Planescape: Torment: "Пытка Вечностью"

1. Мавзолей

Мне снится сон: я лежу на каменной плите в Мавзолее. Колонна, покрытая именами. Нагромождение черепов. Символ. Женщина. Призрак.

Я очнулся и впрямь на каменной плите в мавзолее. Сев, уловил движение чуть в стороне. Летающий череп. Даже хуже: летающий говорящий череп!

— Эй, ты в порядке? Притворяешься трупом или дурачишь Праховичков? Я, вообще-то, думал, что ты мертвец.

Я все еще не пришел в себя и не совсем понимал, о чем говорит этот череп.

— Ты кто? — поинтересовался я.

— Кто я? А сам-то ты кто?

— Я… не знаю. Не могу вспомнить. Я понял, что и впрямь не помню ровным счетом ничего о себе.

— Не можешь вспомнить свое имя? Ха! В следующий раз не слишком налегай на спиртное. Меня зовут Морти. И я тоже заключен здесь.

— Заключен?

— Да. Так как ты еще не успел размять ноги, намекаю: я попробовал все двери и пришел к выводу, что эта комната закрыла лучше, чем замки на поясе верности.

Да, черепок попался не в меру язвительный. Но мне необходимо было выяснить, где я очутился.

— Мы заключены… где? Что это за место?

— Оно называется Мавзолей… Огромное черное здание столь же очаровательной архитектуры как беременная паучиха.

Я что, и впрямь умер? Это объясняет отсутствие воспоминаний?

— Мавзолей? Я что мертв?

— Мне так не кажется. Правда, на тебе всюду шрамы… похоже, кто-то здорово разукрасил тебя ножом. Еще одна причина делать отсюда ноги, пока этот художник не вернулся, чтобы закончить работу.

— Шрамы? И что, много их?

— Ну… на груди не то, чтобы очень… Но на спине… — Морти помолчал, разглядывая. — Знаешь, там у тебя целая галерея татуировок, шеф.

Я осмотрел себя и понял, что череп не грешил против истины. Шрамы покрывали каждый участок моей кожи. А на руке красовалась татуировка, которую я только что видел во сне. Что же у меня на спине?

— Татуировки на спине? И что у меня там написано?

— Ну, поглядим… — Морти прокашлялся — Начинается так: «Я знаю, ты чувствуешь, как будто выпил несколько бочек воды из реки Стикс, но тебе нужно прийти в себя. Среди твоих вещей есть дневник, который прольет немного света на все это темное дело. Фарод просветит тебя в остальном, если еще будет жив».

— Фарод?.. А что еще там говорится?

— Ну, тут еще немножко… — Морти помедлил. — Посмотрим… Итак: «Не потеряй дневник или снова попадем в Стикс. И что бы ты ни делал, никому не говори, кто ты такой и что с тобой случилось, иначе тебя отправят в крематорий. Делай, как я говорю тебе: прочти дневник, а затем отыщи Фарода».

— Неудивительно, что у меня так болит спина — там целый роман! А насчет дневника… у меня здесь его случайно не было?

— Нет… Тебя сюда привезли без ничего. Да и вообще, дневник у тебя и на спине замечательный.

Да, от черепка было мало пользы.

— А Фарод? Ты его знаешь?

— Нет, не знаю, — отвечал Морти. — Но я вообще мало знаком с людьми. Ну, кто- нибудь из придурков снаружи может знать, где найти Фарода… Конечно, сначала нам самим нужно выбраться.

— Ну и как нам это сделать?

— Все двери закрыты, так что нам нужен ключ. Есть некоторая вероятность, что он будет у кого-то из живых мертвецов в комнате.

— Живых мертвецов? — уточнил я.

— Да, обитатели Мавзолея используют их в качестве дешевой рабочей силы. Мертвецы тупы, как камни, но вполне безобидны, и не нападут на тебя, если ты не атакуешь их первым.

Мысль об убийстве почему-то вызвала у меня неприязнь.

