Системный звиздец. Том 1 — Теория Выживания

Глава 5: вонючий рай

Сознание пробивалось сквозь толщу бесчувственной, чёрной глины, сантиметр за сантиметром, мучительно медленно. Сначала — не мысли, а смутные, искажённые ощущения. Холод. Жёсткость под щекой и боком. Тупая, разлитая по всему телу ломота, как после самой жестокой в жизни лихорадки.

Потом — слух. Тишина. Где-то рядом — тяжёлое, прерывистое дыхание. Не моё. Чужое. Напряжённое. И тихий, едва уловимый скрип — будто кто-то очень осторожно меняет позу, боясь пошевельнуться.

Потом — запах. Затхлый воздух, смешанный с запахом пота, старой крови, лекарств и… чего-то сладковато-приторного, что я не мог идентифицировать.

Я попытался открыть глаза. Веки были свинцовыми, слипшимися. С трудом разлепив их, я увидел размытое пятно: грязный кафельный пол, пыль, чей-то ботинок в паре сантиметров от моего лица.

Движение. Я попробовал пошевелить пальцем. Ответа не последовало. Тело не слушалось. Оно было пустым, выпотрошенным, как высохшая шкура.

Время. Сколько прошло? Минуты? Часы? Сутки?

Постепенно, с мучительным скрипом, заработали внутренние часы организма. Жажда. Не просто сухость во рту, а жгучая, всепоглощающая, будто кто-то наждачной бумагой прошелся по гортани. И голод. Не тот, что урчит в пустом желудке, а глубокий, звериный, высасывающий последние силы из костей. Я был пуст. Абсолютно.

Рядом что-то шевельнулось. Тот самый ботинок. И голос, хриплый, сорванный, полный такого облегчения, что в нём едва слышалась речь:

— Колян?.. Ты… ты хоть моргни, бл*ть…

Миша.

Я попытался сглотнуть, но во рту не было ни капли слюны. Просто болезненный спазм.

— …В-оды… — выдавил я звук, больше похожий на скрип ржавой петли.

Тень наклонилась надо мной. Я смог немного сфокусировать взгляд. Лицо Мишки. Оно было страшным. Землисто-серым, с синевой под ввалившимися глазами, в которых горел лихорадочный, неспящий блеск. Щетина проросла жёсткой щёткой, на лбу и скулах — свежие ссадины и синяки. Он выглядел так, будто прошёл через ад и обратно, не смыкая глаз ни на секунду.

— Воды… нет, — прошептал он, и в его голосе была виноватая, отчаянная горечь. — Всю выпил… и тебе пытался влить, пока ты… пока ты был в отрубе. Не всё, но… почти. Еды… тоже нет. Остались только обёртки.

Он помог мне приподняться, прислонить к стене. Каждое движение отзывалось пронзительной болью в каждом суставе, каждом мускуле. Я был легче, чем должен был быть — мышцы словно усохли. Шёл день, сутки, а ощущение было, будто я пролежал в коме неделю.

— Сколько… — снова попытался я.

— Часов… тридцать, наверное. Больше суток. — Мишка сел напротив, его здоровая рука бессильно упала на колено. — Ты лежал как мёртвый. Дышал еле-еле. Потом начал стонать. Потом опять затихал. Я думал… — он не договорил, просто махнул рукой.

Тридцать часов. Без сознания. Почти полтора дня.

Я закрыл глаза, попытался вызвать статус. Мысль далась с трудом, будто мозг засыпан пеплом.

| СТАТУС ИГРОКА |

| Уровень — 1 |

| Ступень развития — Пиковый [5 %], начальный этап |

| Состояние организма — [37 %] |

37 %. После более чем суток "отдыха". Это было страшно. Значит, истощение от вопроса было на уровне тяжёлой болезни, почти смертельного ранения. И восстанавливался я чудовищно медленно.

Я открыл глаза, посмотрел на Мишку. Он был в ещё худшем состоянии, если не брать в расчёт кому. Его рука в шине выглядела ещё более опухшей, но уже не такой синюшной. Он исхудал, осунулся.

— Ты… не спал? — спросил я.

— Какой сон, Колян, — он горько усмехнулся. — После того как ты… отключился, они пришли. Стучали, скреблись… Шкаф на дверь повалил, еле отбился. Потом ушли. Но я боялся, что вернутся. И боялся, что ты не очнёшься.

