700 дней капитана Хренова. Часть 1

Глава 17 Смешно и недолго

Март 1940 года. Учебный аэродром Франказаль, окрестности Тулузы, Франция.

Лёха увидел первый в своей жизни беспилотник совершенно не так, как об этом потом рассказывают в умных книжках и на скучных лекциях. Без фанфар, без будущего, без научной фантастики. Просто стоял он на предполётном инструктаже в учебной части и зевал душой.

Собственно, в учебной части он оказался волею той самой бюрократической машины французских ВВС, которая умеет работать безукоризненно — когда нужно кого-нибудь наградить бумажкой или ни в коем случае не отпускать живого человека на свободу. Машина провернулась, щёлкнула, выплюнула распоряжение, и Лёха, не успев толком понять, что произошло, уже числился временно прикомандированным, что по-французски означало навсегда, но с надеждой.

На следующий день после отъезда кинодив персонал госпиталя и прочие случайные свидетели мирной жизни были потрясены. Во дворе, при минус двух, стоял голый по пояс молодой австралиец и занимался зарядкой. Он кряхтел, морщился, скрипел суставами, как плохо смазанная дверь, но упорно протаскивал своё тело сквозь боль, холод и остатки здравого смысла. Сёстры тихо шептались, глазея на такое завлекательное и пышащее паром молодое тело. Начальник госпиталя украдкой перекрестился, хотя был убеждённым атеистом.

А потом австралиец побежал. Не совсем уверенно, с лёгкой хромотой, но с выражением лица человека, который решил, что если уж умирать, то хотя бы на свежем воздухе. Он бормотал какие-то странные австралийские заклинания, от которых у французов начали бы краснеть уши.

— Бл…ть! Чтоб я так жил! Пи…ц! Эй вы, хреновы человечки! Быстро подключайтесь давайте!

Через месяц же он стоял перед врачебной комиссией, аккуратно вымытый, выбритый и заранее раздражённый. Попытка уволиться провалилась с треском и нафиг. Ему терпеливо объяснили, что раз все конечности находятся при нём, в основном на привычных местах, то контракт остаётся в силе, а сам он будет переведён на штабную работу до его доблестного окончания. Отмазка про то, что он не умеет читать на ихнем лягушачьем языке, впечатления не произвела — будете ставить штампы.

Тогда Лёха стал проситься летать и тут же упёрся лбом в противоположную стену. Нога была ранена, риски очевидны, а вам, месье, должно быть ясно. Ясно ему было только одно. Если его подержат в штабе, он начнёт разговаривать с картами, отдавать честь письменному столу и просто сбежит.

В итоге медики и бюрократы, обменявшись понимающими взглядами, сошлись на компромиссе. Его сунули в учебную часть на месяц. А там, по результатам его полётов, вынесут вердикт. Годен для истребителей или всё-таки его ждёт вечное заполнение формуляров.

С тем, как его сюда запихнули, он так и не согласился. Формально — после госпиталя, официально — для восстановления лётных навыков. По факту же — чтобы не болтался под ногами и не задавал лишних вопросов людям со звёздочками на погонах и лампасами на штанах. Лёха был жив, цел, слегка помят и, по мнению начальства, подозрительно самоуверен.

И теперь он аккуратно зевал на предполётном инструктаже.

Французский механик возился у учебного самолёта, проверяя работу мотора перед учебными полётами. Пропеллер лениво месил воздух на холостых, словно зевал вместе с Лёхой. Механик подкрутил что-то в двигателе, и мотор старенького Avro 504 вдруг взвыл, вспомнив молодость. Не громче — злее. Деятель отвертки радостно зафиксировал полные обороты, спрыгнул с крыла и стал обходить вокруг, стараясь не попасть под молотящий пропеллер. Самолёт дрогнул, будто проснулся не с той ноги. Левое колесо ловко объехало колодку, как пьяный перешагивает через порог. Механик схватил за крыло и попробовал остановить самовольничающий аппарат. Машина дёрнулась, провернулась вокруг себя, вторая колодка сдалась без боя — и в тот самый миг, когда разум ещё надеялся, что это просто глупая шутка, учебный Avro решил жить собственной жизнью.

Он шустро покатился прочь. Пока ещё неуверенно, но с твёрдым намерением.

Подпрыгнул на кочке, качнулся опасно, с намёком. Механик, до этого бывший частью самолёта, вдруг стал частью пейзажа — слетел с крыла, перекувыркнулся и чудом ушёл от хвостового костыля, который явно не собирался его щадить.

Лёха стоял, смотрел и думал:

— Прямо наш По-2! Очень похож!

Это было то самое чувство из дурного сна, когда ты бежишь, а ноги вязнут, и ты знаешь — сейчас будет плохо, и сделать ничего нельзя. Такого с ним не случается. С ним не бывает позорных, нелепых, публичных катастроф. Не должно быть. Не здесь. Не сейчас.

