Сначала исчезли пчёлы…

Глава 11. Новый приют

Сквозь сон доносится шум возни и неразборчивый шёпот. Глаза чуть приоткрываются и слипаются вновь. Как же сладко спалось. Как же сладко… Подношу к глазам запястье, с усилием проделываю меж век щёлочку. Взгляд фокусируется — маленький экранчик показывает 6:34. Тьма снова застилает взгляд. Ещё можно. Ещё слишком рано, чтобы дать свету взойти на трон. Эпоха тьмы ещё не миновала — можно поспать. Пытаюсь снова погрузиться в оборванные сновидения. Я уже не помню, о чём они были, но знаю — были приятны. Ведь, я проснулся с улыбкой, я это чувствовал и это было прекрасно. Но, снова слышится возня и снова раздражённый шёпот. Звуки из комнаты, где ночевали наши пленники. Там же дежурил Сергей — в этот раз блюсти безопасность под утро выпало ему.

Снова мучительно трудно размыкаю веки и выковыриваю из уголков глаз «остатки сна». На ощупь нахожу лежащий рядом «Ярыгин», снимаю с предохранителя и, наконец, встаю. Делаю несколько шагов и наблюдаю, как Сергей ругается с Федей и Эдей, шёпотом, чтобы не разбудить остальных. Те тоже не превышают заданный звуковой барьер, и даже делают знаки Сергею, чтобы тот говорил потише.

— Вы идиоты? — с выпученными глазами шепчет Федя. — Нет, не так. Вы — идиоты! — меняет он вопросительную интонацию на утвердительную.

— Пошёл ты! Сказки тут мне будешь плести! — огрызается Сергей и даже чуть замахивается пистолетом.

— Тише! — зажмурившись, шепчет Эдик. — Умоляю, тише!

— Чего — «тише»? — спрашиваю всех, превышая заданный порог децибел.

— Тише, прошу, прошу вас, тише! Они услышат! И, пригнитесь… — шипит Эдик, пытаясь изобразить молитву, что получается крайне неубедительно с обмотанными липкой лентой руками.

— Кто услышит? — не обращаю внимания на его истерику, подхожу к окну и осторожно выглядываю.

— Пригнитесь! — умоляет уже Федя. — Вы — кретины! Нас всех тут порешат…

— Да закрой ты пасть уже! — прикрикивает Сергей.

— Тише, умоляю вас, тише, — снова скулит Эдик.

— И ты тоже закрой! — уточняет мой товарищ специально для младшего налётчика.

Выглядывая в окно я вижу пассажирский автобус, метрах с двадцати по диагонали, как раз между нашим домом и тем, в котором расположился нелегальный рынок. Автобус старый, года двадцатого, а может и мой ровесник. Даже с приличного расстояния видны ржавые плеши в корпусе. Спереди и сзади остановились две легковые машины. Тоже «не первой свежести». Из каждой вышло по три человека, ещё около десятка из автобуса, но видно, что не все. Кое-где в окошках просматриваются сонные лица.

— Это что ещё за «гаврики»?

— Валим, валим! — словно мантру твердит Эдик. — Это кочевники! Они нас всех вырежут, к чертям!

— Что за шум? — показалась в двери Лиза, дети и отец — теперь все в сборе.

— Да, вот… — киваю на окно, — граждане какие-то приехали. А эти, — расстреливаю взглядом Федю с Эдей, — говорят, что сваливать надо, ибо данные граждане, — снова киваю на окно, — нас всех порешат. Вот, вкратце, вся история.

— Какая история?! — с вылупленными глазами парадоксально кричит шёпотом Федя. — Это кочевники! Вы, что, совсем дураки?!

— О! — издал короткий звук Сергей. — Нас, похоже, заметили.

— Блин! — взвыл Эдик и принялся сучить связанными ногами. — Развяжите! Развяжите меня немедленно! Я не хочу здесь подыхать!

— Кто-нибудь объяснит, что происходит? — наконец прозвучал первый конструктивный вопрос, озвученный моим отцом.

— Развяжите, мать вашу! — заверещал уже Федя. — Это кочевники — бандиты, убийцы, я не знаю, как вам объяснить! Развяжите, говорю!