Он говорил ровно, без истерики, но в этой ровности была пугающая, выжженная дотла усталость. Он сидел на грани. И мы оба знали — без еды, воды и нормального отдыха мы здесь просто сдохнем.

Отчаяние, холодное и липкое, начало подниматься из глубины. Мы в ловушке. Я — полуживой, он — измотанный до предела, с переломом. И тут, в самой глубине, в том самом солнечном сплетении, оно снова дёрнулось.

Не так, как раньше. Не раскручиваясь и не высасывая. Наоборот.

Тот холодный, тугой узел — "реактор" — вдруг сжался ещё сильнее, а потом — резко, коротко пульсировал. Из него, будто открыли кран на долю секунды, выплеснулась волна. Она пронеслась по моим сосудам, нервам, мышцам, как удар адреналина, но без дрожи и паники.

Я вздрогнул всем телом. Сознание прочистилось, туман в голове отступил. Слабость никуда не делась, но поверх неё легла тонкая, упругая плёнка бодрости. Руки перестали дрожать. Я смог глубже вдохнуть. Голод и жажда остались, но уже не довлели над разумом, отодвинулись на второй план.

Я посмотрел на свой статус. Состояние организма — [39 %]. Поднялось на два процента. Негусто. Но узел в груди после этой "отдачи"…

Он всё ещё был там. Он был… приглушённым. Тихим. Будто уснул, накапливая что-то снова. Как аккумулятор после короткой, но мощной отдачи энергии, теперь медленно подзаряжающийся.

— Что? — тут же спросил Мишка, заметив изменение в моём состоянии.

— Узел… — я с трудом подобрал слова. — Он… поделился. Выдал немного энергии. Стало… чуть легче. А сам… потух, заряжается.

— Значит, он как батарейка, — резюмировал Мишка с практичностью отчаяния. — Разрядился, давая тебе силы на тот чёртов вопрос. Теперь медленно заряжается и может немного поделиться. Но не лечит. Не восстанавливает по-настоящему.

Он был прав. Энергия была как чашка крепкого кофе для умирающего от истощения. Бодрит, но не кормит. Не лечит.

Я посмотрел на заваленную дверь, на пустые обёртки, на исхудавшее, измождённое лицо друга. А потом — внутрь себя, на тот тихо жужжащий, подзаряжающийся узел и на цифру 39 %.

Выживание — это не про героизм. Это про ресурсы. У нас их не осталось. Значит, нужно было искать. Или умирать здесь, в этом чистом, стерильном медкабинете, ставшем нашей клеткой.

Система дала ответ на мой вопрос? Должна была. Он был где-то в моей голове, ждал. Но чтобы получить к нему доступ, мне нужно было… хотя бы не упасть в обморок снова.

Я медленно, опираясь на стену, поднялся на ноги. Мишка тут же вскочил, насторожённый.

— Куда?

— Искать выход. И еду. Сейчас. Пока эта… батарейка… даёт хоть немного сил. А то снова отключусь, — я посмотрел на него. — Одна здоровская рука у тебя есть. И мой нож. И, кажется, ответ на то, как всё это работает. Пора его получать. И использовать.

Стоять было тяжело. Казалось, что кости ватные, а мышцы превратились в бесформенную, болезненную массу. Но эта новая, тонкая плёнка энергии от узла держала, не давала рухнуть обратно. Я подошёл к груде, которая когда-то была шкафом и дверью. Шкаф лежал на боку, тяжёлый, громоздкий, углом врезавшийся в дверное полотно. Сдвинуть его в моём состоянии — нереально. Даже вдвоём с Мишкой было бы очень тяжело.

— План? — хрипло спросил Мишка, подойдя ко мне. Он смотрел на шкаф, потом на мою трясущуюся от напряжения руку. — Шевелим мозгами, а не булками? Потому что булки, я смотрю, у нас уже не те.

— Мозгами, — пробормотал я, уставившись в пространство перед шкафом. Внутри, в самой глубине сознания, куда я боялся соваться после того кошмара с вопросом, лежал ответ. Неоформленный, сырой, но он был. Как архивный файл, который система загрузила в меня, но для открытия требовался пароль или просто… правильный запрос.

