Нарратив Аллокатора

> LOG ENTRY #004 — BUNKER.narrative.log

Когда-то эта дверь с надписью «Наблюдательный пост БРАВО» едва не перечеркнула мне весь замысел. Я день за днём ковырялся в ней отмычками, ломая комплект за комплектом, но навык взлома не рос, его поднимают только успешные попытки. Пришлось скупить весь запас в лавке и начать тренироваться на замках попроще. К счастью, Краптаун — посёлок не только фермеров, но и старателей, а «старатели» тут не те, кто моет золото в ручьях, а мародёры, зачищающие руины. Поучаствовать в азартном и небезопасном бизнесе игроку предлагают буквально сразу (хороший способ подкачаться и прибарахлиться), но главное, что отмычки в этом деле не лишние, так что в продаже они всё же бывают. У старателей есть квестовая линейка «Принеси мне голову робота Виктора», предлагающая игроку цепочку заданий нарастающей сложности вида «пойди туда-то, принеси то-то». В финале, надо полагать, требуется добыть ту самую голову секуритрона, которая, благодаря встроенному лазеру, представляет собой неплохой заменитель лучевого ружья. Но я от квеста отказался, так что это не точно. С моим косым билдом соваться в руины в одиночку было самоубийственно, там не только тараканы водятся. А Крутая Би туда не полезла бы, она траппер, а не старатель. Тут есть нюанс: в статусе «спутник» непись будет сопровождать игрока куда угодно, но, пока он не включился, не ты ей приказываешь, а она тебе квесты выдаёт.

В общем учиться взлому пришлось в самом городке, открывая все замки, которые там есть. К счастью, «скрытность» я прокачал, ещё добираясь туда через горы, иначе в городе меня могли бы неверно понять. Если не хочешь развивать ветку «кража» и не планируешь проходить соответствующие сюжетные квесты, то взламывать чужие двери так себе идея. В лучшем случае репутация упадёт, а то и вовсе выгонят из города. Воришек нигде не любят. Я ничего не крал, мне нужно было всего лишь открывать замки. Разные, так умение растёт быстрее. Повезло — ни разу не попался. В конце концов получил заветный навык, но и тогда дверь вскрыл буквально предпоследней отмычкой, изломав об неё весь запас, который удалось закупить у Чета в лавке. Умели до войны замки делать.

Сейчас я её открываю запасным ключом, который нашёл внутри, на посту охраны. И закрываю, когда ухожу, потому что мало ли, кто тут решит поселиться. На стартовую зону надейся, а дверь запирай, потому что Великий Рандом склонен к иронии.

Внутри я достал пистолет, включил фонарик на VTA и принялся обходить помещения. Это небольшое бетонное здание всего лишь тамбур с постом охраны перед лифтом в Убежище, тут пять небольших комнат, считая санузел и оружейку. Лифт обесточен и находится внизу, его шахта отсечена от поверхности гермодверью — казалось бы, откуда тут взяться тамошним тараканам? Но нет, каждый второй раз нахожу. Просачиваются как-то. Не то где-то скрытый вентканал, не то игровая условность. Наружный бункер — часть Убежища, в Убежищах всегда есть тараканы, значит, и тут они будут.

Ну да, вот они, голубчики, в сортире засели. Два. Серо-зелёные хитиновые твари размером со среднюю собаку. Угрозу они представляют только для «выползня» с его первым уровнем, да и то небольшую. Тараканы медленно реагируют, и если лень пинать их ногами, а потом лечить укусы, то можно просто убежать. Но мне надо очистить помещение, и я два раза стреляю. Даже моего скромного навыка стрельбы вполне хватает, чтобы попасть в такую крупную и неторопливую мишень, а десятимиллиметровый патрон с экспансивной пулей разносит таракана в сопли. Готово.

