Отчаяние. Том 1

Глава 18

Солнце всё ещё било с неба, но лучи терялись — не от облаков, а от листвы. Я свернул с дороги, когда стало понятно, что асфальт больше не ведёт никуда. Края размыло, разбило, дальше пошёл лес и чёртовы горы.

Не сказать, что лес сильно дикий. Природный, да. Но не тропический ад и не сказка. Сосны, клёны, чуть дубов. Под ногами трава, кое-где сухая хвоя, валежник. Земля в меру влажная — не проваливаешься, но и не звенит под каблуками. Иногда тропинки вытоптаны, куски дорог.

Я шёл медленно. Спина — чуть согнута. Лезвие наготове. Щупальца — вытянуты, по одному с каждой стороны. Два с половиной метра — не так уж и много, но в ближнем бою решают.

В лесу тихо. Слишком.

Нет стрекота, нет птиц. Ни одного гуся, ни одной синицы или даже комара. Тишина такая, что слышно, как в голове кровь пульсирует. И это не метафора.

Через двадцать минут стало ясно, что тут что-то не так.

Трава. Раньше — обычная. Сейчас — густая, плотная. Зеленовато-фиолетовая. Похожа на щётку. Колется о штаны. Где-то появилась жёлтая мохнатая поросль на стволах. Много. Будто грибок, но плотный. Не трогал.

Разок услышал хруст. Слева. Замер.

Никого.

Потом снова — хрусть, цок-цок-цок.

Щупальца вытянул чуть вперёд, как радары. Медленно пошёл. Через пару метров — резкий шорох.

Снизу.

Из кустов выскочило нечто. С виду — белка. Только размером с кошку, с худым, голым телом и вытянутой мордой, полной кривых игольчатых зубов. Она заскулила, когда увидела меня, и метнулась в сторону — по дуге, быстро, уверенно.

Потом села на дереве и посмотрела на меня.

На глаз — сантиметров сорок, но… пасть открыта на всю голову. Не пищит. Молча прыгает на меня.

Среагировал инстинктивно — удар щупальцем в бок. Удар — и она врезалась в ствол. Визг. Дёргается, но не убита. Подхожу ближе — вторая летит с дерева.

Меч — вверх. Полоса крови. Две части тела упали в траву. Щупальце добило первую.

Убита белка-мутант. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 7

Убита белка-мутант. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 9

Опыт: 316/360

Хм. Одну я убил щупальцем. Вторую мечом F ранга. Я человек, ранг Е. Значит мое тело оружие Е ранга. Значит и опыта я получаю за убийство своим телом или магией 60%. Занятная математика. То есть за белку третьего уровня 15 единиц должно дать. Пять опыта за уровень.

Ясно-понятно. Я ещё раз глянул на тушки.

Тряпки. Не белки. Мясо рыхлое, как у утки. В пасти нет языка. Только зубы. Много.

Дальше стал идти ещё медленнее. Шёл час. Вроде спокойно.

Но жарко. Футболка липнет к телу. Раны болят. Пот заливает их. Энергии вроде бы накопилось.

Плечо после регенерации от става уже не так болит. Ещё один сеанс и должно почти зажить.

Но вот новые раны после аварии полученные болят. А став на перезарядке...

Через пару километров я вышел на небольшую поляну. Там росло что-то вроде кустов, усыпанных крупными цветами. Фиолетовые, почти светящиеся. Я присел — рассмотреть. Цветок дёрнулся. Как мышечный спазм. Я отпрянул и достал меч.

Цветок закрылся. Второй — следом. Потом третий. А потом из центра куста поднялось что-то вроде шипастого язычка — и с треском захлопнулось в воздухе. Будто пыталось поймать меня.

Я не стал проверять ещё раз. Обошёл кусты по дуге, далеко, щупальца держал наготове.

Хищный куст.

Прошёл сотню метров.

Запах крови. Протухший.

А через полчаса на меня напал ёж.

Да, чёртов ёж.

Ростом до колена. С мордой кабана. Колючки длинные, как шипы. И он не пытался спрятаться. Просто выскочил из-под коряги и кинулся на меня.

Я ударил ногой. Он не отлетел. Он укусил за ботинок, и зубы треснули по подошве.

