Маньякой

Глава 5

Очнулся… в один момент. Без медленного просыпания, без зевков и путаницы в мыслях. Просто как будто кто-то в голове щёлкнул рубильником, и всё: уже не там – среди умирающего металла – а здесь. В комнате. На полу.

Рывок.

Не сразу понял, что упал. Рефлексивно дернулся назад, оттолкнулся от пола, почти отскакивая от сферы, как от открытого огня. Сердце бухало, как будто его гнали кувалдой по ржавой бочке. Влажные ладони. Холодная спина. Металлический привкус во рту.

Мику сидела у консоли, обернувшись, и смотрела на меня. В её взгляде был немой вопрос, но, пожалуй, не только. Там было ещё что-то близкое к испугу. Она не приближалась. Просто сидела, глядя на меня…. Как на что-то опасное. Или непредсказуемое.

А я… не мог говорить. Рот будто пересох. Язык - деревянный, как доска. Горло стянуло чем-то вязким, как тёплой ватой.

И всё ещё слышал…. До сих пор слышал этот стон металла, тот самый, от которого разламывались переборки, от которого мертвели уши и уходила вера в спасение. И даже сейчас, здесь, в другой реальности, в другом времени, возможно, он звучал где-то внутри, как эхо собственной гибели, не состоявшейся, но будто бы и не отменённой.

Воздух. В тот момент, там – когда это было? Минуту назад? Час? Неделю? Воздух исчез. Просто вдруг перестал быть. И не хватило ни крика, ни мольбы – только мысль: "Хоть бы она выжила…"

И тогда – удар об пол. Тупой. Реальный. Спасительный.

Он вырвал меня из умирающего отсека, из пространства за секунду до разгерметизации. Возвратил в тело. В мой собственный, слабый, дрожащий каркас из плоти.

Отполз, не глядя, опираясь на пятки и локти, пока спина не ткнулась в перегородку. А потом – только тогда – поднял взгляд на сферу.

Она всё ещё пульсировала. Как будто ничего не случилось. Как будто там не было ни гибнущего корабля, ни ста семидесяти двух летней девчонки в капсуле, ни разваливающейся оболочки, ни пустоты, готовой поглотить нас обоих.

Сфера. Неподвижная. Совершенно чуждая. И в то же время до боли знакомая, как шрам.

Мои пальцы сжались. Плечи сгорбились. И только тогда понял. Это её рук дело. Не сферы. Мику.

– Ты… – хрипло сорвалось с губ.

Не обвинение. Не вопрос. Просто звук.

Она медленно встала. Не торопясь. Словно ожидая, что любое резкое движение может спровоцировать что-то – меня, может, саму сферу. Она шагнула ближе. Осторожно. Но глаза у неё были пристальными, оценивающими. Почти – профессионально-холодными.

- Прости, – сказала она. – Но иначе ты бы не поверил.

- Что это было?

- Твой же воспоминательный отпечаток.

- Что?

Она вздохнула. Села на корточки передо мной, не приближаясь ближе, чем на метр.

- Ты пережил сильную травму. Психологическую. Ты мог говорить, мог двигаться, мог даже смеяться… но внутри ты остался там. В том умирающем отсеке. В своей прошлой жизни….

- Я….

- Ты не знал. Это не осознаётся. Но когда подключила сферу, она поймала самый сильный эмоциональный импульс.

- И решила устроить мне экскурсию в ад?

- Я хотела, чтобы ты снова это увидел. По-настоящему. Чтобы ты знал, что прошёл через это. Что это было.

- Сука!

- Нет, – сказала она с удивительной нежностью. – Ты забыл. Заложил это под бетон, как старую шахту. И пока ты не откроешь её сам, ты не выйдешь из этой комнаты. Не из этой – из своей. Внутренней.

Выдохнул. Глубоко. Рвано. Сфера больше не горела. Она погасла, как звезда, отработавшая своё.

- И… это что? Всё?

- Нет, – ответила она. – Это начало.

Сел. Ровнее. Спина ещё дрожала, но уже слушалась. Руки по-прежнему были ледяными.

- Это было реально? – спросил её.

