Сначала исчезли пчёлы…

Глава 12. Утро в бараке

Будильник я не заводил, шума способного меня разбудить тоже не было, никто не вырывал меня из сна насильно. Я сам, добровольно, открываю глаза, но продолжаю лежать неподвижно. Грязный пол и мою голову разделяет занемевшее плечо. Я сильно отлежал его, рука не чувствуется. Я вижу как в уголке, прижавшись к стене и деревянной перегородке, разделяющий секции барака, свернулись в клубочек Суворины. Лиза укрылась сама и, насколько это было возможно, укутала младшего сына своей вязаной кофтой, а сверху, поверх неё, их грела куртка моего отца. Видимо, он накинул её уже после того, как Лиза и Димитар заснули. Здесь же, положив голову матери на колени, прямо на полу растянулся Лёша. Он не был ни чем не укрывался, но не ёжился и, казалось, чувствовал себя вполне комфортно, по крайней мере, в плане температурного режима.

Чуть скосив глаза вправо, я увидел ноги Сергея, всю остальную часть тела скрыла от моего взгляда бочка, служившая источником тепла. Мой товарищ тоже, изначально, как и Суворины, предпочёл ночевать подальше от греющихся аборигенов, но, по всей видимости, ночью переполз поближе. Холод победил брезгливость. Надо сказать, несмотря на то, что лето вступает в свои календарные права уже послезавтра, по ночам ещё довольно холодно. Я почувствовал это даже во сне, а потому тоже ночью перекатился поближе к бочке. Вообще, наконец, поднявшись и окинув взглядом нашу компанию, я понял, что близость к огню предпочли все, кроме Лизы и её сыновей. «Зря», — подумал я. Холод — штука опасная. Тем более, в нашем положении.

— Проснулся, — звучит откуда-то сбоку.

Протерев глаза и обернувшись, вижу у бочки, чуть ближе к продольному проходу меж секциями, незнакомого мужчину. На вид лет шестьдесят, крепкий. Седой, чуть лысоват, чуть небрит. На ногах старые беговые кроссовки и джинсы, торс скрывает чёрная майка с почти стёршимся неразборчивым рисунком, а поверх неё меховая овчинная жилетка — по нынешним временам довольно редкая вещь.

— Здарасте… — бурчу себе под нос, усилием воли выгоняя из головы утреннюю сонливость.

— И тебе не хворать, — негромко, чтобы не разбудить остальных, говорит незнакомец. — Откуда к нам?

— А вы, собственно, кто?

— Ну, можешь считать меня местным старостой, — без особых эмоций отвечает на, не слишком, но, всё же, дерзкий вопрос. — Так, откуда?

— С окраины, там, где рынок.

— Ммм… — безучастно мычит мужик. — А чего ушли?

— Бандиты, — пожимаю плечами.

— Ясно. А сами-то кто?

— Просто люди.

— Простых людей сейчас нет почти. Простые, вон, — кивает на чумазую парочку, практически вплотную прижавшуюся к бочке у противоположной стены, с уже догоревшими дровами, но всё ещё хранящей некоторое тепло, — третью неделю здесь переламываются.

— Переламываются?

— Ага. Наркоманы. Для «вмазки» людей грабили, теперь скрываются. А вы на наркоманов не похожи. Да и не ходят они такими толпами. Так, чего вам в городе не сиделось? Вы же, системные, это сразу видно…

— Так получилось… — отмахиваюсь и замолкаю. Мне нечего больше сказать и мужик, кажется, это понимает.

— Меня Спиридоном зови, — через паузу нарушает он тишину, — можно просто «Спиртом».

— Спиртом? — удивляюсь. — Бухнуть любитель?

— Сейчас все бухнуть любители. Уже пятьдесят лет поколение «любителей» наша страна воспитывает. Нет, — качает он седой головой, — просто прозвали меня так. Не знаю почему. Может потому, что Спиридон — слишком длинное имя, а все стали такими ленивыми…

— Понял. А я — Игорь, — протягиваю руку и жму широкую ладонь собеседника. — Там, — киваю за плечо, — Сергей, Лиза с сыновьями. Старший — Лёша, младший — Димитар. А это, — указываю пальцем на храпящего Сан Саныча, — мой отец — Александр. Ещё Федя с Эдиком были, но куда-то…

— А, эти… — перебивает Спиридон. — Я их в степь отправил.

— Что значит «отправил»?

— То и значит. Дрова нужны… Хотя, какие там дрова. Так, мелочь всякая…

— Они у тебя работают, что ли?