— А другого способа нет? Я не хочу убивать их ради ключа.

— Что, ты думаешь, тем самым ранишь их чувствительные натуры? Они мертвы! Но вот тебе стимул: если ты их убьешь, они хоть немного передохнут перед тем, как местные хранители вновь поднимут их и заставят работать.

— Ну, хорошо… Я прибью одного и заберу ключ.

Я подошел к одному из зомби, который бесцельно шатался по комнате. Труп остановился и отрешенно воззрился на меня. Я заметил номер — 782, выжженный у него на лбу, а рот его был зашит нитью. От тела исходил слабый запах тлена и формальдегида.

— Гляди, это явно был везунчик — смертный. У него ключ в руке! — Это я заметил и без помощи Морти. Ключ зомби крепко сжал большим и указательным пальцами левой руки. Наверное, чтобы забрать его, мне придется отсечь руку трупа.

Не помешало бы оружие. Я обыскал шкафы в комнате и нашел скальпель. Морти, следивший за каждым моим движением, вновь подал голос.

— Здорово, ты нашел скальпель! Теперь иди резать трупы… и не волнуйся! Я буду рядом, чтобы давать ценные тактические советы!

— Может, ты бы помог мне, Морти.

— Но я и собираюсь помочь! Хорошие советы весьма ценятся.

Внезапно я почувствовал, что разозлился на этот непрерывно щебечущий череп.

— Я имел в виду — помощь в атаке на труп.

— Кто, я? Я романтик, а не солдат. Я тебе буду мешать.

— Когда я нападу на труп, лучше будь рядом, или следующим, на ком я испробую скальпель, станешь ты!

— Э… ну ладно. Я помогу тебе.

Я вновь подошел к зомби.

— Мне нужен этот ключ, труп… Думаю, ты не задержишься в этом мире.

Несколько ударов скальпелем быстро обратили живой труп в неживой, и с помощью ключа я умудрился отомкнуть одну из дверей в комнате.

— Один совет, шеф: я бы на твоем месте сейчас держался тише воды, ниже травы. Не нужно вписывать в книгу мертвых больше трупов, чем необходимо… особенно теток! Плюс к тому, убийство их может привлечь внимание здешних хранителей.

— Не думаю, что ты поминал их раньше… Кто эти хранители?

— Они называют себя Служителями Праха. Ты их узнаешь по рожам, разрисованным красным и черным. Все они — почитатели смерти и верят, что умирать должны все… лучше раньше, чем позже.

Я немного подумал над этим.

— Мне непонятно… А какое дело этим Служителям Праха, если я сбегу?

— Ты что, не слушал меня? Я же сказал, что Праховички считают, что все должны умереть, и чем раньше, тем лучше. Думаешь, трупам, которых ты видел, веселее пребывать в Книге Мертвых, чем вне нее?

Меня переполняли вопросы.

— Эти трупы… Откуда они здесь взялись?

— Смерть приходит на Планы каждый день, шеф. Это все, что остается от бедных неудачников, продающих тела хранителям после смерти.

— Ранее ты говорил, чтобы я воздержался от убийства трупов женщин. Почему?

— Чт… — Морти задохнулся от возмущения. — Ты серьезно?! Знаешь, эти мертвые цыпочки — последний шанс для таких закостенелых бабников, как мы. Мы должны быть галантны… не резать их ради ключей, не отрывать им конечности и все такое.

Я все еще не понимал, куда ведет Морти.

— Последний шанс? Да о чем это ты?

— Шеф, ОНИ мертвы, МЫ мертвы… Сечешь? Ну?

Я понял его мысль, но верить отказывался.

— Ты шутишь!

— Шеф, мы уже завязали первое знакомство с местными леди. Мы все умирали хоть раз — одна тема для разговора уже есть! Им нравятся мужчины с нашим опытом в смерти!

— Но… погоди… ты же раньше говорил, что я не мертв?