Я сосредоточился не на всём объёме знаний. Это было бы самоубийством. Вместо этого я попытался представить себе узкую, конкретную ниточку: МОЖНО ЛИ ИСПОЛЬЗОВАТЬ ЭНЕРГИЮ ИЗ УЗЛА ДЛЯ ФИЗИЧЕСКОГО УСИЛЕНИЯ, ЧТОБЫ ПОДНЯТЬ ЭТОТ ШКАФ?

Голову будто сдавили тисками. За глазами резко заныло, потемнело. Я шатнулся, едва не рухнув, но удержался, упёршись ладонью в стену. Мишка тут же подхватил меня под локоть.

— Опять ты за своё! — зашипел он. — Хочешь до двадцатки доиграться и в кому впасть по-настоящему?!

Но я уже поймал обрывок. Ощущение. Принцип. Энергия из узла — это не магия. Это сжатый, концентрированный ресурс, топливо высшего порядка. Его можно было… направить. Не просто получить пассивный прилив сил, как сейчас. А сжечь его целенаправленно, закачав в определённые системы организма на короткий, мощный рывок.

Это было дико, опасно и тратило драгоценный заряд, который, судя по всему, копился медленно. Но у нас не было выбора.

— Отойди, — выдохнул я, отстраняя его руку. — И прикрой, если… если я начну падать.

Мишка отступил на шаг, его лицо было напряжённой маской страха и ожидания.

Я закрыл глаза, пытаясь настроиться на тот холодный, приглушённый узел в груди. Я представлял его не как шар, а как… как мышечное волокно. Которое нужно сжать и выстрелить.

Сначала ничего. Потом — слабый отклик. Узел отозвался лёгкой, едва уловимой вибрацией. Он понимал намерение. Но ему нужен был приказ. Чёткий, волевой импульс.

ДАЙ. Не просьба. Требование. ДАЙ СИЛЫ В РУКИ И СПИНУ. НА ОДИН РЫВОК.

И тут узел содрогнулся. Из него, как из лопнувшего сосуда, вырвался поток. Но не тот, что был раньше — разлитый, бодрящий. Этот был сфокусированным, жгучим, почти болезненным. Он устремился по каким-то невидимым каналам — в плечи, в бицепсы, в предплечья, в широчайшие мышцы спины, в ноги.

Мир на секунду залился кислотно-ярким светом. Я почувствовал, как мышцы наполнились чем-то другим. Они стали плотными, как стальные тросы, тяжёлыми, полными невероятной, взрывной мощи. Боль и слабость исчезли, сожжённые этим чужеродным огнём. В ушах зазвенело от прилива, сердце забилось с бешеной частотой, перекачивая эту адскую смесь.

Я не думал. Просто наклонился, ухватился за ближайший угол шкафа. Пальцы, обычно не способные удержать и папку с бумагами плотно, теперь впились в металл, будто когти.

И РВАНУЛ.

Шкаф, который должен был весить под девяносто килограмм, оторвался от пола так легко, будто он был из картона. Мышцы даже не напряглись по-настоящему — они просто сработали, выполняя команду.

Я отшвырнул эту железную громадину от двери, и она с оглушительным ГРО-ОХОТОМ! врезалась в противоположную стену, оставив в гипсокартоне глубокую вмятину и посыпав нас облаком пыли.

И тут же всё закончилось.

Энергия иссякла, сгорела в один миг. Ощущение силы испарилось, как будто её и не было. На смену пришла не просто слабость. Пустота. Хуже, чем после пробуждения. Будто из меня выдернули позвоночник и высосали костный мозг. Ноги подкосились, и я рухнул бы на пол, если бы Мишка не подхватил меня, едва удержав под руку.

— Ох*енно! — прошипел он мне прямо в ухо, но в его голосе не было восторга. Только ярость и страх. — Просто ох*енно, Колян! Разовое усиление! А теперь смотри на свой статус, долб*ёб!

Я, едва держась на ногах, вызвал статус сквозь накатившую тошноту.

| Состояние организма — [38 %] |

Упало. Всего на один процент. Потраченная энергия не восполнялась из воздуха. Она бралась из моего общего ресурса, из моего "состояния". Я сжёг её для рывка, и тело стало ещё ближе к опасной черте.