— Сюда идут, — обеспокоено констатирует Сергей, наблюдая, как несколько пришельцев направляются к подъезду, устремив взгляды в наше окно.

— Кочевники, кочевники… — бубню я, — цыгане, что ли?

— Марсиане! — истерично выкрикивает Федя.

Эдя же уже даже перестал биться в истерике, а просто сполз на пол и повис на руках, притороченных к старому радиатору.

— Слушайте, а давайте-ка, на всякий случай, собираться, — задумчиво бубнит отец. — Лиза, что есть нужного — быстро сгребай. Еду оставшуюся в первую очередь.

Женщина молча кивнула и скрылась увлекая за собой Димитара. Лёша же остался стоять в проёме и наблюдать за диспутом.

Входную дверь дернули с обратной стороны, задвижки лязгнули о свои упоры.

— Кто там? — спрашивает Сергей слегка дурацким голосом.

— Открывай, — раздаётся из подъезда.

— Зачем? — подаёт голос Лиза, заметно подрагивающий от разрастающегося внутри страха.

— О! Слышал? — снова доносится до нас голос, но уже не так громко. — Там ещё и баба!

— Удачно зашли! — слышим второй, более хриплый баритон.

Растерянно переглядываемся. Первым приходит в чувство отец.

— Ходу! — командует он, подгоняя Лизу, Лёшу, Димитара и спешит в уборную.

— Эй, сучары! Вы чего там, приснули? — доносится вместе с настырным стуком кулака в полусантиметровый металл. — Тащи молот…

Мы ретируемся. План «Б» оказался единственным жизнеспособным. С улицы балкон, с которого имеется возможность перемахнуть на соседний, просматривается. Противников достаточно, чтобы блокировать не то чтобы два, а все пять подъездов. В техническую шахту через разбитую нами стену сначала ныряет Лёша, потом Димитар. Отец помогает забраться в пролом Лизе, поддерживает её за руки насколько хватает длины его собственных, потом скрывается в нашей тайной норе сам.

— Стойте! Стойте, сволочи! — слышим визг Эдика из средней комнаты.

— Освободите нас, Христом-Богом прошу! — раздаётся не менее отчаянный крик Феди.

Скрепя сердце оборачиваюсь, и делаю шаг на голос. Сергей хватает меня за рукав и вертит пальцем у виска.

— На кой хрен они тебе сдались?

— Не могу я так, — бросаю ему в лицо, вырывая руку, — по-скотски это. Иди, — говорю уже через плечо, — я догоню.

Шарю по стене в поисках ключа от замочков на стальных тросиках, приковывающих наших пленников к батарее. Гвоздь, на который Сергей повесил ключ, находится не сразу. Отстегиваю старшего, вкладываю в его связанные руки ключ, резко прохожусь своим карманным ножом по многослойной обмотке лодыжек и запястий обоих пленников. Всё! Я своё дело сделал.

Бегу с туалет и слышу, как раздаётся первый удар. Пришельцы начали выбивать кладку вокруг двери, очевидно, для того, чтобы удобнее было её выломать, прямо вместе с металлической лудкой и не заморачиваться на борьбе с неподатливым, довольно толстым металлом. Ныряю в пролом, чуть не проваливаясь вниз, едва успевая зацепиться рукой за стояк водопровода и упереться ногой в необработанный кирпич шахты. Спуск занимает какие-то мгновения, адреналин — лучший ускоритель. В самом низу неудобно. Трубы идут на изгиб и частично перекрывают путь. Приходится неестественно изгибаться самому. Застрявших нет, значит и я справлюсь. Стараюсь не шуметь. Упираюсь спиной в кладку и толкаю от себя трубы — поддаются. Так потихоньку протискиваю своё тело. Как только ослабляю усилия — стояки пружинят и давят на грудь. Ещё толчок, ещё и вот я в подвале.

Осматриваюсь. Вижу своих — они нетерпеливо и нервно ждут меня. Отец стоит у окошка, которое было выбрано в качестве аварийного выхода и призывно машет рукой. По очереди выбираемся наружу. Вдалеке жилой город. От первых домов нас отделяет четырёхкилометровое поле заросшее сорняком, которому нипочём никакие катаклизмы. Раньше здесь тоже были дома. Их снесли, но вместо них, ничего так и не построили.