— Ну, может ты и не мертв, но я мертв точно. И я был бы не прочь разделить гроб с одной из местных прекрасных милашек. — Морти в вожделении заклацал зубами. — Однако сначала с ними должны расстаться хранители, а это маловероятно. И вообще, шеф. Ты все еще чуток скован после поцелуя смерти. Итого, еще два маленьких совета. Первый: будут вопросы — спрашивай меня, ладно?

— Хорошо. Постараюсь запомнить.

— И второй: если ты действительно такой забывчивый, каким кажешься, начинай вести записи. Если узнаешь что-то важное — пиши, а то забудешь.

— Если бы у меня был мой дневник, я бы так и сделал. — Теперь я злился на того, кто меня и дневника лишил.

— Ну, тогда начни новый, шеф. Всего делов. Здесь достаточно пергамента и чернил, чтобы ты писал всю оставшуюся жизнь.

— Хм. Пожалуй, мне это не повредит… Так и быть, заведу новый!

— Вот и записывай о своих путешествиях. Если вдруг начнешь забывать, кто ты… или, что более важно — кто я… — посмотри в дневник и освежи память.

В следующей комнате мы встретили еще больше зомби. Они все куда-то брели, наверняка выполняя поручения Служителей Праха. Один из них привлек мое внимание. Труп мужчины бродил по траектории, напоминающей треугольник. Достигнув одного угла, он поворачивался и топал в следующий. На голове у него была татуировка — 965. Когда я приблизился, он остановился и уставился на меня.

— Ха, похоже, кто-то забыл сказать этому неудачнику прекратить следовать Правилу Трех, — встрял Морти.

— Что это значит?

— У этих трупиков мало чего осталось в головах, и они не могут выполнять больше одного поручения за раз. Если они начнут что-то делать, то будут продолжать до тех пор, пока кто-нибудь не скажет им прекратить. А этот бедняга, должно быть, закончил свое задание, а ему забыли об этом сообщить.

— А что значит Правило Трех?

— А? Правило Трех — один из этих «законов» Планов, о том, что события случаются по три… или что-то состоит из трех частей… или о том, что всегда есть три возможности на выбор, ну и так далее.

— Не похоже, чтобы ты в это верил.

— Если хочешь знать мое мнение, все это полная чушь. Если ты посмотришь на число, любое число, и захочешь придать ему великий смысл, то найдешь кучу совпадений.

Я оставил труп на его треугольной траектории и прошел в следующую комнату. Так находился первый увиденный мною живой человек, скорей всего один из Служителей Праха. Он писал что-то в огромной книге.

Писец был очень стар. Кожа его пожелтела и напоминала пергамент. На заостренном лице выделялись угольные глаза, а роскошная белая борода спускалась по его одеяниям, подобно водопаду. Дыхание его было хрипло и прерывисто, но даже покашливание не замедляло ровный ход пера по листу. Должно быть, в этой книге — тысячи имен. Я приблизился, но писец даже не оторвался от своего занятия.

Морти подал голос:

— Эй, шеф! Ты что это делаешь?!

— Я хотел побеседовать с этим писцом. Он может знать что-нибудь о том, как я сюда попал.

— Знаешь, напрягать свою глотку в общении с Праховичками— последнее дело…

Морти не успел закончить мысль, как писец начал жутко кашлять. Пару секунд спустя кашель прекратился, и дыхание вновь стало размеренно хриплым.

— И особенно нам не следует общаться с больными Праховичками. Пошли отсюда! Чем быстрее мы уйдем, тем…

Серые глаза писца обратились ко мне.

— Тяжесть прожитый лет тяжело давит на меня, о Беспокойный, — старец отложил перо в сторону, — но глухота не входит в число моих недугов.

Я гадал, сможет ли он мне помочь.

— Беспокойный? Ты знаешь меня?

