Хрупкий мир: СтеклоВатный Writober-25

30. Пусть идёт чёрный снег

Oh, the weather outside is frightful,

But the fire is so delightful

And since we've no place to go,

Let it snow, let it snow, let it snow.

©Frank Sinatra "Let it snow"

Этот район большого города был, если подумать, немного подобен лесу, в котором на старых полянах с поваленными стволами растут грибы, разлагающие мёртвые деревья: на месте беспорядочно разбросанных домов, где мяли кожу, забивали скот, красили в котлах ткани, компостировали отходы и занимались прочим ремеслом, от которого исходило чересчур сильное амбре, выросли грозные заводские трубы и корявые крыши трущоб. Трубы, в отличие от кустарных мастерских, не рождали сильного аромата, зато рождали дым и сажу. Дым окрашивал небо в серый, а сажа оседала везде, где только можно. Поэтому даже яркие и пёстрые трущобы рано или поздно серели, становясь однообразно безрадостными. А вслед за трущобами серели и остальные части города. Что уж поделать — производство даёт хороший капитал, а ещё комфорт и тепло.

Близилось Рождество. Погода была довольно мерзопакостная. Нет, не потому, что мороз пробирал до костей и лишал чувствительности пальцы и щёки, и не потому, что бесновалась буря, срывая ставни и куски крыш. Вовсе нет: было тихо, влажно, сыро и до противного склизко. Иногда даже дождливо. Конечно, в такую погоду мало кто замерзал, грезя о камине, в котором весело трещат поленья, но всё же люди подумывали, что уж лучше бы немного подморозило.

— Катаклизм! Изменение среднегодовых температур, — важно замечали представители среднего класса.

— Земля нагревается, адские бездны разверзаются, небось скоро судный день грядёт… — шептали старики.

— Кто украл зиму? — вопрошали чумазые ребятишки. — Надо найти вора и наказать его! Почему констебли не ищут? Только и заняты тем, чтобы прогонять нас…

Женщины только вздыхали, глядя на ужасающее количество грязи на полах, лестницах, постельном белье и одежде. Скорее бы выпал снег, его хоть можно было бы собирать и растапливать…

И вот утром двадцать пятого декабря город накрыло тяжёлой пуховой тучей, а столбики термометров сползли вниз. Жители, слегка озябшие, с надеждой подняли головы наверх и на площади, и на центральных улицах, и на дворах перед усадьбами, и в трущобах, и перед монастырями и церквами — везде, на каждом углу. Ждали, что принесёт туча.

С неба плавно, кружась и порхая, начали падать снежинки.

— Ура! — вскричали мелкие торговцы.

— И слава тебе, Господи… — пробормотали священники.

— Наконец-то, — буркнули рабочие.

— Зима пришла! Зима пришла! — плясали дети.

Но спустя полчаса радость сменилась тревогой. Снег оказался чёрным. Прям совсем чёрным. Не сероватым, не голубым, не слегка грязноватым, а чёрным.

— Это что же деется такое? — забеспокоились старики. — Неужто с неба адская сера сыпется?

— Кто покрасил снег? — спрашивала ребятня. — Не хотим такой!

Женщины разочарованно вздохнули. Вот вам и чистая талая вода…

Несколько господ в хороших пальто внимательно растёрли снежинки между пальцами.

— Да это же сажа, смешанная с водой. Видимо, трубы наших заводов уж и небо закоптили, вот и снег чёрным пошёл.

Грязный снег чёрным одеялом укрывал грязные дороги под молчание жителей, оседал на одежде, лепился к окнам, таял на руках, превращаясь в кляксы. Зрелище было не очень-то радостное для Рождества.

— А пусть идёт чёрный снег! — громко сказал кто-то. — Какой-никакой, а ведь это всё-таки снег, а зима без снега — такое никуда не годится!

— Да кто мы такие, чтобы запретить ему идти, — ворчливо возразили ему. — Впрочем, это не так противно, как этот проклятый декабрьский дождь.

Люди подумали, подумали — и согласились. А что тут сделаешь? Сами в саже — и небо в саже. Пусть идёт чёрный снег. Пусть красит собой город, пусть падает, танцуя на фоне серого неба.

Может быть, скоро его сменит белый.