Щупальце врезалось в него с хрустом. Второй удар — размазал по дереву. Слизь, кости, остатки колючек.

Убит ёж-мутант. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 9

Опыт: 325/360

Долго смотрел на останки. Потом аккуратно отодвинул ногой — и пошёл дальше.

Пока шёл, мимо пролетела птица. На первый взгляд — просто крупная сова. Но её клюв состоял из трёх частей. И шея была слишком длинной. Как у змеи.

Пять секунд стоял, слушал. Никакого шума. Только собственное дыхание. Потом — снова в путь.

Свет становился другим. Не тусклее — просто… желтее. Как в полдень, но позже. Небо всё ещё голубое, но будто далёкое. Как выцветшее полотно.

Пить хотелось. Но не пил. Лишний глоток — минус вода.

Через пару километров — остановка.

Передо мной — он.

Лось.

Огромный. В плечах — как шкаф. Рога — изломанные, скрученные. Пасть — на всю башку. Зубы, как у собаки. Верхняя губа разорвана, язык чёрный, как тряпка. Он смотрел. Не двигался.

Я знал — если двинусь первым, побежит. И всё.

Смотрели друг на друга минуту. Может две. Потом он всхрапнул и ушёл в чащу. Спокойно. Не спеша. Ломая ветки, будто это трава.

Я не шёл сразу. Ждал. Пока звуки не исчезли.

Только тогда продолжил.

До вечера ещё часа два, а я — в лесу, где белки грызут глотки, кусты шевелятся, а лоси улыбаются зубастыми пастями. Из под коряг выпрыгивают башенные ежи. И ни одной нормальной птицы.

Ни одного звука.

Кроме моих шагов.

И мысль только одна: это что блядь за Чертов АД?

Через пару километров пряток между деревьями от злобных тварей я замер.

Принюхался. Мощно втянул ноздрями воздух.

Запах табачного дыма. Слабый, еле уловимый.

Курю я редко, да и регенерация ведь хорошая. А для некурящего человека в лесу запах табачного дыма за двести метров слышен.

Походил по кругу, понюхал воздух.

Определил направление и двинулся на запах.

Через полторы сотни метров увидел двух человек.

Один с копьём, второй с большим топором.

Топор на плече, стоит, покуривает сигарету.

Копейщик облокотился о дерево и смотрит куда-то в сторону.

Говорят о чем-то на итальянском.

Я вылез из-за кустов и подняв руки вверх направился к ним.

Они резко спохватились. Копейщик направил на меня копьё. Топорщик... Ну он тоже направил на меня топор, держа на манер копья.

Я опустил руки.

-- Привет. Говорите по-английски?

Они переглянулись.

-- Ты кто? -- Спросил копейщик.

Я запросил справку о нем.

Имя: Веалор

Раса: Человек

Ранг: Е

Уровень: 4

-- Такой же выживший как и вы. В Лекко иду. Вы оттуда?

Топорщик нахмурился и посмотрел на мои ноги.

-- Что с ногами?

Я запросил справку и о нем.

Имя: Малар

Раса: Человек

Ранг: Е

Уровень: 3

-- Магический навык. Ноги защищает. -- Сказал я посмотрев на ноги.

Я действительно щупальцами их обмотал на случай если из под земли вылезет какая нибудь хрень и грызанет меня за жопу.

Они опять переглянулись. Обмолвились парой слов на итальянском и пошли на меня с разных сторон.

Мля... Серьезно? Вот так просто? Решили заколоть тупо в лесу как свинью?

Кинулись без предупреждения. Одновременно.

Копейщик побежал и ткнул меня копьём.

Я просто сделал шаг назад и щупальце сорвавшееся с ноги схватило деревко копья и ткнула им в топорщика, который...

Э?

Это что за замах топором от жопы?

Короче копейщик не удержался и полетел вслед за копьём, упав на колени, а копьё с чавканьем вошло в брюхо топорщика.

Он выронил топор за спиной, схватился за копью и упал на бок.

Копейщика схватил щупальцем за шею и сжал.

Вторым щупальцем ударил в шею топорщику. Пробил артерию. Кровища хлынула заливая ему голову. Ударил ещё раз и ещё и ещё.

Лучше добить оружием Е ранга. Больше опыта получу.

Перерубил почти шею. Он ещё пару раз дернулся и затих.

