Сначала исчезли пчёлы…

Глава 4. Такие разные изгои

Это утро понедельника я могу смело считать не совсем обычным. Я не проспал, не испытал, ставших обычными, похмельных мук, и сейчас вполне бодро иду пешком на работу, вместо того, чтобы томиться на остановке в ожидании транспорта. Надо сказать, что такие ощущения мне нравятся. Я мог бы их испытывать и чаще, может даже привыкнуть к ним, но пока не получается. Обычное утро понедельника у меня, как правило, совсем другое. Ведь накануне я, как правило, напиваюсь, не помню большей части вечера и ночи, но руководствуясь ощущениями, почти всегда уверен — оторвался на славу, что в большинстве случаев на работе подтверждает Сергей, чаще всего являющийся моим компаньоном в подобных загулах.

Но сейчас голова свежа, а тело бодро. Вчера у отца я выпил, всего-то, может граммов сто пятьдесят. После четвёртой рюмки Сан Саныч демонстративно закрутил крышку на моём палёном «Джеке Дениелсе», поставил бутыль в шкаф, заявив, что на сегодня уже достаточно убийств моих несчастных нейронов. Сам же он выпил, от силы, граммов 20 за весь вечер, не больше. Мой отец, уже много лет как противник алкоголя, в принципе, хотя и придерживается мнения, что «пить или не пить» — личное дело каждого. Сам же он выпил эти несчастные несколько капель лишь для того, чтобы вспомнить прошлое, в котором было… Да нет. В котором не было… Не было нашего настоящего.

Прочитав его новую статью я, в очередной раз, убедился в том, как моему старику тяжело ужиться с окружающим его миром, точнее с тем, во что этот мир превратили. И кто превратил? Мы же… С нашего молчаливого согласия, из нашего общего, некогда прекрасного дома под названием Планета Земля, сделали сначала пустыню, напополам с помойкой, а потом выстроили на ней один большой трудовой лагерь, наподобие тех, куда фашисты, сто лет назад, сгоняли представителей «низших народов». «И в чём отличие о нашего нынешнего мироустройства?» — этот вопрос проходит красной нитью через всю статью моего, страдающего аллергией на современное общество, отца.

После проведённого с ним воскресенья мне хорошо и свободно, меня не мучает похмелье, но мне так грустно, как бывает только, когда меня вырывают из моих собственных фантазий о беззаботности бытия. Читая очередной труд отца я снова вспомнил в каком дерьме мы живём и каким, на самом деле, безвольным и податливым скотом нас определили в этой жизни. Безвольным в своём праве… Податливым в своих желаниях…

Я иду по улице и вспоминаю витиеватые философские формулировки, а вокруг фасады домов затянуты гибкими мерцающими экранами. Вот, с одного из них меня, как и сотни других прохожих, призывают покупать энергетики, которые позволят нам работать в два раза эффективнее. С другого — сделать пластику лица, ведь успешными могут стать только «идеальные люди». А вот, с третьего мне подмигивает молодая девица, разливающая по бокалам шипящий «Румкул» — коктейль из синтетического фруктового сока и спирта. Капельки шипучки брызжут ей в глубокое декольте легенькой кофточки и оседают на упругой юной плоти, как бы намекая: «Румкул» — это то, что вас объединит. Следом идёт такая же реклама но уже с накачанным парнем вместо смазливой девицы, но это уже не интересно… А с четвёртого экрана строгая дама в очках, серьёзно, но так, как-то по-доброму, рассказывает об обязательном трудоустройстве и именно твоём месте, в механизме поддержания этого хрупкого мира и нашего великого общества, сопоставляя все сказанное о жизни, для каждого в отдельности и для всех вместе. Вот он — наш загон.

Нам не нужны заборы, не нужны пастухи — они уже давно в наших головах. «Главный рычаг надгосударственного управления — это отнюдь не оружие. Главный рычаг — мировоззрение. Если сформировать для какой-либо группы или, даже, для целого народа сам образ жизни, свои постулаты о добре и зле, нарисовать на небосводе новые путеводные звёзды, придумать систему ценностей — вы изобретёте вечный двигатель, который будет работать на выполнение поставленной задачи поколение за поколением. Хотя… Почему «если»? Почему мы все наивно надеемся, что этот двигатель ещё не запущен на максимальные обороты?» — вспоминается мне отрывок новой отцовской статьи. И, самое главное, что обо всём этом я знаю не хуже него. Просто научился избирательно отключать своё сознание. Так проще. Нет… Не правильно. Так просто можно жить и не свихнуться. Как Сан Саныч не утратил рассудок? — для меня это остаётся загадкой.

