Маньякой

Глава 11

Клуб назывался "Echelon". Без лишних украшательств, просто одно слово на чернильном стекле, будто бы от руки, неоново пульсирующее с частотой сердца. Ни логотипа, ни вывески – просто пропускная арка вблизи одного из тех небоскрёбов, что выглядели как набор зеркальных пластин, подвешенных на честном слове. Под аркой – отбор. Жёсткий. Кому-то в костюме за десятки тысяч отказали без объяснений, кому-то в худи кивнули, как старому другу.

Мы шли в нужной ритмике. Лайя – впереди, я – чуть сбоку, на полшага сзади. Уверенная поступь, бедро чуть сдвинуто вперёд при каждом шаге, взгляд прямой. Вокруг – будто шелест заинтересованных взглядов. А она? Она будто этого не замечала. Или делала вид. Хотя нет, скорее – это мир вокруг замечал её. Тяжесть её присутствия ощущалась не как сила – а как данность. Бесспорная, неоспоримая.

- Ты уверена, что гам сюда? – спросил на ухо, пока проходили мимо двух громил в избыточных костюмах с избыточными сканерами.

- Ты ведь не пришёл в растянутом свитере и с коробкой деталей, – ответила она, бросив короткий взгляд. – Так что пока ты со мной – да.

Внутри было всё и ничего. Темнота с вкраплениями света. Воздух – густой, как сладкий дым, в нём чувствовалась энергия. Не в смысле магии – хотя и она, возможно, где-то рядом – а в смысле плотности происходящего. Миграция взглядов, колебание ритма, чёткий счёт каждого шага – всё тут было частью одного спектакля, в котором каждый был и зрителем, и актёром.

Нас встретила девушка в форме, которая могла бы считаться одеждой, если бы была чуть длиннее.

- Мисс Лайя, ваш столик – как обычно. Сегодня третий уровень, ближе к обзорному стеклу.

- Спасибо, Ро, – кивнула Лайя и коснулась запястья девушки.

Та будто бы вспыхнула изнутри на миг, улыбнулась, и исчезла в дымке.

Третий уровень оказался не просто выше, а над – парящая платформа, удерживаемая антигравом и, скорее всего, локальной пространственной стабилизацией. Снизу – основной танцпол, извивающийся под ритм, в котором даже не сразу уловил музыку. Скорее, это был пульс, передающийся в пол, в бокалы, в лёгкие.

У нашего столика уже стояла пара напитков – один прозрачный с синим свечением, другой – бурый с золотыми искрами.

- Я угадала, – сказала она, указав на бурый. – Без сахара, с горчинкой, почти нет спирта. На вкус – как обман, но с характером.

- Как ты, – сказал и сел, всё ещё чувствуя себя как шестерёнка в аппарате, которому доверяют, но не объясняют, что он крутит.

- Не так уж я и горька, – засмеялась она и отпила немного.

На этой высоте танцпол под нами казался амфитеатром, и мы – режиссёрами. Или судьями. Или приговором. Всё зависело от точки зрения. Но Лайя не смотрела вниз. Она смотрела на меня. В упор.

- Ты ведь всё ещё хочешь сбежать, да?

- Нет, – сказал. И не соврал. Уже нет. Бежать – когда? Куда? От кого? От неё? От всего этого? От правды, которая всё равно дойдёт? Или от самого себя?

- Тогда слушай. Завтра тебе покажут одну вещь. Она… странная. Сложная. Старше любого из нас. И тебе придётся решить, будешь ты с этим иметь дело – или сделаешь вид, что ничего не видел. Откажешься – тебе дадут уйти. Обратно в мастерскую, к своим механизмам и монетам. Только вот… дверь будет навсегда закрыта.

- А если соглашусь?

- Тогда ты потеряешь что-то важное. И найдёшь нечто, что изменить не сможешь. Ни ты, никто-либо другой.

- Ты говоришь загадками.

- Потому что иначе нельзя.

На танцполе тем временем всё усиливалось. В центре, под аркой из струящегося света, кто-то начал подниматься в воздух. Не на платформах, не на тросах. Просто – в теле, в ритме. Платье у неё развевалось как пламя, волосы – как ток. Магия? Возможно. Или технология, доведённая до абсолюта. Или оба варианта.

И вот тут вдруг почувствовал: всё это не просто клуб.

- Это место, – начал медленно, – это же не просто тусовка для богатых?

- Конечно нет, – хмыкнула она. – Здесь встречаются те, кому нельзя встречаться на публике. Контракты, переговоры, сделки – всё через танец, через ритуал. Всё под флером развлечений. Потому что на фоне мишуры серьёзные вещи легче спрятать.

