Волкодав

Глава 8

Penobscot Building возвышался над Детройтом как символ новой эпохи.

Сорок семь этажей красного кирпича и стали, увенчанные шпилем — один из самых высоких небоскребов в мире за пределами Нью-Йорка. Здание было построено всего год назад и считалось гордостью города. В его офисах размещались банки, страховые компании, адвокатские конторы — вся финансовая элита Среднего Запада.

Я припарковал Packard у тротуара и поднял глаза к вершине здания. Где-то там, на двадцатом этаже, меня ждал Хенри Адамс — человек, который должен был передать мне наследство родителей.

Вестибюль поражал роскошью. Мраморные стены, бронзовые светильники, потолок, расписанный в стиле ренессанса. Посреди зала стоял фонтан из черного гранита. Люди в дорогих костюмах торопливо пересекали пространство, их каблуки стучали по полированному камню.

— Двадцатый этаж, — сказал я лифтеру в красной форме с золотыми пуговицами.

— Слушаюсь, сэр.

Лифт поднимался плавно и бесшумно — чудо техники для 1919 года. Через стеклянные стены шахты был виден город, раскинувшийся внизу. Детройт с высоты птичьего полета выглядел огромным и мощным — дымящие заводы, широкие авеню, тысячи крыш, уходящих к горизонту.

Контора Хенри Адамса занимала угловой офис с панорамными окнами. Табличка на двери гласила: «Adams, Pierce Associates — Attorneys at Law. Established 1895.»

Секретарша встретила меня приветливой улыбкой.

— Мистер Фуллер! Пунктуальность — замечательная черта. Мистер Адамс вас ждет.

Хенри Адамс поднялся из-за стола мне навстречу. Мужчина лет пятидесяти пяти, седой, с умными серыми глазами и твердым рукопожатием. Дорогой костюм, золотые часы на цепочке, перстень с печаткой — все говорило о преуспевающем юристе.

— Роберт, мой мальчик! — он обнял меня по-отечески. — Как же ты вырос! Когда я видел тебя в последний раз, ты был еще студентом. А теперь — настоящий мужчина, герой войны.

— Здравствуйте, мистер Адамс.

— Хенри, пожалуйста. Мы же почти семья. Твой отец был моим лучшим другом еще с университетских времен.

Он провел меня к креслам у окна. За стеклом открывался вид на деловую часть города — банки, биржи, штаб-квартиры корпораций.

— Прежде всего, прими мои искренние соболезнования, — серьезно сказал Адамс. — Роберт и Маргарет были замечательными людьми. Их смерть — огромная потеря для всех нас.

— Спасибо.

— Этот проклятый пожар… До сих пор не могу поверить. Такие осторожные, разумные люди — и такая глупая случайность.

Он достал из ящика стола толстую папку с документами.

— Но жизнь продолжается, и у нас есть дела. Твои родители оставили подробное завещание. Все предельно ясно — ты единственный наследник.

В кабинет вошли еще двое мужчин — пожилой клерк с бумагами и молодой адвокат в очках.

— Свидетели, — пояснил Адамс. — Закон требует их присутствия при оглашении завещания.

Он развернул документ и начал читать официальным голосом:

— «Последняя воля и завещание Роберта Эдварда Фуллера Третьего, профессора права Мичиганского университета, составленное в здравом уме и твердой памяти…»

Юридические формулировки, перечисления, условия. Суть была проста: весь дом на Вест-Сайде, автомобиль, мебель, библиотека, ценности — все переходило мне. Плюс банковские счета в Detroit Trust Company и First National Bank. Кроме того у отца оказалась еще и банковская ячейка в Continental Commercial National Bank, в Чикаго. По словам Адамса там хранились некоторые документы по последним делам отца, в подробности он не стал вдаваться, а я и не спросил. Юридическая практика покойного эсквайра Фуллера меня сейчас не очень волновала.

— Общая сумма наследства, — Адамс отложил завещание и взял другой документ, — составляет приблизительно сто двадцать тысяч долларов. Дом оценивается в сорок пять тысяч, банковские вклады — семьдесят тысяч, остальное — движимое имущество.

Сто двадцать тысяч долларов. В 1919 году это было состояние. Обычный рабочий зарабатывал около тысячи долларов в год — наследство равнялось зарплате за сто двадцать лет.

— Твои родители жили скромно, но умели копить, — продолжал Адамс. — Роберт получал хорошее жалованье в университете, плюс частная практика. А Маргарет была из богатой семьи — Шеффилды всегда умели делать деньги.

Свидетели поставили подписи под документами и удалились. Мы остались вдвоем.

— Что планируешь делать дальше? — спросил Адамс, разливая виски из хрустального графина.