Углубляемся в заросли метров на двадцать и падаем на брюхо. Стараемся дышать как можно тише, хотя получается это плохо — все задыхаются от нашего неожиданного спринта. Доносится грохот — наш оборонительный бастион, в виде толстой металлической двери, пал. Если бы пришельцы знали о том, что положение «закр.» от положения «откр.» отделяют всего две, пусть и массивные, задвижки, то они бы не трудились так долго. Хватило бы лома и пары-тройки крепких ребят. Но, истину глаголят — «счастье в неведении…» Правда, в данном случае, наше счастье заключается в чужом неведении.

Лежим, почти не дышим. Слышим впереди шуршание сухой травы. Сергей медленно достаёт из кармана пистолет, я делаю то же самое. Поворачиваю голову назад и понимаю, что у отца оружие было наготове уже давно. Нервы словно перетянутая струна — вот-вот лопнут. Сквозь полутораметровые иссушенные заросли вижу силуэт. Снимаю «Ярыгина» с предохранителя. Он уже готов выплюнуть из своей хищной пасти резиновую пулю, способную вывести из строя противника. Она не убьёт. Но болевой шок блокирует, связывает врага по рукам и ногам, хотя бы на короткое время, которого должно хватить, либо, чтобы добить ножом, либо, чтобы сбежать. Это если враг один. А если…сколько я их там насчитал? Палец ложится на курок и…

— Свои! — слышу голос Феди, от сердца отлегает.

— Какие, на хрен, «свои»? — огрызается Сергей, но по голосу понятно, что на его губах улыбка.

Нас — лежащих на пузе меж жухлых кустов, становится на двое больше. Как бы Сергей не отрицал — он рад, что к нам присоединились наши грабители-недотёпы. Ничто так не объединяет, как общая беда. И ничто так не отдаляет людей друг от друга, как благодать. Видимо, беды и несчастья и были придуманы для того, чтобы человек мог оставаться человеком. «Испытание свыше», кажется, так говорят? Что ж, может они и правы…

Проходит час. Мы лежим, наблюдаем, как в окнах уже не нашей квартиры мелькают силуэты. Поначалу, незнакомые лица всматривались в пустырь, иногда, даже в тот квадрат, где мы укрылись. Тогда мы, не сговариваясь, переставали дышать. Казалось, я слышал биение не только своего сердца, но и лежащего рядом. Проходит второй. Силуэты всё ещё мелькают, а мы всё лежим. Тянется третий, потом четвёртый… Тело затекло, хочется встать, потянуться — нельзя. Время от времени шевелю пальцами ног, чтобы убедиться, что они ещё мне подвластны. То же самое с руками. Перекладываю голову с одной щеки на другую, на коже остаётся рельеф от обломившихся маленьких веточек и камешков. С интересом изучаю рисунок подушечками пальцев, словно незрячий, читая описание к картине шрифтом Брайля. Сам себе улыбаюсь, воображая картинки на своих щеках. Цветок, деревенский домик, собака, а вот нащупал блюдо с курицей, как то, что было в баре… Как же хочется есть. Пятый час. Лежим, боимся поднять головы. Слышим какие-то шорохи в доме, из которого так спешно ретировались. Удаляющегося гула моторов не было — значит, враг не уехал. Лежим, молчим…

— Чего делать будем? — первым не выдерживаю именно я, шёпотом обращаясь сразу ко всем. Кажется, шёпот за сегодня стал нашим привычным тоном.

— Хороший вопрос, — отзывается Федя, — следующий вопрос!

— Не умничай! — шикаю огрызаясь. — Кто это такие, лучше расскажи толком.

— Я же вам говорил — кочевники.

— И что? Нам это ни о чём не говорит!

— Чёрт возьми! Вы как первый день из города… — никто не возражает и Федя очевидно понимает, что попал в точку. — Что, серьёзно? — не верит он в свою догадку.

— Серьёзно. Ближе к делу, — возвращаю разговор в информативное русло.