Но с таким проблемами сталкиваются немногие. В основном старики. Среди молодых мало тех, кто задумывается над устройством общества — над причинами, а не следствием. Все говорят: «Голод — это наша беда». Но почти никто уже и не вспоминает о том, с чего всё началось, хотя прошло совсем немного времени. Людей заставили думать о другом. Точнее, мы сами позволили нас заставить. Заставить поверить в то, что для выживания человечества необходим только такой подход, как сейчас и больше никакого. Что к тому, что мы имеем, привели, до сих пор необъяснимые, природные явления и роковые, но никак не прогнозируемые, ошибки. Каждый день, всю мою жизнь, нас уводили от правды, вихляя ориентирами для общественного сознания, то в одну, то в другую сторону. А последние 15 лет нас увели непростительно далеко. Нам навязчиво давали и продолжают давать на посеребренном блюде, не просто официальную ложь, но и альтернативную, на пластиковой тарелочке, призванную сыграть роль сокрытой истины. Так, периодически муссировалась тема о предопределённых мутациях генномодифицированных растений, на которые возлагались надежды по перелому ситуации с дефицитом продовольствия. «Супермутанты» захватили поля, оказались не чувствительными к химикатам и со временем стали ядовиты, так, что урожай стался непригодным в пищу. Как и из-за чего произошёл сбой — официальной версии так и не прозвучало. Были лишь домыслы журналистов, со временем ставшие уже ненужными никому гипотезами.

Но были и расследования, которые, якобы, вскрывали суть проблемы. И их правда заключалась в том, что выведенные в лабораториях новые культуры, на воле сумели скреститься с сорняками и, в итоге, вместо урожая дали на пробу человечеству яд. И это действительно было правдой. Только вот, почему не были проведены исследования на перспективу возможных мутаций, а потом и самих полученных от мутантов продуктов, перед тем как пускать товар на прилавки — такой вопрос пресса отчего-то не подняла.

О мутации искусственно модифицированных бактерий, призванных очистить водоёмы от нефтепродуктов, тоже говорили, как о безумно печальном факте, но о его причинах также промолчали. И самое главное, что общество это не смутило. Последние 15 лет нам старательно вбивали в головы: «Прежде чем задавать вопрос — кто виноват, нужно решить — что делать». И все дружно решали, точнее, бились над решением. До сих пор бьёмся… Потому, до «кто виноват?» дело так и не дошло, да и не дойдёт никогда. Ведь мы решаем другие проблемы. И в тяготах решения позволяем загнать себя в ещё более тесные вольеры, чем раньше.

Работать по 15 часов в сутки, с одним выходным в неделю — сейчас это норма. И не потому, что того требуют от человечества нынешние объективные условия, а для того, чтобы оставалось меньше времени думать над тем, над чем думать не следует. А в оставшиеся до начала трудового дня часы — алкоголь, наркотики, промывка мозгов. Все мы стали стадом тупых животных, словно бараны, с которых стригут шерсть. Все мы работаем большую часть своей жизни, чтобы делать богаче одних, и тратим, дабы набить кошельки других.

Всё ясно как день, но никто об этом не думает. А когда? Это и есть концептуальное управление. Это и есть то, о чём в той или иной форме, под тем или иным соусом, пытается рассказывать в своих статьях мой отец. И это, как раз то, о чём я пытаюсь забыть, чтобы моя периодически текущая крыша не съехала окончательно и бесповоротно. Тем более, что по сравнению с большинством, я в более выгодном положении — работаю посменно, всего-то по восемь часов в день. А значит, у меня есть больше времени, для того чтобы когнитивный диссонанс сделал своё дело — свёл меня с ума. Именно поэтому я и не люблю ездить к отцу. Он возвращает меня к реальности, от которой мне так отчаянно хочется оградиться, укутавшись в тёплый плед своих фантазий.

Я преодолел путь до универсального информационного центра довольно быстро, часы показывали мне весёлые и неожиданные 7:36. То есть, до начала моего рабочего дня осталось более 20 минут, что не может ни радовать, так как я даже не припоминаю, когда ещё такое было. Обычно я прибегаю, в лучшем случае, без пяти восемь, на лету выпиваю стакан воды из общего платного, но всё же лояльно-дешёвого, кулера для сотрудников, плюхаюсь на своё место, делаю несколько глубоких вдохов и выдохов, дабы восстановить дыхание и сразу же нажимаю на кнопку вызова первого посетителя. Теперь же у меня есть уникальная возможность узнать кто же из моих коллег наиболее пунктуален.