— Ну, почему же, работают… — уселся он поудобнее. — Работа — от слова рабство. А работать на кого-то — значит быть его рабом. Хотя, ты же из города — часть современного социума. Чего тебе объяснять, всё равно не поймёшь…

— А ты попробуй, — настоял я.

— Игорь, мы живём и помогаем друг другу. Так и было задумано изначально, наверное… В нашем нынешнем мире одни работают, чтобы делать богаче своих боссов, получают гроши и тратят их, чтобы делать богаче других боссов. Это неправильно. А помогать друг другу — правильно. Вот, вы пришли… Вас же никто не прогнал? Не прогнал, — не дожидаясь меня, отвечает сам на свой вопрос. — Мы не спрашивали — есть ли у вас, чем расплатиться за приют. Да, — поднял он ладони вверх, — согласен, это не отель и здесь нет номеров класса «Люкс», но всё-таки… Это помощь. Это то, для чего выкристаллизовалось общество — чтобы люди могли помогать друг дружке и жить не боясь, что кто-то останется один на один со своими проблемами. Для этого и была придумана десятина — прототип нынешних грабительских налогов, чтобы помогать тем, кто в этом нуждается, и строить новый, лучший мир. И во что это превратилось? Что стало с этим миром?

— Его не стало…

— Вот, то-то и оно. Общество разрушило его. А почему? Потому, что стало неправильным, стало поклоняться новым идолам — роскоши, чрезмерному богатству… Общество забыло для чего оно появилось. Мы забыли, для чего появились…

— И для чего же мы появились на этот свет?

— Не знаю. Я, наверное, чтобы приютить вас и всех этих несчастных, — окинул он взглядом барак. — А вы — это вам виднее.

— Философия… — грустно усмехаюсь, понимая, что для большинства вопросов, которые возникают при таких разговорах, все ответы риторические.

— Может быть, — соглашается Спиридон. — Но ведь, она задаёт самые главные вопросы. И всегда задавала…

— Спиридон, — решаю перевести разговор на другую тему, — а ты давно здесь? Я имею в виду, не старостой или как там тебя, а вообще?

— Давно. Всю жизнь.

— Ты местный?

— Ага, — кивает он, доставая из кармана ломтик ржаного хлеба.

Вопросительно кивает, мол, будешь? Прислушиваюсь к своему желудку, понимаю, что да. Спиридон разламывает кусочек надвое и протягивает мне половину.

— Я здесь вырос, — продолжает он, остановив взгляд на какой-то, одной ему видимой точке, — главой хутора этого был.

— Серьёзно?

— Да, — чуть подвывая, протянул Спиридон, — пятнадцать лет. Представляешь? В своё время у нас хорошо было.

— А, что потом случилось?

— А, потом хутор умер. Здесь люди хорошо жили, дружно. Кто в городе работал — каждый день ездил, тут ведь недалёко. Кто на фабрике кондитерской, что у соседней деревни стояла. Но, в основном, все свои хозяйства вели, да на районный или городской рынок излишки свозили. Жили, конечно, не так, чтобы прямо богато, но в достатке. Потом, крестьян и мелких фермеров вытеснили с прилавков, а позже — это даже ты помнить должен, вообще вне закона сделали. А потом фабрику закрыли. В общем, уехали люди. Сначала молодёжь, а потом и кто постарше. Старики поумирали. Из местных здесь всего четверо. Я, баба моя, мужичёк один, да сын его. Всё! Остальные пришлые.

— А ты почему не уехал?

— Дом здесь мой, понимаешь? Я здесь родился и умру, неверное, здесь же.

— А почему все дома порушены?

— Порушили, — пожал Спиридон плечами.

— А кто?

— Строители. Здесь чего-то строить хотели, говорили, по крайней мере. Но, в итоге, пол хутора разворотили и на этом всё кончилось.

— Не бывает так. Ты же — местная власть. «Что-то хотели, да расхотели». По-закону с представителями местного управления обязаны…

— Да-да-да, — рассмеялся Спиридон, — согласовывать, подписывать, собирать собрание жителей и так далее и тому подобное! Ха! Нету больше нашего населённого пункта в документах. Был и нету! Понимаешь? Мёртвый хутор! Его нет, как бы, вовсе. Был, да весь вышел! Так, что — ничего ни с кем решать никто не должен! Да и не решали ничего, ни с кем и никогда! Богатеи всегда делали, что хотели, с благословения ублюдков из областного центра.

— Жуть какая, — передёрнуло меня.

— Да уж, жуть. Ешь хлеб!

