Здравствуй, Мир!

Глава 1

Сидеть на камне вредно. Даже, если этот камень большой и хорошо прогрет солнцем. Просто нельзя этого делать. Совсем. Почему? Не знаю — я не врач. Поэтому не смогу описать точный механизм того, как это работает в человеческом теле. Но точно знаю одно, что делать этого нельзя. Слишком много наглядных примеров прошло у меня перед глазами: как здоровые, крепкие, спортивные относительно молодые парни начинали мучиться геморроем или циститом, а то и простатитом после того, как гарцуя и рисуясь непонятно перед кем проедутся без поджопника, пардон, сиденья туристического на броне бэтэра или бэхи. Или вот так вот посидят на вроде бы теплом камушке весенней порой.

И тот, кто сталкивался с этими болезнями, у себя самого или у близкого человека, ругаться бездумно и мелкие надоедливые проблемки словом «геморрой» или «гемор» уже никогда называть не будет. Не смешно это слово для него звучит. Вот совершенно не смешно.

Привычка — страшная вещь. Вырабатывается двадцать один день — не избавишься потом годами. В меня привычка к тому, что на голом камне сидеть нельзя, как бы ни устал, что бы не происходило, въелась намертво. Так что сейчас я сидел на этом валуне, подложив под задницу сложенный в четверо свитер. Хотя, в данной и совершенно конкретной ситуации геморрой или цистит с простатитом мне не грозят никак — Системой не предусмотрены…

Я сидел на камне и задумчиво смотрел вдаль, на то, как легкий ветер волнует море зелёной травы, убегающее от моих ног вперёд, насколько хватает взгляда. На пронзительной голубизны небо, по которому медленно бегут легкие белые облачка. На холмы, на одном из которых находился сам. На солнце, что ярко и празднично сияло с голубых небес. На тени от облаков, бегущие по земле чуть быстрее, чем сами облака по небу.

Картина была… реальная, как сама реальность. И именно это сводило с ума. А больше всего в ней именно то, что я сижу на этом долб… прогретом солнышком камне.

Что я вообще здесь делаю? Эх, знать бы самому.

Как я здесь оказался? Ну, в принципе, если так подумать, отстранённо, откинув личную вовлеченность и связанные с ней эмоции, то достаточно банально. Тонны аниме, манги, ранобэ, фанфикшена и даже полноценных книг существуют, в которых описывается такая ситуация. Она уже настолько заезжена, что успела стать из банальности классикой жанра. В общем, меня призвали.

Да-да, именно то, о чем вы и подумали: фентезийный мир, и призыв Героев кругом магов по приказу короля. И я — один из этих самых «Героев». Почему в кавычках? Да потому, что выгнали меня. Не гож я оказался в Герои. Рожей не вышел…

Но, начнём по порядку. Зовут меня Иван. Да, вот такое вот простое русское имя. Тот самый Ванька-дурачок, как в тех сказках. Так-то есть у меня и фамилия и отчество, но кого они здесь интересуют? Местные умудряются одним именем обходиться. Так к чему выпендрёж? Чего выделываться?

Зовут меня Иваном. Годков мне стукнуло уже… тридцать девять. Да, почти что уже сорокет. Время-то как идет… Тридцать девять… Ни кола, ни двора, ни жены, ни детей… точно дурачок. Редкостный.

Так-то была жена. Давно уже. Лет пятнадцать назад. Успел жениться. В институте ещё. На четвёртом курсе. Потом институт закончился, честно списанный с интернета диплом, полгода низкооплачиваемой работы не по специальности, призыв на срочку… Призыв, блин. Прям, как сейчас. Тоже ведь из привычной реальности в совершенно другой, злой и незнакомый мир бритых затылков, зелёных человечков, матерного общения и идиотских задач, требующих немедленного выполнения…

Жена… в общем, не дождалась.