Avro шустро разгонялся. Бежал он, правда, криво, всё больше уводя влево, словно вспоминал что-то неприятное. Техники и пилоты разлетались в стороны, как кегли, почуявшие шар.

И тут самолёт снова подпрыгнул на кочке, оторвался от земли.

Кто-то пальнул красной сигнальной ракетой — вспышка вышла красивая и совершенно бесполезная. Пожарная машина с колоколом рванулась наперерез, но в последний момент струсила и ушла в сторону.

— Трусливая мразь! — заорал командир учебной части, проводивший инструктаж, правда, не особенно рассчитывая, что его кто-то услышит.

Самолёт вышел на ровные сто километров в час и стал всё круче заваливаться вправо. И всё ещё оставалась надежда — слабая, почти стыдная, — что он передумает удирать и приземлится. Или замкнётся в круг, если будет кружить, пока не выдохнется или пока кто-нибудь не залезет в кабину…

Надежда прожила недолго.

Неуправляемый дрон повернул. Низко и злобно. Пожарная машина неслась следом, как собака за велосипедом. И дальше всё произошло без пафоса, быстро и окончательно.

Самолётик задел за забор аэродрома правой стойкой, она тут же сложилась под нагрузкой, законцовка крыла едва не чесала траву.

Он врезался в торец стоящего через дорогу курятника с приданной аэродрому фермы. Удар был прямой, тяжёлый, без колебаний. Курятник оказался стойким деревянным солдатиком: его не смяло, зато беглец снёс ворота и влетел внутрь, словно гигантская мясорубка. Несколько секунд из курятника доносились жуткие звуки, и вот мотор заглох, что-то внутри хлопнуло — коротко и глухо, как лопнувший воздушный шарик.

Аэродромный народ споро рванул.

— Эх, — подумал Лёха, — такой рилс пропадает!

Обошлось в итоге без жертв среди персонала фермы, но курятина разной степени сохранности и целостности надолго обосновалась в рационе столовой учебной части.

Конец апреля 1940 года. Окрестности Меца, регион Лотарингия, Франция.

Вернувшись в свою родную эскадрилью в конце апреля 1940 года, Лёха неожиданно для себя загрустил. Война шла строго по расписанию, как поезд второго класса без буфета. Патрули вдоль линии Мажино, редкие полёты на перехват ещё более редких разведчиков, карты по вечерам, повышенный интерес официанток к одному конкретному лётчику и ночное злоупотребление алкоголизмом.

Всё было чинно, безопасно и до зевоты надёжно.

— У меня есть идея, — сказал Лёха однажды днём и понял, что если сейчас её не озвучит, то начнёт стрелять по облакам. Он без церемоний порылся в бумагах на столе у Поля, нашёл письмо и торжествующе поднял его вверх. — Приглашение с местных виноградников. Экскурсия, обед у хозяина, дегустация в погребах. Давай позовём всех свободных из эскадрильи.

— Они будут в восторге, эти свиньи, — философски кивнул Поль.

— Зная их, — добавил Лёха, — два дня после этого по земле ползать будут. Есть что-нибудь ещё в программе?

Экскурсия на виноградники прошла блестяще. И опять не без участия нашего героя.

Посредине дегустации возник спор, естественно, о вине.

Жюль де ля Пук, командир первого звена, аристократ и потомственный знаток всего изысканного и негласный конкурент Поля, наблюдал за процессом с тем спокойным превосходством, которое появляется у людей, уверенных, что вкус у них наследственный.

— Вино, — сказал он, не глядя на бокалы, — это не напиток. Это воспитание.

Начался спор. Не громкий, но принципиальный. Хозяин предлагал сравнивать, Поль подшучивал, остальные молчали, потому что уже вовсю дегустировали из больших бокалов. Жюль уверял, что различит год, регион и, возможно, склон и настроение винодела с первого глотка.

Для объективности результата дегустацию решили проводить с завязанными глазами, чтобы, как выразился хозяин, вино говорило само за себя.

Хозяин винодельни, человек с лицом, которому доверяешь только после того, как он что-нибудь нальёт, выставил на стол четыре бокала. Он сделал это медленно, с расстановкой, будто раскладывал карты перед партией, исход которой уже известен, но приличия требуют видимости интриги. Жюлю завязали глаза, и он обещал определить, где какое вино.

Лёха, воспользовавшись суетой, молча смешал остатки двух простеньких вин, зачерпнув из чанов, добавил пару аккуратных буль-бульков дешёвого коньяка с полки, слегка взболтал, как будто раскрывал аромат, и, выдержав паузу, достойную хорошей посадки, выставил пятым в ряд.

— Прошу, месье.

