Der Seher

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Im Februar begannen die Visionen. Ein Vorläufer hatte mich an der Küste von Big Sur erreicht, ein anderer in der Neujahrsnacht auf dem Times Square, aber jetzt wurden sie zum festen Bestandteil meines täglichen Lebens. Den schwarzen Schleier durchdringen wir nicht, sagte der Dichter, denn hinter dem Vorhang ist kein Licht. Oh, aber das Licht, das Licht, das Licht, das Licht ist da! Und es erleuchtete meine Wintertage. Zuerst überkamen mich die Visionen nicht öfter als einmal am Tag, und dann kamen sie ungefragt, wie epileptische Anfälle, gewöhnlich am späten Nachmittag oder kurz vor Mitternacht; sie kündigten sich mit einem Glühen im Hinterkopf an, einer Wärme, einem Kribbeln, das nicht aufhören wollte. Aber bald beherrschte ich die Technik, sie herbeizuführen. Selbst dann konnte ich höchstens einmal am Tag sehen und benötigte hinterher eine längere Erholungspause. Innerhalb weniger Wochen jedoch war ich in der Lage, häufiger in den Zustand des Sehens einzutauchen — zwei oder sogar dreimal am Tag —, als ob die Fähigkeit ein Muskel wäre, der mit Gebrauch anschwillt. Schließlich wurde die Zeit, die ich für Erholung brauchte, minimal. Jetzt kann ich mich der Gabe alle fünfzehn Minuten bedienen, wenn ich will. Einmal, Anfang März, machte ich ein Experiment und schaltete stundenlang ständig ein und aus, ein und aus: Ich ermüdete, aber die Intensität dessen, was ich sah, verringerte sich nicht.

Wenn ich die Visionen nicht mindestens einmal am Tag herbeirufe, kommen sie von selbst, pochen aus eigenem Antrieb an die Tür meines Bewußtseins und fließen ungebeten herein.