— Короче, это кочевники — кочевые банды. Они не обитают долго на одном месте — постоянно колесят. В таких местах как это, где рядом торговля — останавливаются, либо на пару часов — поесть, сбыть товар, либо на неделю-две, а может и месяц, если место хорошее. Ну, знаешь, типа отпуска себе устраивают…

— Тут же рынок — цивилизованное, в каком-то смысле место… Им отпор не дают?

— Зачем? — удивляется Федя. — Такие места, как и харчевни или хостелы — мирные. Здесь нейтралитет — никто не воюет. На том же рынке, бандитов, вроде этих, каждый день пруд пруди. Все продают награбленное и никого это не смущает. Главное, чтобы в нейтральной зоне никто не беспределил. За беспредел и наказать могут, причём такие же отморозки, только чтущие порядки.

— А как же мы? Мы же возле рынка практически. Почему нас прессуют?

— Ну, — чуть замялся Федя, — мы же не на самом рынке. Тебя могут ограбить, как только ты выйдешь из подъезда, — чуть мотнул он головой в сторону дома, где шла торговля, — и никто ничего не скажет. Так уж повелось.

— Слушай, — доносится сзади шёпот Сергея, — а чего их военсудпол не прищемит? Вон, какой караван! Это не беглец-одиночка, которого ещё найти надо. Их даже со спутника засечь можно!

— А судполу оно надо? — тихонько усмехается Федя. — Такие банды правительству выгодны.

— В смысле? — жажду я подробностей.

— Ну, они же изгоев простых прессуют? — начал рассуждать Федя. — Прессуют. Страху на пустые земли наводят? Наводят. Таких, как вы, например, властям сдают? В лёт.

— Как это?

— Вот так это! Если ты в федеральном розыске — они тебя, за милую душу, сдадут в ближайшем городе или посёлке, где, хоть захудалое отделение военсудпола есть.

— А их не принимают? — интересуется Сергей. — Они же бандиты.

— Ну, вот такое правосудие избирательное, — констатировал Федя. — Они не мешают. Даже помогают. То, что происходит за пределами городов — власть интересует лишь, как бы сказать так…

— С геополитической позиции, — помог я.

— Точно! — соглашается Федя. — А, на то, что происходит меж теми, кто не в системе — им насрать. Не совсем насрать, конечно, но, кто кого режет — всё равно. Там другие интересы, как я понимаю…

— Слышите, вы, «два интереса», — зашипел Сергей, — делать то, что будем? У меня уже пролежни, наверное…

— Тихо ты! — шикаю на него. — Видишь — разбираемся.

— Ага, — поддакнул Федя, — видишь…

— Я тебе сейчас дам, «видишь»! — грозит кулаком Серёга. — Ты гляди на него…

— Ладно, Серый — хорош! — возвращаю разговор к конструктивизму. — Таки, действительно, что делать то, как думаешь? — интересуюсь у Феди. — Свалят эти товарищи или лагерь разобьют?

— Похоже, понравилось им тут, — озвучивает он свои догадки. — По крайней мере, на ночь похоже останутся.

— А завтра могут уехать?

— Могут. А могут и не уехать.

— Значит так, — подвожу черту, — они же не будут, наверное, поле это прочёсывать? — на всякий случай интересуюсь у более опытных скитальцев.

— Не думаю. Если бы хотели — уже бы давно… — для разнообразия подал голос Эдик. Федя лишь согласно кивнул.

— Ясно. Значит, — продолжаю свою мысль, — ждём темноты и по-тихому валим отсюда.

— Куда? — шепчет откуда-то слева Лиза.

— Не знаю, — признаюсь честно, хотя понимаю, что такой ответ устроит немногих, — но подальше от этих головорезов.

— Я местечко тут недалеко знаю, — говорит Федя, — для ночлега сгодится.

— Так и сделаем, — с облегчением резюмирую. — Возражений нет?

Ответом послужило молчание, которое в данном положении, было конструктивнее слов.