Я откусил от ломтика и принялся жевать чёрствый кусок, а Спиридон продолжил.

— Теперь, вот, видишь, народ возвращается. Только не тот, что был — другой. Приходит тот, кого город пожевал-пожевал, да выплюнул. Так и живём. Помогаем друг дружке. Вот, и друзья твои в степь пошли деревяшек, каких, подсобрать. Тепло, оно ведь, ниоткуда не берётся, так?

— Так, — согласно киваю. — А мы вам что-то должны? Дров насобирать или ещё что…

— Здесь никто никому ничего не должен! Эх… — махнул он рукой, — Так ты ни хрена и не понял! Здесь не в долге, а в сознании дело! Вот, друзья твои понимают, что они помогут и им помогут. Это простое, человеческое, как бы это…

— Социальная ответственность, — помогаю с энциклопедической формулировкой.

— Можно и так сказать. Только вот, современное понимание этого термина извращённое. Но, в целом, ты прав, наверное… Так многие живут — те, кого называют изгоями.

— Да? — чуть не поперхнулся я хлебом. — Есть ещё поселения, ну, вроде вашего?

— Есть, да побольше гораздо. У меня так, ночлежка…

— А далеко?

— Есть далеко, есть не очень…

— А ты никогда не хотел туда уйти?

— Хотел. Да и хочу, до сих пор. Но, как же я их брошу? — снова окинул он взглядом помещение. — Здесь не остаются надолго. Неделя, месяц — максимум. Но одни уходят, другие приходят — им тоже нужен приют. Вот, если никого не будет, тогда, наверное, и мы пойдём…

— Расскажешь, где эти поселения. Ведь мы тоже ищем приют… Даже не приют — новый дом.

— Зависит от того, почему вы все расстались со старым, — почти безучастно интересуется Спиридон, хотя я понимаю, что это для него очень важно.

— Я напал на охранников, когда вызволял из спецшколы вот его, — указываю кусочком недоеденного хлеба на распластавшегося на полу Лёшу. — Она, — киваю на Лизу, — его мать, тоже, можно сказать соучастница. И он, — стреляю взглядом в Сергея, — тоже. Мой отец сам ушёл из города — его тоже разыскивают.

— Что ж, не ново, — вздыхает Спиридон. — Вас могут сдать. Некоторые поселения, скажем так, «дружат» с военсудполом. Не официально, конечно…

— Нам это известно.

— Могу посоветовать Старое поселение. Это в ста пятидесяти километрах отсюда. Там честные люди живут. Много беглых, но не беспредельщиков. Достаточно и местных, которые, в своё время, скооперировались, когда деревня стала повсеместно загибаться.

— Большое поселение?

— Человек пятьсот, может. Может уже и больше.

— Ого! — искренне удивляюсь. — И, что власть их не трогает?

— А с них взять нечего! — усмехается Спиридон. — Разве что, за укрывательство преступников осудить. Но, опять же, никому заморачиваться не хочется. Сейчас, ведь, активно ловят только «политических». А остальных, так, если попадутся. Нет, там пока спокойно. Да и не заезжают туда военсудполовцы — себе дороже.

— Это почему?

— Ой, брат, ты совсем дремучий! Ты какого года выпуска?

— Десятого. А что?

— Вроде взрослый, а ни хрена не знаешь… Любое поселение изгоев — это общность готовая защищаться. Поверь, может у военсудпола и есть танки да вертолёты, но они никогда не будут бомбить поселения. Ведь тогда вспыхнет партизанская война и это будет покруче тех спектаклей, что они для вас, горожан, разыгрывают.

— Ты о диверсиях? Например, на складах продовольственных, нападениях на магазины…

— О них, родимых. Это всё цирк, точнее, триллер, чтобы держать народ в страхе. А узды крепче страха и голода нет, и не было никогда. Это самый настоящий терроризм. Правда, не в том понимании, которое нам столько лет навяливали, а в реальном его проявлении. Это, не что иное, как средство управления. Всё просто, как день…

— Слыхал я об этом… — соглашаюсь и закидываю в рот остаток хлебного ломтика. — Как добраться, к этому Старому поселению, расскажешь?

— Расскажу. Покажу, даже. Чуть попозже зайди, вон туда, — вытягивает он руку в направлении дальнего угла барака, — там моя комнатка, там карта на стене есть. А сейчас, извиняй, работа стоит…

— Ты тоже работаешь? Я-то думал, только за порядком следишь, да указания раздаёшь.