Перевёл взгляд на второго.

Рожа синяя, рот открывает как немая рыба.

Нанес хлесткий удар по голове. Она дернулась в сторону и так и осталась.

Сломал шею.

Убит человек. Ранг Е. Уровень 3. Получено опыта: 36

Убит человек. Ранг Е. Уровень 4. Получено опыта: 48

Получен уровень: 19

Получено очков характеристик: 2

Опыт: 49/380

Просто мясо. Даже руки марать не пришлось.

Откинул труп в сторону и посмотрел на щупальца.

Даже интересно, кто меня в ближнем бою с ними победить сможет? Ко мне ведь даже на расстояние удара никто не подойдёт.

Подобрал карты с трупов.

Карта навыка. Владение двуручным топором.

Карта навыка. Владение копьём.

Ну... Пригодится. Наверное.

Стал шмонать трупы. Оружие у них G ранга. Брать не стал.

Нашел пару карт провизии и всё.

Лекко. Город. Условно живой.

До Лекко оставалось меньше километра. Последний отрезок пути прошёл по трещащему от солнца асфальту, мимо ржавых дорожных знаков и брошенных машин, будто застывших в панике. Одна с пробитым лобовым, другая — без дверей, внутри — кровь и кукольная головка.

Я шагал медленно. Щупальца втянуты. Оружие убрано. Лицо максимально нейтральное. Лекко — не поле боя, а террариум. Враждебность здесь иная — не клыки, а взгляды. Не шипение, а сплетни.

Первый человек показался у бетонного моста. Сидел на корточках, курил, рядом стояла алюминиевая бита, обмотанная изолентой. Он смотрел прямо на меня, не моргая. Я кивнул. Он не ответил.

Дальше — больше. У обочины двое спорили, у кого выстрел будет первым. Один держал старый кольт, другой — помповик, снятый, судя по всему, с охраны торгового центра.

Заметили меня. Я кивнул им.

Они молчали, только глаза бегали.

Прошёл мимо.

Из переулка вышли трое. Один с топором, другой с дробовиком, третий с палкой, на которую примотан кухонный нож. Парни явно одной группировки — у всех белые тряпки на руке. Смотрят с интересом. Я прошёл мимо. Один что-то сказал другому посмотрев на меня.

Повернул на главную улицу.

Вон там — пятеро. Полиция. Старые чёрные бронежилеты, красные нашивки, автоматы на груди. Один с планшетом, сканирует кого-то. Другие смотрят по сторонам, будто ищут оправдание для очередной стрельбы. Переулок к ним — завален мешками и металлическими ящиками. Контрольный пункт?

Я не лез.

Город не был мёртв. Он шевелился, дышал, сопел и подозревал. Все двигались как в замедленном фильме: поодиночке, по двое, максимум втроём. Толп не было. Базара нет. Оживлённого района — тоже.

Каждый был сам по себе. Или со своей стаей.

Мне нужна машина.

Обыскивал улицы, заглядывал во дворы. Во многих домах — баррикады, обшарпанные надписи на дверях: "ЗАРАЖЕННЫЕ ВНУТРИ", "НЕ ВЛЕЗАЙ — УБЬЮ", "ТУТ МЫ — СУКИНЫ ДЕТИ, А НЕ ГЕРОИ".

Даже с помощью гугл переводчика переводил, чтобы узнать что написано.

Интереса ради.

Прошёл мимо пятиэтажки, на балконе которой кто-то целился в меня из винтовки через оптику. Я помахал рукой. Он убрался обратно. Нормально.

Во дворе одного дома стояли три машины. Две — явно мёртвые. У одной — колёса спущены, стекла выбиты, салон обгорел. Вторая — чистая, как будто только с мойки. Слишком чистая. Подозрительно. Даже с колёсами. Открывать не стал — не хочу, чтобы что-то завопило внутри и прыгнуло на меня пытаясь обглодать лицо.

На стоянке у парка заметил внедорожник. Toyota Land Cruiser 100. Металлический бампер, решётка усилена, задний багажник закрыт цепями. Фары целы. Машина в боевом состоянии.

Я обошёл её, проверил дно. Следов крови — нет. Колёса целы. Заглянул внутрь — ключа нет, дверь закрыта, аккумулятор, возможно рабочий. Машина чистая в принципе. Кто-то недавно сидел. Или живёт рядом.