Проходя мимо полуоткрытых кабинок младших консультантов, я с удивлением для себя отмечаю, что таких людей достаточно много — примерно треть кабинок была уже занята. В числе наиболее ответственных оказался и Олег — тот самый сукин сын, который занял мой кабинет, когда меня угораздило проспать. Он сухо кивает и одаривает меня, конечно фальшивой, но если не сильно всматриваться, вполне добродушной улыбкой, коей он обычно удостаивает меня, как вышестоящего по должности. Видно невооружённым глазом, что Олегу не по душе тот факт, что дисциплинарная комиссия не нашла достаточных оснований для предписания о снятии меня с должности, на которую, почти наверняка, назначили бы как раз этого завистливого говнюка.

Миную общий зал и, проходя мимо кабинета своего шефа, невольно замедляю шаг, услышав незнакомые голоса, а различив первые слова и вовсе застываю как вкопанный. Я стараюсь как можно быстрее отойти за угол, чтобы меня было не видно из общего клиентского зала, прижимаюсь к тонкой стенке-перегородке, напрягая при этом свои органы слуха.

— Мы только сверим некоторые данные. Это не займёт много времени. К началу рабочего дня мы вас оставим, — доносится сквозь стену едва различимо, но всё же достаточно, чтобы понять почти каждое слово.

— Ну, вперёд! — нервно отвечает незнакомцу мой шеф.

— Отвечайте лишь утвердительно или отрицательно. Если нам нужны будут подробности — мы спросим дополнительно. Понятно?

Ответа не последовало. Очевидно, Серёга просто кивнул или же просто промолчал в знак вынужденного согласия.

— Месяц назад вы закупили семь портативных водоочистителей, пять упаковок аккумуляторов на 30 тысяч миллиампер/часов, 20 тюбиков люминесцентного геля, 50 упаковок таблеток для обеззараживании воды и 30 упаковок сухого топлива. Всё правильно?

— Ну, и?

— То есть — это не ошибка, не сбой в системе?

— Нет. Я всё это купил. А, есть какие-то проблемы?

— Отвечайте по существу, — холодно парирует выпад моего шефа незнакомый голос. — В позапрошлом месяце вы купили примерно такой же набор единовременно. Правда, тогда вы ограничили количество сухого топлива в десять упаковок, но зато приобрели шесть портативных генераторов с беспроводной раздачей токов низких мощностей. Всё правильно?

— Всё — не стал отрицать Сергей.

— Можете объяснить — зачем вам это всё и в таких количествах?

— Могу. Но обязан ли?

— Боюсь, что да.

— Видите ли, как вас там, а…неважно. Я, в своё свободное время, художник. Я творю свои инсталляции из того, из чего соткан сам современный мир!

— Из таблеток и генераторов?

— А как же? — продолжает паясничать Серёга. — Всё это олицетворяет жизнь! Ведь, не будь этих устройств — мы давно бы умерли. Не так ли?

— Вы сейчас серьёзно?

— Эх! Вам не понять творца! — даже через стенку отчётливо слышно, что мой шеф едва сдерживается от смеха. — Я — творец, а вы — нет! О чём нам с вами говорить?! О чём же?!

— А вы можете показать свои произведения? Или может ссылку на аукцион, где вы их продаёте? Вы можете предоставить доказательства своих слов?

— Доказательства? Увы, нет! — сокрушается Сергей. — Первая работа была слишком уродлива для того, чтобы показывать её миру, а вторая слишком прекрасна для него. Я всё уничтожил!

— Вам больше нечего сказать?

— Нет. Ну, я же говорил — вам не понять творца…

— Счастливого дня, — скрипнул голос, и я спешу тихонько отбежать подальше от угла, за которым располагается дверь моего начальника.

Проводив взглядом спину незнакомца, обтянутую серым пиджаком, я без стука залетаю в кабинет шефа и, без слов, красноречивым кивком изъявляю готовность впитывать подробности, словно губка.

— Ты про этого? — кисло кривится Сергей. — Херня! Уже в который раз приходят.

— А кто это? И что это за комедия про художника и уничтоженные произведения искусства? — не оставляю его без подробного рассказа.

— Так ты слышал? — улыбается мой школьный товарищ. — Прикольно, правда?

— Так, что это всё было?

