Покоренная Хвороком (ЛП)

Глава 47

«Оставь. Теперь это моё».

Переведённые слова эхом отдавались в сознании Кихина, острее любого клинка, которым он когда-либо владел. Она коснулась ошейника с каким-то почтением, с чувством собственности, и что-то в нём раскололось.

Он владел ею... или она владела им?

Эта мысль ударила сильно, сокрушая его.

Его возбуждение пришло быстро, как всегда в её присутствии, усиленное полным потоком её аромата, густого в воздухе, нефильтрованного, сладкого.

Конечно, ему потребуется ремонт его брони. Но, возможно... возможно, он навсегда модулирует респиратор, чтобы пропускать её запах. Жить в нём. Дышать им, как кислородом.

Теперь это была часть его самого.

Она была частью его.

И он сделает всё, что она потребует, чтобы она была счастлива...

Кроме как вернуть её.

Но она и сама этого не хотела. Она сказала это. Она присвоила ошейник.

Его.

Её великолепная шея была обвита символом его притязания. Её голос, её аромат, её взгляд... всё сладкое. Невинное. Смелое. Слишком сладкое для такого существа, как он, чтобы владеть им.

И всё же, она была его.

Он подумал об Анакрисе. О том, как она доверилась ему там. Прильнула к нему. Поверила в него.

И он осознал...

Она дала ему цель.

Жизнь наёмного убийцы была пустой. Циклами он дрейфовал, охотился, убивал, просто... существовал.

Но теперь он горел направлением. Намерением.

Ею.

Это осознание захватило его. Поглотило все связные мысли. Похоть, благоговение и нечто более глубокое — что-то почти священное — поднялось и разрушило его контроль.

Его броня развернулась по его команде, сегмент за сегментом, даже раскладываясь от его крыльев, и он опустился на колени.

— Пожалуйста, — сказал он хрипло, транслятор уловил слово, вторя ей. — Ты нужна мне прямо сейчас.

Она встала.

Подошла к нему, медленная и грациозная.

Одетая только в это проклятое платье — его выбор. Она была изысканной. Неприкосновенной.

Но она была его.

И он собирался разрушить её снова.

Он протянул руку и разорвал платье с неё, словно оно было ничем.

Её вдох был резким, глаза широкими. И он увидел это там: желание. Жар. Голод.

Это существо хотело его.

Это разбило его окончательно.

Он жестом приказал ей встать. И пока она стояла, он наклонился и поцеловал её там: в её мягких складках, источнике её сладости.

Он вдохнул.

Позволил её аромату уничтожить его ещё раз.

Затем он лизнул. Дразнил. Прошёлся языком по её самой чувствительной точке, именно так, как знал, ей нравится. Её пальцы вцепились в его волосы, и он обхватил её тонкую талию, поглаживая вверх и вниз по её изгибам, почтительно и жадно.

Он пробовал её.

Снова.

И снова.

У неё наступила кульминация. Она тряслась. Стонала.

К его глубокому удовлетворению.

Но он не закончил.

Он даст ей больше.

Пока её ноги не задрожали. Пока её голос не надломился. Пока её наслаждение не пропитало его рот и его руки.

И как только она снова достигла края, он поднялся, без усилий поднимая её. Она была такой лёгкой. Такой совершенной.

Он скользнул внутрь неё с медленной, мучительной точностью.

Его крылья — теперь обнажённые, без брони — обвили её, заключая их в тень и тепло.

И они двинулись.

Вместе.

Он присвоил её.

Полностью.

И знал, что никогда не будет прежним.

Но ему было всё равно.

Так было предназначено.

Она была его.

Его человек.

Его Сильвия.