Отчаяние. Том 1

Глава 6

Неизвестный номер. Звонок в самый неподходящий момент, конечно.

Я посмотрел на экран. Ни имени, ни подсказки. Только цифры. Ровные, стерильные, мёртвые.

— Говори быстро, если жить хочешь, — буркнул я по английски, принимая вызов.

В трубке тишина. А потом — женский голос. Мягкий. С ухмылкой в интонации.

— Красиво ты его, кстати, вынес. Почти по-пластунски. Аж горжусь, что сделала ставку на тебя.

— Кто ты?

— Серьёзно? Даже намёка? Ни по голосу, ни по стилю?

— У меня была долгая неделя. И я не завожу привычек с голосами из трубки.

— Ха! Ты не изменился, Тень.

Я замер.

— …Откуда ты знаешь это имя?

— Потому что ты однажды вытащил меня из дерьма, где шансов выжить было меньше, чем у пикселя в микроволновке. Милан. Год назад. Вертолёт, огонь, ты — в своем высокотехнологичном костюме, как солдат из будущего или Тони Старк на минималках. Я — с ноутом на коленях и документами, ценой в полмиллиарда евро у себя на флешке. Помнишь?

Я вспоминаю. Вспышки. Крыша. Дым. Девчонка с лисими глазами, прижатая к себе серваком и паникой. Тогда я просто выполнил заказ. Найти и спасти. Но выглядело это, конечно, как сцена из идиотского боевика с бюджетом в два лайка.

— Ха. Жива.

— А ты — легенда. Я начала искать тебя, как только всё пошло по жопе. Как только эта… Система включилась. Я знала — если кто и справится, то Тень.

— И что тебе нужно?

— Пока что — чтобы ты знал: ты не один. Я помогу. Чем смогу. Я уже влезла в местный протокол. Подслушиваю каналы. Могу скидывать тебе информацию — враги, тылы, аномалии. Только не теряйся. И, да… тебя сейчас окружают. Отель набивается тварями. Что-то их привлекает. У тебя ровно пять минут, чтобы сменить позицию. Потом начнётся настоящая игра.

Щёлк.

Сигнал обрезался, как пуля в горло.

Ладно. Надо собираться. Быстро оделся в чистую одежду, собрал вещи, клинок на пояс, обломок копья в руку. Пистолет в кобуру на пояс.

Погнали.

Выглянул в глазок. Прислушался. Вроде бы тихо.

Аккуратно вышел, поморщился от трупного запаха инициатора и парня, и пошел в сторону лестницы.

С лестницы послышался цокот когтей.

Черт!

Стал за стенкой и затаил дыхание достав клинок.

По звуку двое. Пожиратели.

Как только одна голова показалась в проёме - сразу воткнул копьё в шею и выдернув отпрыгнул назад. Тварь рухнула как подкошенная разбрызгивая кровь. За ней второй пожиратель. Он сразу кинулся на меня. Удар ногой в морду и кинжал в череп.

Нифига. Черепушку пробил будто в диван ткнул. Насквозь! Обычным ножом такое не сделать. Череп фиг протянешь ножом. Это только в кино так. На самом деле череп - невероятно крепкий. Причем у любого существа.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 2. Получено опыта: 4

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 6

Опыт:48/60

О, карта. Взял карту висящую в воздухе и нарушающую все законы физики и посмотрел на нее.

Оружейная карта. Ранг G. Охотничий нож.

- Барахло... Когда я уже автомат получу? Хотя у меня есть ментовской ПП. Но он громкий. И опыта не будет. Что печально.

Сунул карту в карман и пошел на лестницу раздумывая почему меня так тревожит получение опыта.

Откуда это взялось? Тяга к убийствам ради опыта. Раньше такого не было. Наверное система как-то влияет на меня. Все может быть.

Внизу, возле ресепшена ещё одна тварь.

Что? Он жрет другого пожирателя! Во блин...

Спокойно вышел с лестничного проема и направился у нему. Он меня увидел и сразу рванул ко мне. Рывок в сторону и удар обломком копья. Попал в бок, тварь пролетела мимо. Лезвие копья обломалось.

- Блядь! - Выкрикнул я и кинулся на тварь с клинком.

Ударил ее обломком копья как дубинкой по голове и воткнул кинжал в шею, дёрнул вверх чуть ли не отрезая голову.

Тварь дернулась и упала. Голова повисла на огрызках кожи и хребта.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 2. Получено опыта: 4

Опыт: 52/60

Идём дальше. Входная дверь искорежена и висит на одной петле. На ней следы когтей и ударов.

Выглянул на улицу.

Со всех сторон выстрелы, вой сирен и сигнализаций машин. Просто какая-то дичайшая какофония звуков.

Вышел на порог. Осмотрелся. Никого. Ни одной твари. Значит на звук бегут в основном. Разбежались.

Отлично.

Пошел к машине схватившись за голову.

- Моя красотка... - Пробормотал я осматривая отвалившийся бампер и вмятину в багажнике.

