Развод, дракон и сковородка 80 уровня

1. Я — не НПС!

Звук захлопнувшегося чемодана прозвучал в тишине квартиры как выстрел. Контрольный. В голову нашему браку.

Я стояла посреди коридора, прижимая к груди кухонное полотенце, и чувствовала себя полной идиоткой. Пять минут назад я собиралась спросить, будем ли мы ужинать, утка остывала, жир на противне уже начал застывать, что меня дико раздражало, а сейчас смотрела, как мой муж — точнее, уже почти бывший муж — проверяет карманы своей ветровки.

— Олег, ты серьезно? — голос предательски дрогнул. — Из-за игры? Тебе тридцать два года!

Он наконец поднял на меня глаза. В них не было вины. Там было раздражение, с каким обычно отмахиваются от назойливой мухи.

— Лен, не начинай, — он поморщился. — Дело не в игре. Дело в уровне. В масштабе.

— В каком еще масштабе? — я шагнула к нему. — Мы ипотеку почти закрыли! Мы… Мы ребенка планировали!

Олег усмехнулся. Мерзко так, уголком губ.

— Вот именно. Ипотека, дети, поездки к маме в Рязань раз в месяц… Ты застряла в текстурах, Лен. Ты не развиваешься.

«В текстурах?» — мелькнуло у меня в голове. — «Это он про обои в прихожей? Ну да, там уголок отклеился, я просила подклеить полгода. И это повод для развода?»

— Я не развиваюсь? — я задохнулась от возмущения. — Я начальник отдела логистики! Я курсы английского закончила! Я знаю, как растаможить груз из Китая за сутки!

— Ску-у-учно, — протянул он, закидывая рюкзак на плечо. — Ты живешь по скриптам. Работа — дом — магазин — сериал. Знаешь, как это называется в «Эпохе Драконов»? НПС. Неигровой персонаж. Декорация. Ты просто фон, Лен. У тебя нет амбиций.

Я открыла рот и закрыла. НПС? Это что, диагноз? Или новая должность? Он назвал меня декорацией? Меня, которая тащила весь быт, пока он ночами орал в монитор «Хиль меня, с… ка!»? Декорация, которая готовит, стирает и платит по счетам? Удобная такая декорация, многофункциональная.

— А Кристина… — его голос смягчился, стал почти мечтательным. — Кристина другая. Она топ-хилер нашего клана. Мы с ней на одной волне. Вчера замок Алых Песков взяли. Ты бы видела, как она держит рейд… В общем, мы решили съехаться. В реале.

— Кристина, значит, — процедила я. — Та самая «Эльфийка_с_бантиком», которой ты полгода назад купил какой-то виртуальный посох за десять тысяч?

Олег поморщился, как от зубной боли.

— Это был Посох Вечности, и он стоил пятнадцать. И да, деньги с нашего отпускного счета я тоже забрал. Это инвестиции в клан, тебе не понять.

У меня потемнело в глазах. Пятнадцать тысяч. За палку. Нарисованную палку. На эти деньги можно было купить новый пылесос. Или полгода ходить на фитнес. Стоп. Деньги с отпускного счёта? Точно. Отпуск. Греция. Я откладывала на неё полгода.

— Ты… ты украл деньги на море ради пикселей?

— Ради статуса! — рявкнул он, открывая входную дверь. — Всё, я устал объяснять. Квартиру оставляю тебе, подавись своим «уютным гнездышком». Плати сама. Чао.

Дверь хлопнула. В тишине жужжал холодильник. Ноги сами принесли меня на кухню. Я механически включила свет, и эта обыденная картинка ударила по мне больнее, чем все слова Олега.

На столе стояла «Утка по-пекински». Ну, точнее, утка по-рязански, но я мариновала её двое суток. Я нашла рецепт на каком-то форуме, объехала три магазина в поисках правильного соевого соуса. Утка была идеальной. Золотистой.

И абсолютно бесполезной.

«Продукты перевела», — первая мысль была чисто хозяйственной, и от этого стало еще тошнее.

«Сегодня у нас маленькая дата, пять лет со дня знакомства», — думала я три часа назад, нарезая яблоки. Я представляла, как Олег придет, удивится. Как мы откроем вино. Я даже свечи достала — вон они, стоят на подоконнике, красные, не зажженные.

Теперь эта утка казалась трупом на моем столе. Остывающим, жирным памятником моей глупости.

— НПС… — прошептала я, проводя пальцем по холодной корочке. — Декорация.

Я перевела взгляд на стул. Там висела его рубашка. Я погладила её утром перед работой, потому что у него намечалось совещание. Я встала на полчаса раньше. Я…

Я схватила рубашку. Ткань затрещала. Пуговицы брызнули по полу, как мелкие пластиковые пули.

— Декорация⁈ — заорала я в пустоту квартиры. — Фон⁈ Да этот фон тебе трусы стирал! Этот фон ипотеку гасил, пока ты своих эльфиек «хилил»!

Телефон на столе звякнул. Уведомление от банка.

«Списание: 120 000 ₽ Перевод клиенту Кристина А.»

Это были деньги на Грецию. На белый песок и синее море. Теперь они стали виртуальным замком для какой-то девицы, которая даже посох сама купить не может.

Я сползла по стене на пол, прямо рядом с рассыпанными пуговицами. Слезы душили, но сквозь них пробивалось что-то другое. Горячее. Злое.

Взгляд упал на угол гостиной. Там, похожая на громоздкий пластиковый солярий для Дарта Вейдера, стояла старая игровая капсула Олега. «Виар-Трон 2.0». Он купил её три года назад в кредит, а последний месяц она пылилась без дела.

На крышке лежал слой пыли толщиной в палец.

«Свинья, — подумала я машинально. — Хоть бы раз протер».

— А эту рухлядь, — донеслось эхо его слов, — можешь на помойку вынести. Она глючит, нейрошлейфы отходят. Как раз тебе под стать. Устаревшая модель.

Я подошла к капсуле. Провела пальцем по пыльной крышке, оставляя чистую полосу.

Внутри меня вместо слез поднималась ярость.

Значит, я НПС? Значит, я декорация? А его Кристина — героиня?

— Инвестиции в клан, говоришь… — прошептала я.

План созрел мгновенно. Глупый, истеричный.

Я знаю его пароли. Он никогда их не менял — дата его рождения. Эгоист.

Я не буду выкидывать капсулу. Я зайду в эту чертову игру. Найду его распрекрасного персонажа. И сделаю что-нибудь такое, от чего его «статус» рухнет. Напишу в общий чат, что он храпит? Или что он деньги жены на игрушки тратит?

Плевать. Разберусь по ходу дела.

Я сдернула с капсулы покрывало. Подняла облако пыли, чихнула.

— Будь ты проклят, Олег, со своей аллергией на уборку.

Крышка с шипением отъехала в сторону, пахнуло нагретым пластиком, старыми носками и пылью.

— Ну держись, Нагибатор хренов, — выдохнула я и, не снимая домашней футболки с котом, неуклюже забралась внутрь.

Лежать было жестко. Не ортопедический матрас, явно. Шлем наделся с трудом, больно сдавив виски. Я нажала кнопку «Старт».

Капсула вдруг дернулась, как старая стиральная машинка на отжиме. Где-то под спиной коротнуло, запахло паленой проводкой.

«Отлично, — успела подумать я. — Сейчас еще и током убьет. Сэкономила на разводе».

«Внимание! Критическая ошибка синхронизации… Сбой позиционирования…»