— Пока не знаю. Нужно освоиться, подумать.

— Понимаю. Война многое меняет в человеке. Но у тебя есть все возможности для блестящей карьеры.

Он сел напротив, держа в руке бокал с янтарной жидкостью.

— Фамилия Фуллер в юридической среде значит очень много. Твой отец, конечно, был идеалистом — не мне тебе об этом говорить, ты сам все знаешь. Защищал рабочих, боролся против корпораций, отстаивал справедливость. Благородно, но не очень прибыльно.

Адамс отхлебнул виски и посмотрел на меня внимательно.

— Но он также был превосходным специалистом. И я на твоем месте вернулся бы к образованию. Университет ждет тебя — декан мне звонил. Можешь восстановиться на юридическом факультете, закончить учебу.

— А потом?

— А потом я возьму тебя к себе. И из уважения к твоим родителям, и из уважения к твоим заслугам перед страной. У нас найдется работа для толкового молодого юриста с боевым опытом.

Он встал и подошел к окну.

— Знаешь, одним из моих клиентов является мистер Форд. На него работает много юристов — патентное право, корпоративные дела, трудовые споры. Я могу тебя порекомендовать в Ford Motor Company. Хорошее начало карьеры.

Генри Форд. Самый известный промышленник Америки, создатель автомобильной империи. Работать на него означало войти в высшие круги деловой элиты.

— Ты сделаешь отличную карьеру, займешь достойное положение в обществе, — продолжал Адамс. — Твоя мать была бы очень рада этому. Она всегда поддерживала деятельность твоего отца, но в душе желала немного другого — для себя и для тебя.

Он повернулся ко мне.

— И с остальной семьей ты помиришься. Войдешь в число Фуллеров, которые не являются такими… радикальными идеалистами, как твой отец, но которые занимают достойное место в элите нашей страны.

Хенри Адамс рисовал передо мной картину блестящего будущего. Престижное образование, влиятельные связи, высокооплачиваемая работа в корпорации Форда. Респектабельная жизнь преуспевающего американца.

— Подумаю над вашим предложением, — сказал я уклончиво.

— Отлично! — его лицо озарилось улыбкой. — Мудрое решение, мой мальчик.

Адамс вернулся к столу и достал еще одну папку.

— Кстати, есть еще одно дело. Твой отец просил меня передать тебе это.

Он протянул мне конверт с моим именем, написанным отцовским почерком.

— Частное письмо. Роберт оставил его на случай своей смерти.

Я взял конверт, но читать не стал. Слишком личное для чужого кабинета.

— И последний вопрос, — добавил я. — Не подскажете, где найти хорошую экономку? Дом большой, а миссис Дженкинс…

— Бедная Мэгги, — вздохнул Адамс. — Да, я слышал. Она тоже погибла в том пожаре. Верная женщина, прослужила вашей семье пятнадцать лет.

Он подумал немного.

— Обратись в агентство «Домашний персонал» на Вудворд-авеню. Миссис О’Мэлли держит приличное заведение, подберет достойную женщину. Скажешь, что от меня — сделает скидку.

— Благодарю.

Мы пожали руки. Адамс проводил меня до лифта.

— Подумай над моим предложением, Роберт. Жизнь дает тебе отличный шанс. Не упусти его.

Я вышел из Penobscot Building около полудня.

Солнце било в глаза. На улице было жарко — типичный июльский день в Детройте. Я достал из кармана платок и вытер лоб.

Сто двадцать тысяч долларов. Дом. Связи. Будущее.

Все это теперь мое.

Я сел в Packard и завел мотор. Машина послушно загудела. Нужно было ехать домой, осмыслить все услышанное, решить, что делать дальше.

Выруливая на улицу, я краем глаза заметил темно-синий Dodge Brothers, припаркованный через дорогу от здания. Добротная машина — не дешевка для бедняков, но и не Packard для богачей. Золотая середина.

Двое в салоне. Лиц не разглядеть — слишком далеко.

Один из них опустил газету, когда я выехал на дорогу. Быстро. Заинтересованно.

Старые инстинкты. Девяносто лет жизни, двадцать из них в криминале — это учит чувствовать слежку.

Я проехал квартал, свернул направо. Посмотрел в зеркало заднего вида.

Dodge не следовал за мной.

Показалось? Или они просто профессионалы и не станут палиться так откровенно?

Я отогнал мысль и поехал домой.

Дом встретил меня тишиной.

Я припарковал машину в гараже и вошел через кухню. Пусто. Тихо. Только часы тикали где-то в глубине дома.

Поднялся на второй этаж. Хотел переодеться, снять костюм — в доме было жарко, несмотря на открытые окна.