— Вот ты прилипала! — ехидно усмехается он и, как он обычно делает, перед тем как поведать что-нибудь эдакое, откидывается на спинку своего неприлично удобного кресла. — Этот хрен из военсудпола. А про художника — у нас власть лояльна почти ко всем проявлениям псевдокультуры и даже поддерживает этих шизофреников! Так, чего же такого необычного в ещё одном непризнанном гении, который собирает всякие дерьмопроизведения из разного хлама и потом дрочит на них, восхищаясь своей гениальностью?

— Но, это же бред! — почти взвизгиваю я, поглощаемый расползающимся во мне шкодническим восторгом, который я испытываю всегда, когда слышу гениальную, по своей сути, но не форме, ахинею.

— Ага, — ухмыляется Серёга. — Я это понимаю. Ты понимаешь. Он понимает, — кивает на дверь, в которую вышел недавний гость, — но какое кому дело? Это же протокол. А там и не такая хрень бывает.

— А почему он приходил то?

— Ну, у них пару лет как запущен определённый фильтр-поисковик в единую платёжную систему. Если кто-то скупает что-то подозрительное — они проверяют. Как правило, для проформы…

— А, что подозрительного в твоих покупках?

— Объёмы.

— И? — не понял я.

— Игорь, ты же умный парень. Но, мне иногда кажется, что ты полный имбецил! Ты чем расплачивался на нелегальном рынке?

— Ну… — на секунду замялся я, — батареями, люминесцентным гелем… Ой! — пришло вдруг озарение.

— Вот тебе и «ой»! — снова усмехается шеф. — Когда скупаешь в обычных магазинах то, что в самом-самом ходу на нелегальном рынке — это, как ни крути, странно. Вот и приходят, ищут пособников…

— Пособников кого?

— Кого, кого… Изгоев, кого же ещё!

— То есть…

— То есть — нелегальный рынок, — уже с небольшим раздражением обрывает меня Сергей, — это рынок изгоев. Ты что не знал, что ли?

— Нет, — признаюсь и начинаю чувствовать себя, словно только что покуривший школьник, узнавший, что за запах табака от детских пальчиков, детская жопка может схлопотать ремня. — Я, как-то думал, что там просто жители окраин барыжат и тому подобное…

— Ага, щас! Жители окраин, блин! — покрутил пальцем у виска начальник. — На хрена им то, что можно купить в магазине? Причём, купить недорого, тем более, что они, как-никак, получают либо пособие, либо зарплату. Даже у бедняков есть лимиты на такой скарб. А вот у изгоев — никогда не будет. Их просто нет в платёжной системе! Соответственно, и купить они ничего не могут. Потому у них только натуральный обмен. Ты им — нужные вещи, они тебе — изыски из прошлого.

— Охренеть, — наконец опускаюсь я в кресло, — я был среди изгоев…

— Ну и что? — всем своим видом демонстрирует удивление моей реакцией Сергей. — Ты ведь тоже не веришь в эти бредни про них?

— Нет, но всё-таки… — пожимаю плечами. — Как-то привык, что опасные эти ребята…

— Опасные — спору нет. Но ведь, это такие же люди как и мы! Не совсем, конечно… Но и не звери какие-нибудь, как их малюют. А вообще…

Не успел Сергей закончить фразу, как за окном тревожно взвыла сирена. Мы, не сговариваясь, прильнули к окну, выходящему на узкий зассаный проулок. Однако, если изловчиться, то можно краем глаза увидеть, что происходит и на проспекте Ельцина, куда выходит фасад нашего центра.

Где-то с полминуты мы жадно всматриваемся в удивительно пустынную для этого времени дня улицу, а потом изумлённо наблюдаем, как две нелепые фигуры буквально выкатываются из продуктового магазина, что располагается на другой стороне проспекта, чуть левее нашего здания. Следом за ними вышмыгнула ещё одна фигура, тащащая за собой за волосы молодую девушку — очевидно, менеджера магазина. Издалека казалось, что они именно выкатывались, так как облачены были в совершенно безразмерные плащи, больше напоминающие шкуры давно исчезнувших из природы дикобразов, поскольку с одежды повсеместно свисали лоскуты ткани и какие-то непонятные, то ли ремни, то ли верёвки. На головы налётчиков, а в том, что это именно налётчики нет никаких сомнений, накинуты такие же истрёпанные капюшоны. В руках двое сжимают, что-то вроде коротких мечей или длинных ножей, у одного — обёрнутый, в такое же тряпьё что и он сам, короткий автомат.