Жюль де ля Пук с завязанными глазами пригубил одно, второе и, наконец-то, дошёл до Лёхиного. Помолчал. Пригубил ещё раз, уже внимательнее.

— Интересно… — сказал он осторожно. — Очень… нетривиально. Поздний год. Смелый. Явно Божоле, южный склон, смею предположить.

Лёха кивнул с видом человека, который и сам это знает.

— Такое вино нельзя спутать, — продолжил Жюль, уже увереннее.

Лётчики тихо давили смех, хозяин улыбнулся и задал решающий вопрос.

— Месье де ля Пук, какое из представленных вин вам нравится больше всего?

Жюль, не колеблясь ни секунды, уверенно ткнул пальцем в бокал со смесью имени Лёхи.

— Вот это, бесспорно. Винтажное.

Спор был выигран без единого выстрела.

Начало мая 1940 года. Окрестности Страсбурга, регион Эльзас, Франция.

В начале мая эскадрилью отправили с официальным визитом в Страсбург. Город встретил их тишиной. Он стоял лицом к германской границе, и в самом начале войны всё его население — почти двести тысяч человек — вывезли подчистую. Пока машины ехали по улицам, лётчики видели лишь редкого жандарма да патруль военной полиции. Ни прохожих, ни торговли, ни даже голубей — словно город выключили из жизни и забыли включить обратно.

Они побывали на армейском опорном пункте на Рейне. В двухстах метрах, на противоположном берегу, впервые за всю кампанию увидели живых немецких солдат. Те без всякого стеснения гоняли футбольный мяч, иногда крича гадости в сторону французского берега.

— Какая идиллия, — заметил Лёха, обращаясь к сопровождавшему их офицеру.

— Да. Полная глупость. Чистый идиотизм, — ответил тот.

— А на той стене что написано? — спросил Кокс, прищурившись.

— La France aux Français, — произнёс сопровождающий.

— Забавно, — сказал Поль. — Особенно учитывая, кто это написал.

— Немцы, — спокойно пояснил француз. — Пытаются сеять недоверие. Намекают, чтобы мы убирались отсюда, они до сих пор считают Эльзас своим, суют нос в наши французские дела.

— И как вы им отвечаете?

Француз молча указал на стену на своём берегу. Там крупными буквами было выведено: La Pologne aux Polonais!

— Я думал, что это название танца, — сказал Поль.

— Почти, — отозвался Лёха. — Франция французам, Польша — полонезу.

Дальше сопровождающий рассказал, что месяц назад немцы вывесили напротив огромный транспарант с надписью: Мы не начнём, если вы не начнёте.

— И что вы на это? — поинтересовался Поль.

Француз усмехнулся и кивнул в сторону чёрного фургона с громадным рупором на крыше.

— Нам прислали службу информации Генерального штаба. Теперь они уже который день орут через реку, объясняя немцам, что Эльзас и Лотарингия — это исконные французские земли и как Гитлер собирается уничтожить Францию.

— О, как интересно, завлекательно даже, — произнёс один попаданец и, пока товарищи смотрели немецкий футбол, исчез.

И тут фургон ожил. Он сначала зарычал, потом как-то неуверенно хрюкнул, после чего выразительно пыхнул сизым дымком из выхлопной трубы, словно собираясь с мыслями. А затем над Рейном раздался грохочущий голос — такой, будто рассерженный бог ради хохмы выучил немецкий по самоучителю.

— С вам, тупым идиот, говорить австралийский передач из Би-би-си на немецкий язык. Специальный передач для футбол вместо война!

Пауза была выдержана идеально.

— Слушать сюда внимательно, толсты немецки колбаски!

Мяч на том берегу замер.

Мы не будем утомлять читателя, дословно передавая колорит немецкого акцента нашего попаданца.

— Эй ты, толстая свинья с мячиком в полосатых носках, кто так бьёт по воротам? — продолжал голос с явным удовольствием. — Ты что, боишься бежать, навалил полные штанишки?

— В цель ты не попадаешь ни при каких обстоятельствах, — не унимался голос. — Ты же мочишься мимо унитаза! Ни мячом, ни в жизни. Но не переживай, это у вас семейное.

Футбол окончательно остановился. Немцы стояли, в шоке уставившись на французский берег, как люди, внезапно обнаружившие, что радио умеет говорить лично с ними.

— А ты, вратарь! Что, переел своей жареной капусты? Не стесняйся, дай газу — сразу и ускоришься, и окружающих соперников траванёшь! Им станет понятно, с кем они имеют дело.

Наступила ещё одна пауза, после которой удар был нанесён уже в не спортивной форме.