Остаток светлого времени суток тянулся, казалось, целую вечность. Мы долго ждали момента, так как все страдали излишней мнительностью. Нам всё время чудилось, что стемнело ещё недостаточно. Когда освещения хватало, чтобы отчётливо видеть в радиусе метров тридцати, не больше, мы решили — пора. Однако, теперь нам мешал другой фактор — тишина. Как только опускается темнота, возникает ощущение, что сам мир засыпает. Каждый звук слышен резко, чётко, разносится на всю округу. Можно было с высокой долей вероятности предположить, что мы уже давно никому не нужны и никто не собирается нас преследовать. Однако, и исключать возможности, что услышав как толпа пробирается по полю сквозь сухой сорняк, который ломаясь трещит будто падающее дерево, какой-нибудь курящий у окошка кочевник не пустит на звук автоматную очередь, так, для профилактики. Кстати, кочевники, действительно, заночевали в доме, который прослужил нам убежищем целых две ночи. Было жаль с ним расставаться, но расставаться с жизнью было ещё жальче.

Из нерешительности нас вырвал настойчивый наказ отца, который встал, огляделся, сказал «пошли». Потом он, для убедительности и излишней аргументации своих намерений, наконец, начать движение, пнул ногой нас с Сергеем, растянувшихся на пузе и опасавшихся сменить позу. Когда мы все поднялись с земли, он кивнул на Запад. «Поезд, — пояснил он. — Сейчас пройдёт поезд, слышите?»

И действительно, через пару минут тишь нарушил ритмичный стук колёс о стыки рельсов. Он доносился издалека, но с ним была уже не полная тишина. А значит и хруст сухой растительности под неаккуратными ногами чуть размывался на общей звуковой палитре. Мы отошли подальше от дома влево, потом сделали широкую дугу, огибая ещё и соседнее строение, где находился нелегальный рынок — так на всякий случай, и вышли к узкой лесополосе, за которой простиралась полоска давно заброшенных полей, а за ней извивалась река.

Федя убедил нас, что нужно держать путь именно к воде. В тех местах есть, где укрыться от лишних глаз и от возможных погодных капризов. По его заверению, путь должен был занять час-два — это максимум. Пересечь поле, потом небольшой участок ухабистой степи и «вуа-ля» — мы у небольшого прибрежного заброшенного посёлка. На деле, ковыляли мы часа три, ужасно выбились из сил, но, наконец, дошли до нашей точки «Б».

И вот мы встаём на порог того самого убежища, о котором твердил Федя. Перед нами предбанник длинного барака. Другие строения в посёлке, либо, в разной степени разрушены и непригодны для укрытия, либо заросшие сорняком и ядовитой плесенью, вызывающей у человека приступы удушья.

— Это и есть твоё место? — брезгливо спрашивает у Феди Сергей, заглядывая вовнутрь барака, где кипит своя собственная жизнь маленькой общины.

— Тебя что-то смущает?

— Да. Это же бомжатник!

— А вы кто? — окидывает Федя взглядом нашу компашку и усмехается.

Все молчат. Понимают — Федя, по сути, прав. Мы теперь такие же бродяги, как и все, кто копошится в грязи покосившегося барака, а может и хуже. У местных, хотя бы такой дом есть. Все это осознают, но привычки просто так не исчезают.

Мы брезгливо проходим мимо сидящих у стен чумазых людей, стараясь соблюдать почтительное расстояние. Всем противно и мне тоже. А ещё противнее, что я понимаю — в этих людях течёт такая же кровь, как и во мне, но я всё равно не могу подавить своё отвращение и от этого начинаю себя ненавидеть. Ведь, дай им дом, условия, работу с достойной оплатой и они будут ничем не хуже нас — тех, бывших. А может и лучше. А может и мы, через месяц, станем ещё более отпугивающими взгляд, привычный лишь к городскому быту.

Федя ведёт нас вглубь барака. У одной из железных бочек, в которых мерно горят какие-то разномастные деревяшки, народу чуть меньше. Он указывает на свободное пространство. Превозмогая брезгливость, садимся на грязный, заляпанный непонятно чем, пол.

— Спасибо, — говорю Феде, — и тебе Эдик, — киваю младшему горе-налётчику.

— И тебе спасибо, Игорь, — отвечает старший «бандит».

— А мне за что?

— За то, что не оставил там, прикованными к батарее. Знаешь, кочевники редко отпускают на все четыре стороны. Даже если попробовать купить свою жизнь, вероятность того, что, когда выбьют из тебя всё хоть мало-мальски полезное, не прирежут — очень мала. А с нас и брать-то нечего было. Так что точно кирдык.