«Дикобразы» ринулись через улицу прямиком в наш проулок. Последний, тот, что тащит за волосы извивающуюся от боли и страха девицу, притормаживает ровно посредине улицы и безжалостно вонзает клинок в грудь почти обезумевшей от страха молодой женщине. Она смотрит на своего убийцу снизу вверх, туда, где во тьме капюшона скрывается лицо, и тело будто теряет упругость форму. Её голова ещё несколько секунд находится на весу, поддерживаемая за волосы лапищей, облаченной в грубые кожаные перчатки, а потом, когда пальцы разжимаются, с глухим шлепком падает наземь.

— Пригнись! — шипит мне у ухо Сергей и, падая на пол, тянет меня за рукав рубашки. Я повинуюсь и валюсь рядом. Вообще-то прятаться не имеет смысла. Окно в кабинет моего начальника зеркальное, так что мы может видеть, а нас — нет. Но сейчас, даже это «на всякий случай» не кажется излишним. Окно звуконепроницаемое, но мы каким-то шестым чувством ощущаем, что мимо нас проносятся три облачённые в тряпьё фигуры. Следует почти поглощенная звукоизоляцией автоматная очередь и на несколько мгновений, очевидно от страха, все звуки стихают. Через несколько мгновений слышатся приглушённые крики. Я поднимаю голову и осторожно выглядываю в окно. В проулке уже пусто и я подаю знак своему товарищу, чтобы тот тоже поднимался с пола.

— Что это было? — само собой вырывается у меня.

— А хрен его… — шепчет Сергей.

Я окидываю взглядом проулок, и мой взор останавливается на гильзах, которые спокойно лежат на потрескавшемся асфальте. Ещё раз оглядываюсь по сторонам и открываю окно. На недовольный писк Сергея я просто машу рукой. Высунувшись в проём на треть корпуса, вижу, что одна из гильз лежит прямо под нашим окном.

— Серый! — окликиваю я своего, ещё не успевшего прийти в себя, шефа. — Держи меня за ноги!

— Что? — не успевает спросить тот, как я уже ныряю в проём распахнутого стеклопакета, и шеф едва успевает обхватить мои икры.

Подхватываю с земли металлический цилиндрик и подаю знак товарищу тянуть меня наверх. Как только я скрываюсь в проёме, слышится гул и лязг — на место прибыл спецназ военсудпола, что заставляет поспешно закрыть окно. Тут же, сам собой включился голографический проектор — так бывало, когда шли экстренные новости. Этот раз не стал исключением.

«Срочное сообщение!» — тревожным голосом возвещает девица в строгом пиджачке, стягивающем её пухлую грудь. — «Буквально несколько минут назад наш город был атакован террористами. Атаки прошли сразу в нескольких районах города. Разграблены четыре продуктовых супермаркета, взорваны станция по очистке питьевой воды и городское хранилище зерновых культур. По данным военсудпола, террористический акт — дело рук изгоев, которые смогли уцелеть после зачисток прилегающих к городу северных территорий. Сейчас наши коллеги уже выехали на места происшествий. Более подробную информацию мы представим в следующих информационных выпусках».

— Твою мать! — бьёт кулаком по столу начальник. — Помяни чёрта…

— Серый, — тереблю за рукав рубашки товарища, не отрывая взгляда от найденной мною гильзы, — а тут может быть и не чёрт, вовсе.

— Ты о чём?

— Посмотри, — протягиваю я ему гильзу относительно нового калибра 6–60.

— И?

— Это 6–60 «У» — это для новых винтовок. Первая партия только к 32-м году вышла.

— И что?

— У изгоев, конечно, может быть такое оружие. Но, вот, только у этой модификации патронов есть дистанционный блокиратор. Проще говоря, они будут стрелять только если на чип в каждом из них поступит сигнал о том, что руководство того или иного отдела военсудпола даёт добро на применение огнестрельного оружия. Решение, разработать такие патроны, было принято после несанкционированного расстрела бунтующих школьников. Помнишь, два года назад? Последние полгода они на штатном вооружении.

— Откуда ты это знаешь?

— Отец рассказывал.

— А он откуда знает?

— А вот этого уже я не знаю! Но важно то, что без сигнала из центра управления боевыми операциями стрелять эти патроны не будут.

— Ты хочешь сказать…

— Я хочу сказать, — плавно опустится я в мягкое кресло и сам испугался своих мыслей, — что нам надо выпить.

— А может даже напиться, чтобы забыть всё это… — тревожно шепчет Сергей.

— Да… — затравленно озираясь на дверь, соглашаюсь с товарищем, — может и напиться…