Мазда RX-8 2004 год. Максимальный тюнинг. Даже двери вверх открываются. Двигатель 1.3 турбобензин. 240 лошадей!

Да она выглядит покруче большинства Феррари!

Я просто обожаю эту машину. Она у меня рабочая лошадка. И тут такое...

Я тяжело вздохнул и сел в машину. Ласково погладил руль и завел двигатель. Ну, погнали. Пора домой.

RX-8 вздрогнула, зарычала басом и мягко поползла вперёд, будто зверь, лениво потягивающийся перед прыжком. Я не стал давить газ в пол — рык турбины привлек бы полгорода. Пусть едет на холостых. Тихо. Незаметно. Как я люблю.

Проехал пару метров — и сразу понял, насколько всё пошло по жопе.

Городок, некогда уютный и сонный, сейчас выглядел как сцена из ада. Повсюду тела. Просто везде. Раздавленные, разорванные, погрызенные. Люди, дети, старики, менты, водители автобусов. Повсюду брошенные машины, куча аварий. Раны на людях рваные, вгрызания глубокие. Многие с обглоданными руками, ногами и вывернутыми суставами, как куклы, прошедшие через психованного художника.

Асфальт залит кровью, и машина едет по нему, как по грязному снегу. Я слышу, как резина шлёпает по липкому месиву.

Повернул за угол — и чуть не врезался в пожарную машину, что стоит поперёк дороги, как баррикада. Кузов пробит в нескольких местах. Одна дверь выломана. В кабине — труп. Пожарный. Без головы. Просто сидит, как будто устал. Шлем валяется на капоте, в крови и волосах.

Затормозил.

— Ну нахер, — выдохнул я.

Вышел. Аккуратно. Клинок — в руке. Обломок копья я оставил — бесполезен теперь.

Рядом с машиной — два трупа копов. Один — у патрульки на обочине, другой прямо посреди дороги. Броники порваны, пистолеты валяются рядом. Повезло.

Огляделся. Тихо.

Быстро подошёл, взял пистолеты, проверил магазины. Один полностью заряжен, один на шесть. Отлично. У первого на поясе — нож, здоровенный, полицейский, с надписью "Tactical Response". Забрал. Пистолет сунул в рюкзак — пригодится.

Вернулся в машину. Завёл. Плавно тронулся дальше.

Миновал автосалон. Половина машин — разнесены. В одной из них, в "Рено", кто-то бился внутри, оставив следы крови изнутри на лобовом стекле. Я не стал останавливаться.

Проехал ещё квартал. Опять — мертвецы. Под деревом — семья. Муж, жена, ребёнок. У всех разодраны глотки. Причём явно инициатором или человеком. Слишком чисто. Может, самоубийство. Может — нет. Но даже трупы не лежали спокойно: у женщины отсутствовала ступня, у ребёнка — половина лица, у мужика кишки наружу.

Внезапно — вспышка движения справа. Пожиратель.

Один.

Рванул ко мне.

Выскочил на ходу, кинжал — навстречу. Разворот, шаг в сторону, и удар в бок. Тварь не сдохла. Попыталась вцепиться в меня, ударил коленом в голову.

Разворот — и нож в глаз. Вошёл как по маслу. Тварь задергалась и упала.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 6

Опыт: 58/60

— Почти... — выдохнул я, вытирая лезвие о мех твари. — Ещё один. И будет ап.

Взял карту над пожирателем.

Карта навыка. Владение Шуангоу.

Э?

Это что такое? Знакомое что-то. Китайское. Меч, вроде бы с крюком на конце. И на кой мне это?

Мусор...

Сунул карту в карман и опять осмотрелся. Чисто.

Сел обратно в машину. Газнул чуть сильнее, но всё ещё аккуратно. Звук турбины — глухой, угрожающий, как у зажравшегося зверя.

Проехал мимо школы — вход взломан, двери выломаны. На стене — кровавые надписи. Что-то про богов. Что-то про чистку. Всё размазано, будто писали в панике. Итальянский я немного знаю, потому частично понимаю, что там написано

Резко затормозил.

Ещё один мент. Живой? Нет. Пожиратель копался у него в кишках.

Я вышел. Подкрался. Удар ногой — тварь отлетела. Я сразу бросился. Встречный удар лезвием в горло — глубоко. Потом ещё один — в затылок. Хруст.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 2. Получено опыта: 4

Опыт: 2/80

Получен уровень 4

Получено очков характеристик: 2

— Потом разберусь со всей этой херней. Не сейчас, — прошипел я, тяжело дыша.

Забрал с копа автомат MP5. Полицейский вариант, укороченный. Магазин почти полный. Проверил предохранитель. Работает. На поясе — запасной магазин и дубинка.

— Идёт в коллекцию.

Снова в машину. Теперь — ускорение. До дома осталось километров сто семьдесят. Надо успеть до темноты. Уж слишком много тварей может бегать ночью. И не только G-ранга.