Она снова посмотрела на меня, почти ласково.

- Просто не хочу, чтобы ты опять оказался в центре событий, ничего не понимая.

- Поздно, – ответил. – Уже там. – Думая при этом вовсе не о завтрашнем дне, а об огромном сплетении вероятностей, что могли обернуться чем угодно.

И допил бурый напиток. Горечь действительно имела характер.

***

Мы провели там часа три. Или пять. Времени не чувствовалось. Нас несколько раз подходили поздороваться – кто-то к Лайе, кто-то просто чтобы посмотреть на меня. Словно проверяли реакцию. Или сверяли с чьими-то прогнозами. На фоне играла музыка, но это было уже неважно. Всё важное происходило между фраз, между глотками, между жестами.

Когда собирались выйти, почувствовал себя будто выжатым. Не физически. Внутри – словно меня просветили на просвет, и теперь знают, где и сколько у меня трещин.

- Ты справился, – сказала Лайя, когда мы поднялись на крышу, откуда уже виднелась площадка для телепорта.

- Даже не понял, с чем именно, – пробормотал. – Но спасибо.

Она не ответила. Только снова забрала флягу у меня из кармана, сделала глоток и фыркнула:

- Всё равно дрянь твой чай.

- Ну, вот хоть что-то стабильно в этом мире.

***

Что ж, вечер продолжал преподносить сюрпризы. И тут, как из тени между архитектурными гранями помещения, появился он.

- Что, Лайя, выгуливаешь очередного хомячка? – его голос звучал как шелест банкнот – не громкий, но очень уверенный в себе.

Стою. Молчу. Смотрю. Появился он словно ниоткуда. Не было ни хлопка, ни вспышки – просто стоял уже. Справа, наискосок, чуть ближе к стойке. Он не просто появился – он материализовался. Как будто не вошёл, а просочился в этот клуб, в это помещение, в этот миг. Сначала заметил его не глазами – кожей, ощущением смещения в воздухе, чуть ощутимым напряжением пространства, как перед ударом молнии. Волосы на руках встали дыбом – не от страха, от распознанной угрозы. Он был телепортёр. Причём не один из тех, кто работает в сетях грузоперевозок – нет. Этот прыгал сам. А значит, был из тех немногих, кого боятся даже внутри корпораций.

Подчёркнутая небрежность в костюме, явно пошитом на заказ, ткань, что только на первый взгляд выглядела обычной. Материалы – плотные, дорогие, слишком удобные, чтобы быть просто одеждой. Так не одеваются в магазинчиках. Так одеваются те, кто точно знает, что хочет, и что сможет заплатить за это. Причём костюм был не просто сшит – вылеплен. Подобные вещи не выставляются на витринах, они заказываются у тех, кто шьёт из материалов, которые обычному человеку и в руки взять не дадут. Волокна этого костюма явно были с примесью чего-то сверхпрочного, а может и с элементами защиты, но сделано это было настолько тонко, что не вызывало ни подозрения, ни отторжения.

На первый взгляд – просто стильный мажор. На второй – нечто большее. На третий – нечто потенциально очень неприятное.

- Треш, не дёргайся, он телепортер, – произнесла Лайя почти буднично, не меняя позы, хотя интонация у неё всё же стала чуть... натянутой.

Да и не собирался. Хотя это пояснение многое расставило по местам. Понимаете, телепортёры – не все одинаковы. Есть те, кто "перемещают". Их сила – в привязке предмета к определённой координате. Они – курьеры, по сути. Сильные, иногда крайне надёжные, но – не мобильные. Они не могут сами уйти из точки А в точку Б. Не могут прыгнуть себе за спину, не могут разнести комнату за счёт резонансной телеметрии. Но этот… этот был из тех, кто может. И он это знал.

Да он был не из тех, что возят чемоданы через порталы. Нет. Этот сам телепортировался сюда, безо всяких устройств. Что значит, он принадлежит к куда более редкому и опасному классу – сверхов, способных смещаться в пространстве самостоятельно. Их не так уж и много. Слишком высокая точность, слишком высокая цена ошибки. И потому, если кто-то их выдрессировал до уровня светских появлений – это уже заявка на вес в политике и бизнесе.

Но фокус в том, что был уже совсем не тем, кем они меня считали. И точно не тот, кого можно застать врасплох. Во мне что-то качнулось, как маятник, и замерло в равновесии. Всё тело – готово. Мышцы – в тонусе, сухожилия подтянуты, дыхание замедлено, но ритмично. Спокойствие – это просто форма готовности.