- Реальнее, чем ты думаешь. Твоё воспоминание – да. А то, что ты жив, – ещё реальнее.

- А она?

- Я не знаю, – честно сказала Мику. – Но ты сделал выбор. Ты дал ей шанс. А сам остался. Это важнее, чем ты думаешь.

Опустил устало голову. Глаза – в пол. Где-то под этими плитами остался шепот стали. Где-то – её дыхание. А где-то – моё последнее "прощай", которое так и не сказал.

- Значит, – выдохнул устало, – и вправду жив.

- Да.

Значит, вот так. Вот как оно, выходит, работает.

Эта… штука. Сфера. Пузырь, иллюзия, интерфейс, или как её там вообще звать – может вытаскивать из тебя воспоминания. Не просто то, что ты помнишь – а то, что внутри. Что было раньше. Прежде. До. До тебя самого. До твоей памяти. До твоего понимания.

И если всё это правда, выходит… выходит, тем трёхруким инопланетянином – был я сам?! Шизануться!

- Твою мать… – выдохнул, едва осознавая, что сказал это вслух.

Глухо. В пол. Рядом Мику чуть вздрогнула, но промолчала. Умная. Или просто не хотела прерывать. Да и не смог бы сейчас объяснить хоть что-то.

Рассмеялся – коротко, глухо, надтреснуто. И сам испугался этого смешка.

Вот оно. Вот и докопался до истины, которой никто не просил. Сам же. И вот теперь сиди тут, вглядывайся в белёный потолок и думай: а сколько ещё таких "я" было? Сколько из них успело обгадить всё до меня, а теперь, без вариантов, должен это расхлёбывать?

Плюнул в сторону. Почти буквально.

- Нет, ну серьёзно… – пробормотал в пространство. – Получается, всю свою жизнь был не "попаданцем", а просто реинкарнацией сам себя? Версия 24.7, патч финальный? Ну уж нет… Нет уж, ребята. Нафиг такие обновления.

Сел. Помассировал пальцами глаза, виски. Темечко стучало гулко, будто где-то внутри черепа сидела огромная, тёплая, но холодная капля – и медленно стекала вниз, по шее, по позвоночнику, застывая комом между лопаток. Тошно. Противно. Не от воспоминаний, а от их последствий.

Потому что теперь ведь – не отвертишься. Это не просто "мир похожий". Это не просто "другой мир". Это тот же самый мир, просто где-то за пару галактик отсюда. Или в другом временном кармане. Или вообще – в многомерной жвачке, где всё есть, но всё по-своему.

И да, выходит, сам всё и накосячил. И теперь хожу к психологу.

В той жизни, где Золотарёв – это тоже я. Где сражался на разваливающемся корабле с принцессой по имени Фёкла, которая совсем не похожа на "нашу" узбечку, но в их культуре – в порядке вещей, они именно такие. Где был какой-то конфликт, война, бегство… где остался умирать, а её запихнул в капсулу. Чтобы она жила. Чтобы у неё был шанс.

А теперь?

Теперь сижу здесь. Да, просто сижу. Уставший. Опустошённый. И понимаю: всё это – не моё, но и не чужое. Просто отражение. Перелив прошлого в сосуд настоящего.

- Мику, – сказал вдруг, сам удивляясь, что голос мой – не чужой. – Скажи, а… куда указывала эта сфера, когда всё началось? Что она показывала? До того, как…

Прервался. Махнул рукой. Она поняла. Опустила глаза. Чуть покосилась в сторону, как будто интерфейс мог снова вспыхнуть. Но ничего не загорелось.

- Я не знаю, – ответила она после короткой паузы.

– Так давай это срочно выяснять! – ляпнул бодро, будто не сам пару минут назад залипал в пол и мысленно хоронил остатки своей вменяемости.

Сам удивился тону, но останавливаться было поздно. Психика, как видно, решила резко переключиться с режима "страдание" в режим "контроль", будто бы это вообще что-то решало.

Мику моргнула. Потом слегка вскинула брови. Похоже, не ожидала такого поворота. Или уже привыкла, что со мной бывает и не такое. Её взгляд пробежал по лицу – осматривая его, оценивая меня, будто ИИ наконец решил, что эмоциональная амплитуда моего поведения превышает заданные параметры.

