и усталой улыбкой на лице. Она садится у кровати, проводит рукой по моей небритой щеке. Хочу поймать её руку, почувствовать тепло мягкой ладошки подушечками пальцев, но руки не слушаются — остаются лежать на месте, вдоль тела, словно мокрые и тяжёлые канаты.

— Как дела? — как-то чересчур бархатно и чуть тоскливо вопрошает Лиза.

— Нормально. Отдыхаю.

— Это хорошо. Надолго?

— Не знаю. Чем дольше — тем лучше.

— Почему? — удивляется она.

— Надоело бегать, надоело думать. Всё надоело…

— Это неправильно… — печально скашивает она вниз свои усталые глаза.

— Почему? — удивляюсь уже я.

— Это значит — тебе надоело жить.

— Нет, — чуть улыбаюсь, — это, как раз значит, что мне хочется жить. Просто жить! Не выживать.

— Просто жить… — покачивает она головой и на лоб спадает непослушный локон.

Хочу поправить — аккуратно завести за ушко, но руки не слушаются. Она, словно прочтя мои мысли, делает то, на что я не способен.

— Просто жить… — снова повторяет. — Просто проживать отпущенное тебе время?

— Нет. Просто наслаждаться им.

— Как?

— Не думая о том, что нужно сделать, чтобы встретить следующий рассвет. Быть уверенным, что завтра наступит.

— А каким оно будет — не важно?

— Не знаю, — хочу пожать плечами, но не могу, — наверное — нет. Главное, чтобы оно наступило.

— Странно… — снова роняет она на лицо непослушный локон и снова заправляет его за ушко.

Боковым зрением вижу, что в комнате появляются какие-то люди. Двое. Оба, почти в цвет всего вокруг, за исключением Лизы, в её серой вязаной кофте, сейчас такой резкой — видно каждый стяжок, что кажется можно порезать глаза. Наконец перевожу взгляд на вновь пришедших, и с удивлением понимаю, что руки незнакомцев погружены в мой живот. Я ничего не чувствую, но вижу как наружу извлекаются мои потроха. Сейчас от страха должно сжаться там, под сердцем. Но то, что должно было стянуться ледяными цепочками ужаса уже в прозрачном тазу, стоящем на краю кровати. Там, где должен физически проявлять себя страх — пустота. Я лежу словно разделанная туша. В растерянности перевожу взгляд снова на Лизу.

— Всё нормально, — успокаивающе кладёт она руку мне на грудь. — Завтра наступит, я обещаю. А это, — кивает на мужчин в халатах, удаляющихся и уносящих с собой мои внутренности, — тебе здесь не нужно.

— Но это моё! — слабо лепечу, ощущая, как в распанаханном животе гуляет лёгкий, невесть откуда взявшийся, ветерок.

— Но ведь, тебе это здесь не нужно. Но завтра наступит, поверь. И послезавтра тоже.

— Я буду жить?

— Да. Но решать — как именно, здесь будут другие. Ты ведь этого хотел?

— Нет. Я просто хотел отдохнуть, — нелепо лопочу, словно нашкодивший ребёнок.

— Ну, так, отдыхай, — ласково улыбается Лиза. — Или ты уже отдохнул? А? Может — подъём?

— Что? — переспрашиваю не слушающимся языком.

— Подъём! — звучит уже грубее, с примесью чужого, незнакомого голоса. — Подъём! — звучит снова, но Лизины губы говорят уже чисто мужским баритоном.

— Да вставай ты! — раздаётся знакомый голос Серёги.

Чувствую толчок в бок и распахиваю глаза, впуская в них серость нашей камеры, после стерильно сна кажущуюся такой тёплой и уютной.

* * *

Запах дома… После камеры, пахнущей, почему-то, стройкой, перемежая запахи цемента и сырости, эта уютная подсобка, в которую нас привели, кажется просто горницей в уютном деревенском домике. На стенах весёленькие голубенькие обои с бледными изображениями каких-то деревцов. Сверху свисает светильник с жёлтым пластиковым округлым абажуром. На фронтальной стене висит пара полок, заставленных какими-то коробочонками. На той, что слева от входа — длинная, почти во всю стену вешалка, с пустующими сейчас крючками. На полу отполированная и вскрытая тёмным лаком доска. Стол тоже деревянный, как и скамьи. Прямо как в баре на нелегальном рынке, только в отличие от владельца того сомнительного заведения, здесь за мебелью, действительно, следят. Это заметно, если хорошо присмотреться.

Вот, на чуть округлом скосе стола, прямо у меня под локтем, отколот кусочек лака — видна выемка. Видимо, кто-то случайно задел прозрачный панцирь сосновой доски чем-то металлическим. Однако, заботливый хозяин не оставил рану без внимания — обработал лаком по-новой, чтобы дерево ни в коем случае не начало портиться. Когда за местом следят — это видно сразу. Если видно — значит любят. Немногие умеют по-настоящему любить не только свой дом, но и рабочее место. Здесь заметно, что человек относится к этому старому полицейскому участку, скорее, не как ко второму, а как к первому дому.

— А вот и горячее подоспело! — выдёргивает меня из моих размышлений низкий баритон.

Скашиваю взгляд через плечо и вижу, как хозяин помещения, улыбаясь, несёт алюминиевую кастрюльку, придерживая металлические ручки сквозь толстое полотенце, чтобы не обжечься. На крышке, вверх дном, расположились друг на друге четыре миски. Из под самой крышки призывно торчит ручка половника. Мужчина, наверное, ровесник моего отца, аккуратно ставит кастрюлю на стол, ловко расставляет посуду и открывает крышку. Теперь в комнатке пахнёт домом по-настоящему… По небольшому помещению моментально распространяется запах горохового супа и в животе начинает не просто урчать, а жалобно скулить, тот маленький прожорливый демон, который напоминает о себе каждые несколько часов, даже когда ты, в силу занятости и отвлечённости, умудряешься о нём забыть. Мужчина достаёт из кармана простенькие, чуть погнутые алюминиевые ложки, слегка протирает их и высыпает на стол.

— Налетайте! — кивает он на кастрюлю и в руке Серёги моментально оказывается половник.

Мой товарищ соблюдает правила приличия — наливает суп сначала остальным, потом уже себе, но невооружённым глазом видно, как ему не терпится скорее схватить ложку и начать интенсивно заливать себе в рот ароматное варево.

— А где профессор? — обжёгшись об горячий суп и решив повременить с минуту, интересуется отец у местного заправилы.

В отличие от нас, Виктора Ефимыча попросили проследовать в другое здание, объяснив это, точнее не объяснив вовсе, необходимой формальностью. Мы все прекращаем скрести ложками свои тарелки, в ожидании ответа.

— Профессор… — вздыхает и чуть усмехается незнакомец. — Не всё так просто с вашим профессором.

— Чего там непростого? — щурится Лёша, до сих пор, за целый день, не проронивший ни слова.

— Понимаете, — складывает руки лодочкой наш новый знакомый, — ваш Виктор Ефимыч — он псих. Мы пробили по базе. Он, действительно, бывший педагог, причём с научной степенью, но… — делает он паузу и обводит нас взглядом, — он подозревается в убийстве, как минимум восьмерых своих студентов…

— Быть такого не может! — чуть не роняет ложку отец.

— Может, может! — кивает головой наш новый знакомый. — Мы не зря помещаем всех вновь прибывших в своеобразный карантин и снимаем отпечатки пальцев. Ваш маньяк-профессор — ещё не самый странный гость из тех, что мы здесь повидали…

Загрузка...