Мишка, всё ещё держа меня, продолжал, уже без шипения, а с ледяной, уставшей издевкой:

— Молодец. Супермен на пять секунд. Шкаф отодвинул. И у нас всё ещё нет еды, нет воды, а дверь теперь хоть и свободна, но за ней — ни*уя не известно что. Гениальный план, бл*ть. Просто гениальный. Может, ещё разок рванешь, авось до 35 % скатишься, и нам будет легче принять смерть?

Он был прав. На все сто. Это был отчаянный, идиотский поступок. Но…

— Дверь… свободна, — выдохнул я. — И я… узнал, как это работает. Теперь знаю. Можно контролировать. Немного. Тратить… только в крайнем случае.

— В крайнем случае, — передразнил он, но уже без злобы. Просто констатация. — А это, по-твоему, крайний случай? Ладно… — он вздохнул, отпуская меня, но оставаясь рядом на подхвате. — Хоть что-то узнали. Значит, не зря чуть не сдох, задавая вопрос. Ура. Идём, что ли, пока твои пять секунд славы не прошли окончательно и ты не уснул тут на ходу?

Я кивнул, делая шаг к двери. Ноги дрожали, но держали. Узел в груди был истощённым. Почти неощутимым. Но он был. И где-то в глубине, очень медленно, начинал снова копить ту самую энергию.

Мы подошли к двери. Мишка, прижав сломанную руку к груди, здоровой взялся за ручку. Мы переглянулись. За этой дверью был четвёртый этаж. И что-то, что стучалось и скрежетало сутки назад. И полная неизвестность.

Я сжал в кулак свою всё ещё странно-лёгкую (после рывка обычная слабость казалась благом) руку.

— Пора, — сказал я. И мы открыли дверь.

Дверь открылась беззвучно — Мишка постарался. Коридор четвёртого этажа встретил нас той же мёртвой тишиной и жёлтым светом аварийных ламп. И новым "украшением".

Рядом с тем самым изуродованным зомби, которого "стёр" басистый незнакомец, лежал ещё один. Вернее, то, что от него осталось. Его тоже избили чем-то тяжёлым, но не с таким фанатизмом. Голова была не размазана, а скорее… вмята с одной стороны, шея вывернута. На полу вокруг — тёмные, засохшие брызги и длинные полосы, будто его волокли. Видимо, наш ночной гость вернулся и разобрался с тем, кто шумел у нашей двери.

Мы переглянулись. Ни слова не сказав, поняли одно: кто бы это ни был, он явно считал этот этаж своей территорией. И чистил её. Это было одновременно и хорошо (меньше тварей), и пугающе (мы — потенциальные нарушители).

Мы двинулись вдоль коридора, к тому самому разбитому автомату. Надежды были призрачные, но мы проверили. И — о чудо — в глубине, за осколками, на самой нижней полке, нашлись две забытые шоколадки и смятая пачка солёных крекеров. Мы сожрали это на месте, не отходя, запивая последними глотками тёплой колы из почти пустой банки. Калории, сахар, соль — капля в море, но хоть что-то.

— Вниз, — прошептал я, когда крошки были слизаны. — На третий.

Мишка кивнул. Его глаза бегали по каждому углу, каждому тёмному проёму. Он был на взводе.

Спускались по главной лестнице медленно, на цыпочках, прижимаясь к стене. Каждый шаг отдавался гулким эхом в бетонной шахте, казавшимся нам оглушительным. Каждый поворот мы заглядывали сначала одним глазом, замирая на несколько секунд.

Третий этаж… он встретил нас не тишиной, а запахом. Таким густым, тяжелым и сладковато-гнилостным, что у меня сразу сжалось горло, и Мишка подавился тихим кашлем. Это была не просто смерть. Это была бойня.

Мы стояли на лестничной площадке, глядя в распахнутую дверь. Коридор был залит. Не лужами — целым озером запекшейся, почти чёрной крови. Она блестела липким, отвратительным лаком под жёлтыми лампами. По стенам — веера брызг, отпечатки ладоней (и не только ладоней), длинные полосы, будто кто-то умирал, скользя по стене.

А посреди всего этого… месиво. Иначе не назовешь.