Вернулся, подписал документы о разводе и… и всё. Буднично и просто. Бывает. Сколько нас таких по стране? Не срослось, что уж теперь? Значит, не судьба. Случается… «Дерьмо случается». Прямо, как сейчас.

А потом… потом было проще. Снова низкооплачиваемая работа не по специальности. Теперь уже не сисадмином в какой-то Центральной Бухгалтерии, а учителем информатики в школе. В принципе, те же яйца, только в профиль. И компьютеров больше. Ещё дети. Но дети — они хорошие. Если на них не орать бешенной дурниной, не считать себя умнее них, пытаться действительно рассказать им что-то интересное, важное… то они открываются. С ними становится легко. Они к тебе тянутся.

Потом… была вторая жена.

Там же, в школе и познакомились. Она там английский язык вела. Молодая, красивая, только после института… Сошлись. Съехались. Стали жить вместе. По началу на съёмной квартире. Потом… появился штамп в паспорте — встал вопрос о своём собственном жилье.

Бросил я школу, пошёл в военкомат. Подписал первый контракт на трёшечку в местной воинской части, куда в голубых беретах на службу ходят, а контрабасы-выпендрёжники летучих мышей на коже рисуют. Летучих мышей и парашюты…

Первый год пролетел быстро: «курсы выживания» месяц, две недели дома, отправка в школу сержантов — полгода, дома две недели. Первая командировка — четыре месяца…

Вернулся домой, подписал документы о разводе и ушёл в отпуск.

А дальше что? Ещё два года служить. А, где два, там и три. Где один контракт, там и второй.

К концу третьего стало тошно. Надоело всё до чертиков.

Однушку, слава Богу, успел себе за время службы сообразить. Кое-чего скопил даже. А пенсия, ну что она пенсия? С ней хорошо, конечно, но до неё ещё четыре года служить надо, а служить уже вовсе не в мочь. В конце концов, дурак я или не дурак?

Третий контракт закрыл, новый подписывать не стал. В школу устроился… опять.

Ну а что? Мне самому на жизнь денег много не надо: коммуналку-интернет оплатить, одежду раз в сезон поменять, а кушать… Кушать не обязательно. По крайней мере, не каждый день. Да и то: пара яблок и горсть изюма — вполне хватает для жизни, качество которой трудно себе даже представить тем, кто привык «нормально» питаться по три — четыре раза в день плотной и жирной пищей.

Это я в крайний год своей службы увлёкся. Наткнулся в сети на книжку некого Арнольда Эрета, немца одного, сто лет назад благополучно почившего. Прочитал. Впечатлился. Ещё раз прочитал. Потом ещё раз прочитал. Не поверил. Решил проверить. На себе.

Нет, ну а что? Не на кошках же? Тех траву жевать не заставишь.

Начал проверять. Отказался сначала от мяса и всего, что крахмал содержит. Потом от завтрака. Через три недели ещё и от ужина. Ещё через три недельки на голодовку сел. Поголодал, почистился…

И, знаете, что? А ведь работает!

Суперменом, конечно, не стал, но восемь килограмм сбросил, силовые в полтора раза выросли уже к концу первой недели, выносливость, как у мула стала… Не, ну так-то она и раньше была на зависть: всё же, десантник — Орёл только две минуты, что он в воздухе, в остальное время он либо ишак для переноски грузов, либо скаковая лошадь, что с задницей в мыле, несётся через леса и поля в сбруе и с оружием. Но тут уж совсем что-то запредельное стало.

Показатель автономности резко скакнул на порядок вверх. Летние походы стали значительно длиннее и легче (есть у меня такое хобби). А тяга к женскому полу наоборот ослабла. Слава Богу, что к мужскому не появилась!!

А так: могу, да ещё как могу… но не хочется. Почти совсем. Перестал быть зависим от секса.

Первое время охе… удивлялся очень самому себе. Нервничал даже, переживал… Потом привык.

Но это всё предыстория. Сама же история началась буднично… да так же буднично и продолжилась.