— Который час? — вдруг спрашивает Лиза.

— Полночь почти, — отзывается отец вытягивая ладони к огню.

— Спать давайте… — предлагает она, скосив глаза на задремавшего на её плече Димитара.

— Давайте, — соглашается Сергей.

— Лиза, Лёша — к огню поближе двигайтесь, — машет рукой отец.

— Нет, спасибо, — кивает она на сидящую рядом с нами старуху, раскачивающуюся из стороны в сторону, будто в трансе, и парня, трясущегося, явно от наркотической ломки, расположившегося по другую сторону бочки, — нам и здесь, у стеночки, хорошо.

— Холодно будет, — качает головой отец.

— Нормально, — упрямится Лиза. — Лето, почти…

Наблюдая за лёгкой полемикой, устало укладываюсь поближе к костру, сворачиваясь калачиком. «Спокойной ночи», — бормочу, закрывая глаза и, почти сразу, проваливаюсь в сон.

Я снова маленький. Снова это чувство, такой искренней и чистой, беззаботности. Такое мягкое и слегка щекочущее нутро, простое и, в то же время, неописуемо многогранное… Такое однозначное счастье.

Я бегу по возведённым стенам недостроенного дома, смеюсь. Мы играем. С кем — даже не знаю. А важно ли это, если есть оно, счастье? Мне так весело. Так свободно дышится. Я взбираюсь на плиту перекрытия, ложусь на живот и заглядываю на первый этаж — никого. Меня не видно, но я решаю спрятаться там, где меня ещё сложнее будет найти. Стены второго этажа выведены на уровень третьего, только перекрытия не проброшены. Кладка по краям выщерблена временем. Как раз достаточно для того, чтобы цепкие детские пальцы нашли опору.

Взбираюсь на самый верх. Стена толщиной в два с половиной кирпича — вполне хватает для того, чтобы скрыть тонкое детское тело от обзора снизу. Ложусь на спину. По-доброму ухмыляюсь. Меня не видно! Снизу посмотрят — пусто. А я здесь! Никто меня не найдёт — я уже победитель! Чуть отодвигаюсь от внутреннего края, чтобы полностью включить свой детский режим невидимки. Ещё чуть-чуть, ещё… Не понимаю, что происходит. Левая лопатка проваливается вниз и я, с ужасом, понимаю, что падаю. Успеваю уцепиться рукой за край. Сначала одной, потом второй. Поражаюсь — какие же цепкие детские руки. Сил хватает, чтобы держать тщедушное тело. Подтягиваюсь, закидываю на плоскость правое предплечье, но тут пальцы левой руки соскальзывают — от кирпича, в который они впились, отламывается край. Я теряю хрупкое равновесие и меня, снова, тянет вниз. В истерике скребу крошащийся рукотворный камень.

Тут справа на стену, тем же путём, что и я, взбирается мужчина. Лицо его сокрыто капюшоном толстовки. Он на полусогнутых ногах подбегает ко мне и протягивает руку, она вся в язвах и коросте. К горлу подступает комок, а внизу живота холодеет. Я ещё яростнее начинаю скрести кирпич, но это не приносит ничего, кроме стёртых в кровь пальцев. В отчаянии я заглядываю в капюшон и вижу своё лицо. Вижу себя, только взрослого, такого как сейчас. Лишь лицо другое, страшное — побитое кожными хворями и с отпечатками невзгод и лишений, выпавших на век, того, другого меня.

Подавив рвотный позыв, хватаюсь за отвратительную руку и оказываюсь на стене, спасённый. Слёзы застилают мои глаза. Я смахиваю их и понимаю, что один, а мой спаситель куда-то исчез. Сажусь на кирпич и закрываю лицо руками. Я плачу сильно и горько. Не оттого, что едва не погиб, а от стыда. Меня сжигает изнутри потому, что я не пожелал принять помощь от того, кого я посчитал хуже себя самого. Мне стыдно, и я ненавижу этого маленького эгоистичного мальчика. Я ненавижу себя. Я сижу роняю слёзы на худенькие острые коленки, роняю слёзы и взрослею…