— Порядок будет только тогда, когда за ним следит каждый, а не кто-то один! А указания — их здесь не бывает. Каждый помогает, как может. Ты так ничего и не понял…

Он по-отечески добро улыбается, встаёт и, слегка прихрамывая, направляется к выходу.

Чем я могу помочь? А чем они мне? Наверное, мы будем задавать себе эти вопросы ещё ни один раз…

Почти полдень. Наконец-то все проснулись. Никто нас не тревожил и мои соратники по несчастью смогли выспаться, как следует. Мы сидим у той же самой бочки и едим похлёбку. Из чего она сделана никто не хочет знать. И правильно. Я знаю ответ на мучающий всех немой вопрос, но предпочитаю помалкивать и есть с, как можно большим, показным, аппетитом. Мне не посчастливилось наблюдать, как её готовят, ведь встал раньше других и успел кое-что здесь изучить. Суп без мясного бульона — не суп. А самое доступное в здешних местах мясо — это крысы. Если не думать об этих серых зверьках с длинным лысым хвостом, жрущих, в том числе, и дохлятину и переносящих всевозможную заразу, то вылавливая из похлёбки кусочки мяса можно предположить, что это, либо жёсткий кролик, либо мягкая свинина. Нельзя сказать, что суп получился невкусный, хотя и ингредиентов в нём было немного — крыса, какие-то коренья, морковка, и ещё непонятная трава. Но, не думать о главной серой и хвостатой составляющей, практически, невозможно. Кажется, для Спиридона и других местных это уже дело привычки и они вполне могут наслаждаться вкусом. Однако, мне до этого ещё далеко.

Доедаю свою порцию, смотрю на остальных — они не так быстры, так как подозрительность замедляет наполнение их желудков. Пожимаю плечами, мол «чего вы такие хмурые», иду в конец барака. Застаю Спиридона за чтением небольшой книжицы, с ободранной обложкой, так что не разобрать названия. Кивком благодарю за обед. Он же лишь стреляет взглядом по большому алюминиевому тазу, в котором уже лежит целая куча грязных мисок.

— Кидай, — поясняет он. — И своим скажешь, чтоб не оставляли грязную посуду где попало.

— Ага, — киваю я. — Спиридон…

— Называй лучше «Спиртом», — перебивает он, — я уже так привык, что когда слышу своё настоящее имя — будто, с женой разговариваю. Только она здесь меня Спиридоном зовёт. Пусть хоть это, только ей останется…

— Да, без проблем, — охотно соглашаюсь. — Как насчёт показать, где селение?

— Легко, — призывно машет рукой и подходит к небольшому столику, над которым раскинулась пригвождённая к стене карта области. — Вот, смотри, — упирается он пальцем в пересечение дорог к Северо-западу от регионального центра, — Шахтинск. А, если, не доезжая него, чуть вправо, на вот этой развилке уйти, — повёл он пальцем по бумаге, — а потом, где-то здесь, — постучал по тоненькой ниточке-дорожке, — ещё вправо, километров десять — то будете на месте. Короче — не доезжая Шахтинска на развилке направо и ещё километров через десять, ещё раз направо. Там даже указатель должен быть.

— Так, это на машине! А, нам то, как? По трассе, что ли, идти?

— Ну, уж не знаю. Не по трассе — это точно. Можно вдоль, чтобы не заблудится. Можно напрямик. Не знаю, в общем. Уж сами думайте.

— Ясно, — наконец, немного успокаиваюсь. — Есть бумага да ручка? Я начертить хочу, типа схемы, чтоб ничего не напутать. А, то память у меня, — стучу костяшками пальцев по голове. — В общем — нет ей веры.

— Найдётся, — улыбается Спиридон, открывает ящик столика и извлекает оттуда авторучку и старую тетрадку с пожелтевшими от времени и сырости страницами.

Пока перечерчиваю карту интересующей меня местности, Спиридон чуть отдаляется, чтобы не смущать. Черчу как можно подробнее, отмечая ключевые точки, дабы можно было сориентироваться на местности. Почти заканчиваю, когда до слуха долетает разговор «председателя ночлежки» и незнакомого мне мужчины.

— С водой беда, — слышу краем уха слова незнакомца.

— Чего опять? — обеспокоенно интересуется хозяин барака.

— Не идёт. Может пробой?

— Может. Вообще не идёт?

— Вообще.

— Тогда — нет. Если пробой — давление может быть меньше, но течь должна, — размышляет староста.

— Что тогда? — спрашивает мужик.

— Откуда я знаю. Надо смотреть.

— Короче, чего мы мнёмся? Давай — я и сбегаю, — предлагает незнакомец.