— Знаю тебя? Я… — Нотка горечи появилась в голосе писца: — Я никогда не знал тебя, Беспокойный. Не больше, чем ты знал себя сам. — Он немного помолчал. — Ведь ты забыл, так ведь?

— Кто ты?

— Вопрос, как и всегда. И неверный, опять же. — Он слегка поклонился, и это простое движение вызвало новый приступ кашля. — Я… — он помедлил, переводя дыхание. — Я — Далл.

— А что это за место?

— Ты в Мавзолее, Беспокойный. Вновь ты… пришел… — Не закончив фразу, Далл согнулся в диком приступе кашля. Когда тот прекратился, он продолжил. — А это — комната ожидания для тех, кто готовится оставить тень этой жизни.

Впервые я увидел в Далле личность, а не просто живой источник информации.

— Ты вроде болен, — заметил я. — Как твое здоровье?

— Я близок к Истинной Смерти, Неприкаянный. Скоро я выйду за пределы Плена Вечности и обрету мир, к которому стремлюсь. Я устал от этой смертной сферы… Планам больше нечем меня удивить. Я не хочу жить ни вечно, ни снова, Неприкаянный. Я не смогу вынести это.

Я немного помолчал, осмысливая сказанное, и ощущая в себе незнакомое ранее чувство заботы о ближнем. Но мне необходимо было отыскать выход из Мавзолея.

— Так тому и быть. Прощай, Далл.

Я повернулся было, чтобы уйти, но Далл заговорил вновь:

— Знай: я не завидую тебе, Неприкаянный. Быть возрожденным вновь и вновь — проклятье, которое для меня было бы слишком тяжко. А ты должен примириться с этим. В какой-то момент твой путь снова закончится здесь… Такова участь всех созданий из плоти и крови.

Я двинулся к выходу из комнаты, чуть было не сбив с ног женщину- зомби.

Она ходила от плиты к плите. Ее волосы были заплетены в длинную косу и закручены вокруг шеи. На лбу красовался номер — 1096, а губы, как и у прочих, были накрепко зашиты.

Я пробормотал:

— Э-э… красивая косичка. — Труп женщины не ответил, наверняка не сознавая даже моего присутствия. Я двинулся было дальше, как подал голос Морти:

— Ты видел, как она смотрела на меня? А? Видел? Как она окинула взглядом изгибы моей кости?

Я попытался пошутить в ответ на замечание чересчур любвеобильного черепа:

— Имеешь в виду этот отсутствующий могильный взгляд?

— Что?! — возмутился Морти. — Ты что, совсем слепой? Да она пожирала меня глазами! Она бесстыдно меня ХОТЕЛА!

— Я думаю, тебе и твоему воображению будет полезно про-вести некоторое время вдали друг от друга.

— Ну да, конечно, как скажешь. Если бы ты пробыл мертвым так долго, как я, ты бы уловил ее сигналы. Они слишком тонкие, чтобы ты заметил, и именно поэтому я провожу ночи с роскошными, недавно умершими цыпочками, а ты ходишь кругами да все орешь «А? Что происходит? Где моя память?!»

— Заканчивай, Морти. Пошли.

В соседней комнате я заметил иную Служительницу Праха, худенькую бледную девушку, занятую у каменной плиты с покоящимся на ней телом. Ввалившиеся щеки и тонкая шея заставляли поверить в то, что девушка голодает. Казалось, она вся поглощена расчленением трупа и тыкала пальцем мертвецу в грудь.

Я подошел к ней и поздоровался. Женщина не ответила… занятия поглощало все ее внимание. Я бросил взгляд на ее руки — вместо пальцев там были когти! Они входили и выходили из тела мертвеца подобно ножам, удаляя органы.

— Что это с твоими руками? — пробормотал я, но ответил Морти.

— Она — тифлинг, шеф. У них в жилах течет кровь демонов, обычно потому, что какой-то дальний предок пару раз разделил ложе с демоном. В итоге народ этот не особо дружит с головой… да и выглядит соответствующе.