К счастью, это игра, и в ней есть условности, так что убирать дохлых насекомых не надо. Пусть валяются, всё равно туалет (ещё одна приятная условность) мне без надобности. В следующий приход их уже не будет. Также, пока я тут, не влезут новые: тараканы респавнятся только в моё отсутствие. Проверив остальные помещения, возвращаюсь во входной тамбур, где стоит генератор. Я не зря тренировался их чинить и получал «знание устройства». С ним я собрал генератор из деталей, которые притащил сюда со свалки, потому что генератор целиком мне с моим билдом никак не утащить. Топливо гонит всё тот же местный химик Йохан. Не знаю рецептуру, но есть циклический квест, по которому ему нужно таскать старые покрышки и довоенное моющее средство, возможно, это как-то связано. Вряд ли в результате получается именно бензин, но моё подсознание наделило жидкость бензиновым ароматом. (Запахи и вкусы капсула, вопреки распространённым заблуждениям, не синтезирует, всё происходит в нашей голове, поэтому мясо лизера, приготовленное Би на костре, имеет для меня вкус стейка рибай. Приготовленное мной не имеет, я себя не переоцениваю.)

Залил содержимое канистры в бак, нажал кнопку «пуск», генератор затарахтел, плюясь дымом в выведенную наружу ржавую трубу. На потолке, заморгав, загорелись тусклые лампы. Убедившись, что дверь закрыта изнутри, прошёл в центральное помещение. До войны это был кабинет дежурного офицера поста, а теперь тут мой рабочий офис. Я его даже слегка обставил, притащив в меру моей скромной грузоподъёмности немного мебели. Совсем немного. Конкретно — стул, здешние все поломаны. А больше мне ничего и не надо, кроме сейфа, который сперва открыл и обчистил (двадцать четыре патрона к «десятому» и ключ от неработающего лифта), а теперь складываю туда всякую не особо нужную ерунду и запираю. Но главное, ради чего я здесь, — работающий терминал. Генератор обеспечил питанием, и теперь достаточно нажать кнопку «вкл».

Выпуклый экран замерцал, потом трубка древнего монитора прогрелась и неспешно, зелёным по чёрному, побежали строчки загрузки:

До войны игра последовательно сменила несколько собственников. Медиахолдинги и игровые компании перебрасывались ей как дети в давно забытой всеми игре «горячая картошка», и не все переходы были гладкими. Например, нынешний владелец, крупнейший игрок на отечественном медиарынке, хапнул её, если верить слухам в геймдев-комьюнити, чисто из жадности. Благодаря полумонопольному положению денег у них было, как у дурака фантиков, и легендарную франшизу взяли просто «чтоб была». По этому поводу выпустили серию бравурных пресс-релизов и устроили роскошную презентацию в формате «свободный оффлайн-стрим с фуршетом». Там были все заметные фигуры нашего геймдева, представители информпорталов, лидеры игрового комьюнити, геймстримеры, инфлюенсеры всех сортов и прочая шелуха. Меня тоже пригласили, но я не пошёл, конечно. Ненавижу, когда на меня пялятся. Топ-менеджеры площадки пили шампанское и обещали, крест-на-пузе, новые игровые перспективы, небывалые новшества геймплея и революционные изменения в сеттинге, не ломающие при этом любимый традиционный лор. Игру в соответствии с законом о «хранении консумер-пэдэ» перекатили на локальные сервера, для заманухи открыли бесплатный онлайн, и тут внезапно сделку тормознули со стороны юрисдикции продавца. Управление по контролю за иностранными активами (OFAC) внезапно отозвало разрешение на сделку под предлогом нарушения режима торговых ограничений. Взвыли все — продавец (который уже бухал всей корпорацией от радости, что впарил русским лохам этот древний чемодан без ручки), покупатель (который уже потратился на серверные мощности, презентации и рекламу, набрал команду на проект и заплатил им авансом), игроки (которые резонно опасались за судьбу привычного досуга) и медиа (которым только дай повод для истерики). Большой шум, в общем, был, даже за пределами геймдев-сообщества прозвучало. Обе стороны сделки опротестовали запрет, ситуация на какое-то время зависла в международном юридическом разбирательстве, грозя пополнить собой длинный список дел такого рода, которые не решаются годами, а потом отправляются в архив Апелляционного органа по разрешению споров (ОРС), потому что пока корову делили, она сдохла. Но потом наши медирасты, у которых горели синим огнём инвестиции, решительно высказались в доступной оппонентам форме: «Let’s p0wn this shit» и «Fuck it, we’ll do it live!». В результате гордиев узел был разрублен в режиме «на кого баг пошлёт»: сделку разделили на две таким хитрым образом, что игра сменила владельца, а франшиза стала как бы ничья, спорный токсичный актив, юридический симулякр. Наши получили игру как совокупность механик и нарративов, серверный и клиентский код, базу игроков и так далее, но потеряли право на название и ряд ключевых деталей лора, которые суд счёл «неотъемлемой частью франшизы». С тех пор все знают, что «Герои Пустошей» на самом деле тот самый «***», но упоминать это официально в игровых материалах нельзя, а часть деталей, отнесённых к «фирменному стилю», пришлось поменять. Например, изменилось название наручного терминала-ассистента, а в интерфейсе довоенных компьютеров появился уродливый бренд LIPRO. Никто не признаётся, что придумал это дурацкое сокращение (LIPRO = Life-Protection), но в спешке ничего лучшего не родилось, игра перезапускалась в режиме «Let’s just ship it and pray», пока не все игроки разбежались, с обычным посылом «потом поменяем на что-нибудь внятное».