- Так, – выдохнул, отступая от сферы. – Всё. Хватит с меня экскурсов в личный ад.

Мику всё ещё смотрела на меня пристально, будто выискивала микротрещины в сознании. Может, боялась, что сорвусь. Или что в меня опять загрузился кто-то другой. Но в данном случае был самим собой. Усталым, потрёпанным, слегка отбитым – зато вполне функциональным.

- Всё, воспоминания закончились, надеюсь, – сказал, будто ставя точку. – Сфера больше ничего не показывает и не будет, возможно.

- И не будет, – согласилась со мной Мику.

- Теперь бы понять, а что мы будем искать. А то пойди туда, не знаю куда. Найди то, не знаю, что.

Она пожала плечами. Именно это – и бесило во всей этой истории.

- Не знаю. Она не объясняет. Только даёт направление. И… ждёт.

Посмотрел на неё, потом на сферу, лежащую в своей гнездовой чаше, словно яйцо дракона. Слабый мерцающий свет под поверхностью – как будто оно дышит.

- Значит, нам туда, – сказал, даже не спрашивая.

- В старый технопарк? – уточнила она.

Согласно кивнул. Именно туда.

- Сферу возьмём с собой, – бросил, уже на ходу собирая вещмешок.

- Ты хочешь вынести её?

- Не хочу оказаться без неё, если опять что-то вспыхнет. Да и мало ли… – на секунду запнулся. – Вдруг она не про "про конкретный объект" говорит, а про "путь"? И мы просто не там стоим, где надо. Тогда придётся двигаться. Пусть будет под рукой.

Мику кивнула. Уже молча. Она быстро оделась – как всегда, без лишних движений. Стянула капюшон, надела куртку с усиленными вставками, в поясной кобуре привычно щёлкнул механизм фиксации, и она проверила свои виброклинки.

- Ожидаешь неприятности? – спросил её.

- Надеюсь, что нет. Но рассчитываю на худшее.

- И это меня в тебе всегда радовало, – хмыкнул в ответ.

Сфера была аккуратно помещена в герметичный контейнер, с мягкими амортизирующими вставками. Мику чётко знала, как с ней обращаться. Похоже, в инструкциях, которые она когда-то читала, предусматривался и вариант "переноски".

Через пять минут мы уже стояли у двери. Окинул взглядом мастерскую. Всё выглядело…, как всегда. Но теперь точно знал, что это – не тупик и не убежище. Это был мой промежуточный пункт.

Мику первой шагнула за порог. Сразу же последовал за ней.

- Такси? – спросила она.

- Пешком, – ответил задумчиво. – Если она показывает след, лучше не привлекать внимание.

Она согласно кивнула.

Небо было затянуто дымкой. На горизонте мерцал купол технопарка, полупрозрачный, словно призрак. Именно туда.

***

Шорох замолкшей улицы. Ветер гнал пыль по асфальту, чуть вздымая забытые рекламные листовки, серые и размокшие после недавнего дождя. Сейчас шагал по тротуару, чувствуя, как за спиной в вещмешке покачивается контейнер со сферой – его вес почти не ощущался, но присутствие било сквозь ткань, как будто оно пульсировало собственным темпом, дышало.

Мику отозвал сразу за первым поворотом. Щелчок – почти неслышимый, как вздох. Пространство внутри меня чуть дрогнуло, как рябь на воде. Выдохнул, оглянулся – пусто. Только я и город. Хотя, странно конечно, что совсем никого на улице. Моет просто в шары долблюсь. А и ладно.

Впереди – купол. Он маячил на горизонте, как мираж. Неоновое сияние, бледное и чуть дрожащее. Старый технопарк. Когда-то центр амбиций, потом – кладбище прототипов. Сейчас – по слухам, разваливающийся архив, охраняемый автономными системами, которых забыли выключить. Отличное место для безумной сферы, требующей от тебя шагать "куда-то", чтобы найти "что-то".

***

Город вокруг меня будто замер. Сейчас шёл мимо бетонных коробок с выбитыми окнами, нависающими рекламными боксами, некоторые всё ещё светились, хотя никто уже не мог сказать, откуда они берут питание. Здесь всё было почти нормальным – но в этом и была тревожность. Как если бы в этой части города давно никто не жил, но улицы кто-то подметал.