Проходя мимо кабинета отца, остановился.

Дверь была приоткрыта.

Я её закрывал утром. Точно закрывал.

Я толкнул дверь ногой и замер на пороге.

Кабинет выглядел… почти нормально.

Почти.

Но дьявол в деталях.

Книги на полках стояли не так. Отец был педантом — расставлял тома по высоте и алфавиту. Юридическая литература отдельно, художественная отдельно.

Сейчас они стояли вперемешку. «Блэкстоун» рядом с Диккенсом. «Гражданский кодекс» между томами Шекспира.

Кресло за столом отодвинуто влево. След от ножек на ковре не совпадал со старыми вмятинами.

Пепельница на столе пустая. Отец всегда оставлял в ней пару окурков от трубки — забывал вытряхивать.

Я подошел к столу.

Ящики были закрыты. Но замочная скважина верхнего ящика…

Свежие царапины. Металл блестел там, где его поцарапали отмычкой или тонким инструментом.

Я потянул ящик. Заперто.

Ключи от стола должны быть в верхнем ящике. Но верхний ящик заперт. Порочный круг.

Стоп. Отец держал ключи от кабинета и от стола всегда при себе. На связке с ключами от дома и машины.

Я вспомнил — когда мне передали вещи отца в лагере, там была связка ключей. Я положил её в карман и забыл.

Быстро поднялся в свою комнату. Армейская сумка с вещами стояла в углу. Порылся в кармане мундира.

Вот они. Три ключа на медной связке.

Вернулся в кабинет. Первый ключ подошел к верхнему ящику.

Щелчок. Ящик открылся.

Внутри — документы. Стопки бумаг, аккуратно сложенные.

Нет, не аккуратно.

Кто-то их перебирал. Листал. Искал что-то конкретное.

Папки лежали не по порядку. Углы торчали неровно. Одна папка лежала поверх другой, хотя обычно отец складывал их строго по размеру.

Я открыл второй ящик. Третий.

Везде одна картина — документы перебраны, но не украдены. Ничего не пропало. Просто кто-то их ЧИТАЛ.

Профессиональная работа. Не грабители. Те вынесли бы серебро из столовой. Не хулиганы — те разгромили бы все к чертям.

Кто-то искал конкретную информацию. В документах отца. В его делах.

Я обошел кабинет. Проверил окна — заперты изнутри. Дверь не взломана.

Как они вошли?

Окно в столовой на первом этаже. Оно выходит в сад, закрыто кустами. Его можно открыть снаружи, если знать, как.

Я спустился вниз. Подошел к окну.

На подоконнике — едва заметный след. Пыль стерта. Кто-то опирался рукой, забираясь внутрь.

Вот и ответ.

Вошли через окно. Поднялись в кабинет. Перерыли документы. Ушли, закрыв окно за собой.

Тихо. Профессионально. Почти незаметно.

Но я заметил.

Я вернулся в кабинет и сел в отцовское кресло.

Конверт с письмом лежал на столе — я достал его из кармана пиджака.

Белый, плотный. Мое имя аккуратным почерком отца: «Роберту».

Пора узнать, что он хотел мне сказать.

Я вскрыл конверт. Внутри — два листа бумаги, исписанные тем же аккуратным почерком.

'Дорогой Роберт,

Если ты читаешь это письмо, значит, со мной что-то случилось. Не хочу драматизировать — просто жизнь непредсказуема, а я в последнее время веду дела, которые нравятся не всем. Решил написать тебе на всякий случай. Надеюсь, ты никогда это не прочтёшь, и мы посмеёмся над моей предусмотрительностью, когда ты вернёшься с войны.

Хочу, чтобы ты знал: мы с матерью всегда тебя любили. И гордились тобой. Всегда. Даже когда ругались из-за твоего решения пойти добровольцем. Я злился, потому что боялся тебя потерять. Мать плакала по ночам. Но мы оба понимали — ты поступил по совести. Это главное.

Знаю, что был сложным отцом. Мои идеалы, моя борьба за справедливость — всё это отнимало время, которое я мог бы провести с тобой. Мать была права, когда говорила, что я слишком увлечён своими делами. Она мечтала о другой жизни для тебя — более спокойной, более обеспеченной. Может быть, она была права.

Я — «паршивая овца» в семье Фуллеров. Ты знаешь это. Мои кузены, дядья — они выбрали другой путь. Деньги, связи, влияние. Я их осуждал за то, что они служили богатым против бедных. Но теперь думаю — у тебя есть шанс взять лучшее от обоих миров. Твоё военное прошлое, награды, репутация героя — и связи нашей семьи. Вместе это может дать тебе блестящую карьеру.

