Пьяный батя

Глава 3. Разговоры на рассвете

Утро. Я ушёл далеко от поля битвы, настолько, насколько смог за ночь. Костёр горит в глубокой яме — хороший, бездымный, почти незаметный. Дым не поднимается вверх, а стелется по земле, скрываясь, как утренний туман. Я грею руки у огня, спокойно пережёвываю что-то съедобное. Не первый день в этом деле.

Первым приходит в себя старик. Он не слишком ранен — просто оказался под тушей орка. Оценивающе оглядывает меня, морщит лицо, потирая руки. Спокоен, подозрительный. Как будто уже понимает, что торопиться с выводами ему не стоит.

Двое молодых уже в сознании, но кляпы держатся крепко. Они мычат, бросают взгляды друг на друга, на меня.

Эльфийка действует — пытается перегрызть кляп, зло сверкает глазами.

Парень наоборот — явно боится. Дёргается, будто в любой момент готов сорваться и пытаться убежать, но мозги подсказывают, что не стоит.

Я лениво наблюдаю за ними. Трое аристократов, три разных реакции.

Наконец, старик медленно, обдуманно пытается заговорить. Кляп у него ослаблен, но он не спешит шуметь.

Я наклоняюсь ближе и шепчу:

— Орки рядом.

Он замирает. Молодые тоже перестают дёргаться, вслушиваются.

— Если они нас услышат, я оставлю вас здесь. Тебя, старика, первым. Потому что ты дешёвый. Слишком старый.

Эльфийка останавливает попытки перегрызть кляп, широко распахивает глаза. Молодой перестаёт дёргаться, кажется, даже дышит реже.

— И пока они будут… развлекаться, как орки умеют… — я пожимаю плечами, делая вид, что мне жаль. — Я уйду. Далеко.

Старик спокойно смотрит на меня, не говоря ни слова.

— Так что молчите. Или вам нравятся… жёсткие игры?

Эльфийка скрипит зубами, но кивает. Парень тоже.

Я возвращаюсь к костру, вытягиваю ноги. Наконец-то немного тишины.