Раз или два вызывал Мику – свериться. Убедиться, что направление верное. Она возникала из вспышки, материализуясь чётко, как сгусток ясного сознания. Говорила коротко, без эмоций, но не механично. В ней всегда оставалась человеческая теплота – скрытая, дозированная, но не мнимая. Мы сверяли координаты. Сфера, внутри контейнера, едва заметно изменяла своё свечение, становясь чуть ярче, как будто реагировала на приближение.

- Всё верно, – кивала она. – Она показывает сюда.

И снова исчезала. Щелчок. Рябь внутри.

***

Купол стал ближе, теперь уже виден сквозь ажурные металлоконструкции, проросшие ржавчиной. Остовы когда-то рабочих дронов, брошенные на бетонные подмостки, разбитые панели интерфейсов, заклинившие турникеты. Всё было покрыто пылью и забытым временем. М-да, теоретически всё можно было бы восстановить, если бы взяться, но зачем. Всё это уже устаревший, реально устаревший хлам.

Сфера вспыхнула сильнее. Подумал, остановился.

- Ты это почувствовала? – спросил, вновь вызывая Мику.

Она кивнула, посмотрев на контейнер.

- Резонанс усилился. Мы почти на месте.

- Скажи, – выдохнул осторожно, – она реагирует на само место, или на… то, что в нём?

Мику молчала пару секунд. Ну, так-то, если разобраться, мог бы и сам воспользоваться своим всезнанием. Но с другой стороны, она тоже имела такой дар, просто заточен он был под другое, не под ремонт техники.

- Не уверена. Но... скорее, на точку доступа. Что-то, что откроется именно здесь. Сфера не ищет предмет. Она ищет соответствие. Место, где следующий шаг становится возможен.

Задумался. Действительно - если она просто хочет, чтобы оказался где-то, значит, всё, что должно произойти, произойдёт со мной. А не с ней. А может и наоборот. Так с ходу и не угадаешь. Поспрашивать бы её с пристрастием, но увы, мой дар позволяет её только разобрать, не сломав и обратно собрать.

- Тогда мне внутрь, – пробормотал. – Одному.

- Ты уверен?

- Нет. Но всё равно пойду.

Она исчезла. И я остался стоять перед автоматическим шлюзом с выцветшей табличкой:

Технопарк им. Академика Витмана. Доступ по пропускам. Временное закрытие: с 09.02.99. М-да, усмешка судьбы напомнившее мне нечто подобное. Маркировку на рельсах…. Которым было больше ста лет. Так и здесь, на самом деле две тысячи сто девяносто девятый. ДА, а СССР здесь всё ещё жив….

А так, какая милота. Только вот девяносто девятый был лет… сорок назад. И никто ничего не открыл с тех пор. Здесь экспозиция даже старше тех воспоминаний….

Но дверь всё равно чуть дрогнула, как будто узнала. Потом – щёлк. Мягкий скрежет. И вошёл.

***

Внутри пахло старым пластиком, смолой, и сухой пылью, которую не тревожили годами. Свет включился автоматом – диодная лента по краям коридора вспыхнула мутно-жёлтым, но ровным. Оказалось, у этого места ещё остались крохи энергии. Или кто-то обеспечил её не так давно.

Сфера дернулась в контейнере – это был не физический толчок, скорее вибрация по спине. Почти зов.

А ткем временем просто шагал по мертвому технопарку, вглядываясь в стёртые таблички на дверях:

"Лаборатория энерговолн."

"Сектор нейросетевых моделей."

"Блок адаптивных оболочек."

Все были закрыты. Все – безжизненные. Пока, наконец, не добрался до зала прототипов.

Тут что-то изменилось. Свет загорелся не автоматически – а по команде. Ровно в тот момент, когда переступил порог.

В центре зала стояло что-то. Платформа. И на ней – ещё одна сфера. Но не такая как у меня. Эта – мертва. Её поверхность была выгоревшей, стекло треснуто, по корпусу пробегали пятна ржавчины и времени.