Тут же почувствовал, как активизировалась регенерация. Не потому, что получил травму – просто организм заранее начал поднимать уровень ресурсов. Подпитка на случай удара. Ничего такого не просил. Оно само. Уже всё работало.

А за этим пришла вторая волна. Моя сила. Не магия. Не дар. Это было интуитивное, врождённое, точнее – приобретённое через боль, кровь, смерть и кое-что похуже. Скорость. Сила. Двуединая сущность, в которой они не разделялись. Если нужно – двигаюсь быстрее, чем могу осознать. Если бью – разрушаю не точку, а структуру. Дар доставшийся мне от Министра культуры, пусть и всего лишь Колумбии. Был у него один такой дефект, который тогда не отремонтировал, зря конечно, но и с ним можно было пользоваться.

Сила и скорость не могли работать одновременно. Либо одно, либо другое. Вот взял бы как два разных дара, и всё, алесс гут, но как уж вышло. Всё дело в том, что название никогда в этом мире не отражает сути силы сверха. Дар, это и как бы и не дар вовсе, а целый комплекс разных сверхвозможностей. Для скорости масса вовсе не мерило инерции, она как бы сама по себе и по мере непрерывного использования этого дара нарастает. И если вначале ты можешь активно маневрировать, то через некоторое время только лететь вперёд, аки снаряд, и проломить стену без особых для себя повреждений, потому что так работает укрепление тела.

А вот у силы оно работает иначе и если ты начал наносить удар на скорости, то завершая его на силе можешь в лёгкую переломать себе все пальцы и руку. Ладно у меня есть быстрая клеточная регенерация, но всё равно это больно, знаете ли. К тому же у тебя возрастает не инерция, а вес, а он как бы совсем тоже не масса. В общем, тонкостей использования этих сил очень много, а потому удар кулаком или ногой начатый на скорости, должен быть отработать очень тщательно, чтобы скорость удара соотносилась с возможностями усиления тела на силе.

Если говорить коротко, на коротких расстояниях и тем боле фуллконтакт, то уделаю телепортера, как Бог черепаху. А вот на расстоянии… для этого у меня есть Лия, если что.

- Удивительно, Лайя, – продолжил он, подойдя ближе и будто невзначай проверяя пространство вокруг, – ты ведь обычно не вводишь мальчиков в большой зал. Тебе что, скучно стало?

- Скучно мне будет, если ты ещё на полминуты задержишься здесь, — ответила она уже холоднее. – Это не твой раунд.

- Да просто поздороваться тут. Ну и посмотреть, с кем ты теперь проводишь ночные рейды. Уж больно экзотично выглядит. Не ФБР, не корпорация, даже не частный клуб...

Он обернулся ко мне, протянул руку.

- Милтон. Просто Милтон. Не обижайся, парень, я просто дразнюсь.

Рука была тонкой, длинной, с перстнем на среднем пальце. Пожал, механически, не думая. Просто пожал, если что. При этом мельком коснулся в уме чего-то вроде боевого прогноза.

- Костас, – кивнул в ответ спокойно, – просто Костас.

Милтон хмыкнул, усмехнулся. Лайя за его спиной чуть повернулась, будто вот-вот начнёт двигаться. И тут заметил: двери по бокам зала слегка приоткрыты. Охрана. Или подстраховка. Или контроль. Значит, этот Милтон – не одиночка. Он один пришёл, но не один пришёл. Прогноз резко стал скатываться на негативный, учитывая, что совсем не знал кто его прикрывает. Нет, можно привлечь малые арканы, но как бы не получить модель третьей мировой в миниатюре в отдельно взятом Нью-Йорке. Тут уж думаю, даже адвокаты не смогут доказать, что и тут не при делах.

- Слушай, Костас, – произнёс он с безразличной мягкостью, как будто говорил со старым другом, – слышал тут, ты кое-что умеешь... чинить?

- Иногда, – ответил спокойно, – если знаю, что именно.

- А если это нечто, чего никто другой понять не может?

- Тогда, как минимум, посмотрю.

- Интересно. А если это связано с кое-какими… звёздами? – его тон стал чуть ироничнее, но теперь всё равно напрягся. По-настоящему.

Звёзды.

Он бросил наживку. Может быть. А может просто так совпало.

- Милтон, – голос Лайи стал стальным, – ты заигрываешься.

- Просто смотрю, как реагирует твой… хомячок. Не переживай, я вежлив.

Он усмехнулся. Видел, что не боюсь. Не играю. Не позирую. Он мог бы прыгнуть – но уже знал, что, если прыгнет, получит в ответ. Не факт, что выживет.