Трупы. И твари, и люди. Перемешаны. Один зомби в лохмотьях охранника лежал с почти оторванной головой, в которую был воткнут канцелярский нож по самую рукоять. Рядом — тело молодой женщины в разорванном платье, но… у неё не было лица. Совсем. На его месте была одна сплошная кровавая рана. Чуть дальше — ещё одна тварь, с переломанными в нескольких местах ногами, будто её били по конечностям, не трогая тело. Валялись гильзы — не много, штук пять-шесть, блестевшие среди тёмной грязи. И ножи. Обычные кухонные ножи, окровавленные, некоторые с погнутыми лезвиями.

Здесь не просто убили. Здесь воевали. Целенаправленно, жестоко, с применением всего, что попало под руку. И судя по количеству тел тварей, кто-то даже вышел победителем. Или победителями.

— Охренеть… — выдохнул Мишка, прикрывая нос и рот рукавом. — Здесь был… ад.

— Или фильм ужасов про выживание, — хрипло добавил я. — Но главное — сейчас тут тихо. И тварей, кажется, нет. Только… результаты.

Мы заставили себя сделать шаг внутрь. Кафель под ногами был липким, противным. Мы шли, стараясь не наступать на лужи и уж тем более на… фрагменты. Глаза бегали по сторонам, выискивая угрозу. Но тишина была абсолютной. Смертельной.

И вот, в конце этого кровавого коридора, мы увидели её. Дверь с табличкой "Столовая / Буфет". Она была приоткрыта. Из щели лился свет — не аварийный, а обычный, белый, от люминесцентных ламп! Значит, где-то ещё работал генератор или было автономное питание.

Надежда, острая и болезненная, кольнула в грудь. Мы кинулись к двери, забыв на секунду об осторожности. Влетели внутрь и тут же, рефлекторно, захлопнули дверь за собой, найдя на внутренней стороне простой шпингалет. Защелкнули.

И замерли.

После кровавого кошмара коридора это место показалось… почти нормальным. Почти.

Это была просторная столовая на несколько десятков человек. Пластиковые столы и стулья, часть из которых была опрокинута. На полу — разлитые напитки, рассыпанные продукты, но не было луж крови. Было видно, что здесь тоже была паника, драка, но не такая тотальная бойня, как снаружи.

И главное — еда.

Длинная стойка раздачи. За ней — промышленные холодильники, одна их дверца была сорвана, но внутри всё ещё виднелись упаковки. На стеллажах — коробки с сухими пайками, консервами, бутылками с водой, пачки сока. На стойке валялись недоеденные бутерброды, фрукты, уже явно несвежие, но…

Мы, не сговариваясь, ринулись к стеллажам. Первым делом — вода. Я схватил две большие бутыли, открутил одну и залпом выпил почти пол-литра.

Мишка, одной рукой, прижал к груди бутылку с соком и пил, давясь и кашляя, но не отрываясь.

Потом — еда. Мы не разбирали. В ход пошли сначала самые доступные вещи: шоколадные батончики со стойки, печенье из открытой пачки. Потом я полез в холодильник. Там нашлись упаковки с нарезкой сыра и колбасы, йогурты (уже сомнительные, но некоторые ещё в сроке), варёные яйца в лотке. Мы ели стоя, молча, быстро, запивая водой, соком, чем попало. Желудки, сжатые долгим голодом, сначала бунтовали, но потом сдались, принимая долгожданную пищу.

Только слегка утолив самый острый голод, мы замедлились. Перенесли несколько коробок с консервами (тушёнка, фасоль) и бутылок с водой в дальний угол столовой, за большой стол, который можно было использовать как баррикаду. Уселись там на пол, спина к спине, продолжили есть уже более осознанно, прислушиваясь к малейшему звуку снаружи.

— Рай, — наконец выдохнул Мишка, отламывая кусок сыра. — Кровавый, вонючий, но рай. Здесь можно… отсидеться. Неделю. Если…

— Если не найдёт тот, кто устроил ту бойню, — договорил я, глядя на защёлку двери. — Или если твари не прорвутся. Но да. Здесь есть шанс.

Мы ели, и с каждой съеденной крошкой, с каждым глотком воды, в нас по капле возвращались не столько силы, сколько сама воля жить. Мы были грязные, измождённые, в крови и пыли, сидели в углу чужой столовой посреди апокалипсиса. Но у нас теперь была еда. И вода. И стены вокруг.

И это, на данный момент, было больше, чем мы могли надеяться.