Моя – отозвалась. Засветилась сильнее. Почти – зашипела внутри контейнера.

И стало понятно: здесь когда-то была её "сестра". Или сама она. Или то, что оставили в этом месте – как зацепку. Место пересечения следов.

Опустился на колени, аккуратно вытащил свою сферу и поставил рядом.

Обе остались недвижимы. Но воздух между ними – плотный, как от электростатического заряда.

***

…и вот сфера – успокоилась.

В один момент, без вспышек, без визга в затылке, без дрожи контейнера – просто выдохнула. Будто всё: точка. Дальше без неё.

Уставился на неё, потом на старую – с трещинами, выцветшую, покрытую вековой пылью, вмёрзшую в платформу, как реликвия из другой эпохи. Сначала даже потянулся было проверить, не осталась ли там надпись, маркировка, символы, хоть что-то – но ничего. Молчит, как и моя.

- Вы издеваетесь, – пробормотал. – Серьёзно. Просто пришёл, поставил рядом, и что? Галактическая медитация?

В ответ – ровно ничего.

В этом месте не происходило ничего. Даже аномалий. Даже намёков на "а вот тут было что-то важное". Только ощущение зуда между лопаток, как будто тебя кто-то очень вежливо попросил уйти. Но не толкал. Не угрожал. Просто – всё.

Сфера, моя, будто смирилась. Или – выполнила свою часть. Вот и всё.

Вздохнул, почесал затылок, аккуратно, почти с нежностью, запаковал её обратно в контейнер. Закрыл замки, убедился в герметичности. Обошёл платформу ещё раз, на всякий случай – вдруг что упустил. Подсветил уголки фокусной лампой, ткнул пару раз ботинком под стенд – пыль, паутина и обломки чего-то старого.

- Ладно, – выдохнул в пространство. – И на том спасибо. Хоть не сожрали. Хоть не активировалась древняя раса убийц. Уже достижение.

Вышел так же, как и вошёл – один. Технопарк позади, а в голове всё ещё звенело: "зачем?"

На улице стало чуть темнее, воздух тягучий, пах мокрым асфальтом и чем-то жжёным. Город гудел – как всегда. Жил, работал, плевал на галактические загадки и мои личные метафизические кризисы.

А в этот момент просто стоял, смотрел на небо, и вдруг осенило: чёрт с ним, с великим смыслом. Сейчас надо сделать то, что можно сделать. Например… купить бренди.

Вызвал аэротакси, как всегда эконом, пусть и с вероятностью, что оно приедет на полуразбитом "баббле" с сиденьем, заляпанным чем-то липким. Но кого это волновало?

- Центр, – сказал, когда кабина зависла у обочины и стекло треснуло голосом автопилота:

– Модель 2-4. Зона 7. Поясните маршрут.

Да чтоб эту железяку кувалдой… эх.

- Продовольственная. И, если можно, ближайший магазин, где продают бренди получше мыловаренного.

- Ищу.

На полпути передумал насчёт “продовольственной” в классическом смысле. Зачем мне рис? Или куриные грудки? Или даже зелень? Потому что в этот момент шёл за… прикосновением к нормальности.

Так в моей сумке появились: бутылка XO бренди, с наклейкой, где гордо написано: "Выдержка 15 лет, проверено Гильдией Алкогольной Этики"; упаковка тонко нарезанных вяленых томатов, слишком дорогих, чтобы покупать без душевной травмы; сыр с трюфелем, ради которого пришлось спорить с автоматическим консультантом; и, конечно, чипсы с солью и уксусом, потому что какого чёрта нет.

Заплатил, не торгуясь. Да, роботы и не обсчитывают в теории. На самом деле ещё как обсчитывают, и обязательно не в твою пользу. Но было пофиг. Вышел, оглянулся, убедился, что хвоста нет – и пошёл домой пешком. Просто так. Без такси, без аркана, без разговоров.

Уже в мастерской, распаковав добычу и сев на краешек дивана, поставил бокал на стол, налил бренди – чуть, совсем немного – и посмотрел на контейнер со сферой.

Та молчала. И сука просто лежала.

- Ну, за встречу, – сказал ей. И выпил.