Вовсе не был киллером. Да и воином не был. Но стал чем-то другим. Между ними. Над ними. Техник, у которого под ногтями пепел от мёртвого дара. И память о том, как ткань реальности может рваться, если правильно дёрнуть за ниточку.

- Будешь вежлив – уйдёшь сейчас.

На секунду стало очень тихо. Музыка ушла на фон, даже голографические танцовщицы зависли как в стоп-кадре. Казалось, весь зал ощутил эту микродрожь.

И Милтон… улыбнулся. Подмигнул.

- В другой раз. Скучал, Лайя. Очень. Надеюсь, мы ещё встретимся. Ты всё такая же… неприступная.

Он отступил. Чувствовал, как он исчезает, не поворачиваясь – просто смазывается, исчезает, как рябь на воде, не оставив вспышки – ничего. Он был, и перестал быть. Но мои руки всё ещё были напряжены. Не дрожали. Напряжены. Это другое.

Мир вокруг замедлился обратно. Звук вернулся. Люди снова стали просто людьми.

После чего сделал глоток воды из фляги. Холодной. Освежающей. Глубокой, как тишина после выстрела.

И тогда понял – что больше не человек, играющий в сверха. А сверх, играющий в человека. И это игра, где ставка – всё.

- Кто он? – спросил глухо.

- Опасность.

- Корпорация?

- Уже нет. И всё же будь осторожен. Вокруг нас те, кто играет партиями. А ты всё ещё учишься.

- Да, – согласился с ней. – Но у меня есть козыри. Так получилось, что умею чинить то, что уже сломано.

Она усмехнулась.

- Да. Но ты не пробовал чинить сломанные планы богачей.

- А кто сказал, что не пробовал?

Мы молчали секунду. Потом она положила ладонь мне на плечо.

- Добро пожаловать в реальность, Треш. Ты стал интересен.

В тот смотрел в ту точку, где он стоял. Пространство там будто чуть вибрировало. Или это у меня в голове.

Она хмыкнула и повела меня вглубь клуба – туда, где уже начинались ритмы, музыка, вспышки света и взгляды. Туда, где играли в другую игру – публичную, гламурную, с деньгами, улыбками, фальшивыми номерами и слишком настоящими последствиями.

Но теперь у меня был свой ритм. И если даже кто-то пытался поймать меня на противоходе – то уже был не тем Костасом, что ломал отвёртки в старых радиоприёмниках. Теперь держал под кожей невозможное. И кое-кто об этом уже догадывался. Наверное.

- Подожди секунду, – вдруг сказала она, – я сейчас.

С этими словами она быстро удалилась. Но ведь грех же не воспользоваться и не потусить с другой девушкой, так сказать. И мысленно усмехнувшись вызвал к себе Мику. Да, внезапное её появление вызвало некоторое внимание к нам, но это же мир сверхов, тут телепортеры шастают, как им вздумается.

- Некто Милтон. Голову отрежешь и доставишь мне.

Всё, больше ничего не сказал. Да и чего добавлять. Всё что можно она и сама пробьёт. И да, пришло наконец время заняться ей именно тем, для чего её создавал. Убивать без шума….

***

К нам в гостиничный номер она ввалилась без шума. Мику. Без слов, без пафоса, без теней даже – просто возникла из воздуха, словно она здесь всегда и была. Не скрипнула дверь, не дрогнул пол, только лёгкий запах озона и что-то металлическое в воздухе – как будто где-то недалеко коротнул силовой кабель.

Даже не удивился. Не вскинулся. Не спросил. Она – мой малый аркан, ниндзя, убийца и разведчица в одном лице. И если бы хотела, даже бы не заметил, как умер. Но раз стоит передо мной, значит, всё прошло штатно.

На лице у неё ничего. Ни следа эмоции. Только лёгкий поворот головы – мол, ты просил? Вот, держи.

На полу перед ней – спортивная сумка. Среднего размера, без логотипов, без бирок, без намёка на то, что внутри что-то необычное. Только уже знал. Запах. Тяжесть. И то особое ощущение, когда в комнате появляется что-то… завершённое.

- Свежая, – сказала она просто, будто речь шла о доставке пиццы. – Сама проверила. Повреждений по коре нет. Фиксация до момента гибели – в пределах нормы. Всё будет чисто.

Кивнул. Поднялся с кресла, отставил в сторону бокал с водой, и, не говоря ни слова, мы переместились в соседнюю комнату. Мику настояла. Сам бы наверно прямо при спящей Лайе всё сделал. Мой незаменимый секретарь знала, как бывает – и как должно быть. Отель, конечно, был не из простых. Но с моими резервами можно организовать в пентхаусе что угодно – даже маленькую операционную. Даже такую, где за вытяжной панелью прячется стерильный контейнер и автохирург. Да, решил в этот раз сам трепанацией полностью не заниматься, а воспользоваться полным набором услуг цивилизации, чай не в Колумбии, где из инструментов считай один шуруповёрт ибыл.