Я оглянулся. Никто не идёт. Никто не целится. Пока.

— Подойдёт. — прошептал себе. — Кабели есть на всякий Осталось найти дизель. Хватит, чтоб завестись и уехать отсюда к чертям.

Ушёл в сторону старой заправки, что виднелась через квартал. Над ней — полустёртая вывеска: ENI — бензина нет, дизеля нет, но заходи.

Заправка стояла как старый ветеран — вся в трещинах, со сломанным козырьком и облупленной плиткой. Издалека казалась пустой, но я уже знал, что ничего в этом городе не бывает просто так.

Площадка перед колонками завалена мусором: канистры, доски, коробки, перевёрнутый детский велосипед. У стены — сгоревшая машина. Крыша провалена внутрь, чёрный скелет сиденья уставился прямо в небо. Пахло гарью и старым топливом.

Я подошёл осторожно. Тишина. Слишком ровная.

Внутри — касса, холодильники, разбитые витрины. Что-то чиркнуло в дальнем углу, и я тут же залёг, выхватив меч.

— Не стреляй! — раздалось оттуда по-итальянски. Голос старческий, сиплый.

Я пока бродил, заучивал фразы через переводчик.

Из-за стойки вылез мужик лет под шестьдесят. В грязной жилетке, с пистолетом, который трясся в руках, как у паркинсоника. За ним показалась женщина — моложе, в рубашке с засохшей кровью на рукаве и топором на поясе.

— Спокойно, — сказал я, не поднимаясь. — Мне не вы. Мне топливо. -- Сказал я по-английски.

Мужик прищурился, потом опустил пистолет. Женщина — нет.

— Карта есть? — спросил он.

— Нет. Наличные.

— Ха. — Он усмехнулся. — Тогда иди на хуй.

— У меня есть запасной аккумулятор. Полностью заряженный. — Я медленно поднялся. — Обмен.

Женщина глянула на старика. Тот задумался.

— Один аккумулятор — за одну канистру. У нас их осталось шесть. — Он кивнул куда-то вглубь помещения.

— Две канистры.

— Это не базар, парень. Не хочешь — ищи другую заправку. Но если найдёшь — мы тебя там тоже догоним.

Я пожал плечами. Вытянул из рюкзака карту и из нее достал аккум. Не самый лучший, но заряжен по максимуму. Оба наблюдали за зелёной дымкой как завороженные.

Мужик проверил аккум — и только тогда кивнул.

— Ладно, бери две.

Канистры оказались пластиковыми, по двадцать литров каждая. Одна воняла, как будто её сперва заполнили дизелем, потом срали туда крысы. Вторую я проверил лично. Нормально.

Я свернулся на выход, но на полпути остановился.

— Слушай, — бросил через плечо. — Если кто спросит, видел ли ты меня — не видел. Ладно?

— Я даже не смотрел, — пробормотал он. — Я вообще плохо вижу.

Вышел.

На улице уже начинало темнеть. Воздух наполнялся копотью и влажностью. Город всё ещё шевелился. За спиной кто-то закрыл ставни. Где-то хлопнула дверь. Где-то заорали — коротко, резко, потом тишина.

Я шёл обратно к той самой Тойоте.

Если заведётся — еду на север.

Если нет — жду ночи и перерезаю тех, кто спит рядом.

Я вернулся к Тойоте, когда солнце уже пригибалось к крышам, окрашивая улицу ржавым светом. Внедорожник стоял на том же месте — будто ждал. Ни следов, ни шорохов рядом. Только пыль на капоте и затхлый запах нагретого металла.

Я достал кинжал, сунул между стеклом и резинкой на водительской двери и начал ковырять. Тихо, медленно, чувствуя каждое движение. На третий рывок — щёлкнул замок.

— Отлично, — выдохнул я и потянул за ручку.

В этот момент Тойота ожила.

Сигналка взвыла в полный голос — визг, как у бешеной собаки, сотряс улицу. Мигалки на приборке замигали, будто новогодняя ёлка. Я отскочил и чертыхнулся.

— Сука!