В школе уже, проработав там несколько лет, втянувшись, разобравшись и вникнув, что там к чему, тоже — привык. Вот, получил обычную, будничную задачу: сопроводить ученицу, не сдавшую вовремя ОГЭ, на пересдачу. В общем, получить на руки здесь, отвести туда, подождать, получить на руки обратно и вернуть туда, где взял. Всё просто, как для военных.

Пришёл с утра, получил ученицу, получил приказ, выдвинулся. Идём. Молчим.

Утро, сентябрь, холодно, пасмурно. Но, хотя бы сухо пока под ногами. Обычный город, обычные улицы, частный сектор: тихо, спокойно, пусто. Вообще никого на улице.

Ей в туфлю камешек попал — идти мешает. Остановились. Она туфлю сняла, на одной ноге стоит, камешек вытряхивает. Я стою, по сторонам глазею. Тут, прямо над её головой в воздухе какая-то светящаяся хрень формируется вроде круга с символами. И ладно бы, если бы она просто формировалась, а то она же вниз падать начала. Да прямо на голову моему «объекту сопровождения». Я и бросился вперёд, её из-под удара вытолкнул, а сам… а сам не успел.

Прямо на спину… ну, чуть пониже, мне эта светящаяся фигня рухнула. Больно было!

В глазах от боли побелело, позеленело, всё тело свело. А, когда глаза открыл, то уже ни города, ни осени, ни частного сектора. Ни подопечной.

Большое цилиндрическое помещение с куполообразной крышей. В центре круг, как их называют: «рунический» или «магический» или «каббалистический», фиг знает. В этом кругу стоят шестеро подростков в разной одежде, обоего пола, разных национальностей. И я лежу.

Они стоят, а я лежу. У них шок в глазах, а у меня спина болит. Точнее, то, что ниже спины. И даже, кажется, дымится.

По краю круга мужики какие-то бородатые в белых хламидах, с золотыми цепями и какими-то украшениями на этих цепях. За их спинами мужики покрупнее и повнушительнее. Те уже в кольчугах, в шлемах, с копьями и мечами. С теми вовсе шутить не хочется.

Главный из местных, тех, что в балахонах, у которого цепь золотая самая толстая, жестами велел за ним следовать. А мужики в кольчугах, недвусмысленно этот жест продублировали, взяв нас, прибывших, в коробочку. Двинулись. Ну а что ещё делать? Не драться же? Их больше, они тяжелее, у них оружие. Даже, если каким чудом удастся двух-трёх раскидать, то дальше-то что? Дальше куда?

Оказалось, что этим вопросом мучиться мне не стоит. У меня персональная программа. На выходе из зала, в коридоре, меня притормозили, отделили от основной группы, повели в другой коридорчик. По коридорчику в комнатку. Там встретил хламидник с довольно тонкой цепочкой на шее. Он меня оглядел, молча сунул в руки сумку и пошёл вперёд, путь указуя.

А чтобы я с этого пути не сбился, сзади четверо шли. В кольчугах. С копьями.

Долго крутили, долго петляли. Наконец, к двери какой-то подошли. Вывели меня за эту дверь, оказавшуюся дверью на улицу… оставили и дверь за спиной закрыли.

Вот так вот. Молча. Буднично. Просто.

Примерно так же я дважды в своей жизни документы о разводе подписывал.

В принципе, оно и тут ситуация не сильно-то отличалась. Тот же развод: на тебе сумку и иди куда хочешь, только назад не возвращайся.

Я, хоть и Ванька, а намёк понял — ломиться в дверь обратно не стал. Кричать и ругаться тоже. Занялся несколько более полезным делом: решил посмотреть, что там в сумке. Что мне от щедрот своих хламидник сунул.

Оказалось… не густо. Сама сумка, в ней краюха хлеба, бутылка молока, пара яблок и мешочек с монетами. Монеты круглые, желтенькие, новые, ещё не затёртые. На одной стороне профиль мужика с бородкой и усами, на другой герб — схематичное изображение птицы какой-то с крыльями распахнутыми. На орла похожей.