В результате так и не поменяли, потом всем резко стало не до того, а теперь уже как-то и незачем.

Краптаун так и не стал Жопосранском, в именах и названиях остались англицизмы, только американские флаги исчезли. Локализацию графона провели пятнами, обработав нейросетью самые посещаемые локации, чтобы латиница не так в глаза бросалась, заодно поменяв названия фракций, которые были сочтены «франшизными». Так, например, «минитмены» за неимением прямого исторического аналога стали невесть с чего «партизанами». Впрочем, теперь даже посмеяться над этим маразмом некому. Подумаешь, «партизаны». У большинства это понятие болтается в голове где-то между стрельцами и опричниками. А вот такие мелочи, как интерфейсы довоенных терминалов, никто перевести не удосужился.

В меню мне нужен пункт [4] PERSONAL NOTES.

Я сел поудобнее, насколько это возможно с учётом кутылой клавиатуры, и застучал по тугим механическим клавишам с длинным ходом и громким кликом.

💾 SAVE FILE: /0×8C74/logs/ narrative_notes_27.txt

Закончив работу, сохранил копию файла на съёмный картридж, размонтировал накопитель, вынул его и вставил в слот VaultToolAssistant. Скопировал во внутреннюю память устройства и вернул картридж обратно в терминал. Вроде бы элементарная процедура, но без прокачанной «науки» чёрта с два получится. Либо картридж застрянет, либо файл побьётся, а скорее всего, просто прав на копирование не хватит. Это всё-таки рабочая станция сети Убежища, понимать надо. Если с него кто попало будет информацию снимать, то никакой вам секретности. Игру ценят в том числе и за такое внимание к мелочам лора, который так и не доломали горе-локализаторы. В медиахолдинге, когда фанфары сомнительной «победы» утихли, быстро поняли, почему продавец был так счастлив избавиться от легендарного актива, и как-то подзагрустили. Вспышка интереса погасла вместе со стартовым бесплатным онлайном, новички, побегав две недели, не стали покупать платный доступ и отвалились, написав кучу отзывов вида «не понимаю, что все находят в этом старпёрском говне», старые игроки бухтели, что «вайб уже не тот» и уходили тоже, потом, как водится, подключились маркетологи и изговняли всё окончательно. Онлайн упал, команду сократили, начатую было локализацию поставили на паузу, игра практически обезлюдела. Теперь-то, конечно, ситуация другая, но мне и так нормально.

Выключил компьютер, заглушил генератор, взял пустую канистру — надо снова идти к химику за топливом, — я открыл дверь бункера… И от неожиданности выронил ёмкость.

— Би, ты меня напугала. Что ты тут делаешь?

— Проф, — укоризненно сказала девушка, — нельзя быть настолько бестолковым. Выходишь, даже в окно не выглянув, оружие в кобуре, в руках канистра. А если бы это была не я, а радскорп?