Напоминание себе: не стоит ожидать, что все загадки дадут ответы. Иногда тебе просто показывают кусочек мозаики. И если повезёт – ты поймёшь, что это не кусочек картины, а зеркало.

Снаружи что-то загудело. Где-то завыла сирена. Где-то через улицу ругались двое, громко, один – с хрипотцой. Всё, как всегда. Стабильность… мать его.

Америка. Чёрт бы её побрал.

- Был бы собутыльник – мог бы обсудить, как – оказался невольным туристом по собственным жизням, – пробормотал и налил ещё.

Скоро стемнеет. И начнётся обычная ночь. Если, конечно, что-то снова не решит, что пора мне показать ещё один сюрприз. И тут мне пришла гениальная мысля, а какого чёрта они там все сидят, а я тут один страдаю… и вызвал арканы, не разбирая каких.

***

На следующий день в мастерской царила тишина. Такая… особенная. Как в хорошо обставленном бардаке после грандиозной вечеринки, где никто не уверен, был ли повод – но все ушли довольные. Или остались. В зависимости от статуса и уровня призыва.

Дверь открылась с характерным писком. Электромеханический замок разлочился с запинкой, будто не хотел впускать новых людей. Но заказчик уже стоял на пороге.

В костюме, от которого веяло дороговизной, но без показухи. В руке – планшет. На лице – выражение, которым обычно встречают крайне нестабильных специалистов, способных починить невозможное, но с вероятностью разрушить всё вокруг. Ибо в пакете – не только талант, но и непредсказуемость.

Он только шагнул внутрь – и застыл.

- О… – только и выдохнул.

Перед ним открывалась картина, достойная то ли космоэротического комикса, то ли отчёта о последнем запое гения.

Центр мастерской занимал диван, на котором горизонтально раскинулся Костас. В одной руке у него болтался бокал с остатками бренди, в другой – какая-то то ли сервоплата, то ли крышка от банки, покрытая странными символами. Его лицо выражало чистое блаженство. Или перезагрузку. Или оба состояния разом.

Вокруг… Девушки.

Красотки. Разные. Шокирующе эффектные. Позаимствованные будто из разных эпох, планет и эстетик.

Одна в прозрачном халате, сидела на полу и читала старую техническую документацию, словно это был роман. Вторая – обнажённая до пояса, но с бронеперчаткой на руке, собирала дрон, почесывая затылок. Третья… просто лежала, играя с кинжалами.

А та, что называли Лией, стояла у окна. Строгая, элегантная, с идеальной осанкой и видом человека, который давно всё понял – и делает вид, что нет. Она и подошла к заказчику.

- Лучше не пытаться сейчас его растормошить, – сказала тихо. – У него... интенсивное послевкусие от взаимодействия с объектом класса "Сфера неведомого происхождения".

Наклонилась ближе.

- И, между нами, – добавила шёпотом, – если сунетесь в неё сами, скорее всего, выйдете другим человеком. Или не выйдете вовсе.

Она выпрямилась, бросила взгляд на остальной гарем полуреальных красавиц и вздохнула:

- Мы, к счастью, трезвые. Почти все.

- Он их… вызывал? – прошептал клиент, оглядываясь, будто ждал проверки на этичность.

Говорил он это явно имея ввиду вовсе не арканов….

– А вы бы не вызвали, – пожала плечами одна из девушек, доставая из коробки пряники. – Сфера у него – как якорь, утянула на дно, а он сам, похоже, резко перезагрузился. Вот и потянул за собой полколоды.

А вот она, как раз их и имела ввиду. Глухой телефон в чистом виде.

- Ну, точнее, как попало, – уточнила другая. – Мы даже не все из совместимых…

- Не жалуйся, – бросила Лия. – Ты у него в приоритете, считай, вон даже зоной обогрева пользовалась.

Тем временем Костас шевельнулся.

- Ммм… принцесса… узбекского фронтира… – пробормотал он и замолчал.

- Видите? – Лия снова повернулась к клиенту. – Забирайте сферу и завязывайте с исследованиями от греха подальше. Лучше не лезть вовнутрь, ничем хорошим это не закончится. – Договорила она задумчиво.