Монет ровно сто штук оказалось.

Самое главное — надписи, которые на них были, я прочитать сумел! Не по-русски там было написано. И не по-английски. И даже не по-арабски (хотя, те бы закорючки я бы всё равно и в нашем-то мире не прочитал). Содержание надписей было самое прозаическое: имя мужика, его титул и год.

Титул простой: «Король Ганола». Имя: «Грэм III». Год: «7875». Цифры так же арабскими или римскими не были, но понимались мной именно так. Что, несомненно было странно. Но: странностью больше, странностью меньше. А жопа болит!

Правда, уже не так сильно, как в начале, да и, самое главное, ран на ней нету. Но всё же, неприятно.

А впереди незнакомый город, в непонятно какой стране, да ещё и с миром вопросы…

Нет, я, конечно, понимаю: шесть стадий принятия, все дела… Но мне уже тридцать девять. Девять из которых прошли в довольно специфических условиях. В бесконечных командировках. А там ведь всё тоже самое: уснул в эшелоне или урале, проснулся — незнакомый город, незнакомая местность, непонятно куда идти, что делать. Только там ещё командиры орут, да и сам, как сержант, суетишься, солдатиков подпинываешь, направляешь, маленькие задачки ставишь, разбивая на них поступающие большие… В общем, не такая уж и новая ситуация. Так что, принятие прошло быстро. Сила привычки — что поделаешь.

Достал одно из двух яблок, потёр об куртку, надкусил, да пошёл, похрустывая, вперёд, в город…

Хороший город. Красивый, чистый. Дома не высокие, как деревянные, так и каменные. Два, три, четыре этажа. Больше пяти и меньше двух — редкость. Улица широкая, светлая. По проезжей части кареты катятся, запряженные лошадьми… какими-то птицами, вроде страусов, ящерами, какими-то непонятными волосатыми животными, навроде яков. Двухколёсные повозки с рикшами катаются.

Экзотика, млять её так, за ногу да об угол…

Хотя, для меня, как городского жителя, и лошадь — экзотика. Была бы. Если бы по командировкам не помотался. Однако, глупые мысли о том, что, может быть это всё-таки розыгрыш, и я всё ещё где-то на Земле, только далеко от дома (мало ли на нашей планете глухих местечек?), выбивает основательно.

Нет, остаётся, конечно же, ещё вариант, что я просто звезданулся головой при падении, и теперь лежу больнице, под капельницей, пускаю слюни и ловлю красочные приходы про упряжных ящеров… Но тут фишка в том: где доказательства того, что вся моя предыдущая жизнь не глюк? Что весь наш обыденный, привычный мир не «матрица»?

Вот то-то и оно, что нет таких доказательств (а откуда им взяться, если мы и правда в ней живём?).

Так что, версия с красочным приходом ничуть не лучше версии реального попаданчества. Ведь в ней же я всё равно ничего не могу поменять самостоятельно изнутри галлюцинации. Можно только ждать, пока немного отпустит, и глюки рассеются. Ну а пока ждёшь, играть по правилам прихода. Ибо нет гарантии, что, если откинешь копыта «здесь», то не откинешь копыта и «там».

С такими мыслями я медленно шёл по улице в направлении прочь от той двери, которая «гостеприимно» захлопнулась за моей спиной. Вот, кстати, а в чём эта дверь была?

Во внешней стене здоровенного замка, по сути являющего собой центр этого необычного для меня города. Она и улица-то шла от ворот в этой стене. Ворот открытых, но охраняемых крепкими мужиками в добротных кольчугах, шлемах, блестящих нагрудниках, поножах, наручах и с даже на вид крепкими и острыми копьями.

Вообще, среди всех воинов, которых я в этот день успел повидать, меч носили всего двое или трое. Остальные мечам предпочитали копья, алебарды, на ремнях носили тесаки или длинные «охотничьи» кинжалы. Забавное наблюдение.