Постарайся наладить отношения с родственниками. Ради себя, не ради меня. Хенри Адамс поможет — он хороший человек и знает всех нужных людей. Он введёт тебя в круги, куда мне путь был заказан.

И ещё одно. Если со мной действительно что-то случится — не ищи виноватых. Не трать жизнь на месть. Живи своей жизнью, строй своё будущее. Это всё, чего мы с матерью хотели для тебя.

Обнимаю тебя, сынок. Будь счастлив.

Твой отец,

Роберт Эдвард Фуллер III'

Я медленно сложил письмо.

«Если со мной действительно что-то случится — не ищи виноватых. Не трать жизнь на месть.»

Дважды. Он повторил это дважды.

Отец ЗНАЛ, что рискует.

Знал, что его могут убить.

И предупреждал сына — не лезь, не ищи, живи своей жизнью.

Но письмо написано не мне.

Роберт Эдвард Фуллер Четвертый умер на госпитальном судне. Его тело живет, но его личность угасла.

На ее место пришел я. Иван Кузнецов. Русский криминальный авторитет из 2025 года.

И у меня свои правила.

Я убрал письмо в ящик стола. Встал. Подошел к окну.

За стеклом простирался сад, соседские дома, тихая улица богатого района.

Мирная картина.

Но я знал — под этим миром течет другая жизнь. Темная. Опасная.

Та жизнь, где убивают неудобных адвокатов и маскируют убийства под несчастные случаи.

Мне нужно было проветрить голову.

Я вышел из дома и направился вдоль улицы. Просто идти, просто думать.

Факты складывались в картину:

Родители погибли в пожаре. Официально — несчастный случай.

Отец знал, что рискует. Писал предупреждения.

Кто-то обыскал дом. Искал документы.

Искали профессионально, аккуратно.

Что это значит?

Пожар — не случайность. Убийство.

Убийцы не успокоились. Ищут что-то. Доказательства? Документы по делу?

И тут я его увидел.

В конце улицы, у перекрестка — темно-синий Dodge Brothers.

Солидный седан, почти черный в вечерних тенях.

Та же модель, что возле Penobscot Building.

Или… та же машина?

Я замедлил шаг. Достал из кармана портсигар, закурил. Небрежно, будто просто остановился передохнуть.

Но краем глаза следил за Dodge.

Двое внутри. Один читал газету. Второй смотрел в мою сторону.

Слишком внимательно. Слишком заинтересованно.

Я развернулся и пошел обратно к дому. Неспешно, как человек, закончивший прогулку.

В зеркале витрины магазина увидел — Dodge тронулся с места. Развернулся. Уехал в противоположную сторону.

Два раза за день. Возле офиса Адамса. Возле моего дома.

Не совпадение.

Дома я сразу прошел в кабинет и снял телефонную трубку.

— Оператор, — отозвался женский голос.

— Madison 4729, пожалуйста.

Щелчки, треск, гудки.

— Контора мистера Адамса, — секретарша.

— Это Роберт Фуллер. Мне нужно поговорить с мистером Адамсом.

— Он еще в конторе, соединяю.

Еще несколько секунд.

— Роберт? — голос Адамса звучал удивленно. — Что-то случилось?

— Мне нужно с вами встретиться. Завтра. Как можно раньше.

Пауза. Долгая.

— Это срочно?

— Да.

— Хорошо. Приезжай к девяти утра. В офис.

— Спасибо. До завтра.

Я не сказал по телефону про обыск. Про слежку. Про свои подозрения.

В 1919 году телефонные линии небезопасны. Операторы могут подслушивать. Могут передавать информацию.

Все разговоры — только лично.

Я положил трубку и вернулся к окну.

За стеклом сгущались сумерки. Зажигались фонари на улицах. Город погружался в ночь.

И зря я не придал значения банковской ячейке в Чикаго. Вот голову даю на отсечение, что именно там могут быть ответы.

Обыскали дом — не нашли. Значит, документы в другом месте.

Continental Commercial National Bank. Чикаго.

Отец держал там что-то важное. Настолько важное, что хранил в другом городе, а не в Детройте.

Доказательства? Улики? Документы по делу, которое стоило ему жизни?

Завтра обязательно надо узнать у Адамса, что же скрывает та ячейка.

Где-то там, в этой ночи, были люди, которые убили родителей Роберта.

И теперь они следят за мной.

Хотят знать — что я знаю. Что нашел. Что понял.

Ошибка.

Большая ошибка.

Потому что я не тот, за кем они думают следить.

Я не молодой американский солдат, вернувшийся с войны.

Я — русский волк, проживший девяносто лет в мире, где выживают только сильные.

И я знаю, как охотиться на охотников.