Я похлопал женщину по спине, чтобы привлечь ее внимание. Она подскочила и резко обернулась. Я взглянул в ее желтые глаза с маленькими оранжевыми зрачками. Удивление на ее лице сменилось раздражением, и она нахмурилась.

Не слыша моих сконфуженных приветствий, она наклонилась, разглядывая меня, прищурилась, будто близорукая.

— Ты… — Она клацнула когтями, затем сделала странные пассы руками. — Найти нитку и жидкость для бальзамирования, и принеси сюда, к Эй — Вен. Иди! Иди! Иди!

Я двинулся прочь, мысленно улыбаясь ее реакции. Я хотел забыть о ней, но ведь она дала мне поручение, и не стоило его игнорировать. К счастью, быстрый поиск на полках и столах в соседних комнатах помог мне достать необходимые вещи. Когда я вернулся к Эй — Вен, она продолжала терзать грудь трупа своими когтями. Я отдал ей нить и жидкость.

Эй — Вен тут же накрутила нить на один из когтей и принялась зашивать грудь трупа. Затем взяла сосуд с жидкостью и нанесла слой на тело.

Восхищенный четкими движениями, я стоял и глядел на нее. За несколько минут она все закончила. Клацнув когтями, Эй — Вин обернулась ко мне, протянула руку и провела когтями по моей груди и рукам. Я напрягся, притворившись зомби и игнорируя замечание Морти:

— Что ж, ты нашел новую подружку, шеф. Вам нужно немного времени, чтобы провести вместе, или?

Она все гладила мою грудь и руки, и я заметил, что она изучает татуировки.

— Хм, — подала наконец голос тифлинг. — Кто это тебя исписал? В Улье, что ли? Никакого уважения к зомби. На них ведь не рисуют. — Она фыркнула, затем ткнула когтем в один из шрамов. — Вот эта татуировка совсем плоха, слишком много шрамов, не видно рисунка.

Внезапно когти Эй — Вин, обмотанные нитью, впились в мою плоть, и она начала молниеносно зашивать ее, стягивая края раны. Ощущение было на удивление безболезненным.

Когда она закончила, то обнюхала меня, нахмурилась, затем обмакнула когти в жидкость для бальзамирования. А затем за несколько минут нанесла жидкость на мое тело… и, как ни странно, я почувствовал себя много лучше.

Морти не смог сдержать комментарий:

— Второй раз в своей жизни я благодарю все высшие силы за то, что у меня нет носа.

Эй — Вин нанесла последние капли жидкости на мое тело, вновь обнюхала, удовлетворенно кивнула, и замахала когтями.

— Готово. Иди! Иди!

Я еще немного пошатался по этажу, и обнаружил лестницу, ведущую вниз. Я заметил еще одного Служителя Праха, и тот взглянул на меня подозрительно

— Ты заблудился?

— Нет, — быстро ответил я.

— Если не заблудился, тогда что тут делаешь?

— Я пришел на похороны родственника, но не нашел его.

Я хотел было продолжить и сказать, что сорвались мои собственные похороны потому, что я не совсем мертв, но вовремя сдержался.

— Кого хоронят? Возможно, похоронные услуги оказываются в ином крыле Мавзолея, — заметил Служитель Праха.

— Возможно. А где еще проводятся похороны?

— Несколько похоронных чертогов расположены по периметру Мавзолея. Они следуют изгибу стен на первом и втором этажах. Ты знаешь имя усопшего?

Пойманный в собственную сеть, я мог дать лишь один ответ.

— Да, — Служитель Праха молчал, ожидая продолжения. Мне срочно нужно было что-то придумать. — Имя — Адан.

— Мне это имя незнакомо. Поговори с хранителями у главных врат. Возможно, они помогут тебе больше, чем я.

— Хорошо, так и сделаю. Прощай.

Я двинулся прочь, втайне радуясь, что Служителя Праха занимали собственные проблемы, и он не тратил время на проверку возникающих подозрений.