Хотя, может быть оно и правильно? Может быть, меч здесь, это аналог офицерского пистолета у нас? Его тупо удобнее носить с собой постоянно? Оно ведь как: пистолет против автомата не играет, точно так же, как и меч против нормального длинного копья с крепким древком, которое не враз и топором перерубишь, и острым широким обоюдоострым наконечником, который не только кольчугу прорвёт, но и со сплошным стальным нагрудником справится при должном старании. Но, опять же: копьё, как и автомат, постоянно с собой таскать не будешь — неудобно. А меч, как и пистолет — пожалуйста. Прицепил на пояс и ходи себе. При должной привычке, его и замечать-то особо не будешь.

Улица шла от ворот в стене замка к воротам в стене, окружающей город, и была прямой, как стрела. Что, кстати, было несколько странно. Ведь, как нас учили в школе на уроках истории: улочки в средневековых городах специально делались узкими, кривыми и запутанными, чтобы затруднить врагу, прорвавшему городскую стену, продвижение по городу в его глубину. А тут вот так. Прямо-таки проспект. И даже «хайвэй».

Однако, не стану жаловаться. Мне же удобнее. Совершенно не хотелось бы мне петлять по «классическим» «правильным» кривым закоулкам, периодически получая ушаты помоев или содержимого ночных ваз себе на голову. Как представлю, так прямо брр! Мурашки омерзения пробирают. А так — хорошо. Иду, по сторонам глазею.

Набрёл на вывеску какой-то таверны. Решил заглянуть. А что? Деньги есть (сколько их, правда, непонятно, ведь покупательную способность «золотого» я не знаю), одет я прилично, пока ещё не воняю, так как ещё утром душ принимал и высоких физических нагрузок не было, так почему бы и не зайти? Ну а то, что от запаха жарящегося мяса и дешёвого алкоголя тошнить тянет, так это преодолимые сложности. Не зарин же, в конце концов?

Зашёл. Помесь пельменной с пивнухой. То есть, светло. Столы стоят ровно. Подают нормальную еду. Но в углах потемней сидят бухарики и наливаются дешёвым пойлом под скудную закуску. По светлому ещё времени — чисто и прилично. Не ресторан, конечно, и даже не пиццерия, но и не рыгаловка. Эдакая золотая середина. Чем-то на ирландский паб похоже. Стойкой наверное? Такая же крепкая, массивная, грубая и надёжная. Я бы даже сказал — монументальная.

Вот к стойке я и направился. Взгромоздился на стул, положил руки на стойку, посмотрел на «бармена». Тот посмотрел на меня. Я поднял руку в приветственном жесте.

— Чего желаешь? — подошёл ближе ко мне он. «Бармен»… не знаю, как он тут называется. Но раз за стойкой, то пусть будет «бармен». Итак, представлял он собой крепко сбитого мужичка лет тридцати пяти, ростом где-то метр шестьдесят, может метр шестьдесят пять, с пегими волосами, стянутыми в пучок на затылке, с кольцом в ухе, с гладко выбритыми щеками и подбородком, с цепким взглядом и слегка шкодливой полуулыбкой. Одет он был в тканевые штаны и тканую рубаху, подпоясанную кожаным ремнём с широкой медной пряжкой. Обут был в тапки. Кожаные тапки. Забавно.

Хотя? Постой целый день за стойкой в сапогах — посмотрю к вечеру на твои ноги, во что они превратятся.

— Воды колодезной, — попросил я.

— Что-нибудь ещё? — принял к сведенью заказ он.

— А из фруктов что есть? Из овощей? — спросил его я.

— Яблоки есть. Капуста квашеная. Огурцы солёные. Морковь, — не выказав удивления, перечислил он.

