Пьяный батя

Глава 2. Урожай после битвы

Война закончилась. В воздухе ещё пахнет кровью, но уже не слышно воплей. Только ветер да редкие стоны тех, кто слишком жив, чтобы считаться мёртвым, но слишком мёртв, чтобы ещё на что-то надеяться.

Самое время для работы.

Я хожу по полю с факелом в руке, методично перебирая трупы. Ни грусти, ни жалости. Они уже не люди. Они — вещи. Их доспехи, оружие, золото и прочие полезные мелочи теперь принадлежат не им, а тому, кто их найдёт первым.

Переворачиваю эльфа. Шёлковая рубашка. Хорошая, дорогая. Но пропитана кровью так, что легче новую сшить, чем пытаться отстирать. Мимо.

Фляга. Беру. Проверяю. Пробита. Выбрасываю.

Монетка. Полмонетки. Одинокая, бесполезная, но лучше, чем ничего.

Сапоги. Надежда. Но…

— Чёртовы эльфы, ну почему у вас у всех ноги, как у девиц?

Находка! Артефактный меч. Лёгкий, смертоносный. Красивый, черт возьми. Но проблема в том, что такие вещи несут за собой историю, а историю сложно продать. Особенно когда её могут отследить те, кто этой историей владел. Пробую на вес, вздыхаю и бросаю обратно.

Но вот что действительно радует — бурдюк с вином. Здоровенный, полный. Проверяю — целый. Отлично. Кидаю в телегу.

Дальше провизия. В стороне орков копаться нет смысла — их доспехи слишком громоздкие, их еда пахнет так, что даже крысы задумываются, прежде чем её есть. В стороне эльфов тоже не густо — орки успели прибрать к рукам всё ценное. Но мне много и не надо. Несколько монет, кое-какая одежда…

И тут первая неожиданность.

Эльф. Раненый, но ещё живой. Смотрит сначала с презрением, потом с надеждой. Что-то про семью, детей. Может, врёт, может, нет. Только какая разница? У него нет половины тела.

— Ну хоть не будешь мучиться, — говорю, вынимая кинжал. Один быстрый укол — и всё.

Чуть дальше ещё один выживший. Орк. Огромный, с дикими глазами. Ползёт ко мне, рычит, явно с намерением сделать мне что-то неприятное.

— Не сегодня.

Достаю мешок, засовываю его туда целиком, завязываю покрепче. Пусть там дёргается. Я не палач, но и возиться с ним не хочу.

А вот дальше удача.

Эльфийка-дворянка. Целая, только по голове хорошо получила. Одежда дорогая, лицо без уродств. Такой товар ценится. Связываю, укладываю в телегу.

Рядом ещё один аристократ. Молодой, напыщенный, но пока без сознания. К нему — тот же подход: верёвки, телега.

И тут последний сюрприз.

Эльфийский старик. Лежит под тушей огромного орка. Глаза умные, одежда явно дорогая. Осторожно вытаскивает ледяной кинжал, что-то пытается сказать.

Я киваю. Подхожу. Связываю ему рот и руки. Разговоры — это для тех, у кого есть время, а у меня его нет.

А потом… звуки.

Рёв орков. Лай варгов. Они идут за остатками.

— Пора сматываться.

Хватаю поводья верблюда, веду его в реку. Телега тяжёлая, но плавает. Хорошая работа мастеров. В воде запах теряется, следов не остаётся.

Мы исчезаем в ночи.