— А знаете, зачем вас собрали тут, у самой границы? — спросил фургон почти ласково. — Чтобы вы были подальше от дома, пока ваши жёны получают новые впечатления от местных гестаповцев. Приедешь ты, Курт, или ты, Вилли, в отпуск и увидишь жену с сюрпризом на девятом месяце! А потому, что ты фотокарточку прислал девять месяцев назад!

На том берегу начался крик. Немцы орали, махали кулаками и обещали фургону немедленное международное возмездие.

На этом берегу французы тоже заорали — но уже друг на друга — и рванули к фургону, пытаясь остановить передачу. Однако машина, будто понимая всю ценность сказанного, снова чихнула, выпустила облако вонючего дыма и скрылась за поворотом.

Начало мая 1940 года. Окрестности Страсбурга, регион Эльзас, Франция.

После радиовыступления немцы, видимо, решили, что дипломатия исчерпана.

Через полчаса на том берегу Рейна появился хмырь в высокой тулье, с красными лампасами, которые было видно даже без бинокля, и с таким количеством блеска на плечах, будто солнце решило отметить его лично. Он стоял спокойно, не торопясь, как человек, привыкший к тому, что события начинаются по его расписанию. Вокруг него суетились другие, а он лишь смотрел через реку.

Следом появилась рота солдат с винтовками. Маршируя чётко, строем, как на параде. Они вышли на ровную гальку у воды, развернулись к французским позициям спиной и по команде синхронно задрали шинели и сняли штаны, демонстрируя миру первозданную немецкую культуру.

Жест был ясен без перевода. Французы сперва даже растерялись.

— Очень выразительно, — заметил Лёха. — Сразу видно — культурная нация.

В этот момент французы попросили у Лёхи посмотреть его «Кольт». Просто из любопытства, как у иностранного лётчика. Пехотинцы до этого показали ему свою винтовку — ну винтовка и винтовка, длинная, тяжёлая, стреляет куда целишься.

— А вот скажи, — задумчиво спросил кто-то, глядя через реку, — а твой «Кольт» вообще туда дострелит?

— Через Рейн? — переспросил Лёха.

Он посмотрел на воду. Прикинул расстояние на глаз. Метров триста, не меньше.

— Долететь-то долетит, — сказал он. — Вопрос — куда попадёт.

— Не долетит! Ваши слабые американские патроны только для гангстеров, — подначили Лёху окружающие.

Наш герой передёрнул затвор. Поднял руку вверх, градусов под тридцать, может, чуть больше. Французы притихли. Не потому что ждали попадания — просто стало интересно, что выйдет.

Лёха нажал на спуск. «Кольт» громко бабахнул, внося свою аргументацию в немецкую действительность.

— Слабоумие и отвага! — выдал по-русски известный клич боевых австралийских аборигенов наш герой.

Потом он нажал на курок ещё раз. Дальше, уже с усмешкой, он высадил весь магазин — семь выстрелов, аккуратно, без спешки, глядя на цель и стреляя в небо.

И вот тут всё пошло по-лёхински.

Одна из пуль, явно сговорившись с кем-то сверху, на излёте, уже почти потеряв всякое достоинство, нашла себе цель. Немецкую. Начальственную — с тульей, лампасами и явно выраженными амбициями.

Раздался вопль. Такой, что его услышали с этой стороны реки и без радио. Немецкий строй рассыпался мгновенно. Солдаты судорожно дёргали свои полевые брюки цвета фельдграу, падая, прыгая, путаясь в штанинах. Судя по тональности звучания, пострадавшему начальственному генералу, видимо, отстрелили всё его немецкое достоинство.

Французы согнулись пополам от хохота.

Немцы, наконец осознав, что это уже не шутка, похватали винтовки и открыли беспорядочный огонь через реку. Засвистели пули.

С французской стороны через небольшую паузу в ответ рявкнул пулемёт, кроша площадку и немцев, на которую они так уверенно вышли минуту назад. С немецкой стороны через минуту захлопали миномёты, накрыв пулемёт и заставив его заткнуться.

Завыли сирены. Заорали офицеры. Кто-то пытался что-то отменить, кто-то — наоборот, начать.

С французской стороны застучали полевые орудия, и за Рейном аккуратно, почти воспитанно, начали вставать разрывы. Немцы ответили без сантиментов. Откуда-то издалека полетели уже не снаряды, а самые настоящие чемоданы, и французская артиллерия за несколько минут превратилась из аргумента в колбасный фарш.

Мир, который ещё полчаса назад обсуждал футбол, колбаски и официанток, незаметно, но очень уверенно перешёл в состояние полноценного огневого контакта.

Лёха давно опустивший «Кольт», смотрел на дым над рекой из щели укрытия, вздохнул и улыбнулся:

— Ну вот, — удовлетворённо произнёс наш попаданец. — Опять «зелёные поганцы» постарались. А то «странная война», мы не нападём, если вы не откроете огонь. Пида*** сы немецкие!