Там и разложили "гостинец".

Милтон. Или как там его на самом деле. С трудом верилось, что этот слишком гладкий парень, бросавшийся фразами, как чаинками в кипяток, уже не представляет угрозы. Но своим глазам тоже верил, да и своей Мику. Она не ошибается. Не потому, что не может – потому что не позволяет себе. Малый аркан не дарит второго шанса.

Работал в тишине. Точнее, в почти тишине – автохирург слегка посапывал, вырезая аккуратный эллипс вокруг темени. Череп, как ни странно, оказался на редкость стандартным. Без татуировок, без кибер-модификаций, без посторонних имплантов. Никаких следов защиты, кроме естественной черепной коробки. Видимо, полагался на свои силы. Плохо полагался. Слишком самоуверенно.

Трепанация. Раздвижение костей. Погружение.

Ненавижу этот процесс. Серьёзно. Когда-то он вызывал у меня трепет – момент, когда касаешься дара. Когда мозг уже мёртв, но ещё тёпл, и в нём дрожит та самая кристаллизация энергии, которую можно достать – если знаешь, как. Если умеешь. Если сам достаточно изломан, чтобы читать чужую поломку, как открытый чертёж.

Но теперь... теперь всё это – рутина. Мерзкая, физиологичная, техничная рутина. Дар в теле – как последняя искра в умирающем аккумуляторе. И чтобы её выковырять – нужен контакт. Прямой. Ощущение, будто пальцами лезешь в чью-то душу. Пусть и уже безжизненную.

- Ты уверен, что этот стоит того? – спросила Мику, присев у стены, наблюдая, как наклоняюсь ближе к открытому мозгу.

- Он телепортировался. Без устройств. Причём… чисто. Без всплесков, без следов. Значит, или сам вёл систему на пике, или держал резерв. Любое из этих – интересно. Но главное конечно не это, а весь тот комплекс, что зовётся даром телепортации. И да, он знал про звёзды. Возможно, слышал. Возможно, видел.

- Или просто знал, как тебя зацепить, – с усмешкой добавила она.

- Вот именно. А значит, это может быть, как ловушка, так и подсказка. И я не могу позволить себе ни то, ни другое игнорировать.

Погрузил пальцы. Там, где большинство видит нейроны, сам вижу структуру – сплетения, сияющие токи, потоки информации, бывшие сигналами. Память. Способности. Повреждения. Точки перегрева. Всё это – как инженерный отчёт, только в виде нервной ткани.

Нащупал. Есть. Мерцающий узел. Не похоже на мой дар. Не похоже на предыдущие. Механизм переноса – нестабильный, но мощный. Похоже, он телепортировался… не целиком. Частями. Перемещал себя, как набор координат. Не тело, а паттерн. И вот это – уже интересно. Всё-таки, писец как всё сложно, когда речь идёт о конкретном даре, а не вообще.

Затем выдернул. Зафиксировал. Мику молча подала контейнер. Переложил туда. Закрыл. Выдохнул.

- Что дальше? – уточнила она.

- Покорми рыб, – сказал, указывая на контейнер. – А кости и другие остатки – в морг. Пусть у них голова болит.

Она кивнула. Всё, как обычно.

Сел в кресло. Снял перчатки. Протёр лоб.

Вот так. Ещё один шаг. Ещё один дар. Или фрагмент. Или иллюзия дара. Ещё одна загадка, которую, возможно, не стоит решать. Но уже начал.

- Хочешь знать, кто он был? – спросила Мику, когда мы вернулись в основной номер.

- Не сейчас. – Налил себе воду. Холодная. Как спокойствие после бури. – Если он что-то знал, то либо уже поздно, либо сам теперь знаю больше, чем он.

- Это был не простой сверх.

- Никакой сверх не бывает простым, Мику. Мы – как машины с разными неисправностями. Только одни глушат двигатель, а другие… глушат других.

Она уселась рядом. Смотрела на меня внимательно. Как инженер на прототип. Или как убийца – на потенциальную цель.

- Ты изменился.

- Уже давно, – признал её правоту. – Просто раньше ты этого не замечала.

- И что теперь?

Посмотрел на контейнер, в котором покоился мозг этого Милтона.

- Пойду дальше спать. Пусть это и не ночь сплошных минетов, но всё равно интересно, – добавил в конце улыбнувшись.