Колёса проскальзывают в крови. Машина рычит, но слушается. Моя родная RX-8 — живая, несмотря на всё это. Я несу себя через ад. Через ад — домой.

Проехал перекрёсток — и меня встретил труп. Он стоял. Просто стоял посреди дороги, прислонённый спиной к столбу. Глаза открыты. Рот в ухмылке. Весь в крови — но явно не своей. На груди какой-то бейдж. Его живот был вспорот, а изнутри торчала… вилка. Обычная, столовая. Вилкой кто-то ковырялся в печени. Или он сам?

Я отвёл глаза. Ненадолго. Когда снова глянул — он уже лежал. Или мне показалось?

Скорость — двадцать километров в час. Всё ещё тише, чем шепот. Не дай бог привлечь кого-то громким звуком.

Слева — заправка. Полыхающая. Над ней — густой, жирный дым, будто мир решил выкурить последнюю сигарету перед смертью. На асфальте кто-то лежит, держась за живот, и орёт. Без звука — стекло гасит. Но видно: крик долгий, отчаянный, как будто рвёт голосовые связки. Он ползёт… не к спасению. К телу, валяющемуся рядом. Женщина. Вероятно, жена. Она уже не двигается.

Справа — магазин. Внутри — движуха. Силуэт. Не человек. Слишком худой, слишком высокий. Инициатор. Я резко отвернул взгляд, как от полуголой бабки в бане. Нельзя пялиться на то, что не хочешь впускать в реальность.

Впереди — туннель под железкой.

Именно там всё пошло по пизде.

Въезд — завален. Две фуры, одна — боком, вторая — в стену. Между ними — проём, метра два. Узко, но проехать можно. Я затормозил, опустил стекло.

И услышал.

Шорох.

Нет, не просто шорох. Протяжное, мокрое чавканье. Как если бы кто-то ел суп с фрикадельками, где фрикадельки — твоё лицо.

Я вышел, нож в руке. Медленно пошёл вперёд, шаг за шагом, как по минному полю. От машины — всего десять метров. А ощущение, будто — в сотне.

Там, в тени между фурами, пять тварей. Пожиратели. Один из них — явно крупнее. У него на спине что-то вроде нароста. Как панцирь. Или гриб. Он жевал чью-то ногу. Остальные просто стояли, смотрели в мою сторону. Не нападали. Ещё нет.

— Бля...

Я попятился назад, сел в машину и резко нажал газ.

Рёв турбины взревел, как пробуждающийся демон. Звук разнёсся по улицам, эхом брызнул в окна.

Я влетел между фурами, RX-8 задела крылом металлическую стенку, визг металла и царапины — по барабану. Главное — скорость.

В зеркале заднего вида — они. Бегут. Один — запрыгнул на капот фуры, оттолкнулся и полетел следом.

Промахнулся.

Хруст тела об асфальт — приятный бонус.

Выезд из туннеля — свобода.

На пару секунд.

Слева — школьный автобус. Полностью раскурочен. Внутри — дети. Нет, уже не дети. Что-то... между. Серыми лицами, с ввалившимися глазами. Они бьются в окна, орут, кусают стекло. Один — уже почти выбрался. У него в руке плюшевый заяц, из которого свисают внутренности. Мягкие, синтетические. Или не совсем?

Сердце бьётся как у зайца. В голове стучит: "Домой. Домой. Домой."

Снова остановка.

На перекрёстке — два полицейских фургона. Рядом горящая машина. Между ними — бой. Трое пожирателей дерутся с каким-то выжившим. Тот — с арматурой и глазами безумца. Он кричит, кромсает, орёт, как гладиатор в бою. Одна тварь уже валяется без башки, вторая — вцепилась в его плечо. Он не чувствует боли.

Я подъехал.

Он посмотрел на меня.

— ANDARE! — заорал он на итальянском

И с разбегу врезался в последнего пожирателя, утащив его с собой в горящую машину.

Крик. Огонь вырвался в небо, как плевок ярости.

Я газанул.

Скорость — под сорок. Потом — шестьдесят. Машина рычит, но я не останавливаюсь. Ни на кого не смотрю. Ни налево, ни направо.

Слева — женщина, привязанная к дереву колючей проволокой. Живая. Или была. На её животе что-то написано ножом. Я не читаю.

Справа — сгоревший ресторан. Внутри, в оконной раме — два силуэта. Один держит голову другого, будто кормит. Не едой. Кусками чего-то.

Ветер приносит запах гниения, сжённого бензина и старого пота.

Я почти выехал из города.

Последний поворот.

На крыше магазина — мужчина. Стоит. Глядит вдаль. У него на груди табличка. Что-то на итальянском.

Он прыгает.

Я не торможу.

RX-8 взревела, как разъярённый зверь, и прорвалась за черту города. В зеркале — смерть. Впереди — пустая трасса. Сто семьдесят километров. До дома. До хоть какой-то надежды.

Я вытер лицо. Руки слегка тряслись.

— Добрый день, новый мир, — прошептал я.

Газ в пол.