— Откуда тут радскорп? Что ему тут жрать-то?

— А вот тебя бы и сожрал. Ты же беспомощный, как новорождённый толсторог. Винтовка твоя где?

— Толку с той винтовки против радскорпа, — отмахнулся я. — Лучше скажи, что ты тут делаешь?

Появление Крутой Би в этой локации совершенно не укладывается в её бихевиор-паттерн. У современных игр неписи в отсутствие игрока не фризятся, а продолжают вести фоновую деятельность — пасти скот, растить кукурузу, собирать металлолом в развалинах, охотиться, даже торговать друг с другом и пропивать выручку в салуне. Ресурсов на это уходит сущие крохи, и отключать их получается просто невыгодно. Я не очень детально в курсе программной части, но остановить-запустить фоновые процессы NPC-активностей более проблемно, чем предоставить их самим себе. Так что философско-квантовый вопрос «что происходит в локации, когда там нет ни одного игрока» тут имеет вполне определённое программное решение: примерно то же самое, что и с игроком, минус его взаимодействия. То есть пока меня нет, КБ всё так же ходит на охоту, выполняет задания фермеров по борьбе с вредителями, пьёт пиво в салуне Мамаши Труди, треплется с Забей Питом на крылечке, снаряжает патроны на станке у кузни, стреляет по бутылкам или спит на узкой кровати в компании трёх потёртых плюшевых медведей в своём маленьком домике, стены которого увешаны довоенными постерами, а полки завалены драными обгорелыми комиксами, среди которых нет ни одного с полным комплектом страниц. Если бы кто‑то мог понаблюдать за жизнью Краптауна, не входя в игру, то это было бы совершенно неинтересное, но вполне достоверное (в рамках игровых реалий) зрелище. Неписи изо дня в день совершают одни и те же, с небольшими вариациями, действия, общаются друг с другом примерно теми же самыми словами на те же самые темы, работают, едят, пьют, спят. В общем, всё как в реальной жизни. Статистически жизнь среднего обывателя точно также не выходит за пределы базового бихевиор-паттерна: еда, работа, выпивка, сон. В жизни каждого отдельного человека, разумеется, регулярно случаются всякие неожиданности, нарушающие этот порядок, но на общую поведенческую статистику социума они влияют крайне слабо. В, так сказать, «жизни» неписей они, как ни странно, тоже бывают, но вариативность их не в пример ниже, потому что список рандомных событий для локации ограничен. Скажем, тот же радскорп в посёлок заползти может, а вот тёща к Забей Питу в гости ни за что не наведается, хотя тёща у него есть и анекдоты про неё он регулярно рассказывает. Да и радскорп будет категории «молодой», потому что «матёрого» они даже всем посёлком не запинают, крупнокалиберных винтовок ни у кого нет, и бронебойных патронов тоже, а охотничьи боеприпасы его хитиновую броню не пробьют. Ограниченность же фонового рандома в том числе и в том, что никто из жителей не может погибнуть вне специальных квестовых событий, которые всегда завязаны на игрока/игроков. То есть вероятность того, что я, войдя в игру (проснувшись и выйдя из домика), приду в салун Мамаши Труди и узнаю, что ночью Крутую Би пристрелили у реки случайные рейдеры, в игре равна нулю. Так не бывает. В жизни — сколько угодно, а тут нет. Но и появление Би здесь, в части локации, которую её фоновая активность не затрагивает, тоже относится к событиям, про которые я ещё минуту назад уверенно сказал бы «так не бывает». Но она здесь.

— Слушай, Проф, — сказала КБ неуверенно, — тут такое дело…

Если это было бы возможно, я бы сказал, что она сама не знает, зачем пришла. Но это, разумеется, невозможно. Скорее всего, сработал какой-то нарративный триггер. Осталось понять, какой.

Я вышел из бункера, потом, поколебавшись, взял-таки в руки винтовку. Раз сюда припёрлась Крутая Би, то мало ли кого ещё принесёт.

— О, вот! — девушка ткнула пальцем в оружие.

— Что «вот»?

— Ушатанное старое барахло. Ствол изношен так, что нарезы едва видны.