— Один? Опасно, — не соглашается Спиридон.

— Чего опасно-то? Уже какую неделю всё тихо.

— Нет. Давай подождём. Вечером Фёдор с Эдиком вернутся. Завтра с утра и пойдёте.

— И что? Вода уже к ужину кончится. Запасов нет, — упирается мужик. — А если там, что серьёзное?

— Давайте, я составлю компанию. Да и Сергей, думаю, не откажет, — поворачиваюсь к ним, нанеся последние штрихи на свою версию карты. — Я же должен чем-то помочь, правильно?

— Не должен, — улыбается Спиридон. — Но если считаешь нужным, мы не откажемся.

— Ну, вот и порешали, — хлопнул я ладонью о ладонь. — Серый! — кричу через весь барак, да так, что на меня мигом уставились все присутствующие, отчего стало неудобно. — Серый, — говорю уже тише и круговым движением руки показываю, чтобы тот быстрее доедал свой обед, который он мучил уже минут двадцать, — дело есть.

Сборы оказались недолгими. После моего предложения о помощи в инспекции здешнего трубопровода прошло минут десять. И вот, мы втроём идём, расчищая, уложенный в неглубокую вырытую ложбинку и слегка присыпанный землёй, толстый шланг. Мы расчистили и осмотрели уже метров триста, проверили все соединения, коих было с десяток — никаких повреждений так не нашли.

— А долго ещё? — капризничал Сергей.

Он изначально был не в восторге от моей идеи по собственному желанию помочь местным обитателям. Не в восторге оставался сейчас.

— Нет, — отзывается мужик, которого, как выяснилось, зовут Женей и он является одним из немногочисленных коренных обитателей. — Метров пятьдесят и скважина. Если и там ничего — то я не знаю! Значит, грунтовые воды закончились, не иначе.

Добравшись-таки к самой скважине, с удивлением констатируем, что шланг просто отсоединён, а вентиль подачи перекрыт.

— Что за херня? — пространно интересуется у небес Женя, почему-то задрав голову вверх и не получив вразумительного ответа, пожимает плечами, накручивает шланг обратно.

— Чё, сушнячок замучал? — раздаётся откуда-то слева.

Одновременно оборачиваемся и видим, как из развалин небольшого кирпичного домика на нас смотрят два автоматных дула.

— Стоим не дёргаемся! — звучит из мрака развалин. Покосившаяся крыша даёт достаточную тень, чтобы скрыть лица.

— Чего надо? — смело выкрикивает Женя. — Грабить будете, суки?

— Пасть закрой, — раздаётся из тени. — Чего с вас брать-то, лошар? Вы же с того бомжатника? — дуло автомата покачивается в сторону барака.

— Да, — отзывается Женя.

Мы с Сергеем переглядываемся. Пистолеты сзади, за поясами. Но прежде чем мы достанем их — нас пристрелят. Да и, к тому же, резиновые пули супротив стали — игрушка. Стоим, слушаем, трухаем…

— Значит, слушайте сюда, чмошники. Мы за вашим сараем чуть понаблюдали — добра у вас, что мышь насрала. А вот генератор, да бочка бензика — имеется. Так вот, слушайте и запоминайте! Завтра в полдень, на это самое место, чтоб притаранили генератор и бензин. Наебёте — пеняйте на себя. Мы вам, сучатам, в водичку яда захерачим — передохнете там все. Или сожжем ваш бомжатник, к ебеням! Запомнили, чуханы? Не слышу ответа!

— Запомнили, — отозвался Женя.

— Воду, то можно включить? — вдруг подал голос Сергей.

— Можно, — чуть хохотнул из тени второй, — пользуйтесь, на здоровье.

Сергей без резких движений подошёл и открыл кран, не сводя глаз с ощерившейся автоматными стволами полуразрушенной постройки.

— Слышь, самый жаждущий, — качнулось одно дуло в сторону Сергея, — часы хорошие. Не подаришь?

Сергей застывает в нерешительности. Из тени раздаётся лязг затвора и это даёт моему товарищу импульс сообразительности. С браслетом хронометра приходится расстаться.

— Положи на колонку и топай, — звучит явно довольный голос. — Всех касается! Топ-топ!

Нас не нужно просить дважды. Начинаем удаляться. Сначала спиной вперёд, держа в обозрении огневую точку, будто это убережёт нас от пули. Отойдя метров на сто, наконец, оборачиваемся и вяло бредём обратно к бараку. Идём молча. Только Сергей время от времени бурчит себе под нос — «Сходили, бля, за водичкой…»