— Капусты тарелку и яблок десяток, — попросил его и подвинул по стойке пальцем заранее подготовленную монету. «Бармен» опустил на монету глаза и слегка удивился. Однако монету принял. Полез под стойку и принялся отсчитывать мне кругляши другого цвета, больше всего напоминающие серебро.

Отсчитал целых девять штук, чем меня немало порадовал. А когда к ним принялся отсчитывать ещё и медные кругляши, так и вовсе добавил мне уверенности в завтрашнем дне. Медных кругляшей тоже отсчитал девять. После чего достал ещё кругляши того же цвета, но размером поменьше, и уже их отсчитал мне девять штук.

Итого: получилось, что весь мой обед уложился в одну мелкую медную монету. Хорошо. С голоду помирать в ближайшие месяцы не придётся. Осталось решить вопрос с жильём и работой. А то ведь, каким бы большим запас денег не был, но если его не пополнять, то однажды он всё равно иссякнет. И скорее уж раньше, чем позже. Таково свойство денег.

Монеты я ссыпал в карманы. Серебро в один — внутренний, медь в другой — боковой на куртке. Вскоре девчонка-разносчица принесла мой заказ. Сперва воды кружку и капусты тарелку, вторым заходом уже и яблоки: крупные, ароматные, красные, немного сужающиеся к низу. Прелесть просто!

Яблоки я убрал в сумку — впрок. А дальше потёк неспешный разговор.

«Бармена», как оказалось, звали Ян. И был он не просто «бармен», а хозяин этой самой таверны, носящей гордое название «Кабан на вертеле». И было ему скучно, так как день — народу мало. Все на работе, кто в поле, кто в мастерских, кто где. Это к вечеру ближе не протолкнуться будет, а пока… Ну, в общем, как-то так. И моя компания пришлась ему как нельзя кстати.

Самое первое и самое главное, что я поспешил выяснить: нашествие Демонов или плановый Армагеддон этому миру не угрожает. Но Демоны есть.

Сидят они где-то на Западе, занимают немалый кусок континента. Время от времени, устраивают набеги на граничащие с ними территории. От них отбиваются. В свою очередь, с людских территорий периодически собираются войска для вторжения в их земли. Но и они глубоко не заходят. Положение такое сложилось давно, в динамическом равновесии находится долго, в острую фазу не перерастает. А призыв, призыв действительно практикуется. Не слишком часто. Где-то раз в десять лет. Такого уж четкого срока-интервала не установлено, но где-то так. И призывают Героев не только в Ганоле, но и в других королевствах по всему континенту.

Зачем?

Герой — мощная боевая единица. Он быстро растёт, как в физической мощи, так и в магии. Наличие Героев и их количество в распоряжении королевства сильно поднимает его престиж на международной арене. Их тренируют, их натаскивают. Готовят, вроде как, к большому совместному с другими королевствами походу на Демонов. Но по факту: Герои, как ядрён-батоны в моём прошлом мире — фактор сдерживания и ведения международной политики. Вот только в отличии от ядрён-батонов, планету разнести они не в состоянии (хотя, в теории и такое возможно), так что, время от времени, их не стесняются применять и друг против друга, во главе обычных войск, либо в составе.

Впрочем, Герои — не единственные и не самые сильные боевые единицы континента. Есть и кроме них мощные дяди. И не мало. Герои просто самые… распиаренные.

А так — любой горожанин в теории имеет возможность раскачаться до монстра, ковыряющего в зубах этими Героями. В теории. На практике же качаться трудно и долго. А у Героев фора есть — какой-то «Системный бонус».

Да. В этом мире присутствует Система. Самая настоящая. С прокачкой, уровнями, навыками, уменьями и характеристиками. Так же присутствует и магия.

А ещё есть монстры, лабиринты и Авантюристы. Со всем остальным сопутствующим комплектом, вроде зелий, бафов, рангов, квестов и тому подобного.

В общем, мне тут явно скучать не придётся, нда уж… Хотя? А с другой стороны: чего мне терять-то?