— Но-но, — засмеялся я, — это подарок одной суровой, но прекрасной девушки!

— Тьфу на тебя, — отмахнулась Би, — я её отдала как раз потому, что из неё в стену сарая не попасть, даже сидя внутри него. По бутылкам учиться сойдёт, а мне толку ноль. В общем, Проф, я знаю местечко, где можно взять приличный винтарь под триста восьмой калибр. Не самодельное фуфло, довоенная армейская винтовка марксмана, на которую можно ставить оптику и всё такое прочее. Из такой даже радскорпа можно завалить, если патрон бронебойный. Правда, — признала она со вздохом, — патронов уйдёт дофига.

— Сиби, у меня даже близко нет столько денег.

— А кто говорит про деньги? — хитро прищурилась девушка. — Надо просто пойти и взять!

— И что же ты до сих пор не взяла?

— Да блин, там место типа этого, — Би показала на стальную дверь бункера. — Я об неё могу только головой с разбегу убиться. А ты, я вижу, умеешь.

— И что за место?

— Я в них не разбираюсь, Проф. Что-то довоенное. Склад, база, что там ещё бывает… Да какая разница?

— Просто интересно, откуда ты про него знаешь. В окрестностях Краптауна ничего похожего нет.

— Ну, тут такое дело… — замялась КБ, — я, в общем, не люблю это вспоминать. Но зуб даю, инфа верная. И идти не так чтобы сильно далеко, за два дня дойдём. Там, конечно, всякое водится по дороге, но днём не очень опасно, а на ночь я знаю где укрыться…

VTA на руке вздрогнул, я, жестом попросив Би помолчать, нажал кнопку включения экрана, долистал кнопками меню до раздела «ИНФОРМАЦИЯ-ЗАДАНИЯ-АКТУАЛЬНЫЕ» и убедился, что у меня действительно триггернулся квест «Сходить с Cool Bee за оружием». Чертовски странно, не должно быть у неё квестов такого рода. Не на стартовой локе. Ломается нарративная логика — не может Би тащить меня, убогого, за пределы ближних окрестностей посёлка. Я её могу, но при одном условии — взяв спутником. Она меня — никак. Бихевиор-паттерн за пределами нарративного блока. Однако ж квест вот он. Любопытно.

Я запер дверь и пошёл вниз по тропе, спускаясь к посёлку. Би потопала рядом, ищуще заглядывая мне в лицо.

— Так что, Проф, прогуляемся? Винтарь классный, я такой как-то крутила в руках, влюбилась прям. Махнула бы свой винчестер не глядя.

— Зачем тебе триста восьмой, Би? — удивился я. — Патроны дорогие, караванщики их завозят мало, капсюлей для переснарядки под такую гильзу у Чета нет, да и пулей самолейной свинцовой только ствол портить. На лизерах ты затраты не отобьёшь, шкура дешевле патрона выйдет.

— Ну, так-то ты прав, но… Я ж не себе, я тебе предлагаю! Буду иногда просить за приклад подержаться.

— А мне он нафига?

— В смысле? Он же в сто раз лучше твоего трухла!

— Сиби, я не охотник, ты это лучше всех знаешь, да это и не охотничий ствол, тут нет под него целей.

— Тут нет, — согласилась девушка, — но, когда ты пойдёшь в город, то нормальный винтарь тебе не раз жизнь спасёт, уж будь уверен.

— Но я не пойду в город, Сиби.

— Как не пойдёшь? — Би остановилась, как на стенку наткнувшись. — Ты серьёзно сейчас, Проф?

— Ну да, — удивился я. — А зачем мне в город? Мне тут нравится.

— Издеваешься? Да если бы у Пустошей была жопа, а у той своя жопа, то этот городишко даже на жопу жопы той жопы не потянул бы!

— Тут есть всё, что мне нужно, — возразил я. — Абсолютно, мать его, всё.

До городка брели в полном молчании. Би дошла со мной до крыльца дома, тяжёлым взглядом в спину проводила до двери и не ответила, когда я помахал ей на прощание.

Да и чёрт с ней.