Сердце прыгнуло к горлу. Я влетел в салон, лихорадочно ища копотный рычаг. Нашёл, дёрнул. Щелчок. Выбежал наружу, на бегу подцепил капот, открыл. Нашёл аккумулятор, накинулся с отвёрткой и выдернул клемму.

Сигналка захлебнулась и умерла.

Но было уже поздно.

— ЭЙ! — раздался крик с балкона.

Я поднял голову. Там стояли двое: женщина в халате и мужик с бутылкой в руке. Она тыкала в меня пальцем, он орал что-то на непонятном языке. Итальянский. Ни слова не понял.

— Я просто беру машину! — крикнул я по-английски. — Я уйду! Я не трогаю вас!

— Чё он говорит?! — услышал я сзади.

Повернулся. С противоположной стороны улицы шли четверо. Один с палкой, другой с ломом, третий — просто с камнем. Говорили быстро, на итальянском, но я различил:

— Турист, блядь…

— Вон, тачку ....

— Даже по-нашему ни слова…

— Стойте! — поднял я руки. — Я не вор! Мне просто нужно уехать!

— Он ... не понимает! — гаркнул один. — ... его!

Они рванули на меня.

-- Блядь!

Щупальца вырвались из позвоночника с мокрым чпоком. Два хлыста вылетели вперёд. Один смахнул камень, второй врезал по ногам первому нападавшему. Хруст — тот рухнул. Ещё один попытался обойти слева — я ударил его щупальцем в грудь, он отлетел в другую машину.

Третий остановился. Я поднял руки, и над ладонями вспыхнули энергетические шары. Я швырнул один в асфальт.

Взрыв. Осколки бетона осыпали улицу. Вторая вспышка сорвала дверцу с почтового ящика. Люди отпрянули, заслонив лица.

— Не лезьте. — Голос мой был ровный, спокойный. — Я не враг. Я просто ухожу.

Они молчали. Кто-то помог раненому подняться. Один плюнул в мою сторону.

— Уёбок, — буркнул он. Я его понял. Язык матов — универсальный.

Я не стал задерживаться. Щупальца втянулись в спину, будто и не было их вовсе. Руки всё ещё дрожали. Пахло гарью — то ли от энергетического шара, то ли от расплавленного изнутри напряжения.

Я снова открыл капот, подключил клемму.

Мгновенно, как будто ждала этого, сигналка снова ожила — взвизгнула ещё злее, чем в первый раз. Машина завыла, как сирена воздушной тревоги.

— Да ёб твою...

Я прыгнул в салон, выдернул отверткой пластиковую заглушку из панели, нащупал блок сигнализации. Мелкий, мерзкий коробок. Ударил по нему рукояткой кинжала — визг смолк, как отрезало.

— Так-то лучше.

На всякий случай выдрал один из проводов — чтобы больше не вздумала.

Полез в багажник, откинул пол и достал из внутреннего отсека старый автомобильный инструмент. К счастью, в одной из ниш валялась колодка для замка зажигания — с такими штуками когда-то отламывали личинки.

— Прости, старая, — пробормотал я, забираясь на водительское сиденье.

Вытащил замок — прямо с мясом. Провода за ним были в пыли и паутине, но целые. Несколько секунд ушло на то, чтобы подобрать нужные — плюс, минус, зажигание.

— Спасибо тебе, YouTube двадцатых, — пробормотал я и замкнул провода.

Щелчок. Панель загорелась. Стартер подал голос.

— Давай, родная… ещё чуть-чуть…

Крутилка провернулась, мотор закашлял, потом ожил — и хрипло заревел, как старый зверь, которого разбудили не вовремя.

— Есть контакт.

Я откинулся в кресле. Сердце стучало, но уже ровнее. По улицам никто не шёл. Те, что пытались меня остановить, явно не ожидали, что турист окажется с тентаклями и плазменными шарами. Их желание обсуждать мораль автоворовства улетучилось, как моя совесть.

Можно было бы конечно тупо устроить резню всей округи, как раз и добить опыт до двадцатого уровня.

Вряд-ли мне бы даже кто-то оказал сильное сопротивление.

Но...

Нафига?

Я итак за свою недолгую жизнь перебил столько народу, что на свое собственное кладбище хватит.

Да и вообще. Успеется ещё.

Мне три тысячи километров до Воронежа.

Смертников, желающих самоубиться об меня будет ещё много.